Coruscant


Deran se tourna dans son lit. Il se retourna à nouveau comme si il ne savait plus quel position prendre. Sa position n'était pas inconfortable, il n'arrivait tout simplement pas à trouver le sommeil. Depuis trois heures du matin, il ne parvenait pas à se rendormir. Tout était calme, et le silence des lieux laissait deviner que personne ne devait être encore levé ici, dans le Quartier général des Forces Spéciales. Finalement, le commandant se leva et revêtit un débardeur noir ainsi qu'un short. Il sortit ainsi de ses quartiers et fila prendre l'air. Même à cette heure, Coruscant était pleine d'activité, les lumières de la ville éclairaient les énormes bâtiments et l'on pouvait voir partout de speeders fendre l'air. Deran s'appuya sur une rambarde de sécurité et se laissa là, à observer le va et vient des petits véhicules et le mouvement incessant de la planète-ville. L'air frais lui fit du bien même s'il n'avait rien de naturel et il resta là, à se rafraîchir un peu les idées. Finalement, il décida d'aller courir un peu. Courir avait toujours été quelque chose qui lui avait plu, et il ne rechignait jamais à aller courir pendant une, voire deux heures lorsqu'il en avait le temps, l'envie, et la force. Laissant ses jambes le portait là où elle voulait qu'il aille, il courut autour des quelques bâtiments du complexe militaro-sportif créer spécialement pour les forces stationnés ici. Son coeur battait régulièrement, mais il sentait, maintenant qu'il était en plein effort, son poul, fréquent, lui battre la gorge. Quelques gouttes de sueur perlaient sur ses bras nus, et ses jambes commençaient à lui faire un peu mal. Puis, soudain, il revint à son point de départ. Il était un peu essoufflé, certes, mais dans l'ensemble, ça allait. Il décida d'aller prendre une douche après ses efforts, après quoi, il se mettrait en tenue.


Lorsqu'il rentra, personne ne semblait trop réveillé dans le bâtiment, quelques âmes errantes ça et là, mais sinon, rien de bien grand. Les hommes saluaient leur commandant et ce-dernier leur rendait leur salut d'un signe de la tête, d'un mot ou d'un geste. Finalement, il parvint à sa douche ou il fit couler l'eau chaude, et finit par se nettoyer entièrement. Lorsqu'il ressortit de sa petite salle de bain, il avait les cheveux qui lui collait un peu à la tête, un peu dégoulinant faute d'un mauvais séchage. Au moment même où il va pour terminer d'enfiler sa tenue d'officier, il n'a pas le temps de boutonner son dernier bouton qu'un type débarque. Plus petit, bien moins imposant que Deran et surtout, quelqu'un qui, cela se voit du premier coup, n'est pas un homme de terrain. Ce-dernier finit pourtant par déclarer:


- Commandant, le Chef des services secrets veut vous parler.
- On t'as jamais appris à frapper avant d'entrer? ça aurait été une femme je dis pas, mais là...
- Pardonnez moi, mais l'urgence de la situation à fait que...
- A fait que vous avez manqué de respect à votre supérieur, voilà tout. Je ne demande pas grand chose, mais je tiens quand même à être respecté dans mes locaux. Faîtes moi penser à demander une femme ici.
- Bien sûr mon commandant.
- Fort bien, à présent, je suis prêt, je vous suis.


L'homme ne se fait pas prier et détale devant le commandant qui prends soin de refermer ses quartiers avant de le suivre. Ici, dans la base, à part de l'acier, du métal, de l'acier, et encore du métal, il y a pas grand chose. Le petit bonhomme le mène alors vers le centre du complexe militaire, c'est là que siège les hauts-gradés. on y trouve de nombreuses salles, comme des salle de Briefing, des salles d'interrogatoires, et bien sûr, tous les bureaux de ces grattes-papiers. Finalement, l'homme l'entraîne dans un couloir au bout duquel se trouve une porte qui finit par être ouverte et qui mène à la piste de décollage de navette de transports. Le commandant est immédiatement introduit dans la navette et emmené vers le Rempart, immense vaisseau en orbite autour de Coruscant. Seul. Il n'y fait pas très jour dans cette navette.


Bureau du chef des Services secrets.


 Un bureau trône au milieu de la vaste pièce, un siège en cuir derrière, dans un style plutôt archaïque, il faut bien le reconnaître, et que dire des quelques armoires qui sont collés au mur. Deran est finalement invité par l'homme, un peu sec, un peu maigre, qui trône dans le vaste fauteuil qui ne doit supporter le poids de cet homme un peu maigrelet que sur le tiers de sa surface. Deran le salue et s'assoie. L'homme le détaille rapidement alors que Deran s'avachit dans le siège, comme s'il n'en avait que faire. Mais il en profite lui aussi pour détailler l'homme qui lui fait face. il s'agit d'un homme au visage en lame de couteau, au nez pointu, aux cheveux un peu grisonnants, et que dire de ses lèvres fines et fripés. Pourtant, le beau costume aux tons bleu foncé lui donne un air fier et altier. Il finit par déclarer, devant le silence du commandant qui ne parle que lorsqu'il est nécessaire d'ouvrir sa bouche.


- Commandant Sarlions je présume. je suis le chef des services secrets républicains. 
- Enchanté.
- Comme vous le devinez sans doute, nous ne sommes pas là, ni vous ni moi, pour prendre un tasse de thé et parler de la pluie et du beau temps.
- En effet monsieur.
- On m'a dit que vous aviez fait un merveilleux travail sur Aargau, est-ce vrai?
- Je pense que vous êtes encore plus au courant que moi de ce que nous avons fait las-bas, mais soit, si vous voulez une réponse, je puis vous assurez que mon unité et moi-même avons en effet accompli un merveilleux travail. Non sans quelques pertes, je dois bien le reconnaître.
- Bien. Mais voyez-vous, il n'y a pas seulement Aargau, et vous allez avoir une nouvelle mission. Connaissez-vous la planète Artorias?
- Bien sûr, enfin, je n'y suis jamais allé, mais certains événements m'ont forcé à me renseigner et j'ai du me faire quelques connaissance sur cette planète qui est plus recouverte d'eau que de terre si je ne m'abuse. Mais, sauf votre respect, il me semble qu'Artorias est maintenant impériale.

L'homme plissa les yeux, alluma un projecteur holographique qui fit apparaître la planète et l'on pouvait y voir les continents et les océans, différents emplacements étaient les villes, toutes contrôlées par l'empire bien sûr, et le chef des SSR finit par répondre:


- En effet, mais vous imaginez que nous ne pouvons pas nous laisser battre ainsi. Il faut bien que nous aussi, nous agissions dans l'ombre. Malgré que le traité d'Artorias nous empêche d'intervenir quand à la situation de la planète, nous devons agir. Aussi, et pour cet effet, la république vous confie la mission de prendre contact avec les derniers résistants de la planète et de tout mettre en oeuvre pour leur faire comprendre que la république ne les a pas abandonné. Vous devrez donc agir discrètement. Un Gungan vous retrouvera dans le secteur où vous devrez livrer du matériel. Tout est fait sous couverture bien sûr, et vous serez en fait, avec le soldat qui vous accompagne, de simple co-directeurs d'une entreprise de transport de matériaux pour la reconstruction d'artorias. Une fois que vous aurez pris contact avec le Gungan, vous devrez aviser. Mais nous savons, grâce au Bothans, que la dernière base de résistance, importante, et non localisée par l'empire, se trouve ici.


Un point rouge s'afficha sur l'écran. En plein milieu de l'océan bien sûr. L'homme lui expliqua qu'il s'agissait, pendant la conquête d'une cité Gungan en construction, sorte de base avancée dans l'océan. Ce qui faisait qu'elle n'avait même pas été répertoriée par les autorités locales avant la conquête de la planète par l'empire. Maintenant, encore fallait-il organiser la résistance de manière à la rendre plus efficace que possible. Finalement, deran demanda:


- Quel sera le soldat qui m'accompagnera?
- il se nomme Harald Vilias. Vous le connaissez?
- Non, mais je vous propose de le changer.
- pourquoi donc?
- Il y a un soldat qui me sera sans doute plus utile, que je connais très bien, et qui n'a peur de rien. Sur Aargau, c'est avec cet homme que j'ai combattu.
- Je ne peux pas faire de favoritisme commandant.
- je ne vous demande pas de favoriser monsieur, mais bel et bien de remplacer dans un souci le plus total quand à la réussite de cette mission. Mais peut-être que vous préféreriez qu'elle échoue...
- Commandant, je vous prierais de peser vos mots... Mais soit, qui me proposez-vous donc?
- Le caporal Kessel.
- Bien, mais vous en portez l'entière responsabilité. 
- Très bien.
- Je le fais appeler. 


Et c'est ce qu'il fit. Le petit gratte-papier partit au pas de course pour trouver, aux alentours de sic heures du matin, un petit caporal. finalement, une demi-heure plus tard, les voici tous deux revenus, le gratte-papier s'éclipse et Korgan n'a pas vraiment le temps de saluer le commandant que déjà, le chef des services secrets lui explique le but de sa mission. Korgan n'a pas congé, ce qui est une bonne chose aux yeux du commandant. On aura besoin d'un bon Korgan pour cette mission. Le chef des services secret explique tout, une fois de plus, bon, après tout, c'est son boulot, mais il aurait pu être plus astucieux. Enfin bon. Pour une fois, Korgan écoute sans faire d'histoire alors que Deran reste en retrait. En revanche, le caporal ne reste pas de marbre face à sa nouvelle identité. Et Deran non plus, il ne peut d'ailleurs pas s'empêcher de sourire face au nom vraiment idiot et à al logique un peu simpliste du chef des services secrets, mais d'un autre point de vue, cet homme un peu sévère à raison, deux noms idiots, on a plus l'impression que ça vient d'identité volé plutôt que d'une identité normale. Finalement, Deran ne déclare rien et écoute les dernières informations du chef des SSR avant de sortir. Bon, ben voilà, ils sont fixés... Direction Artorias.


Hyperespace.


Deran est à bord du vaisseau de transport. L'immense soute du vaisseau comprend du matériel de construction comme promis, mais eux, ensuite, ils disparaissent. Korgan a l'air mal à l'aise, Deran est en meilleur forme pour le coup. Habillé avec une chemise blanche en haut, c'est à dire le truc bien salissant, il porte un gilet marron, en cuir, un pantalon bleu marine et des bottes noire, bien cirées celle-là. finalement, il n'est pas si mal dans cette tenue même s'il doit bien admettre qu'il se sent mieux dans une armure de combat. Un petit blaster, absolument ridicule, pend à sa ceinture, mais bon, c'est déjà mieux que rien. Assis sur le siège du pilote, Deran est non loin de Korgan dans un coucou qui vole, et on se demande bien comment, peut-être par un étrange miracle, mais comme Deran est correllien, inutile de le dire, c'est lui qui pilote. Les deux derniers jours passés sur Naar Shaddaa n'étaient pas pire, d'autant que Deran était déjà passé par la planète, mais bon, il était tout de même temps, après deux jours passés à pourrir dans un vieil entrepôt, de partir.


Finalement, Korgan commence à s'affoler. C'est toujours ça au début d'une mission comme celle-ci. ce genre de mission, un peu risqué, c'est jamais bon quand on veut tout faire pour rester entier, mais Deran est quand même prêt à courir le risque. Le plus dur, ce sera de passer les multiples patrouilles et services de sécurité Impériaux, après, une fois avec les rebelles, ça devrait aller. Finalement, Korgan lance une répétition improvisé, comme pour se rassurer une dernière fois avant de sortir de l'hyperespace. Deran l'écoute et lorsqu'il ne se souvient pas du nom de la société, Deran déclare calmement, alors que son coeur bat à tout rompre:


- InterTransport & Co. C'est interTransport & Co. Moi, je suis Doran Sorlians. 


L'écran indique alors que le voyage en hyperespace va s'achever. Deran reprend:


- Nous sommes les co-directeurs de cette entreprise. Bon... Prêt?


A la tronche de Korgan vous comprenez que non, mais ce n'est pas bien grave puisque prêt ou pas, c'est pareil, il fonce pour atterrir vers la destination. Lorsqu'ils sortent de l'hyperespace, le paysage aurait pu être paradisiaque si la planète n'était pas gardé par de nombreux vaisseaux de guerre et qu'elle ressemble plus à un nid d'impériaux plutôt qu'à une planète de résistants. Finalement, Deran déclare:


- Vaisseau de InterTransport & Co demande l'autorisation de procéder à l'atterissage au point de coordonnée soixante-sept, cinquante quatre.


Une voix répond immédiatement:


- Quelles sont les raisons de votre atterrissage?
- Nous apportons du matériel de construction pour Artorias. 


Deran attendit, et lorsqu'elle lui demanda l'immatriculation du vaisseau et toutes les informations, il les lui fournit. Elle finit donc par laisser l'autorisation à deran et Korgan de se poser. Le commandant regarda son caporal et déclara:


- Poses le vaisseau, je vais à la soute, histoire d'accueillir nos hôtes prochains.




- Nous allons procéder à la vérification de la cargaison et de votre ami. 
- Mais faîtes donc, faîtes.


Deran attendit donc que ce maudit contrôle soit terminé, mais il dut faire preuve d'une grande patience en voyant les soldats foutre leur nez un peu partout. Ah les enfoirés, ah les enfoirés, Deran leur en aurait bien collé une à tous, mais il était clair qu'il était désavantagé.

« Intertransport... Putain j'l'vais sur le bout de langue, merde ! Fait chier ! Je vais en faire une, j'le sens putain... »

J'suis pas du genre à me prendre le chou comme ça, surtout à quelques minutes d'une mission aussi capitale. Mais là... C'est vraiment pas comme d'hab quoi ! J'ai une gueule d'acteur studio moi hein ?! Faut pas déconner ! Ouais j'respecte Deran pour l'avoir vu à l'oeuvre sur le terrain... Mais là, en me recommandant pour cette opération, j'me d'mande s'il a encore tout sa tête ! C'est vrai qu'on a été efficace sur Aargau, mais voilà, le contexte y avait rien à voir... Rien du tout... J'suis pas assez malin pour ce genre de magouilles ! En plus j'ai jamais su mentir moi ! Putain, fait chier. Peut-être que je devrais juste me contenter de fermer ma gueule de laisser faire le commandant ? Ouais, j'vais faire ça. Qu'il se démerde !

« Paré Com... Dorian. »

Vieux réflexe militaire à la con. J'vais pas y arriver... Si je commence à l’appeler « commandant » devant un impérial, je préfère pas imaginer le tableau...

« Ça va le faire. J'suis sur les nerfs, c'est pas mon truc les infiltrations... Enfin bref, j'te laisser gérer les trucs intellectuels... »

En plus, pour paraître moins louche, on nous a conseillé de nous tutoyer. Tutoyer un gradé ? Ca m'arrache la gueule sans déconner ! On a pas baisé les putes ensemble quoi ! Mais quand y faut y faut. Pas vraiment le choix. Le devoir avant tout comme on dit...

« Quatre ans pour préparer une opération pareille... Ils peuvent pas être aussi mauvais, hein ? Ca va forcement passer les doigts dans le nez... »

Ou alors on va l'avoir bien profond dans le cul. Putain, j'sais même pas pourquoi je raconte ces conneries. Pour me rassurer ? Ouais possible. Mais bon c'est trop tard de toute façon. Voilà que le vaisseau sort de l'hyperespace. Instant fatidique. Le commandant est aux commandes. Comme son nom l'indique. Moi, toujours aussi mal à l'aise dans ces fringues civiles : marcel blanc cassé, veste kaki, pantalon ample marron à poches multiples, j'suis assis comme un abruti à coté de lui, regardant les énormes croiseurs de combats qui encerclent Artorias. Si l'un d'eux tir, on est mort, vaporisé, kaput, dead, adios amigos muchachos. Ouais, je parle toutes les langues du monde dans ma tête.

Vu d'ici, Artorias est juste une putain de grosse bille perdue dans le noir. La même que la dernière fois, comme si rien n'avait changé avec les années. Comme quoi la guerre et ses horreurs... Ça dépend à quelle distance tu les regardes. Vu de l'espace, tout a l'air calme, normal, serein. La bonne blague. Pendant que j'fais de la philosophie de pilier de comptoir maniaco-dépressif, le commandant bosse lui. Il répond aux impériaux, leur file nos autorisations. J'me sens impuissant, inutile. Ça me rend nerveux. Pour approcher de l'orbite nous faut passer entre deux énormes vaisseaux de ligne... J'aime pas ça...

« Garde bien tes distances ! Mais n'ait l'air de ne pas les garder trop ouvertement ! Hein... J'sais pas... Vole l'air décontracté... »

Des conseils plus inutiles ? Impossibles à trouver. J'suis même pas sûr que Deran l'ait entendu, concentré comme il est. Le plus stressé des deux c'est peut-être pas celui qu'on croit. Qui sait. En tout cas, lorsque la flotte impériale est derrière nous et qu'on est toujours entier, on souffle. Putain, plus jamais ça... Tout a marché comme sur des roulettes... ais c'est que le début... Le pire reste à venir !Soudain le commandant se lève et m'explique la suite des opérations...

« T'aurais pu trouver une autre excuse pour aller couler un bronze »

Bien placée celle là non ? Je pouffe. J'ai bien besoin de me décontracter ouais. Mais je flippe quand même au fond. Poser le vaisseau pas de soucis, j'suis pas un débile... Mais la partie blabla... J'fais quoi si on me demande des trucs hein ? Je peste en silence, j'passe déjà assez pour un con comme ça. En plus, si je l'ouvre, je le vois bien me répondre un truc du genre « t'as cas improviser ». Ouais j'le vois bien me dire ça...

En silence donc, machoire serrée, sourcils froncés, je pianote sur les consoles pour lancer la procédure d'approche planétaire. J'ai jamais été un as, mais faut vraiment être un abruti congénital pour ne pas savoir poser un vaisseau à notre époque, surtout avec toute l'électronique embarquée... Enfin, y'en a bien qui , après des millions d'années d'évolution, savent toujours pas pisser sans en foutre partout sur la cuvette... J'dis ça, j'dis rien. Mais mon petit sourire amusé s'efface aussitôt. Un bouton clignote, le pire de tous : celui qui indique une communication entrante. Et merde, moi qui pensait avoir la paix...

« Contrôle orbitale à transport immatriculé CDV-447, veuillez suivre le vecteur d'approche que nous vous transmettons... »

Ooook, ni bonjour, ni merci, ni au revoir. Bienvenue dans l'Empire les cocos, le pays où tout le monde te prends pour un con. Mais au moins, j'sais quoi répondre :

« Bien reçu contrôle orbitale. Terminé. »

J'entre les coordonnées... Je clique là, j’appuie ici. 5 7 6 2. Hop, voilà c'est fait. Le cargo vire de bord, en contrôle automatique. Pfff, faut vraiment pas sortir d'une grande école pour piloter un coucou de nos jours. La descente se passe sans encombre. Le temps est clair. Pas de vent. C'est à peine si on sent les vibrations. Même si ce vaisseau est bon pour la casse, il assure grave.

Au dessous, par delà la verrière du cockpit, j'vois rivières, forêts, un lac même. Tout défile à vive allure. Puis rapidement, des édifices apparaissent à l'horizon. La cité-capitale. Notre destination. Vu d'ici, elle a l'air... Normale... Mais quand on s'en rapproche, c'est pas la même. De-ci de-là y'a des cratères, vestiges des frappes orbitales. Bien-sur les plus gros bâtiments ont déjà été reconstruits, mais ça ne cache pas tout, non. Y'a même tout un secteur qui est en charpie, y'a des grues partout, des engins de chantier. Le vaisseau tourne lentement dans cette direction. Un peu plus loin, j'vois enfin une zone dégagée, d'autres transporteurs sont au sol. Je reprends les commandes et me pose à coté d'eux. Nouvelle communication :

« Aux passagers du transporteur immatriculé CDV-447. Coupez vos moteurs, désactivez tout vos systèmes et descendez immédiatement ! »

Ooook. Surtout dit pas « s'il te plait » abruti. Mais en bon soldat, j'obéis. Le lumière dans le cockpit devient minimaliste. Au moins ils sont efficaces, faut le reconnaître : ils tortillent pas du cul pour chier droit. Ca nous ferait pas de mal à nous aussi, dans la République, de temps en temps... Je me lève, tire sur le levier de l'ouverture manuelle de la soute. J'entends un bruit sourd à l'autre bout du cargo. La rampe doit être tombée comme un fer à repasser. Je parie que les vieux vérins sont morts. Bref, j'quitte les lieux au pas de course pour rejoindre le commandant.

Le comité d’accueil est déjà là. Des gueules d'enterrement. Cinq types en uniformes. J'ai comme l'impression que si je sors pas tout de suite ils vont me trouer la peau. J'ai pas tellement envie de tester... Je dévale la rampe en quatre enjambées, sans perdre une seconde, pour rejoindre le commandant déjà occupé avec le contrôle d'identité. Ils sont cinq donc : deux soldats en armure de combats, un technicien trimbalant un chariot plein de matos de pointe, et deux douaniers. Un Gungan et un humain. Leurs uniformes sont noirs, morbides.

A chaque pas la pression monte, j'suis vraiment pas dans mon élément... Et c'est alors que j'ai un PU-TAIN de réflexe militaire à la con ! Lorsque Deran relève les yeux pour me regarder arriver, je commence à le saluer, genre garde-à-vous. Une petite voix dans ma tête me dit : t'es mort abruti ! Mais je réagis avec une dextérité dont j'ignorais l’existence :

Au lieu de terminer mon geste, je tend le bras, ferme le poing, et frappe amicalement l'épaule de Deran. Genre c'est mon pote. J'sens les yeux braqués sur moi... Alors j'improvise. Totalement.

«  Tu vois ? Je t'avais bien dit qu'on poserait ce vieux coucou sans problème ! Avec les crédits qu'on va se faire, on va enfin pouvoir se payer un cargo digne de ce nom ! »

Les mots sortent tout seuls, je ne calcule plus rien. J'ai l'impression de m'enfoncer dans un putain de mensonge sans fin... Mais je peux pas m'arrêter ! Je tends la main vers le douanier humain, celui qui semble le chef vu sa gueule pincée.

« Archibald Kassouli, enchanté M'sieur ! »

Il daigne à peine lever les yeux des papiers d'identité de Deran. Mais je me démonte pas.

« Lui c'est Doran, mon partenaire. On vient livrer du matériel de construction, comme convenu. Tout est dans les documents qu'il vous a donné. Des équipements de pointe ! A des prix tombés du cargo ! Y'a qu'avec nous que vous ferez des affaires pareilles... Intertransport & Co, une société qui monte ! »

La vache. Je me découvre une âme de commercial. L'autre en face me regarde avec une telle sévérité que j'ai l'impression qu'il va me fusiller. Ils doivent pas avoir l'habitude qu'on l'ouvre devant eux... Un jour, un espion avec qui j'avais picolé m'avait dit : lorsque l'on est sous couverture, faut toujours se créer un personnage proche de sa vraie personnalité, pour réagir naturellement aux imprévus. Et comme j'ai toujours été une grande gueule... Bah voilà. J'tiens bien le rôle finalement hein ? J'crois que même le commandant reste sans voix...

Le Gungan approche. Je la ferme quelques instants. Faut dire : le spectacle a quelque chose de... terrifiant. Un gungan en uniforme... Sérieux quoi... Comment perdre toute crédibilité ! Déjà qu'avec leurs têtes d'ahuris, leurs démarches de mongoliens, et leurs allures de débiles... Imaginez le tableau avec un uniforme trop petit au niveau des jambes, serré à l'encolure... J'dois user de tout mon self-contrôle pour ne pas exploser de rire.

« Papiers »

Le machin informe est plus grand que moi de plusieurs centimètres, j'ai pas l'habitude de lever les yeux pour regarder quelqu'un. Sa voix de crécelle me ruine le cerveau... Je lui tends machinalement mon portefeuille, sans sortir ma carte d'identité. Il prend l'ensemble et retourne à coté de son chef, toujours en plein interrogatoire de Deran. Il a pas l'air commode... Mais le commandant est pas un gamin, il va s'en sortir.

Il se tourne vers moi après quelques minutes :

« On n'aime pas les petits rigolos ici. Un mot de travers et je vous colle tous les deux au trou, c'est compris ? »

Oooook, ça c'est de l'entrée en matière.

« Nous allons procéder à l'inspection. Vous n'avez rien de plus à déclarer ? »

Je fais un signe négatif de la tête. Tout est sensé être dans le manifeste de transport, si les fouines des renseignements ont bien fait leur job...

« Si nous trouvons un passager clandestin, ou du matériel non déclaré, vous finirez en cellule. C'est clair ? »

Je fais un signe affirmatif de la tête. Manquerait plus qu'un gamin des rues de Nar Shaddaa se soit planqué quelque part ! J'ai pas tout fouillé moi... Il fait signe au technicien d'entrer dans le cargo. Il s’exécute, traînant devant lui, sur son chariot, tout son barda. Des scanners j'imagine, détecteurs de formes de vie... C'est le début d'une longue attente... Plus de trente minute à rester debout comme deux cons ! Le gungan et l'humain, toujours escortés les deux soldats, ne décollent pas leurs nez de leurs datapad. Pas un mot, pas un regard. C'est comme si on était invisible Deran et moi. Perso, j'ose même pas en placer une. Cet enfoiré de gungan a toujours mes papiers en mains ! Ceux du commandant lui ont été rendus, j'sais pas si c'est mauvais signe ou pas... Merde !

Finalement rien ne se passe, absolument rien. Le technicien ressort. Il fait un signe négatif de la tête, avant de s'éclipser. Le gungan s'approche à nouveau, me rend mon portefeuille, et l'ouvre, avec un accent à couper au couteau :

« Voussa OK, mais voussa allez devoir rester dans périmètre. Interdiction monter à bord jusqu'à déchargement complet. Taverne là bas. Voussa y aller. Dormir, boire, manger. Y avoir tout le nécessaire. Voussa pas avoir le droit d'aller ailleurs. Si problème noussa arrêter voussi. »

J'ai envie de lui répondre un truc du genre « bleu bleu les chocottes » mais le bon sens m'interdit de le faire. Du coup cette putain de phrase choc reste dans ma tête. C'est bien dommage. Je baisse les yeux sur mon portefeuille et commence à l'ouvrir... Voir s'il m'a rien tiré cet enfoire... Mais il se met aussitôt à beugler :

« Voussa sortir de ma vue ! Tout de suite ! »

Ooooook. On a compris. J'sais pas ce qui me retient de lui fourrer mon poing dans le pif... A si, le fait de se faire descendre sur le champ si je le fais. Ça c'est un bon argument. Je rumine donc en silence en refoutant mes papiers dans mes poches. Je me tourne vers Deran et fronce les sourcils. On a visiblement pas le choix. On file directos vers cette « taverne ».

« Ca va ? Ca s'est bien passé avec l'autre type ? Il voulait savoir quoi ? Putain çà leur tirerait les poils du cul de se dérider un peu dans le coin ?! »

Ouais j'ai les boules. Faut bien que le stress cumulé ressorte par l'un de mes orifices. Vaut mieux celui là qu'un autre j'ai envie de dire. D'autant que plus on approche, plus que j'ai l'impression que cette « taverne » est juste une blague. C'est plutôt genre prison pour les non-impériaux en attente. La bâtisse est décrépite, moche, y'a encore des impacts de blaster sur la façade. Sans dec. Ils ont même pas été fichu de remettre un coup de peinture en quatre ans ? On voit bien l'ordre de leurs priorités : c'est clair que le coté accueil chaleureux doit être tout en bas de la liste, juste avant transpirer la joie et la bonne humeur. Enfin on entre, par l'unique porte accessible, les autres étant barricadées.

Au rez-de chaussée, y'a des tables, des chaises. Y'a une dizaine de types en tout. Certains pioncent, d'autre jouent au cartes. On se croirait presque dans une cantina mal famée de Nar Shaddaa, la musique et les danseuses en moins. Dans un coin, y'a un bar. C'est un droïde qui fait office de barman.

« Vous voulez boire un truc ? J'pense qu'on a rien de mieux à faire en attendant... »

… Notre contact. Je termine pas cette phrase. Même si y'a personne qui semble nous écouter, je préfère pas prendre de risques. Je pose mon cul sur le premier siège dispo. On a rien de mieux à faire de toute façon non ? J'attends même pas la réponse du commandant. Je sors mon portefeuille. Putain j'espère que cet enfoiré de gungan s'est pas servi dedans pour arrondir ses fins de mois... J'vois déjà le...

Mais lorsque je l'ouvre, un truc en tombe. Une clé. Elle rebondit sur la table et s'arrête pile entre le commandant et moi. Elle est accrochée à un porte-clé, une plaque rectangulaire sur laquelle est gravée le chiffre « 42 ». Hein c'est quoi ce truc ?! C'est pas à moi ! Qui m'a foutu ce... Merde je tilte. Le gungan ?! Le gungan douanier ?! LUI ?!

Je lève les yeux vers Deran. Hé c'est lui le commandant, le cerveau. Moi j’exécute les ordres hein ! Ca doit bien ouvrir quelque chose... Mais quoi ? Et si c'était un piège ? Y'a trop de « si » pour mes pauvres capacités intellectuelles, je passe définitivement mon tour... Ca m'a même coupé ma soif !

Y'a un truc qui brillait dans le regard du commandant. Ouais, j'suis du genre super observateur. Il a une idée c'est sur. En même temps c'est son job hein. Moi on me félicite pas à chaque fois que je presse une détente ! Y me dit de pas bouger, j'fais un signe négatif de la tête. Il peut aller se faire voir :

« Faut que j'aille pisser ! »

Bah ouais, avec le stress tout ça, j'ai pas été aux chiottes depuis notre départ de Nar Shaddaa, au moins six ou sept heures plus tôt. Et maintenant... Bah ça presse quoi ! Et puis dans ce genre d'opérations, on sait jamais quand on aura l'occaz d'être entre quatre murs pour pisser tranquillou... Alors autant en profiter ! Pendant que Deran file vers le comptoir, moi j'me dirige vers la porte du fond. Y'a aucune indication dessus, mais je sais qu'c'est les chiottes. A l'odeur. Si y'a personne assis aux tables autour c'est pas un hasard. Plus j'approche, plus je me dis que ça va être mortel. Putain, personne ne fait jamais les sanitaires dans ce bled miteux ? J'sais pas comment est le reste d'Artorias, sûrement que les impériaux ont reconstruit une bonne partie... Mais pour les « étrangers » ils s'emmerdent vraiment pas ! Des fils de chiens. Ils mériteraient une bonne paire de claques ! J'entre, je grimasse aussitôt. Putain de merde... C'est le cas de le dire. On dirait que toute l'armée Sith au grand complet vient de chier ici, sans tirer la chasse. Le sol lui même est poisseux, tâché, crade. Mais bon, l'en faut plus pour faire rendre son déjeuner à un vétéran comme moi... Je vais jusqu'aux urinoirs. Je me mets en face de celui qui se trouve sous l'unique fenêtre ouverte. J'me dis, avec un peu de bol, j'vais sentir le parfum des fleurs dehors. Raté. Je baisse ma braguette, sort Lola et commence à pisser. Regard dans le vide. J'suis revenu sur Artorias... Je réalise seulement. Quel enfer.

« Ah t'es là ? Le chef te cherche partout ! »

Je sursaute et me retourne brusquement. Au passage, je fou la dernière goutte sur mon futal. Putain ! Mais y'a personne. Hein ? Je réalise que la voix vient de dehors, de l'autre coté de la fenêtre ouverte. Elle est trop haute, je vois rien... Et j'ai pas tellement envie d'escalader l'urinoir dégueulasse pour regarder au travers. Une autre voix répond à la première. Masculine elle aussi, mais plus grave.

« Qu'il aille se faire foutre ! »

« Dis pas ça ! S'il te trouve ici à tirer au flanc au lieu de décharger les cargos, il va te virer... »

« Pfff, de toute façon c'est qu'une question de temps, on va tous se faire virer... T'as pas remarqué ? Ils embauchent de plus en plus de gungan ! Ces abrutis acceptent de bosser pour des payes ridicules ! Ils sont en train de tuer nos emplois ! J'ai les boules ! Y'a encore un an ou deux, ils sortaient pas de leur flotte... Et maintenant ils sont partout... Moi j'crois qu'ils veulent prendre nos places et devenir l'espèce dominante de cette planète... »

« Tu deviens parano mon vieux... Faudrait que t'arrête d'écouter ces enfoirés de... »

« Hé ! Tu parles pas comme ça du gang de Jo' ! Si y'en a encore qui se battent contre la domination impériale c'est bien eux... Contre la domination impériale ET pour la suprématie de la race humaine... »

« Tu parles, c'est juste des ex-mafieux... Ils rêvent juste de foutre les impériaux dehors pour reprendre leur business... Tu devrais pas traîner avec eux... »

« Je vais ce que je veux ! T'es pas ma mère ! »

« Ça s'est sur, sinon je t'en aurais déjà collé deux... Bon moi j'y retourne, toi tu fais ce que tu veux... Tu diras pas que je ne t'ai pas prévenu... »

A nouveau, le silence. Le gang de Jo' hein ? Jo quoi ? Joseph ? Des ex-mafieux ? Ca m'inspire rien, mais alors rien de bon. Pourtant, en bon soldat, je note l'information dans un coin de ma tête. Le dirlo des renseignements nous a bien dit de prendre au sérieux tout groupe susceptible de désorganiser l'Empire sur ce monde hein ? Mais bref. Pour le moment cette histoire de gangster est loin d'être le centre de mes attentions. J'dois retourner voir le commandant. Je remonte ma braguette... Mais me lave ni les mains, ni ne tire la chasse d'eau. Tout est tellement dégueulasse que je préfère pas mettre mes mains ailleurs que sur ma Lola ! Je sors des chiottes... Et lorsque repose mon cul sur la chaise, Deran revient avec sa bière. Je le toise d'un regard inquisiteur, sourcils froncés :

« Et ben, c'est beau la fraternité ! Tu te prends une bière et pour moi que dalle ? Enfoiré ! »

Sans dec il abuse. J'ai pas forcément envie d'une bière là tout de suite... Mais c'est une question de principe merde ! Et il la sirote tout seul pendant que je le regarde... Pfff... C'est bien un gradé ça.

« C'est le goût de l’égoïsme qui te pourri la gueule, c'est tout ! »

Ouais j'l'ai un peu mauvaise... Mais bon, vu la tronche qu'il fait, j'me dis que je préférerais encore boire ma pisse que de siroter un truc pareil.

« Une chambre ? Ok. »

En fait c'était tout con. A cet instant, j'me dis que si elles sont aussi miteuses que le reste de l'établissement... Mouais, j'ai pas forcément envie de monter mais bon... Le devoir c'est le devoir !

« J'espère qu'elle va te filer la chiasse cette bière... Moi je me marrerai bien en tout cas ! »

Sur cette remarque d'un niveau intellectuel frisant la salubrité des lieux, je me lève et suit le commandant. Je jette rapidement un coup d'oeil par dessous mon épaule, personne semble vraiment faire attention à nous. J'me dis que les voyageurs ça part, ça vient... Tout le monde est en transit ici et n'attend qu'une seule chose : se casser vers d'autres cieux. J'suis pas un expert en infiltration, mais je me pose quand même une question...

« Hé... Ça risque pas de paraître louche deux types qui remontent ensembles dans la même piaule ? Si tu vois pas d'inconvénient, j'avais aller prendre l'air cinq minutes et je te rejoins après... »

J'ai vraiment pas envie de passer pour un putain de gros pédé du cul. Le commandant il assume ce qu'il veut, moi pas ! Il monte. Moi je sors. L'ambiance à l'extérieure est toujours aussi morbide. Les rues sont désertes. Plus loin, dans la zone réservée aux vaisseaux, j'vois un vrai défilé de dockers en train de décharger le notre. Faut reconnaître qu'ils sont rapides et efficaces. Faut dire, la hiérarchie impériale doit pas être vraiment commode. Je respire un grand coup. L'air est saturé de poussière. Bon, je regarde rapidement autour de moi. Y'a personne... Alors j'en profite pour faire le tour de l'édifice. Je tourne à l'angle, continue, puis tourne à nouveau. J'arrive dans une ruelle sordide. Mais elle est vide. Au dessus, je vois la fenêtre ouverte des chiottes. Les gars que j'ai entendus devaient se trouver là... Mais maintenant c'est désert. Bon, tant pis, je...

« Vous là ! »

Je sursaute et fait volte-face. Un Impérial. Il porte une armure de combat légère, un blaster lourd sur la cuisse. Son casque est d'un laid... On dirait presque un bol posé sur le sommet de son crane, portant le symbole rouge sang de leur empire. Il me regarde de ses yeux aussi noirs que son uniforme.

« Vous n'avez rien à faire ici ! Vos papiers ! »

Putain ça recommence... Il est seul, je pourrais le... La vache ça me démange grave... Mais j'me dis que ça serait vraiment pas prudent. Je serre les dents. S'il a un coéquipier quelque part, ou s'il parvient à alerter ses copains avant que je ne l’assomme... Non, je ne peux pas faire capoter tout une mission sur un coup de sang !

« Voilà... Voilà... »

« Vous foutiez quoi ici hein ? Je devrais vous faire arrêter pour vagabondage ! Les rues sont interdites aux voyageurs à cette heure-ci ! »

Il me faut un mensonge vite... Un mensonge vite...

« Hé minute ! Vous êtes déjà entré là dedans ? »

Je désigne de la tête la fenêtre des chiottes.

« C'est tellement dégueulasse qu'un gamoréen voudrait même pas y poser sa pèche ! Je cherchais juste un coin tranquille pour me vider la vessie... »

Le type soupire, l'air dépité. Mais visiblement il sait de quoi je parle. J'me dis que je ne suis peut être pas le premier à me plaindre, qui sait... Il regarde mes papiers puis me les rend.

« Vous avez de la chance que je sois pas un emmerdeur. Ça ira pour cette fois ! Retournez à l'intérieur ! Et si je vous surprend encore à traîner ou à saloper l'espace public, je vous colle moi même en cellule ! »

Toujours les mêmes menaces. A croire que tous les gars de l'Empire sont comme ça. J'sais pas, ça fait tellement cliché... J'me dis qu'il doit bien y avoir des types « normaux »... Mais c'est jamais sur eux qu'on tombe ! Je récupère mes papiers, avant de retourner rapidement à l'intérieur. Je souffle. J'ai eu chaud. Tout ça pour rien en plus ! Je monte les escaliers quatre à quatre et rejoint le commandant. Je dis rien. De toute façon j'ai rien à dire pour le moment. J'attends avec lui, comme il me l'ordonne. Je suis presque... rassuré : la chambre est moins miteuse que je m'y attendais. On attend donc. Une heure, puis deux. Le soir arrive, le soleil commence à descendre à l'horizon.

Soudain des bruits de pas. Je me positionne derrière la porte, prêt à frapper tout individu indésirable. Mais lorsque celle-ci s'ouvre, je vois apparaître la silhouette difforme d'un gungan. J'suis incapable de dire si c'est celui des dock, ils se ressemblent tous ! Il est habillé en civil. Je me décontracte un peu, repose mon cul sur le lit et laisse faire le commandant. Enfin le gungan repart. Je me relève.

« Bon... »

Que dire de plus ? La suite semble évidente. Va falloir traverser tout un secteur de la ville, à pied, en évitant les patrouilles impériales. Pourquoi rien n'est jamais simple dans ce monde ? C'est peut-être une sorte de test ? Voir si on assure ? Si on sera en mesure de les aider ?

« Putain je déteste ce prénom... »

Archibald... Sérieusement... J'sais même pas d'où un nom pareil peut sortir !

« Ouais, j'ai bien compris ! »

Parfois j'ai l'impression qu'il me prend vraiment pour un gogol.

« Mais faut que je te dise un truc. Quand j'ai été pissé, j'ai entendu une conversation. »

Dit comme ça, ça fait vraiment film d'espionnage de série Z. Comme quoi parfois, la réalité et la fiction...

« D'après ce que j'ai compris, y'a un groupe d'ancien mafieux qui essaye de pourrir l'Empire à sa manière dans le coin... J'en sais pas plus et je sais que c'est pas notre priorité. Mais voilà... A toi de voir ce que tu veux faire de cette information, DORIAN. »

J'insiste bien sur son faux nom, pour l'emmerder... Mais bon, lui il a un faux nom normal quoi...

« En tout cas on ferait mieux de pas traîner. Les rues ne doivent pas être éclairées, et on a aucun matos de vision nocturne. Si on veut pouvoir esquiver les patrouilles tout en évitant de tomber dans le premier trou venu, va falloir aller vite. La nuit commence déjà à tomber... »

Je cogite... Je cogite...

« Et si on veut sortir de là sans se faire capter dès qu'on foutra le pied dehors... »

Ouais tout à l'heure j'ai fais dix pas dehors et je me suis fait accoster par une pute impériale ! J'suis sûr que le gars est encore dans le coin, à attendre que j'essaye de retourner pisser dans la ruelle, juste pour me chopper en flag !

« Va falloir la jouer fine. J'ai repéré une fenêtre dans les chiottes, on pourrait sortir par derrière. »

Bref. Je laisse Deran terminer son speech, faire ses remarques, répondre à ma question... Moi je propose, lui il décide ! Et zou, voilà qu'on redescend, cette fois ensemble. On retourne dans la pièce commune du rez-de-chaussée, les chiottes n'ont pas changées de place. L'odeur non plus d'ailleurs. On traverse la pièce, l'air décontracté... Mais arrivée devant la porte, j'ai une idée :

« Vas-y, je te rejoins tout de suite. »

Déjà tout à l'heure, j'avais repéré un type. Un gros mec à l'air débile en train de cuver, la gueule sur une table. Des gars comme ça, j'en ai vu des tonnes dans les bars et les cantinas. Des mecs à la picole facile, et souvent, au caractère mauvais. Je m'approche. Je lui fou une grande tape sur l'épaule. Il se révèle d'un bon, le regard mauvais. Je recule d'un pas. A coup sûr il va tenter de m'en coller une. Ça rate pas. Il est tellement alcoolisé que j'esquive sans peine. Et un direct dans le vide ! Un ! Aussitôt les têtes se relèvent. Je le pousse. Il recule en titubant... Et s'explose sur la table autour de laquelle quatre autres types jouaient aux cartes. Les crédits posés dessus volent dans toutes les directions. Et là : c'est l'anarchie. Les joueurs se relèvent, s'insultent, l'un tente de ramasser le pactole, un autre l'en empêche en lui foutant son poing dans l'estomac.. Le troisième réagit en jetant sa choppe, que le quatrième prend dans la gueule, après que le second ait esquivé...

Bref : baston générale. Moi dans tout cas ? Bah sourire aux lèvres je m'esquive. Je file vers les chiottes rejoindre le commandant. Un brouhaha terrible s'échappe à présent de la salle commune.

« Ouais... J'ai toujours été super doué pour mettre de l'ambiance en soirée... »

Je lui décoche un large sourire. Ouais putain, j'suis fier de moi là !

« Je te parie que le droïde va appeler la sécurité... Et le temps qu'ils s'occupent de les sépare, nous on sera déjà loin ! »

Ça c'est ce que j'appelle une diversion ouais ! Les patrouilles les plus proches vont rappliquer illico, et nous on aura le champ libre, au moins sur les premiers mètres ! Je mate une nouvelle fois l'urinoir dégueulasse. Puis relève les yeux vers le commandant.

« A toi l'honneur, part'naire... Mais fait gaffe où tu mets les mains ça serait con de chopper une MST hein ? »

Avec toutes les saloperies qui traînent dans l'univers, on n'est jamais trop prudent...

Trois jours après la capture du Lieutenant-colonel Korax, au même moment où le Commandant Sarlions part en reconnaissance...


Putain j'en ai ma claque de cette planète de merde.

Les yeux rivés sur le plafond de ma cellule, je broie du noir depuis trois jours.... Trois jours à rien foutre alors que dehors des gens risquent leur cul ! Connards de mafieux de mes deux... Ils me font toujours pas assez confiance me laisser me balader comme ça me chante... Trois jours... Trois jours ! L'inactivité va me rendre dingue ! Je vais péter un câble ! J'te jure, si je reste encore une heur de plus dans...

Soudain, je sursaute. Une porte claque. Je me redresse instantanément du matelas pourri ou j'étais affalé. Au moins, depuis la capture de l'impérial, ils m'ont filé un vrai lit. C'est toujours mieux que rien... C'est quand même de sacrés enfoirés...

Y'a un type de l'autre coté de la grille de ma cellule. Une des petites frappes de Jo', dépenaillé, mal rasé, crasseux. Il compose le digicode sur le panneau de contrôle. Dans un crissement métallique à vous donner mal aux dents, la porte coulisse. Il me fait :

« Jo' veut te voir. »

J'ai envie de lui gueuler : c'est pas trop tôt putain de merde ! Mais j'calme mes ardeurs ! J'ai comme l'impression que Jo' me fait pas sortir juste tailler l'bout de gras... Je me mets debout, me fait craquer les doigts, les poignets, la nuque. Ils m'ont filé de la bouffe de merde, mais j'ai vu pire. J'suis paré au service. J'fais le malin, mais j'ai pas un super feeling sur ce coup...

Le petit con me colle au cul. Avec ce qu'ils m'ont filé à bouffer, c'est pas une bonne idée : le dégazage n'est jamais loin. Il referme les portes derrière moi, et me guide jusqu'à une autre aile du bunker souterrain qu'occupe sa bande de rigolos. On entre dans un couloir étroit, y'a des portes un peu partout. Immédiatement, l'odeur du sang et d'excréments me monte au nez. J'ai déjà senti ça... C'est les salles de torture. Merde, j'y retourne ? Pourquoi ? Y'a une porte entrouverte. La lumière est allumée à l'intérieur. J'entends de l'eau couler. L'abruti me pousse dedans.... Et verrouille derrière moi.

Là, je tombe face à face avec Jo'.

Toujours aussi bien fringué, il a remonté les manches de sa chemise jusqu'aux coudes. Il est penché au dessus d'un lavabo crasseux, tâché de sang. Il se lave les mains en frottant activement. Le filet d'eau est cramoisi. Derrière lui, assis sur un siège, est attaché le Lieutenant-Colonel que j'ai capturé. Il est méconnaissable... Visage explosé, nez cassé, mâchoire déformée... L'une de ses orbites est vide, l’œil arraché, le nerf optique sectionné pendouille encore, collé par du sang coagulé sur sa joue balafrée. Il lui manque des dents, je me demande même s'il ne lui ont pas coupé la langue. Torse nu, son corps comporte de multiples traces de tortures : hématomes, brûlures, lacérations, coupures plus ou moins profondes. Ses mains, attachées aux accoudoirs du siège sont elles aussi sacrément amochées : ongles arrachés, plusieurs doigts sectionnés. Bref : ce type a passé un putain de sale quart d'heure. Même si je sais que c'est qu'un enculé d'impérial, voir un gars dans cet état m'arrache une grimace de dégoût. Face à moi, Jo' est tout sourire, visiblement content de son œuvre... Putain, ce gars a vraiment un problème... J'ai qu'une envie : lui défoncer sa gueule. Mais fort heureusement, j'ai encore assez de self contrôle pour tuer ces pulsions dans l’œuf.

« Ha ! Archi ! Mon Républicain préféré ! »

Ce carnage l'a visiblement mis dans une humeur mémorable. Il coupe l'eau, se secoue les mains, avant de se les essuyer dans un torchon taché. Moi je reste là stoïque, mâchoires serrées. Je m'attends au pire. S'il tente quelque chose, je le bute, quoi qu'il m'en coûte ensuite... Mais il me fait :

« Bradon m'a tout raconté ! Le combat épique dans les chiottes, tout ça... Sérieux ! T'es un grand malade ! Je kiff les types comme toi ! »

Il s'approche, et me passe un bras par dessus l'épaule. Cette démonstration d'affection me surprend tellement que j'ose même plus bouger...

« Il m'en faudrait plus de couillus dans ton genre... Tu veux pas rejoindre mon gang ? J'suis sûr que je paye mieux que ta putain de République... En plus ici, y'a des filles héhé. Je peux t'en filer une ou deux... A moins que ton truc c'est les mecs ? »

Tout en parlant, il sort de la pièce. Toujours son bras sur mon épaule, je suis le mouvement. Je préfère même pas répondre à sa dernières question... Alors j'dis simplement :

« J'ai une mission, je dois l'accomplir. »

Korgan, reste calme, Korgan reste calme... Je préfère aller droit au but, histoire de rester poli et d'éviter l'incident regrettable... Sa nonchalance me fait monter la moutarde au nez !

« La mission toujours la mission... Un brave petit soldat ! »

Il ressert sa main sur ma clavicule.

« J'ai pas l'habitude qu'on me dise "non" tu sais... Ceux qui le font ne le font généralement pas deux fois... Tu vois... Mais comme Brandon t'aime bien, je vais rien dire pour cette fois... »

Son ton est soudain plus glacial. Fini le sourire sur ses lèvres, il est de nouveau très sérieux. Il me guide ainsi jusque dans un autre couloir, plus large que le précédent. Fini les odeurs de sang séché. Ici l'éclairage artificielle est juste comme il faut. Les murs sont propres, blancs.

« Tu seras content d'apprendre que notre invité a parlé ! Au début il a cherché à jouer au malin... Mais rapidement, il a compris qu'on ne rigolait pas ici. Je rigole jamais tu sais ? Haha ! Encore deux cris, pleurs, supplications, il a tout avoué. Je sais où se trouve la livraison d'armes. Viens, j't'explique ! »

Il ouvre une porte. Elle donne sur une large pièce rectangulaire au centre de laquelle trône une table ronde massive. Autour, il y déjà quatre personnes. Je reconnais immédiatement Brandon, le beau gosse toujours bien coiffé, bien fringué. Les trois autres ont l'air plus patibulaires. Jo' me lâche enfin, sans me foutre une putain de main au cul, et s'avance. Il lève les bras au ciel, et crie enjoué :

« Que le briefing commence mes frères ! »

« Il ne devrait pas être là ! »

Annonce direct le troisième type à gauche. Un gars au visage carré, cicatrices sous l’œil droit. Son teint hâlé, ses rides profondes attestent de ses activités de pleine air. Jo', lui lance un regard assassin, l'autre baisse immédiatement les yeux.

« Non... Non... Non... »

Fait Jo', comme s'il parlait à un enfant, l'index levé, qu'il agite de droite à gauche.

« On en a déjà parlé... ET JE DETESTE MON REPETER ! »

Il écrase ses deux poings sur la table. Les quatre types sursautent. Merde, ils ont vraiment peur de lui, c'est pas une blague.

« Je comprends ce qu'il veut dire, patron... »

Réplique soudain Brandon, comme pour calmer le jeu.

« Moi non plus je ne lui faisais pas confiance... Mais après l'avoir vu à l’œuvre, je peux vous garantir que notre invité de marque est fiable... Et qu'ils déteste les impériaux au moins autant que nous. N'est-pas Archi ? »

Je hoche la tête, la mine grave. Jo' enchaîne

« Bon puisque tout le monde est d'accord ! C'est GE-NI-AL ! Continuons ! »

Il s'assoit sur ton trône, les jambes croisées. Y'a pas de siège pour moi, je reste debout au milieu de la pièce, comme un con. Jo' active une carte holographique de la cité capitale. Il ne tient plus en place, surexcité :

« Notre fenêtre de tir est très maigre. La faute au con qui a buté notre premier homme hein... Mais bon, j'lui en veut plus, héhé. Y'a une énorme cargaison d'armes qui doit être chargée demain soir à bord d'un transporteur aérien. Dans le genre démentiel, l'Empire a pété un câble ! D'après ce que j'ai pu apprendre du salaud que j'ai cuisiné, l'Empire est en train de construire une base monumentale dans la région secouée par la résistance. Ils prennent le sujet très au sérieux. »

Il lève les yeux vers moi :

« Apparemment tes potes ont filé un sacré coup dans les burnes de la fourmilières ! »

Ouais bah moi j'ai jamais vu de fourmillières avec des burnes... Mais j'imagine qu'il faut de tout pour faire une galaxie. J'suis pas zoologue. Il reprend :

« C'est notre chance ! On peut faire d'une pierre deux coups : voler la marchandise, tout en pénalisant l'Empire dans sa lutte contre la résistance. Le pied hein ? »

Il plante à nouveau ses yeux dans les miens.

« Et ces armes, nous les donneront gracieusement à vos nouveaux amis s'ils acceptent mes conditions ? Tu te souviens hein ? Avoir un tier de la planète une fois les impériaux foutus dehors ! »

Pour me souvenir, ça oui, je me souviens... J'espère que les gungans ont bien passé le mot à Deran... Sinon il va avoir une sacrée surprise... Je hoche la tête. De toute manière je ne suis qu'un messager dans cette histoire. Autour de la table, je remarque une légère agitation. Visiblement, le mot « donner » donne des boutons aux lieutenants de Jo'. Il n'a pas l'air de s'en soucier... Mais moi j'me dis que c'est quand même tendu. Si l'un d'eux décider de doubler Jo', je vais y passer direct. Putain, faut que je dégage rapidement avant que ça parte en couilles ! Jo' donne la parole à Brandon, qui explique le plan :

« Messieurs, j'ai retourné le problème dans tous les sens. Voler une telle quantité de matériel est impossible par des méthodes classiques. Même en soudoyant des équipes de docker, il faudrait plus d'une journée pour transférer les caisses... Non, il n'y a qu'une seule solution... »

Je m'attends à un plan foireux...

« Détourner le transporteur aérien, une fois celui-ci chargé... »

Là : je lâche un putain de soupire... Et merde... Ces gars sont complètement malades...



Deux heures plus tard, poste de sécurité, zone de l'astroport sous contrôle militaire impérial,

« Pardon ? »

« Colonel Morgenstern ! Combien de fois devrais-je le répéter ?! »

Dans son uniforme d'officier impérial, celui que portait feu le Lieutenant-Colonel Korax, Brandon commence à perdre patience. Affublé d'une fausse moustache, ainsi que d'une perruque blonde, il lui avait fallu pas plus d'une demi-heure pour entrer dans son nouveau rôle : celui d'un officier intransigeant nouvellement promu et transféré sur Artorias, ce qui expliquait que personne ne le connaissait...

Moi, dans mon armure impériale complète, le visage dissimulé derrière un casque à la visière peu pratique, je fais pas le fier... J'suis sensé être son garde du corps... Dégradant. Je tourne lentement la tête pour mieux apprécier la galère dans laquelle je me suis laissé entraîner... Nous sommes en plein cœur de la zone du statioport réquisitionnée par l'armée Impériale. Tout ici est sécurisé, protégé, gardé... Un ballet incessant de petites navettes fait la liaison entre la flotte en orbite et le commandement planétaire. Une putain d'usine à gaz qui risque de nous broyer à chaque instant. Merde. En face de nous, l'agent de sécurité fouille, visiblement paniqué, sur son datapad.

« Désolé, mais je ne trouve votre nom nulle part ! Or si votre nom n'est pas la liste, vous ne pouvez pénétrer dans ce secteur... »

« Je n'ai jamais vu pareille incompétence ! Votre matricule Sergent ?! »

Brandon est méconnaissable. Il hurle, devient rouge... Putain ce gars a des couilles. Autour de nous des têtes de tournent. Le pauvre agent de sécurité ne sait plus où se mettre.

« Je... heu... X7125M332, mon colonel... »

« Et bien, X7125M332... Vous avez le choix : soit vous me refusez l'entrée, et je me débrouille pour vous faire transférer sur la planète la plus pourrie de tout l'Empire, où vous croupirez tout le reste de votre carrière ! Soit vous me laissez enfin passer ! Faites donc un rapport si cela vous amuse, mais mon transport doit partir incessamment sous peu, il est hors de question que je le rate à cause de l'incompétence de quelques gratte-papiers qui n'ont pas transmis mes accréditations en temps et en heure ! »

Juste Brandon hein ? Ce gars est un bon sans déconner. Je me promets de mettre la main sur quelques uns de ses films une fois cette histoire terminée... Enfin si je me tire de cette planète de merde en un seul morceau ! L'autre en face est en transe, il tremble, hésite. Mais cède :

« A vos ordres mon colonel. Je ferai le rapport après mon service... Si la situation n'est pas régularisée d'ici là. »

Alors, Brandon s'avance, et lui pose une main gantée sur l'épaule.

« Vous savez ce qui différencie un soldat d'un bon soldat ? Le soldat exécute les ordres sans se poser de questions. Le bon soldat sait tenir compte de l'imprévu. Si notre armée est la meilleure de la galaxie, c'est parce que nous n'avons que des bons soldats comme vous. Repos Sergent. »

Sur ce, l'homme, soudainement ragaillardit par le compliment inattendu, s'empresse de nous ouvrir le portique. Brandon le traverse, je fais de même. Le type me regarde... Je sens qu'il est à deux doigts de me stopper pour me contrôler aussi. Mais après la démonstration et les menaces du faux Colonel Morgenstern, il ferme juste sa gueule. J'entre à mon tour.

On se retrouve à l'intérieur d'une zone d'atterrissage indépendante, attenante au spatioport. Ici, entre les quatre murs de plusieurs mètres de haut, stationne le fameux transport de troupe. Le machin est balèze. Trente mètres de long. Deux immenses ailes repliées de part et d'autres de la large carlingue. A vue de nez, ce truc peut transporter une centaine de tonnes de matos, peut-être même plusieurs véhicules blindés. Une trentaine de dockers manipulent des caisses de diverses tailles, à l'aide de chariots répulseurs téléguidés. Brandon ne perds pas une seconde en observation, il avance d'un pas décidé. Il me chuchote, tournant à peine la tête :

« Rappelle toi le plan. Je nous fais entrer, on fait connaissance avec nos amis... On les laisse décoller, suivre le trajet prévu... Jusqu'à quitter la couverture radar au dessus de l'océan. C'est un trou noir de moins d'une centaine de kilomètres carrés. Jo' le connais bien, il s'en servait beaucoup avant l'arrivée de l'Empire pour faire entrer sa contrebande. Une fois dedans, je m'occupe du pilote, toi tu neutralises les gardes... Je prends les commandes, on pique du nez, et on revient en rase-motte. Facile hein ? »

Je hoche la tête. Impossible de chuchoter avec ce casque merdique. Ce plan est complètement fou... Mais le pire, c'est qu'il risque de vraiment marcher. J'aurais jamais cru que seul le bagou de Brandon soit capable de nous ouvrir autant de portes ! Alors s'il reste juste à taper sur deux ou trois types, ca devrait passer comme une lettre à la poste non ?

On s'approche de l'appareil. Brandon fait de nouveau son speech, il se présente comme le futur commandant de la big base en construction dans la zone où sévit la résistance. Moi j'reste à deux pas derrière, je ferme ma gueule. J'suis sensé jouer son garde du corps, rien de plus. Je note que le cul du transporteur est presque plein. Il va décoller dans moins d'une demi-heure. Finalement, on est autorisé à entrer. Bref tout se passe comme prévu.

A l'intérieur, il gagne rapidement le cockpit. Moi je reste à l'arrière. Y'a déjà deux autres types en armures. Ils sont assis sur des strapontins, leurs casques posés sur leurs genoux. Ils discutent. Je m'approche.

« … de nulle part ! Ils nous ont piqué tout une escadrille de Hover Bike ! »

« Ouais, j'sais pas ce qu'il se passe là bas. Dire que y'a quelques semaines on nous annonçait déjà la mort de la résistance... Faut croire qu'ils ont trouvé second souffle ces enfoirés... »

Ils stoppent leur conversation en me voyant arriver. Histoire de pas paraître trop louche, je retire mon casque et me présente.

« Enseigne de seconde classe Berny »

Encore un patronyme pourri fourni par ces enfoirés de mafieux. Marcel Berny. N'importe quoi. Les autres me saluent et se présentent à leur tour. Le plus ancien me demande alors :

« Et toi t'en penses quoi de cette histoire de résistance ? »

Je hausse les épaules, pragmatique :

« Moi j'pense que quand je vois toutes ces armes, je leur donne pas une semaine. »

Ils se marrent. Le plus jeune me fait  :

« Toi tu viens d'arriver c'est ça hein ? T'es sûrement pas au courant des dernières nouvelles. Ces enfoirés sont passés à la vitesse supérieure cette nuit. Trois de nos camps ont été incendiés. Un vrai carnage. Alors bon, c'est pas aussi simple... »

Je hausse un sourcil interrogatif. Du Deran tout craché... Tout faire péter... J'adore ce type. Le plus ancien continue :

« Mais, apparemment, y'a un petit génie de la surveillance qui a réussi à trianguler une zone de cent kilomètres carrés en se basant sur la fréquence de leurs attaques.... »

Il commence à chuchoter comme s'il s'agissait d'un secret :

« Mon cousin bosse dans les communications, il a entendu des trucs et m'a prévenu pour que je fasse gaffe... Apparemment... La résistance n'est plus dans les montagnes, mais se serait planqué aux environs d'une ancienne zone de bombardement... Ironie du sort... Le croiseur léviathan Prédateur est en train de se repositionner en orbite en ce moment même : demain en fin de matinée toute la zone sera vitrifiée. J'imagine que toutes ces armes c'est juste pour s'assurer que le ménage a bien été fait, haha ! »

J'écarquille les yeux... Et merde ! Putain ils vont se faire massacrer ! Ça faisait pas parti du plan ça ! Je dois les prévenir ! Les deux autres voient ma stupéfactions. Ils ricanent, me charriant ensuite sur ma gueule d'ahuri et le fait que j'ai jamais vu de bombardement vu ma réaction... Moi, à l'intérieur, je suis soudain en panique.


Deux heures plus tard,

Assis sur un strapontin, je fais semblant de dormir. En réalité, j'ai le cerveau qui bouillonne. Si je fais rien, la résistance va se faire exploser demain par un bombardement orbital ! Merde.. Merde.. Merde... Et pas moyen de les contacter. Je suis coincé ici ! Même aller voir Brandon dans le cockpit est impossible pour le moment. Du moins pas sans tout faire capoter.

J'écoute les deux autres qui continuent de discuter. Visiblement ils se connaissent bien. Je me dis : si je veux avoir ne serait-ce qu'une marge de manœuvre, faut que je m'en débarrasse ! Je décide de passer à l'action. A l'intérieur de mon armure, toujours simulant de dormir, je bande mes muscles.

Soudain, je bondis.

L'effet de surprise est détonnant. Je me jette sur le plus jeune. Le temps qu'il relève sa trogne d'ahuri, mon poing ganté de duracier s'écrase sur sa gueule. Sa mâchoire explose sous l'impact. Ses yeux roulent dans leurs orbites. Il tombe, inerte. Le plus ancien réagit aussitôt, il se redresse et saisit le pisto-blaster dans le holster sur sa cuisse. Je me jette sur lui, lui choppe l'avant bras. Il tire, une fois, deux fois. Mais les tirs passent largement au dessus de mon épaule. Emporté par mon élan, on tombe au sol. S'engage un combat au corps à corps. Il tente de me mettre une beigne, je bloque son bras. De l'autre main, j'arrive à lui arracher le blaster qui glisse sous une caisse.

Soudain j'entends des cris dans le cockpit, l'appareil fait une embardée. On est propulsé comme des sacs à merde contre la carlingue. Plusieurs caisses mal fixées se détachent et s'écrasent contre les cloisons. C'est le bordel. J'sais plus ou j'en suis. Mais je lâche rien.

Au prix d'une putain de lutte acharnée au corps à corps, j'arrive à esquiver un coup, et lui passer dans le dos. Là je tente de l'étrangler, en crochetant mon avant-bras sur sa gorge. Mais l'enculé gigote comme une anguille. Il me fait perdre l'équilibre, se dégage de mon étreinte. D'un bon coup de pied, il me repousse, je tombe à la renverse. Merde !

Il bondit. Ma main se referme sur quelque chose, cylindrique. Même pas le temps de piger que c'est l'extrémité d'un câble d'acier utilisé pour le maintient des caisses de transport. Je l'aggripe au moment ou je me mange une putain de beigne. J'vois des étoiles, j'ai la gueule en sang. Il ricane. M'insulte, me crache dessus. L'enflure. J'suis sonné. De ses deux grosses pattes, il me soulève du sol, me choppant par la plaque pectorale de mon armure...

« Sale traitre... Je vais te... »

Qui fait le putain de malin, tombe dans un putain de ravin. Toujours pareil. Cette histoire je pourrais la raconter cent fois. Bref. D'un geste vif, je passe le câble d'acier autour de son cou. Par réflexe, il me lâche pour porter ses mains à sa gorge. Moi j'tire sur le truc de toutes mes forces. Il est cuit, c'est plus qu'une question de secondes...

Il se débat comme un diable l'enfoiré. Ses mains virevoltent dans toutes les directions... Jusqu'à se refermer sur une poignée. Une poignée rouge. Rouge c'est jamais bon signe. Sinon c'est vert. Bref, Il l'actionne. Aussitôt le cul de l'appareil s'ouvre. Je crois que je lâche quelque chose comme « putain de merde ! ». L'appel d'air m'arrache à lui, je suis projeté en arrière, sur une pile de caisses ballottées par l'aspiration. Fait chier. Je douille à mort. Merde. En face de moi, je vois l'impérial, chancelant, tenter de se redresser... Mais il est aussitôt happé. Il est projeté hors de l'appareil... Jusqu'à ce que le câble enroulé autour de son cou se tende. Et là : SCHKONG ! SCHKONG ! SCHKONG ! Le câble sur-tendu le ballotte de gauche à droite, il s'éclate avec une violence folle contre la carlingue.

Moi j'me relève. Lutte contre la dépressurisation... Je m'accroche à ce que je peux... Finalement j'arrive à mettre la main sur la putain de poignée rouge ! Merde, faut jamais toucher ce qui est rouge ! Je l'active à nouveau. Le cul se referme, sectionnant au passage le câble auquel pendait toujours l'impérial désarticulé. Là... J'me laisse tomber par terre... A bout de souffle... J'ai encore eu chaud ! Ouah....

L'appareil fait une nouvelle embardée. Je suis projeté sur le coté. Je me cogne la tête. Putain ! Mais j'ai pas le temps d'insulter le type qui pilote, qu'une voix s'échappe du cockpit :

« Archi t'es qu'un putain de boulet ! C'est pas l'heure de poser ton cul ! Viens ici ! Merde ! T'as agi beaucoup trop tôt ! »

C'est Brandon. Il est remonté. En même temps, j'en ai plus rien à foutre de son plan de merde.

« Qu'est-ce qui t'as pris merde ?! Et par tes conneries on a perdu plusieurs caisses ! Putain ! Jo' va faire la gueule ! »

Hé ! Mais c'est pas ma faute si l'autre abruti a mis ses mains là où il ne devait pas... Mais bref... C'est le cadet de mes soucis. Il lutte avec les commandes, le pilote, assommé, est assis à la va-vite sur le siège du co-pilote. J'ai pas le temps de tergiverser.

« Ta gueule Brandon ! Tu vas m'écouter ! »

Mon ton agressif le coupe net. Il doit sentir que le vent a tourné.

« Changement de programme ! Il faut qu'on aille prévenir la résistance ! »

« Oh non non non ! Tu vas pas me faire ça ! C'est pas le plan merde ! Attends ! Tu déconnes c'est ça ? C'est le mal de l'air ? La folie des grandes hauteurs ? Si on est pas au lieu du rendez-vous, Jo' va nous buter ! T'as vu ce qu'il a fait à cet enfoiré d'impérial non ? Ben ça sera cent fois pire ! Personne ne double Jo' ! »

Il me chauffe les oreilles !

« J'veux pas le doubler, merde ! Mais si on agit pas tout de suite, y aura plus de résistance demain matin... Alors dis toi que tu agis dans les intérêts de Jo' ! Parce si tu m'écoutes pas, il aura jamais son petit royaume ! »

« Putain... Putain... Je rêve... Je vais me réveiller... »

Il est en panique totale.

« On est des hommes morts... Morts... Mais merde... J'imagine que j'ai pas le choix ? Si je dis non, tu m'exploses la gueule hein ? »

S'il savait... J’écrase mon poing sur son épaule, et la lui serre fermement. Oups, je crois que j'ai oublié de lui dire que je ne savais pas piloter... Haha

« T'es qu'une enflure Archibald... Putain, et moi qui t'as défendu... Bon... C'est quoi ton plan ? Parce que dès qu'on aura traversé l'océan, on va réapparaître sur la couverture radar ! Et si on est pas exactement au bon endroit, ils enverront toute la chasse à notre poursuite... »

J'ai eu le temps de cogiter, j'ai un plan parfait, un plan Korganesque. C'est comme titanesque, mais avec plus de couilles et de poils.

« Bah suit le plan de vol, c'est tout... Et passe un parachute, je t'explique la suite après... »

Il passe du rouge au blanc. Tarlouze d'acteur.


Une heure et demi plus tard, dans le campement impérial.

« Tour de contrôle à transport XC32, vous perdez de l'altitude ! Redressez immédiatement ! Tour de... »

Je coupe le son du cockpit, et me tourne vers Brandon, toujours aussi blême. Ouais, j'suis un grand malade, presque autant que Jo' hein ! Il a bloqué les commandes de vol, comme je lui ai demandé. Notre appareil pique du nez, droit sur l'énorme base impériale. Dans moins trente secondes, il s'écrasera dessus. En bas, c'est l'alerte général... Mais ils n'auront jamais le temps de réagir à temps.

« Aller on y va ! Gogogo ! »

J'ouvre la porte latérale du cockpit, qui donne sur l'extérieur. Un vent glacial me fouette le visage. Brandon n'est plus que l'ombre de lui même. Je le choppe et le balance. Il hurle comme un gonzesse. Je saute à sa suite. Chute libre. En dessous de nous, le désert. Le soleil se lève à l'horizon. Il reste moins de cinq heures avant que le Prédateur éradique le résistance. Après quelques secondes, j'active le parachute. J'accuse le choc. La baston m'a amochée, mais je tiens le coup. A quelques mètres de là, je vois Brandon faire de même. Le pépère a reussi à trouver la commande ? Mince j'crois que j'lui avais pas expliqué comment ça marchait... Comme quoi l’instinct de survie en fait faire des trucs !

Derrière nous, la silhouette du transporteur aérien s'éloigne rapidement... Elle descend... Descend... BOOOOOM ! L'appareil s'écrase dans le camp. L'explosion est tonitruante. L'onde de choc, violente, me secoue comme un fétu de paille. Je pars en vrille, merde... Le cordage du parachute s’emmêle, la toile part en torche... Puis se déchire ! Non ! La gravité fait son œuvre... Je chute. Sous mes pieds, le sable s'approche à une vitesse folle... Même pas le temps de faire une dernière prière à ma bonne étoile. Je m'éclate au sol. Par chance, le sable de la dune amorti l'impact... Je crève pas sur le coup.

Je lutte quelques instants, entre la vie et l'inconscience... Aller Korgan, faut résister. Dans ces moments où il faut lutter pour ne pas sombrer, je me mets à chantonner les comptines pour enfants que me chantait ma mère... Se souvenir des paroles... Du couplet suivant...

J'ai le dos en compote, les jambes folles. Un goût de sang dans la bouche, mon crane qui menace de se rompre sous les assauts de la migraine. Mais un bourdonnement me tire de ma torpeur. Pas de doute, c'est le hurlement du moteur d'un Hover Bike...

Ami, ennemi ? Aucune idée... je commence à perdre pied. Merde ! Je dois prévenir Deran ! Si je crève ici et maintenant, toute la résistance sera anéanti par un bombardement orbital !

Trois mois plus tard…

Un véhicule approche. Les phares éclairent brièvement l’intérieur de l’arrière-salle plongée dans la pénombre. Je me redresse aussitôt, alors que celui-ci manœuvre pour contourner le bar. Le Gundark Bourré. Quel nom à la con. Mais j’adore. Haha. Je fais un signe de tête à la dizaine d’autres types présents. Des gars que j’ai appris à connaître et à apprécier avec le temps. Je m’approche de l’une des ouvertures, et de l’index soulève les persiennes. Deux phares. C’est un petit speeder. Ma main glisse le long de ma cuisse pour se refermer sur la crosse de mon blaster. Ouais, j’m’attends toujours au pire.

Un type sort. Malgré sa barbe, je le reconnais aussitôt : Brandon. Je souffle :

« C’est bon les gars. »

Les autres lâchent des soupirs, soulagés. Ils reprennent leur place autour de la table. Coupés au milieu d’une putain de partie de sabaac. J’étais en train de me faire plumer de toute façon. C’est pas mon truc les jeux de cartes. Moi j’sais pas bluffer. Quand j’ai une bonne main je fonce, quand j’ai une mauvaise j’envoie chier tout le monde. Je me rapproche lentement de la sortie dérobée de l’arrière-salle, qui donne sur une petite ruelle bien à l’écart des regards indiscrets. Brandon approche, j’entends ses bottes résonner sur le goudron des trottoirs détrempés par le temps de merde qu’on a eu tout l’aprem. Il s’arrête juste de l’autre côté, et frappe.

« Mot de passe ? »

J’entends son soupir jusqu’ici…

« Korgan est le plus beau, Korgan est le plus fort. »

Je me marre intérieurement.

« C’est bon. »

Je lui ouvre. Il me regarde d’un air dépité. Visiblement son sens de l’humour ne s’est pas arrangé avec le poids des responsabilités.

« Tu vas finir par me dire qui est ce Korgan dont tu es si fan, Archi ? »

« Ouais, peut-être, un jour. »

« Parce que quand j’ai donné le mot de passe à Dorian, il s’est foutu de ma gueule… C’est une histoire entre vous, c'est ça ? Une Private Joke dont je suis éhontément exclus ? »

Je lui lâche un clin d’œil, tout sourire. J'aurais bien répondu « Secret Défense », mais je me serais vendu. Il secoue la tête, et entre. Il se dessape et pends son manteau sur l’un des crochets fixé au mur. J’lui demande :

« Alors ? Ça donne quoi l’ambiance dans la capitale ? »

Ici, à l’autre bout de la planète, dans cette petite ville moisie du nom de « Mesterbourg » on est coupé de pas mal de choses. La propagande contrôle toute l’information...

« Bah… C’est plutôt calme. Après les quelques manifestations causées par le bombardement planétaire, réprimées sévèrement, la population s’est résolue. Tout le monde pense que la résistance a été annihilée, l’Empire lève tout doucement sa garde. »

Ouais… Je me souviens comme si c’était hier… Y’a trois mois… Le bombardement planétaire. Un mauvais jour. Et encore, j’ai eu du bol de pouvoir prévenir tout le monde à temps putain ! Ce jour là, j’ai failli y laisser mon dos et mes jambes… Mais fort heureusement, les armures de combat impériales sont sacrément efficaces pour encaisser les chocs. Bref… J’aime pas ressasser le passé, surtout quand il est aussi merdique.

Après ce contre-coup, on n’a pas eu le choix : on a été obligé de nous séparer, de nous diviser. L’Empire devait nous croire six pieds sous terre… Et nous avions besoin de temps pour nous réorganiser. Il était impossible de nous déplacer discrètement tous ensemble, avec autant de matos. Mais faut toujours voir le bon côté des choses… Cette épreuve difficile a resserré nos liens, de groupes disparates travaillant ensembles faute d’autres choix, nous sommes devenus des sortes de frères d’armes, soudés dans l'échec et la frustration.

Des petites cellules indépendantes éparpillées sur tout le globe, voilà ce que nous sommes à présent… Mais plus pour très longtemps j’imagine. Je suis resté dans ce bled pourri avec une quinzaine d’hommes, pour la plupart d’anciens militaires. Deran, Beaumont, Tarquil, Tyrao… Tout le monde est parti de son coté avec une partie du matos et des troupes, avant de disparaître de la circulation. Seul Brandon fait le lien entre nous tous, lui qui passe partout quand il commence à faire son acteur studio… Perso, j’suis encore incapable de dire où chacun se trouve, et ce qu’il prépare. C’est justement le but de ce genre d’organisation. Si une cellule est démantelée, les autres sont toujours actives. Mais bref, je m’égare.

Je repose mes yeux sur Brandon. La barbe, ça lui va pas du tout. On dirait qu’il a pris quinze ans. Mais bon, comme sa gueule est encore sur la plupart des avis de recherches impériaux, il se fait discret. Dans ses yeux, je peux lire le poids des responsabilités, c’est plus tout à fait le même homme. Il faut dire qu’il s’en est passé des choses en trois mois…

Après l’annihilation des rebelles, l’Empire a concentré ses ressources sur le démantèlement du gang de Jo’. Il faut dire que voler un transporteur impérial dans une zone sensé être sécurisée, ça a de quoi foutre les glandes. Une fois toute leur attention focalisée sur cette bande de racistes, il ne leur a pas fallu bien longtemps pour remonter les pistes laissées derrière le vol du transporteur aérien, et l’enlèvement du lieutenant-colonel Korax. Le gang a été démantelé, Jo’ exécuté sur place publique, et tous ses lieutenants arrêtés et torturés. Seul Brandon s’en est sorti sans y laisser trop de plumes… Et avec lui, une poignée d’hommes parmi les moins extrémistes et les plus fiables. Pourtant, malgré tout, l’ancien acteur a souhaité rester dans la cité capitale, alors que son portrait défilait sur toutes les chaînes d’informations planétaires. Il est l'ennemi public numéro un maintenant que Beaumont est considéré comme mort. En trois mois, il est devenu le visage de la résistance à l’Empire. Étant déjà une star du grand écran sur Artorias, beaucoup de gens ont trouvé en lui un symbole leur donnant la foi en des jours meilleurs. Une sacrée responsabilité. Son arrestation ou sa mort sonnerait la soumission d'Artorias.

« J’ai rien compris à ton message, c’est quoi cette urgence ? »

Brandon ricane.

« Je me doutais bien que ne comprendrais rien, c’était le but, au cas où il soit intercepté. J’ai envoyé le même à Dorian, Beaumon, et Tyrao. »

Je fronce des sourcils :

« Et Tarquil ? »

Brandon hoche la tête, la mine grave.

« Il a été un peu trop imprudent. Sa cellule a été repérée et massacrée. Aucun de ses gars ne s'en sont sortis… Mais je peux te dire qu’ils n’ont pas rendu l’âme sans faire un carton… L’Empire a du mobiliser la moitié de ses forces armées du continent nord pour les déloger, et ils y ont laissé de sacrés plumes… La zone avait été minée sur soixante kilomètres carrés… Je te laisse imaginer la surprise quand l'Empire a cru bon de débarquer avec deux divisions de blindés au grand complet... »

Une bien maigre consolation… Je demande :

« C’était quand ? »

Il plisse des lèvres, sourcils froncés, pour réfléchir :

« Les opérations ont commencés y’a un peu moins d’un mois… Pour se terminer y’a cinq jours. »

Merde, c’est super récent en fait, ça me fait bondir :

« Et t’as donné rendez-vous à tout le monde juste après ce carnage ? Putain c’est prendre des risques inutiles ! Si l’Empire cherche des ramifications à la cellule de Tarquil… »

Il me sourit, toujours aussi sûr de lui. Non, finalement, il n’a pas tellement changé : toujours une aussi grande gueule :

« Ça ne risque rien. Je suis le seul lien entre tout le monde, et je sais couvrir mes arrières… Et puis de toute façon, avec les festivités de la nouvelle année Artorienne, il va y avoir tellement de mouvements et de rassemblements que nos déplacements passeront inaperçus, enfin… Si nos amis communs savent se faire un minimum discret. »

Je ricane :

« Dorian, discret ? Tu te fou de ma gueule ? »

On éclate de rire, un rire franc qui se propage rapidement à la dizaine d’hommes présents. Les temps sont durs, rire ça fait du bien. Depuis trois mois on en chie grave ici. On tente comme on peut de mettre des bâtons dans les roues de la garnison impériale locale tout en restant discret : dégradation de matos, vol, incitation à la révolte. Une nuit s'est même infiltré dans la garnison pour aller chier sur le pas de la porte de leur commandant. On a entendu ses hurlement le lendemain dans toute la ville... La rumeur dit qu'il aurait ordonné à ses hommes de faire des prélèvements ADN sur toute la population pour retrouver les coupables... Mais que comme il aurait dû rendre des comptes à sa hiérarchie pour une telle opération, il aurait préférer ronger son frein histoire d’étouffer l'affaire gênante. Haha. Je me marre encore. J'ai jamais chié aussi vite... Ouais, quand je dis qu'on en chie depuis qu'on est dans ce trou, c'est au propre comme au figuré. Bref, les résultats sont mitigés… C’est pas avec ce genre d’actions à la con qu’on va mettre ces connards dehors… Mais en même temps, si on commence à tirer sur tout ce qui porte un uniforme impérial, on va finir comme Tarquil et ses gars... Alors du coup, bah, le moral est en berne. On a l’impression de servir à rien.

« Ça fait longtemps que vous vous connaissez avec Dorian ? »

La question me prend au dépourvu. Je hausse les épaules :

« On a tellement fait exploser de trucs ensemble que j’ai l’impression que ça fait des années… Mais en fait, ça fait pas tant que ça. C’est un sacré bon soldat, et un putain de commandant… Mais, merde, lui dit jamais que je t’ai dis ça, il va prendre la grosse tête ! »

« Promis Archi… Promis… »

Les préliminaires sont terminés. Le silence retombe. Je retourne à la table et jette ma main. Je n’ai plus envie de jouer. L’autre porte de la pièce s’ouvre alors, le gérant du bar entre. C’est l’un de nos plus fervents sympathisants. Un vieux type qui a perdu toute sa famille pendant la bataille spatiale y'a cinq ans, après que des débris soient tombés sur son ancienne maison. Une sacrée histoire. Il a gardé un bout de métal déformé, frappé du blason impérial, tombé du ciel… Il l’expose au-dessus du comptoir. Ces abrutis d’impériaux y voit un symbole de soumission, qu’ils sont cons. Moi, à chaque fois que je le vois, j’sais pourquoi je suis venu ici. Ça me refile la patate. C’est pareil pour tous ceux qui connaissent cette histoire.

« M. Brandon, vous voulez boire quelque chose ? »

C’est dingue, tout le monde le connaît sur cette planète… Avant qu’il puisse répondre je lance :

« Ouais, file lui un truc léger, s’il commence à picoler, il va nous raconter toute ses vieilles histoires assommantes… »

Encore quelques rires. Même le vieux se déride. C’est rare depuis l’occupation impériale. Il ressort. Je me retourne vers l’intéressé :

« Alors c’est quoi ton histoire ? Pourquoi rassembler tout le monde ? »

Il hésite visiblement à lâcher le morceau tout de suite, peut-être préfère-t-il attendre les autres. Mais après quelques regards insistants, il accouche :

« J’ai monté un réseau citoyen en ville. Des messieurs tout le monde qui ont trop peur pour eux ou pour leur famille pour agir ouvertement… Mais qui n’hésitent pas à donner de petits coups de mains indirects : nourriture, matériel, informations… »

Ouais j’vois le genre.

« Alors, c’est sûr, c’est pas du niveau des gungans, mais on commence à se débrouiller… Et y’a une semaine, j’ai eu une info incroyable… Confirmé par nos amis batraciens… »

Je sens le gros truc arriver, et j’suis pas déçu :

« Le Prédateur… Le croiseur de guerre qui nous a tiré dessus… Bah, y’a quelques jours, il a subit des avaries assez importantes à cause d'un champ de débits spatiaux en orbite depuis la bataille spatiale. La coque a été percée, y’a eu une fuite dans un réservoir de gaz tibana… Il est cloué en orbite géostationnaire au dessus de la capitale, ses dégâts l'empêchent de se déplacer. Un concours de circonstance tu vas me dire, mais qui risque de jouer en notre faveur ! Trois personnes de mon réseau ont été contactées par les autorités impériales pour venir bosser sur les réparations… Ça va être un truc énorme : ils doivent monter une structure éphémère autour du croiseurs pour pouvoir commencer les réparations. Ils vont devoir complètement ouvrir l'arrière de la coque pour sortir le réservoir percé, et le remplacer... C'est un travail de titan sans les infrastructures appropriées... »

Je fais une moue genre compréhensive, même si j'y connais strictement rien en ingénieure spatiale. Il commence à chuchoter, en mode conspiration :

« C'est notre chance tu vois ! On pourrait réussir à s'infiltrer et... »

« Et quoi ? »

Il est complètement fou. C'est du grand n'importe quoi, je vais finir par croire que sa notoriété grandissante lui fait perdre les pédales.

« On fait quoi une fois à bord ? On fait tout sauter ? T'imagine combien d'hommes il y a là dedans ? La sécurité à franchir pour gagner l'espace ? Le moindre bip suspects sur leurs radars et on sera cuit avant même d'avoir quitté la stratosphère... »

Il est visiblement très vexé.

« Et oui Archi, quand on entre dans la résistance, on met ses couilles sur la table et on sait qu'on risque fortement de mourir pour une cause qui nous dépasse ! Je pensais que t'étais au courant ! »

Il commence à me chauffer les oreilles, je lui réponds du tac-o-tac :

« Le sacrifice ouais, le suicide non. Pas question que je crève pour un truc pareil... »

Il se lève d'un coup, me pointant de l'index. Je me mets debout à mon tour, je fais deux têtes de plus que lui...

« De toute façon qu'est-ce que tu connais du sacrifice hein ? T'es même pas Artorien, tu sais pas ce qu'on vit sur cette putain de planète depuis cinq ans maintenant ! »

Je suis à deux doigts de lui en mettre une. Putain qu'il est con merde ! Ouais je risque mon cul tous les jours pour une guerre qui n'est pas la mienne ! C'est mon job putain... Qu'on viennent pas me jeter ce genre de saloperies à la gueule, sinon je me casse ! Autour, les gars se sont redressés également, nerveux. Ça risque de partir en couilles.

La porte se réouvre. Le vieux nous ramène un plateau chargé de bières bien fraîches... Et un lait-fraise pour moi. Je ne bois jamais en mission. Il nous regarde d'un air sévère :

« Vous allez baisser d'un ton, tout le quartier va vous entendre ! Vous êtes tous fatigués et sur les nerfs, ok, mais c'est pas une raison pour se prendre la tête comme des fillettes... Sinon aller continuer ça dehors ! Je ne veux pas de bagarre chez moi ! »

Sur ces sages paroles, il ressort. Je soupire. Ouais il a raison. On est à cran. Brandon a baissé les yeux, il recule et s'adosse contre un mur un peu plus loin. Il boude comme un gosse. Moi je pose mon cul sur le bord de la table, les yeux mi-clos, je tente de me calmer. Les autres se sont déjà jetés sur le ravitaillement. Y'a pas assez de bières pour oublier les cons... Après quelques minutes de silence, il sort :

« Archi... C'est pas ce que je voulais dire que... »

« Laisse tomber Brandon. T'es un mec qui a pas besoin de boire pour devenir con, c'est tout. Passons à autre chose. OK ? »

Quand ca vire dans le sentimental, ca me fait encore plus chier qu'une bonne engueulade. Il hoche de la tête, puis reprend, toujours focalisé sur sa putain d'idée, comme cherchant à se justifier à présent :

« De toute façon, on aura pas de fenêtre de tir pour approcher du croiseur avant un mois et demi, voir deux. Le chantier va durer au minimum six mois, on a le temps... J'ai déjà demandé aux trois gars de mon réseau de cartographier les lieux, de chronométrer les patrouilles. Même les Gungans n'ont jamais pu approcher le Prédateur d'aussi près ! En attendant... Charge à nous, et c'est pour ça que j'ai voulu réunir tout le monde ce soir, de nous organiser pour que cette opération devienne réalisable. J'imagine qu'on doit pouvoir préparer le terrain... J'sais pas trop... J'suis pas un stratège tu sais. »

Ouais je l'avais deviné. Je me demande bien ce que Deran va penser de tout ça. Il va sûrement faire des bonds. S'il lui annonce comme il vient de me le faire. Mais d'un autre coté, je me dis qu'avec la préparation adéquate, on doit pouvoir faire quelque chose... Tout est une question de temps et d'investissement. Il faudrait surtout un vrai plan putain, un truc à plus long terme... Et ça remotiverait toutes les troupes en plus... Un vrai objectif ! Imagine putain, et si jamais on y arrive... A faire péter ce croiseur en plein ciel... Ça serait un vrai coup de poignard pour l'autorité impériale ! De quoi lancer une révolte planétaire si le terrain est bien préparé... Mais bon, mieux vaut arrêter de fantasmer, et rester dans la réalité...

Après quelques minutes d'un long silence, ponctués de rots et de rires, Brandon revient finalement à la table. Tout le monde l'aime bien au fond, même si c'est une tête de con, et qu'il se prend pas pour de la merde. Il sirote tranquillement sa bière, le regard dans le vague. Je le sens détendu d'un coup... Je me dis que dans la capitale, il doit être tout le temps sur ses gardes, ici il peut relâcher la pression. D'où la débauche de décibels. Soudain il divague... Il n'a presque rien bu pourtant :

« Quand tout ça sera fini, j'en ferai un film. La galaxie saura ce que nous avons fait ici, ce que nous avons enduré... »

« T'as intérêt à prendre un beau gosse pour jouer mon rôle ! »

Il lâche un sourire, puis me cadre entre ses doigts, comme s'il cherchait à m'observer sur un écran :

« Faut surtout que je trouve un gros tas de muscles, avec seulement un petit pet d'intelligence, et un putain de nom pourri... Quoique... Tu m'en veux pas si je change ton nom ? Parce que Archibald sur le synopsis, ça risque de faire fuir les foules... »

Tout le monde explose rire. Moi le premier. Ouais c'est vrai que ce nom est moisi. Avec le temps je m'y fais un peu mais bon... Heureusement que c'est un faux... Sinon je me serais pendu avant mes dix ans.

« Et prend un beau parleur égocentrique, casse-burnes, et irritant à souhait pour jouer le tiens... »

« C'est ce que je compte faire Archi : je jouerai mon propre rôle... »

On rigole encore. Mais sa moue redevient soudain plus sombre :

« J'imagine que je ne pourrai jamais parler de Dorian et toi hein ? Mission secrète et tout le tralala... Pas grave, je modifierai un peu la réalité... Mais je compte bien faire de toi un héros à m façon, tu sais ! »

Je le remercie, mais bon, ça me fait une belle jambe. Ouais, quand on s'engage dans les Forces Spéciales, on sait qu'on ne le fait pas pour la gloire. Je pense que plus de la moitié de mes affectations ne seront jamais révélées au grand public. C'est comme ça, on s'y fait... On risque nos culs dans l'ombre pour une tripotée d'ingrats... Mais on le fait bien, c'est tout ce qui compte.

Le temps passe, les conversations continuent tranquillement, on croirait une vieille bande de potes... Lorsque soudain de nouvelles lumières passent au travers des persiennes. Un véhicule se gare un peu plus loin. Même topo, j'observe par la fenêtre. Deux types approchent… Je reconnais immédiatement la carrure du premier. Deran. Je me marre déjà…

Je me place derrière la porte, jusqu’à ce que le duo s’y arrête pour frapper. Alors, je fais :

« Mot de passe ? »

Trois mois plus tard. Ferme des Kerosi au sud est de la capitale.


Il pleut à saut depuis bientôt trois jours. Autant dire que c'est la merde. Deran est bloqué avec ses hommes dans la grange de la ferme des Kerosi, une famille modeste qui a bien voulu les accueillir et qui a accepté que la grange serve de nouveau QG au rebelle de la cellule de Deran. Composé d'une trentaine d'hommes, Deran à gardé avec lui six hover bike et trois Kaadu. Il a laissé le reste à Tyrao qui a pris le gros de la Rebellion. A la tête de la plus vaste cellule, Tyrao à reprit du service en tant que pirate, vol de matériel aux impériaux, Il sape avec ses hommes tout l'effort de guerre impérial. Il a gardé avec lui plus d'une centaine d'hommes qu'il s'est chargé de diviser en de milliers de petites cellules qui sont à l'autre bout de la planète. Ça fait un Bye que Deran ne l'a pas revu. Seul Brandon leur fait passer les informations, et les dernières n'ont pas été bonnes. Tarquil et sa cellule se sont fait chopés. Ça a été un beau carnage il paraît, malgré que les impériaux étaient en nombre supérieurs, ils ont dû affronté des types qui sont allés jusqu'à la mort. L'Empire à tout de même payé une addition salé, mais la Rébellion plus encore. Sans le lieutenant, Beaumont perd un soutient de poids. Beaumont, à la tête d'une petite cellule fait profil bas dans une autre petite ville de la planète avec le reste du matos que Tyrao n'a pas pris. Deran a choisi de rester prés de la capitale pour deux raisons: La proximité avec les informations impériales qu'il peut glaner avec ses hommes, et secondo pour la proximité avec les gungans qui continuent de communiquer avec lui. Par chance, depuis le bombardement, les Impériaux ont un peu levé le pied sur l'effort de guerre sauf sur la capitale. Faut dire que maintenant, ils croient la Rébellion totalement anéantie. Pour l'heure, Tyrao se charge avec sa vaste cellule de tout le secteur de la planète qui est le plus loin de la capitale, c'est à dire là où il y a peu d'impériaux. Il a ainsi une plus grande marge de manœuvre et ses types peuvent s'introduire dans la population sans trop de problèmes.


La pluie qui tombe à sot, torrentielle, n'est pas pour plaire à Deran, mais il fait avec. Les carreaux de la fenêtre de la grange reçoivent les gouttes d'eau comme s'ils s'agissait de petites balles qui rebondissent alors que la visibilité dehors n'atteint pas la cinquantaine de mètre. Deran rejoint ses amis assis sur le foin, autour d'une table de bois improvisé où sont posés des cartes. En plein jeu, les hommes passent le temps comme ils peuvent. Deran en a envoyé quatre en ville, histoire qu'ils aillent voir si il n'y a rien de nouveau, et il a gardé le reste de sa troupe ici. Certains dorment, d'autres jouent comme les cinq types que Deran à sous les yeux et qui se livrent une partie de Saabak acharné. Il pouffe en voyant l'un des types jeté ses cartes, déçu de la main qu'il a, tellement nulle qu'elle ne va rien lui rapporter d'autre que la défaite. Soudain, les deux sentinelles placées devant la grande porte de bois qui ferment l’accès de la grange ouvre la porte pour laisser rentrer les quatre types que Deran avaient envoyés. Ils rentrent, trempés dans leurs longs manteaux noirs et marrons. Il faut dire que même Deran à changé de look. Il a gardé ses bottes noires, mais revêt maintenant une lourde et longue veste de cuir marron et noire. Il garde aussi un pantalon de cuir d'un marron très foncé et un tee-shirt blanc un peu sale avec un pull noir. Les quatre types rentrent alors que tout le monde les regarde comme s'ils allaient annoncé une grande nouvelle. Deran se fiche des soldats qui viennent de rentrer et finit par gueuler aux sentinelles:


- Vous comptez laisser cette porte ouverte longtemps pour qu'on se pelle les burnes ou vous allez réfléchir et fermer cette putain de porte?


Les deux hommes se bougent de refermer la porte alors que Deran se lève du ballot de paille et accueille enfin ses hommes, les bras ouvert en signe de bienvenue. Il finit par déclarer:


- Alors les gars, vous nous ramenez quoi?
- De la nourriture déjà, précise l'un des quatre homme qui se voit cloué le bec sitôt que le chef de la troupe le regarde. Au fond, ils s'aiment bien, mais ils faut bien qu'ils se taquinent et s'engueulent un peu, sinon ça voudrait dire que la guerre est finie. Le chef de la troupe, un certain Falis, que beaucoup surnomment Fal, prends la parole:
- Les impériaux foutent la population à cran. Ils ont blindé la capitale, on a eu du mal à pas se faire repérer. Y a des patrouilles à chaque coin de rue, et ils contrôlent tout le monde.
- Mouais, c'est normal, rien d'autres?
- Pas vraiment, il semble y avoir un beau bordel au niveau des spatioports, entre les navettes impériales qui montent et qui descendent, j'sais pas ce qu'ils foutent, mais j'ai cru comprendre qu'il y avait un problème là-haut, mais j'sais pas trop quoi.
- Bon, c'est déjà ça, aller, réchauffez-vous et restaurez-vous, Fal, tu m'accompagnes ce soir.
- Bien.


Les quatre hommes s'éclipsent dans leur coin. Au moment même où Deran va pour se rasseoir, les portes s'ouvrent laissant cette fois entrer le petit garçon de la famille Kerosi. Un certain Jim. Il doit avoir huit ans, mais il a très bien compris qui était les hommes qu'il avait en face de lui. Il finit par déclarer:


- Papa a dit que vous devriez vous en aller, les méchants arrivent.


Deran ne perds pas une seconde et fait un bond:


- Merde, c'était pas prévu. Tous sur les Hover Bike, on file dans les bois.

Les hommes ont tôt fait de se lever et de tout ranger pour faire comme s'il n'y avait eu personne, Deran fait ouvrir les portes arrières, ferme les portes avant. Fal le regarde et déclare qu'il est pérsuadé de ne pas avoir été suivi. Deran hausse des épaules. Comment les impériaux peuvent-ils être là alors. Le matos en trop, Deran l'a laissé dans une cavité non loin d'ici que les impériaux ne sont pas prêts de trouver, mais il a voulu garder les Hiver Bike, et elles vont s'avérer utile pour cette fois. La porte arrière est rapidement ouverte laissant voir le temps de merde et la forêt détrempé. Les hommes s'empressent de monter sur les hover Bike, par deux. Les autres, à pieds, sont déjà partis avec sous leur bras, ou sur leur dos, leur paquetage. Ils ont été préparés à cela, Deran les a spécialement formé pour qu'ils puissent réagir vite en cas de problème comme celui-ci. Visiblement, ils ont retenu les leçons. Le commandant grimpe sur son Hover bike, Fal derrière lui, puis, avant de démarrer, il lance un dernier regard au gamin et déclare:


- Merci mon gars, file rejoindre tes parents, nous on s'en va.


Il hoche la tête et s'en va en courant, peut-être qu'il a compris, peut-être pas. Deran démarre et met les gaz. La pluie battante vient lui mouiller les cheveux rapidement alors que son manteau bat les airs derrière lui, éclaboussant la gueule de Fal par la même occasion. Bientôt, les Hover Bike s'enfoncent dans les bois. Deran fait ralentir l'allure, de toute manière, ils ne peuvent déjà pas les voir avec la pluie, alors avec des feuilles devant eux, c'est fini, les impériaux n'ont aucune chance de les repérer. Les feuilles détrempées laisse tomber l'eau sur les hommes qui finissent par mettre pied à terre au milieu des bois. Deran s'empare d'une paire de jumelle qu'il a laissé dans une sacoche de son Hover Bike et ne tarde pas à rejoindre un petit promontoire qui domine la ferme. Il est trempé, mais tant pis. Il porte les jumelles à ses yeux pour voir une patrouille qui interroge justement le chef de la famille, Jaris Kerosi. Sa femme est prêt de lui. Par chance, les impériaux semblent passer pour une simple patrouille de routine. Bientôt, Deran voit Jaris les mener vers la grange et leur ouvrir une porte. L'ordre donné à tous les civils est clair, se montrer coopératif dans ce genre de cas et éviter les ennuis. Pour le moment, ils ne cherchent pas la baston... Plus tard sera une autre affaire. Deran note la fouille très peu approfondie de la grange alors que la patrouille finit par ressortir tranquillement et repars. Deran essuie l'eau qui lui coule sur le visage avant de redescendre vers sa petite troupe qui l'attend en bas et qui ont tentés tant bien que mal de se mettre à l'abri. Il finit par déclarer:


- Ils devaient faire un simple contrôle de routine, parce que c'est à peine s'ils ont jetés un œil dans la grange. Bon, on va amener les Hover Bike à la cache où doivent nous attendre nos cinq compagnons. On laisse tout là bas, ça évitera de nous faire repérer facilement. 

Les autres acquiescent alors que Deran remonte sur son Hover Bike et file à nouveau à toute allure vers la cache. Ils ne tardent guère à l'atteindre. Deran défait son paquetage et rentra dans la petite grotte où l'on peut tout juste faire passer les Hover bike. Les cinq hommes présents semblent étonnés. L'un d'eux demande même s'il y a eu du grabuge, mais tout le monde à tôt fait de les rassurer. Il fait bon dans la cavité, presque une chaleur agréable, malgré tout, Deran ne veut pas s'attarder. 


- Rien à signaler ici? demande-t-il à ses hommes.
- Absolument rien, on a fait quelques sorties discrètes, mais il y a pas un seul impérial.
- Parfait.


Au fond de la cache trônent les caisses d'armes lourdes et de munitions nécessaire à la Rébellion. Si Deran à tenu à ce que chaque homme soit équipé d'un fusil blaster et d'un pistolet blaster, ici se tiennent les réserves de munitions et de quoi faire péter un ou deux bâtiments impérial même si Deran préfère jouer la discrétion. Finalement, le commandant ne tarde pas à ressortir avec ces vingt-cinq hommes, un paquetage sur le dos, son arme en bandoulière. Située à une demi-heure, trois quart d'heure de marches de la ferme, à pied, la cache n'est pas soupçonnable. Les hommes marchent sous la pluie, patauge parfois, Fal se rétame même une fois sur le sol mouillé, à la grande joie de toute l'équipe qui applaudit et pousse des "Hola!!". Ils tente de se relever et leur intime de se taire, de peur qu'ils se fassent repérer. Deran finit par dire:


- Comment veux-tu qu'on soit repéré par ce temps et en pleine nature? Et puis vu le boucan que tu fais, on va se faire repérer à cause de toi là. Les autre rigolent alors que lui continue, bon, tu lève ton gros cul du sol, où il faut appeler les impériaux pour te prêter main forte? Cette fois le rire est général et Fal se relève gêné. Pendant un instant... J'ai bien cru qu'on allait devoir se rendre. Et Deran reprend la marche, d'un rythme soutenu alors que les autres rigolent.


La marche n'est sans doute pas des plus agréables, mais tout le monde y trouve son compte. Marcher en groupe permets de resserrer les liens qui unissent le groupe et les hommes entres eux. Après le bombardement, Deran avait peur que ses hommes soient divisés, déçus des uns et des autres, mais à sa grande surprise, ils ont fait front ensemble et leurs liens se sont raffermis. S'il a quelques fois tendances à gueuler un peu, ses hommes savent que Deran les apprécie beaucoup. A force, ils vont même jusqu'à le considérer comme un artorien lui-même. Il connait ce que ressentent ces hommes: ça s'appelle la fatigue et la peur. Ça peut aussi se nommer la frustration. Mais il y a une chose que tous ressentent, c'est l'envie profonde de se battre, la persévérance dans le combat pour une victoire lointaine. Alors que le commandant escalade une petite passe de pierre et de racines, il ne peut s'empêcher de se remémorer ses hommes la tout première fois qu'il les a pris. Des incapables. Voilà ce qu'ils étaient au départ. Mais il leur avait tout de même laissé une chance, et ces types là l'avaient étonnés. Ils se battaient jusqu'à la mort, mais ils se battaient. Une escouade comme celle-là, Deran la respectait profondément même s'il avait tendance à respecter tous les hommes qu'il avait sous son ordre... Sauf peut-être quelques exceptions, mais on ne pouvait pas aimer tout le monde. C'était comme ça. Bientôt, la ferme est en vue. Il ne leur reste que quelques centaines de mètres. Derrière lui, Fal arrive, un peu essoufflé.


- Commandant, vous faîtes ça tous les jours ou comment ça se passe. on est crevé nous...
- Fal, pourquoi tu ouvres toujours ta gueule dans les moments où l'on en a pas besoin?


La question cloue le bec de celui que Deran a désigné comme son lieutenant ici. Les autres rigolent franchement alors que la ferme devant eux s'étend paisible. Il y a quelques cultures par ci et par là, mais la ferme n'est pas immense en soit, quoiqu'elle ne soit pas mauvaise. Deran rigole finalement et se retourne pour dire:


- Au moins on est deux! Ahahahah! Bon, si tu veux savoir, je fais ça toute ma vie, alors on va dire que je commence à être habitué.


Fal n'osa rien répondre et hocha la tête, ces cheveux noirs retombant sur sa peau blanche. Finalement, la petite troupe ne tarde pas à arriver dans la grange où les attends Jaris. Il se lève soudainement de l'un des ballots de foin. Deran rentre le premier et contemple la grange qui n'a pas changé. Il finit par laisser Jaris s'exprimer:


- J'ai cru que vous étiez partis pour de bons.
- On a été retardé, annonça simplement Deran qui préférait éviter de parler de la cache.
- Bon... Alors tout va bien. 
- Pourquoi étaient-ils là?
- Ils pratiquent leurs derniers contrôles de routine. 
- Derniers?
- Si j'ai bien compris, on aura moins de contrôle d'ici une semaine ou deux.
- Tant mieux. Bon, il va bientôt être l'heure... Fal!! 
- Oui?
- On s'arrache!


L'autre acquiesça alors qu'ils sortaient une nouvelle fois sous la pluie pour prendre un véhicule qui appartenait au fermier. Deran se mit bien sûr au volant. Il pilotait toujours, c'était sa devise. Un Corelliens prenait toujours les commandes d'un vaisseau, c'était tout a fait normal. C'était tout à fait digne d'un Corellien. Il ne tardèrent pas à partir an direction du bled où Korgan s'était établi avec ses hommes. 


Quelques minutes plus tard.


Deran gara la véhicule devant un mur, éteignit les phares et sortit. Il pleuvait toujours, mais moins fort qu'à la ferme. Ses bottes crissèrent sur le gravier alors que le bar le Gundark Bourré était visible sans problème. Aucun impérial n'était là. Les deux hommes allèrent jusqu'à la porte d'entrée. Deran allait rentrer sans trop de souci lorsqu'il entendit une voix vaguement familière lui demandait le mot de passe. Il se tourna vers Fal dépité. Le mot de passe... Non, il ne l'avait pas oublié, il le connaissait très bien d'ailleurs, et n'avait pût s'empêcher de rire lorsque Brandon qui faisait la liaison entre les différentes cellules lui avait annoncé le mot de passe mis en place par Korgan qui profitait de prendre une petite vengeance avec ce mot de passe stupide. Finalement, à contrecœur, mais avec un sourire face à cet humour, il déclara:


- Korgan est le plus beau, Korgan est le plus fort.


Le silence se fit alors que la porte se déverouillait. Deran se tourna vers Fal:


- Ça m'arrache la gorge de dire ça à chaque fois...


Ils ne tardèrent pas à rentrer et Deran salua tous les hommes présents, ainsi que son plus fidèle ami, Korgan, qui était celui qui avait demandé le mot de passe. Tu m'étonnes. Finalement, après avoir commandée une Corellienne au barman, le commandant prit place face à côté de Brandon sans mot dire. Son blouson de cuir bruissant lorsqu'il s'assit. Il croisa les mains et profita de la chaleur ambiante sans dire un mot. Brandon avait l'air de vouloir parler mais attendit un peu avant de finalement se lancer.


- J'ai des nouvelles importantes, et...


Deran le coupa d'un geste de la main.


- J'attends ma bière, et le mieux serait d'attendre les autres.
- Vous pensez?
- Ouais, ça t'évitera de dire les choses dix fois. Comment ça se présente ici Archi?


Deran laissa le patron lui déposer sa bière, le remercia chaudement et finit par ouvrir sa bière dont il but trois gorgées alors que Korgan lui répondait. Le bruit de deux véhicules furent audibles alors que Deran sirotait tranquillement sa bière. Korgan s'arrêta pour regarder par une petite ouverture ce qu'il se passait. Ses hommes, sur le qui-vive, s'étaient arrêtés dans leur parti de carte. Bons réflexes, Deran étaient content de voir que l'unité de Korgan semblait en pleine forme et prête à en découdre. Finalement, Korgan alla se poster prés de la porte et demanda le mot de passe, sans doute trop heureux d'entendre son nom ainsi glorifié... Dans un mot de passe. Le commandant vit alors la porte s'ouvrir sur Tyrao qui semblait avoir rajeuni et sur Beaumont qui lui semblait avoir vieilli. Deran se leva pour accueillir Tyrao qui le serra chaleureusement. Il serra la main de Beaumont respectueusement, car officiellement, le chef restait Beaumont. Finalement, Deran déclara:


- Tyrao, ça fait un bye que j't'ai pas revu! Comment ce passe vos opérations dans l'sud alors?
- Pas trop d'impériaux, on est assez libre, on vole quelques caisses de matos par ci, quelques vivres par là, on dérange un peu leurs entrepôts et on les empêche d'avoir une vie trop simple, ma foi je dirais que tout va bien. On a pu revendre des armes sur le marché noir, ça m'a donné quelques crédit, et à mes hommes aussi. J'ai fait un partage équitable, t'inquiète.
- Je m'inquiète pas. répondit Deran confiant.
- Quatre vingt pour cent pour moi, le reste pour eux!
- Quoi?!!
- Mais non, j'déconne!! hahaha!! T'aurais dû voir ta gueule mon gars! Hahaha!! Le weequay partit à rire alors que Deran se tournait vers Beaumont.
- Sergent?
- On est resté silencieux... Je suppose que vous avez appris pour Tarquil?
- Ouais... Toutes mes condoléances Sergent. Mais faisons en sorte qu'ils ne soient pas morts en vain.
- Vous avez raison, reprit-il, un peu plus sûr de lui, alors, quelles sont les nouvelles?


Brandon se rassit alors que Deran reprenait sa place, que s'asseyait Korgan en face de Brandon, et que Tyrao s'installait entre Deran et Korgan alors que Beaumont se plaçait un peu à côté de korgan. Finalement Brandon commença à parler. Décidément il en avait fait des choses, et il en avait appris, c'était le moins que l'on puisse dire. Il présenta la plus fabuleuse idée qu'il avait et la pire que Deran ait entendu pour le moment. Si le commandant s'abstint de tout commentaires, il vit clairement Tyrao qui tirait la moue tout comme Beaumont face au plan suicide. Parce qu'il n'y avait pas d'autres mots, c'était du suicide un plan comme ça. Brandon proposa des solutions pour s'infiltrer dans le vaisseau mais il fût coupé par Tyrao.


- T'es un grand malade mon gars!! Peut-être que ça vaut le coup, mais on est pas encore prêt!! T'imagines tout ce que ça va demander en préparation? J'suis fou, mais pas à ce point là quand même...
- Je rejoins l'avis de Tyrao, déclara Beaumont, c'est peut-être une chance, mais c'est trop risqué. On vient à peine de se réorganiser.

Deran laissa Brandon tentait de persuader les deux autres. Si le sergent semblait plus ou moins ouvert à la proposition, Tyrao n'y tenait pas du tout. Finalement, Deran déclara:


- C'est peut-être un bon plan...


Tous le regardèrent stupéfaits alors qu'il reprenait calmement:


- Détruire un croiseur de cette taille, c'est détruire une puissance de feu importante. Par la suite, ça éliminera un risque de bombardement, car d'après mes renseignements, c'est le seul vaisseau en orbite autour de Artorias qui soit capable de procéder à un bombardement depuis l'espace, les autres ne sont pas équipés pour ça. Mais, je reconnais que nous ne sommes pas prêts. Néanmoins, tôt ou tard, il faudra le faire. Votre plan Brandon n'est pas mauvais, mais il demande, comme l'ont justement souligné mes confrères, une organisation et une préparation sans faille, à savoir que ça risque d'être une mission suicide pour ceux qui s'y livreront.


Le silence se fit à cette déclaration. Korgan, et Deran le vit bien, avait déjà saisi cela depuis un bon moment. Brandon vivait dans l'espoir, et on ne pouvait pas lui reprocher, mais il ne fallait pas rêver non plus, il risquait d'y avoir des morts à un moment où un autre. Finalement, Deran déroula une carte et déclara en indiquant un point non loin de la capitale:


- Voilà notre chance mes amis. Ceci est une centrale qui alimente tous les systèmes impériaux de la capitale et même au delà pour certains. Nos amis Gungans m'ont confirmés que le vaisseau communiquait directement avec la capitale, or, sans énergie pour alimenter leurs moyens de communications, les impériaux vont devoir trouver des métgodes plus archaïque. Ils vont être obligé de faire décoller diverses navettes pour se transmettre les informations. Par le biais de quoi? A vrai dire on s'en fout un peu, mais toujours est-il que nous pourrons nous servir de ces navettes pour accéder au vaisseau. Comme tu l'as dit Brandon, nous allons avoir besoin de rebelles dans l'équipe de réparation, et tu vas les y inclure le plus tôt possible, ils nous tiendront au courant de l'avancement des travaux et gagneront les confiance des impériaux. Nous, on s'arrangera de voir comment procède les impériaux pour faire passer leur message, ensuite, on aura qu'à voler un ou deux uniformes, et on rejoindra l'équipe. 
-Mouais, mais du coup, ce sera en petit comité, annonça Tyrao.


Deran hocha la tête et finit par expliquer que les gungans leur fournirait le plan de la centrale et que ce serait plus simple pour organiser l'attaque, ce qu'approuvèrent Beaumont et Tyrao. Ils mirent en place quelques autres stratégies, fixèrent d'autres modalités, débattirent de certains moyens à mettre en oeuvre dans les prochains jours, puis, la réunion toucha à sa fin. Deran se leva comme pour partir, puis, il finit par dire:


- Archi, il faut qu'on parle.


Sans poser de question, son compagnon d'armes se leva et le suivit non loin du fond du bar alors que Deran avait en vu les rebelles rassemblés dans le lieu. Leur mission à la base consistait à les organiser, et en voyant Beaumont et Tyrao discutait activement avec Brandon, nul doute que cette Rébellion s'était enfin organisée. Deran regarda Korgan, un peu plus grand que lui, croisa les bras et finit par dire:


- Archi, la mission du croiseur sera notre dernière mission ici... On repars après ça.


L'autre parut surpris, mais pas trop. Après tout, il leur faudrait bien repartir à un moment ou à un autre. Deran ne lui laissa pas le temps de répondre qu'il enchaînait:


- On s'est peut-être attaché à eux, à ces foutus artoriens, mais il va être temps pour nous de rentrer chez nous. J'imaginez pas le dire, mais c'est vrai que ces types là vont me manquer... Quoiqu'il en soit, tu feras forcément parti du petit comité qui iras sur ce foutu croiseur. On ira le faire sauter, et alors que les autres rentreront, on volera une navette, on débranchera tous leurs systèmes de repérage et on partira. Je leur ai pas dit pour pas les affoler parce qu'ils ont encore un peu besoin de nous, mais ils deviennent autonome. D'ici là, trouve quelqu'un qui puisse te remplacer dans ta cellule. Notre mission va s'achever Korgan. Il prononça son nom tout bas, comme pour appuyer ce qu'il venait de dire. Il regarda Tyrao qui semblait raconter un exploit, il sourit tristement, puis il reprit, On peut pas resté indéfiniment. Ehm, bon, je vais y aller... On a du pain sur la planche. On se retrouva pour attaquer cette foutue centrale, ensuite, on iras exploser le croiseur, et on rentrera. On leur dira au revoir en temps voulu. Bonne soirée Archi.


Il salua les hommes présents et sortit, Fal collé à son cul. Ou à ses bottes, ça dépendait du point de vue. Finalement, Deran vit Tyrao qui sortait aussi avec Beaumont alors que Korgan les regardait partir. Comment se sentait-il? Nostalgique? Korgan aurait beau le nier, il avait vécu pas mal d'aventures avec ces hommes, ils avaient appris à se connaître, ils avaient appris à se faire confiance, à se taquiner, Et voilà qu'ils allaient repartir sans même être sûr de les revoir un jour. Deran regarda une dernière fois Korgan, puis, il accéléra et partit, le véhicule disparaîtrait bientôt de la vision de Korgan vu la nuit épaisse.


- Ça va? Demanda Fal
- Ouais t'inquiète... C'est le mal du pays parfois...
- Ah ouais, j'comprends.


Non, il ne comprenait pas. Il ne pouvait pas comprendre ce qui se passait. Deran le savait pourtant. Depuis le début de la mission, cela devait arriver, lui et Korgan ne pouvait pas aider indéfiniment ces hommes. Mais le simple fait de savoir que la séparation était pour bientôt... Il ne pouvait pas vraiment expliquer ce qu'il ressentait. Une pointe de nostalgie sans doute. Lui et Korgan avait repris la Rébellion, D'une pauvre arme rouillée et vacillante, ils en avaient fait une solide machine de combat, précise, dont les engrenages s'engrenaient parfaitement et qui étaient capable maintenant de fonctionner tout seul. Ils n'avaient fait que poser la tourelle. Maintenant qu'il l'avait posé et réglé, elle allait pouvoir fonctionner à plein régime. Si il n'était pas encore parti, Deran le sentait, la fin se rapprochait...

Je hoche la tête, en signe d'approbation. Putain ça me fou les boules de penser comme ça... Mais Deran a raison. Même si on s'est fait des potes ici, notre mission c'est pas d'intégrer ad vitam aeternam la résistance. On nous a envoyé ici pour les aider à se coordonner, leur montrer que la République ne les a pas abandonné... Mais c'est à eux de faire le reste du boulot ouais... C'est comme ça... C'est leur guerre, pas la notre.

Du coup je pige mieux l'avis du Commandant. Une fois dans l'espace, à bord du croiseur, on trouvera un moyen de se casser du système. Ici, au sol, c'est tout de suite plus merdique. Ouais, il a raison. Ca peut marcher.

« Dorian... »

Une dernière poignée de main, avant son départ. Franche et amicale. Sans déconner, Artorias nous a changé. Rien à voir avec les usuelles missions à la con des Forces Spéciales. Tin, c'est que je me suis attaché à ce monde d'une certaine façon... Si dans quelques années la situation se tasse, peut-être que je reviendrais y finir mes vieux jours...

Je serre la main à Brandon, Tyrao et Beaumont. Les deux derniers je les connais un peu moins... Mais quand nos regards se croisent, je sens leur respect. Y'a pas à tortiller du cul pour chier droit : je suis littéralement tombé du ciel pour leur sauver les miches. Sinon ils auraient tous grillés dans un bombardement spatial... Alors c'est sur, ça force un minimum de reconnaissance. Bref, ils mettent tous les voiles aussi rapidement qu'ils sont arrivés. De sacrés risques pour finalement pas dire quand chose... Le plan de Brandon est complètement fou, mais y'a du potentiel. Deran l'a prouvé...

« Qu'est-ce qu'il t'a dit Doran ? »

Je me retourne. C'est Zigg. Ancien Lieutenant dans les forces armées spatiales Artorienne. Le gars a déserté son poste pour fuir dans une capsule de sauvetage lorsque ça a commencé à mal tourner là haut... S'il était pas aussi bouffé par les regrets, je lui en collerais deux à chaque fois que je le vois... Mais dans le fond, c'est pas un mauvais bougre. Il est loin d'être stupide. Il a juste eu les pétoches. C'est une lopette, pas un con. Pourtant, depuis qu'il a intégré la résistance, en signe de rédemption, il a prouvé qu'il en a des couilles. Je lui confirais la tache de me couvrir les arrières sans hésiter. Je repense aux derniers mots de Deran.

« Que tu vas avoir l'occasion de te la péter mon gars... »

Il fronce tellement des sourcils qu'il se retrouve avec une moustache au dessus des yeux.

« Je t'expliquerai tout à l'heure... Bon... Faut qu'on bouge nous aussi. »

Je fais signe aux gars. Même si on est les bienvenus au Gundark Bourré, on essaye de ne jamais s'y éterniser. Pas question de prendre des risques à la con en restant planté là. Deux des gars rangent nos affaires, tandis que trois autres déplacent la lourde table de bois massif sur laquelle on jouait tout à l'heure. Dessous, y'a une trappe dissimulée... Un vestige d'un autre temps si on en croit le baratin du gérant du bar. Y'a quelque chose comme deux cents ans, les jeux d'argent étaient interdis... Alors il s'était mis à pousser des salles de jeux clandestines un peu partout sur la planète... Y paraît que le Gundark Bourré en était une... Et que sous nos pieds se trouve un vieux réseau de tunnels, à moitié naturels, permettant de relier divers points de la ville, pour aller jouer loin des yeux des autorités de l'époque. J'sais pas quoi penser de cette histoire. En tout cas le réseau est bien réel, on a pu en profiter pour faire quelques coups foireux aux impériaux. J'sais pas si les gens sont au courant... Mais si c'est le cas ils ont rien dit aux envahisseurs, haha.

J'ouvre la trappe. Descends l'échelle. J'allume ma lampe torche et prends la tête de la file. Ca pue le moisi et le renfermé... Mais ça n'a rien à voir avec ces putains d'égouts. Après trois mois à les arpenter, je commence à les connaître par cœur... Raison de plus pour être soudain nostalgique à l'idée de partir. Moi de toute façon je suis bien partout, tant que y'a un peu de baston. Du moins, c'est ce que je me répète souvent. Je soupire, puis tourne à gauche, en silence.


Dans la nuit...

Je tourne, j'arrive pas à trouver le sommeil. Toute cette histoire me travaille à mort, merde. J'ai passé une heure à expliquer à Zigg qu'il prendrait dans quelques jours le commandement de la cellule... Qu'il devait rester ici, avec le gros des hommes, pendant que j'irai faire mumuse sur un croiseur impérial en leur nom. Je lui ai promis de pisser sur le siège de commandement de la passerelle... Une promesse que je risque pas de tenir, mais bon... Sur le moment ça semblait cool. Je me redresse, me lève. Quitte la tente. Le bruit des chutes d'eaux m'apaise à peine. Près du brasero y'a quelqu'un d'assis. C'est pas normal. Depuis un mois on a arrêté les tours de garde nocturne, y'a jamais personne qui nous a dérangé ici.

En fait on est planqué dans une grotte naturelle, derrière une cascade, et reliée au réseau de tunnels clandestins. On y a monté nos tentes, posé notre matos. Ca fait camping, c'est on est pénard. Que demande le peuple hein ? Ah oui, qu'on bute les impériaux... Ma presque bonne humeur s'évapore aussitôt. Je m'approche. C'est Zigg. Je lui lance :

« Si tu me dis que tu déprimes parce que je me casse, je te fou mon poing dans la gueule, lopette. »

Il relève la tête et me tend la joue :

« Bah vas-y alors... Mais puisque t'es là, j'imagine que je vais devoir t'en coller un aussi. »

Ouais, il a pas tord. Je ricane et pose mon cul sur la chaise pliante à coté de lui. On commence à se les cailler la nuit. La saison froide approche apparemment.

« T'as les pétoches de prendre le lead ? Tu vas quand même pas te casser comme l'autre fois hein ? »

« Arrête avec ça... J'suis pas d'humeur... »

Corde sensible, ne pas toucher, héhé.

« … Non, j'ai pas les boules. Enfin, pas vraiment... C'est juste que... On était bien parti avant le bombardement spatial... Et pile quand je sentais qu'on aller reprendre du poil de la bête, voilà que le couperet tombe. J'sais pas... J'ai comme un goût d'inachevé dans la bouche... On en chie, jour après jour, et tout ça pour quoi au final ? Tu crois vraiment qu'une bande de glands comme nous va fouttre la machine impériale dehors ? »

Putain, qu'est-ce qu'il me fou ? C'est le moment déprime et doutes ? Je hausse les épaules.

« Comment je pourrais le savoir ? De toute façon, si on essaye pas, on saura jamais. »

Logique imparable, héhé.

« Mais ce dont je suis sûr, c'est que si on arrive faire sauter ce putain de croiseur en orbite, ça ne sera plus jamais tout à fait pareil ! »

Je lui fou une tape dans le dos. Ça claque. Mais je vois à sa mine sombre que ça lui remonte rien du tout. Il enchaîne, impassible :

« Ouais... Voilà ce qui va changer : L'Empire enverra des renforts, demandera à leur foutue inquisition de venir faire le grand ménage... Bref, on aura peut-être la paix quelques temps, puis ça sera pire qu'avant... Et en plus, après votre départ... J'suis pas sûr que tout le monde arrivera à bosser ensemble. Qui prendra le lead de la résistance ? Beaumont ou Tyrao ? Ça va être la gueguerre... »

Il a pas tord, c'est clair. Si les types s'entendaient pas avant, y'a des risques pour que ça parte en couilles après. Suffit parfois d'une divergence de point de vue et hop tout déconne. Pourtant, je me démonte pas, j'ai ma petite idée sur la question :

« C'est Brandon qui devrait reprendre la tête de la résistance. »

L'autre fait un bond. Genre électrochoc.

« Quoi ? T'es sérieux ? C'est un acteur ce mec... Un petit con... Ni Tyrao ni Beaumont ne le suivront ! »

Je hausse les épaules, très sérieux :

« J'en suis pas si sûr. Ce qui compte avant tout, c'est le charisme mon pote. Tu suis un gars soit parce qu'il s'inspire un truc, soit parce qu'il te fou les boules. Brandon il a un truc... J'sais pas... Il passe partout... Pour beaucoup de citoyens lambda, il est déjà le visage de la résistance... Il est connu, il a des soutiens... Si Beaumont et Tyrao sont pas cons, ils reprendront le commandement respectifs de leurs gars, tout en apportant leurs conseils à Brandon dans ses décisions stratégiques. »

Zigg a pas l'air convaincu. Mais il ne dit rien pendant de longues minutes. Moi aussi je réfléchis. Ca arrive pas souvent, c'est douloureux haha. Non sans déconner... Il a raison sur un point : une fois le croiseur explosé, l'Empire sera loin d'être défait. Il reviendra en force pour se venger... Seule une intervention de la République pourrait empêcher ça... Mais avec ce foutu traité d'Artorias... Laisse tomber, je préfère pas y penser. Zigg soupire enfin, les yeux perdus sur la résistance surchauffée du brasero électrique. Il ouvre la bouche :

« Bon... en résumé... Tu veux que je foute un peu la merde dans le coin pendant les deux trois mois à venir. »

On a parlé de tout ça y'a pas plus de trois ou quatre heures... Mais visiblement il a besoin de causer :

« Ouais c'est ça... J'sais pas tout ce que Dorian a en tête, mais une chose est sûre : cette histoire de centrale n'est qu'un début. Il va nous falloir un paquet de préparation pour atteindre l'objectif. Ca va prendre sûrement un mois ou deux. On va forcément faire des remous. L'Empire va être tenté de renforcer la sécurité dans la capitale... Sauf si c'est le bordel un peu partout. S'il doit diviser ses forces, ça nous laissera plus de marge de manœuvre, tu vois ? »

Il acquiesce, avant de reprendre :

« J'imagine que si Tyrao et Beaumont font de même de leur coté, l'Empire va flipper un bon coup... Et sous la pression il risque de faire des erreurs... »

« C'est le but mon pote... C'est le but... »


Trois jours plus tard, en pleine campagne.

J’étouffe un juron. Un barrage. Putain la poisse ! Avec les festivités de la nouvelle année Artorienne qui approchent, les impériaux sont sur le qui-vive. Tout doucement, je fais ralentir mon speeder. Il est pas à moi, forcément... S'ils commencent à contrôler tous les papiers, ils vont me cuisiner pendant de longues minutes voir si je cache pas un truc... C'est pas comme si j'avais deux fusils planqués dans une trappe sous la banquette arrière... Et trois kilos d'explosifs sous le plancher du coffre. Par chance, je suis seul, ça aurait été tellement plus louche si on avait été toute une bande de gros costaux à voyager ensemble comme un club de partouze gay.

Là, j'avoue, je fais pas trop le malin. Au pire, j'ai une grenade scotchée sous le volant. Si ca foire je fais tout sauter... Je secoue la tête de gauche à droite, dépité. J'aimerai pas en arriver là hein.

Zigg a reprit bon gré mal gré le commandement de la cellule. J'ai pas trop doutes, il s'en sortira. Tous les gars sont restés là bas et commencent à planifier plusieurs petites opérations mineures, histoire de mettre la garnison impériale en branle. Moi, je suis parti au petit matin pour rejoindre Deran, comme prévu, au point de rendez-vous delta-huit. J'sais pas exactement ou c'est, j'ai juste des coordonnées GPS. J'sais juste que c'est à la périphérie de la capitale, non loin d'une banlieue dortoir. Encore une fois, c'est Brandon qui a fait la liaison pour nous coordonner.

« Couper fissa fissa moteur ! Papier de voussi ! »

Je sursaute presque. Perdu dans mes pensées, j'ai pas vu l'agent de sécurité impérial approcher. Putain de merde, c'est un gungan ! Un Gungan en uniforme impérial ?! En même temps, vu le job de merde, ratisser la campagne profonde pour contrôler voitures et tracteurs, j'pige pourquoi ils ont pas mis les meilleurs éléments... Mais bref. Je m’exécute aussitôt. Des faux papiers bien-sur. Maintenant mon nom c'est Keegan Korsel. C'est classe, ça pète grave. Brandon s'est pas foutu de ma gueule cette fois, haha ! En même temps, je crois que j'avais mon blaster posé sur sa tempe quand je lui ai demandé gentiment d'être... sympa.

« Voussa Ok, voussa pouvoir passer... »

Je fais un signe de la tête, sourire aux coins des lèvres devant sa gueule d'ahuri congénital, puis remet le contact en route. Les répulseurs bourdonnent. Soudain, presque en chuchotant, le gungan me fait :

« Voussa devrait pas suivre axe principal à partir d'ici. Avoir deux contrôles là bas, plus loin... Chemin forestier plus tranquille... »

Putain, c'est gungan sont vraiment infiltrés partout... Ça en deviendrait presque flippant !


Trois heures plus tard,

J'ai suivi le conseil du Gungan. Nickel. Aucun incident à signaler. Arrivé dans la zone de rendez-vous, je tape les coordonnées GPS sur mon localisateur. C'est un bidule qu'on porte habituellement sur les armures de combat, avec un écran à l'épreuve des chocs, et qui permet de localiser en un coup d’œil le situation de terrain, où sont les potes, les ennemis repérés par les satellites ou la reconnaissance spatiale... Bref. Un truc qui risque pas de filer ma position à l'ennemi, comme le GPS intégré aux systèmes du speeder. On n'est jamais trop prudent... C'est Brandon qui arrête pas de dire ça !

C'est à deux kilomètres au sud. Je roule. Je connais pas le coin, j'y ai jamais mis les pieds. Le terrain est dégagé, quelque bosquets d'arbres par-ci... Quelques habitations isolées par là... Dans le fond, à l'horizon, on peut voir les tours de la capitale percer le ciel. Rapidement, une odeur iodée me monte aux narines. On est pas loin de la grande mer intérieure.

Enfin, j'arrive sur les lieux. Enfin... Ce qu'il en reste. On dirait un vieux manoir en ruines. Y'a un muret d'enceinte dévoré par la végétation... Et une grille bouffée par la rouille. Y'a personne, pas un bruit. Je hausse les épaules : en même temps je m'attendais pas à des danseuses et un collier de fleur. Je laisse le moteur tourner et descend pour m'approcher de la grille. Je pose mes mains gantées dessus et l'ouvre. Les gonds grincent à m'en faire exploser les dents. Aussitôt, j'ai une drôle de sensation. C'est l'instinct : je suis observé. Je mets pas plus de cinq secondes pour repérer le pointeur laser braqué sur mon torse. Un tir et je suis mort. Je suis en tenue civile, pas de combat hein... L'interphone hors d'âge grésille. Une voix déformée par l'antiquité me sort :

« Mot de passe... »

« Putain... »

C'est sorti tout seul, entre mes lèvres pincées.

« Mot de passe refusé... »

Le pointeur remonte lentement, jusqu'à se poser, enfin je l'imagine, entre mes deux yeux.

« Mot de passe... »

Je soupire, lève les yeux au ciel. C'est bon, j'suis con par moment, mais j'ai compris...

« Deran est le plus grand, Deran est plus fort. »

« Mot de passe accepté. »

Le pointeur disparaît. Putain l'enculé. En même temps, c'est de bonne guerre... Alors je ferme ma gueule. Je termine de pousser la grille rouillée, retourne au speeder pour le faire entrer dans la propriété, puis referme la grille derrière moi. Putain de système archaïque à la con, ça m'a pris cinq minutes !

J'avance au pas. Le manoir est complètement en ruines... Merde, on entre par où ? Je commence à faire le tour avec le speeder, lorsque je repère un autre bâtiment, planqué derrière. On dirait une sorte de cabane de pêcheur sur pilotis. Enfin cabane... Ça ressemble plus à un chalet vu les proportions. Ouais carrément... Le pire c'est que ça a l'air tout neuf comparé au vieux truc en ruines quoi... Je me rapproche. Y'a des bâches de camouflage, avec d'autres petits véhicules planqués dessous, c'est là c'est sur.

Je me gare à coté. Dès que je pose le pied à terre, j'entends des voix. Ça s'engueule à l'intérieur du chalet... Ou du moins ça parle drôlement fort... Bref, je me grouille, je tire sur la bâche pour planquer mon speeder, et monte l'escalier qui mène à l'entrée. J'entre.

« Je persiste à dire que c'est pas la meilleure solution ! »

C'est Brandon qui rouspète sur Deran. Il est tellement dans son truc qu'il tourne même pas la tête quand j'entre. J'suis sur qu'il a rien capté. Ils sont autour d'une table. A coté d'eux se trouve deux Gungans, ainsi que trois autres types. Je sais pas si on attend encore d'autres personnes.

« Si on fait sauter cette centrale, qu'on la détruit, c'est pas seulement l'Empire qu'on va pénaliser, mais toute la population de la capitale ! Elle alimente en énergies la moitié de la ville, des centaines de milliers de foyers... Et avec le saison froide qui arrive, ça serait un coup dur pour tout le monde, merde ! »

Il me capte enfin. Me fixe droit dans les yeux.

« Dis lui Archi ! Il t'écoutera peut-être ! »

Fin diplomate, je lui réponds :

« Ho popop, minute papillon ! C'est quoi l'embrouille ? »

« Bah notre bourrin de Deran veut tout faire sauter ! Mais y'a une autre solution... Il suffirait de seulement détruire les deux transformateurs secondaires qui contrôlent l'alimentation du secteur où se trouve le centre de communication impérial... Un moindre mal... »

Je pige quedal. Merde. Je me rapproche d'eux. Ils ont une carte holographique sous les yeux. Ça représente la cité capitale. Des lignes rouges serpentent un peu partout, je pige au bout de quelques instants que c'est lignes électriques reliées à la centrale dont avait déjà parlé Deran lors de notre dernière entrevue. Ok, je pige mieux. Brandon continue :

« Je sais que c'était pas le plan initial... Mais sérieux, faut y réfléchir ! N'est-ce pas ? »

Il se tourne de nouveau vers moi. J'analyse comme je peux la situation. Je hausse les épaules.

« C'est pas à moi de décider de toute façon. Tout ce que je peux en dire, c'est que ca sera plus compliqué de coordonner l'explosion de deux transformateurs, plutôt que d'une seule centrale... En plus ils sont situés dans des quartiers fréquentés... Alors que la centrale est plus isolée à la périphérie d'une zone industrielle... Et puis, j'imagine que retaper les deux transfo sera beaucoup plus rapide, alors on aura moins de temps pour se préparer... Sérieux, y'a pas de solution parfaite à votre problème les gars. Mais je fais confiance à Dorian pour faire le bon choix. »

Brandon, hors de lui, tape du poing sur la table :

« Ok... Ok... J'ai pigé... Ok. La mission avant tout c'est ça hein ? Bon très bien. Je m'en remets à vos choix. J'imagine que cent cinquante milles personnes qui risquent de mourir de froid sont un risque acceptable pour détruire ce fichu croiseur... »

J'sais pas dire s'il s'est résolu, ou si c'est de l'ironie. Je tourne la tête vers Deran. J'aimerais pas être à ta place mon pote. Un silence de quelques secondes s'installe. Là je me rends compte de l'énormité d'un truc... Ce chalet dispose d'un bassin intérieur, genre piscine olympique... Un Bongo y flotte... Oui, un Bongo ! Brandon suit mon regard et fait :

« Impressionnant hein ? La propriété appartient à un gars de mon réseau. C'est sa maison de vacances... J'ai procédé à quelques aménagements pour permettre à nos amis amphibiens de nous rejoindre discrètement. »

C'est sûr ça en jette. Visiblement Brandon s'est calmé. Ses sautes d'humeur me donnent des envies de meurtres, j'ai l'impression que c'est de pire en pire, genre il est sous pression au point de pouvoir exploser à la moindre contrariété. Il reprend, avant que Deran ait eu le temps de peser le pour et le contre :

« Si jamais vous décidez de faire sauter les tranfo, j'ai le moyen de vous faire entrer en ville... Dans deux jours commenceront les festivités de la nouvelle année Artorienne. Ça commence toujours par un défilé de chars dans les rues principales. Y'a un gars de mon réseau qui y participe. Avec l'aide des gungan, on peut planquer des armes et des explosifs à l'intérieur de son char... Et pour se déplacer tranquillement en ville... »

Sourire au lèvres, il appuie sur un bouton planqué sous la table. Une penderie s'ouvre, révélant des tenues de combat surréalistes, blanches éclatante, qui ne ressemblent à rien de connu.

« Power Space Ranger, ça vous dit rien ? C'est une vieille série très populaire chez nous. J'ai joué dans deux épisodes quand j'étais môme... C'est l'histoire d'un type qui décide de mener un combat solitaire contre un envahisseur extra-galactique, seulement équipé d'une armure de combat vaguement mandalorienne, blanche, avec à sa disposition tout un tas de gadgets plus fous les uns que les autres. Un truc improbable... Mais bon... »

Il ricane.

« Vu la conjoncture... »

Il voit qu'on comprend pas, alors il lève une main qui veut dire « au temps pour moi, je reprends », et il reprends :

« Je vous explique : le premier jour des festivités, tout le monde se déguise et sort dans la rue pour faire péter des pétards et des fusées. L'Empire a voulu interdire l’événement... Mais ils risquaient de nouvelles émeutes, alors ils ont laissé faire. Les Artoriens tiennent à cette fête nationale, et aux traditions qui vont avec... Bon, ce que je disais, vu la conjoncture, je connais beaucoup de personnes qui vont sortir déguisé en Power Space Ranger en signe de protestation contre l'envahisseur impérial. En gros, et me regardez pas avec ces gros yeux, vous aller passer totalement inaperçus avec ces déguisements... »

Je soupire, dépité. Pourquoi ça n'arrive qu'à moi des missions comme ça sans dec ? Au moins, avec la visière blanche du casque, on risquera pas de voir nos gueules... Même le gungan trouve ça tiré par les cheveux, vu sa gueule. A non pardon, c'est sa gueule d'abruti normale. Enfin je crois. J'sais pas, en tout cas, il l'ouvre aussitôt. Je crois reconnaitre l'un des gungan super important qu'on a rencontré en arrivant ici, y'a bientôt quatre mois... Mais pas fichu de me souvenir de son nom à la con :

« Noussa avoir autre solution. Passer par égouts avec Kaadu. Voussa déjà faire, voussa connaître. Noussa pouvoir emmener plus de matériel qu'avec char... Mais voussa pas pouvoir aller n'importe où une fois sorti des égouts. Beaucoup impériaux dans les rues pour surveiller la foule. Si voussa pouvoir passer par les égouts, voussa devoir aller faire sauter centrale. Transformateurs très difficile à atteindre avec le matériel. »

Un dilemme de plus. Je repose les yeux sur Deran... Un bon vieux regard qui veut dire « Chef, on fait quoi chef ? ». Quoi qu'il décide ce suis... Même si c'est un nouveau plan qui n'a rien à voir avec les deux autres...

« Dorian a raison... »

Ouais c'est vrai, je l'ouvre pas souvent ma gueule, surtout quand tout le monde est en train de parler de trucs stratégiques. J'suis ni con ni un débile, faut pas déconner... J'sais improviser et me démerder sur le terrain... Mais c'est vrai que d'hab je ferme ma gueule, et je laisse les types mieux placés que moi l'ouvrir. Alors du coup, forcément, mon intervention fait relever les têtes. Je suis toujours debout, droit comme un « i » légèrement en retrait.

« Le char c'est pas pratique. Les gungans vont pouvoir nous faire passer beaucoup plus de matos par les égouts... Enfin, en espérant que les impériaux ne posent pas de problèmes hein ? »

Le gungan fait un signe négatif de la tête. Ils sont sûrement fait des reconnaissances avant de proposer le plan ? Enfin j'espère... J'avance, me penche sur la carte holographique.

« Si j'ai pigé votre histoire donc... On fait péter ces deux générateurs là ? Ça va couper le courant ici ? »

Je montre de l'index les quartiers nord-est de la capitale. Brandon s’esclaffe :

« Sacré Archi ! Tu piges vite mais faut qu'on t'explique longtemps c'est ça ? »

Je me redresse. Prêt à lui coller un pain.

« C'est bon, ça va ! Je déconne ! Puré... La seule chose plus lente que ta compréhension mon vieux, c'est ton sens de l'humour... »

Je secoue la tête. La mine sévère. Je suis vraiment pas d'humeur... Après m'être tapé la route, les contrôle impériaux... Brandon lève les yeux au ciel, visiblement amusé.

« Oui c'est ça. Approche, je vais pas te manger... Regarde : en gros, pour faire simple, après les bombardements et l'assaut planétaire, les infrastructures étaient en ruine. Alors l'Empire a fait simple et efficace. C'est un peu leur marque de fabrique, regarde »

Il désigne un cercle au centre de la ville.

« Ils ont construit une énorme centrale électrique ici, puis déployé un réseau en étoile pour alimenter chaque secteur. Chacun est donc relié à la centrale par un transformateur. Bref, si on fait sauter un transfo, c'est toute une part de ce gâteau géant qui se retrouve sans alimentation. Malin comme ils sont, ils ont placé leur centre des communications orbitales et subspatiales à cheval sur deux secteurs : du coup il est alimenté des deux cotés, par deux transfo. Si l'un tombe en panne, l'autre assure le temps des réparations... »

Il relève la tête pour s'adresser à toute l'assistance :

« C'est pour ça qu'il faut impérativement faire sauter les deux. Sinon tout ça servira à rien. »

Putain. Quand on m'explique correctement les choses je pige quoi ! J'suis pas un abruti merde. Bon Ok, je vois mieux le truc. On fait sauter les deux transfo, et deux secteurs de la ville passeront les prochaines nuits dans le noir le plus total. Exit les communications orbitales pendant quelques temps... Je fronce des sourcils.

« Une fois qu'on aura fait le job : on aura combien de temps ? Ils vont mettre quoi ? Une, deux semaines pour tout rafistoler ? »

Je sens que ma question fait mouche. Tout le monde se regarde. Le gungan prend enfin la parole :

« Toussa dépendre dommages. Si structure touchée, impériaux devoir faire tomber bâtiment pour reconstruire un autre. Transformateurs être comme tours, avec plein de bazars haut-tension dedans... Et puis moi avoir des gungan dans toutes les équipes de maintenance. Noussa pouvoir faire de... gross bétises... Casser matériel, faire tomber brique sur pied des impériaux... Noussa pouvoir ralentir et causer des incidents. Eussa croire que noussi débile. Pas de problème. »

« Et donc ? »

Bah ouais, j'suis un mec simple et pragmatique : j'attends une réponse chiffrée simple et claire :

« Un mois environ. Pas plus. »

Je soupire. C'est peu. Très peu. Pourtant je vois bien que cette première opération est vitale. Une fois les communications impériales hors service, il nous sera beaucoup plus facile de passer aux préparatifs plus sérieux. Tout le monde me regarde. C'est sur, comme j'ai ouvert la bouche, ils doivent s'imaginer que je vais encore rajouter un truc. Je fais :

« Ok. »

Que dire de plus ? Soudain j'ai une putain d'idée de génie. J'ai les yeux rivés sur la carte, je vois les lignes qui représentent les artères principales. Y'a une grande place. Les deux transfo sont seulement à quelques centaines de mètres de celle-ci.

« Et les gars... Je crois que j'ai une idée. »

Brandon change de couleur. Il va faire une crise cardiaque ?!

« La diversion... »

Regards interrogatifs. Putain c'est bandant d'avoir tout le monde pendu à ses lèvres. Ahaha, j'en profite quelques secondes.

« Brandon, t'as bien dit que ton pote avait un char pour le défilé ? Ils vont passer par où ? »

Il ouvre de larges yeux, avant de me dessiner, du doigt, le parcours sur la carte tridimensionnelle. Il est prévu que le défilé passe justement à proximité de cette place. Parfait.

« Bah faudra mettre une bombe sous le char de ton pote. »

« Hein, quoi ? Korgan ? T'as pris un coup sur la tête c'est ça ? »

« Ta gueule Brandon, écoute pour une fois. J'suis pas débile, on va pas le faire péter pour de vrai... »

Brandon me coupe :

« Hein ? Je pige plus rien ? »

Je hausse les épaules :

« Sacré Brandon... C'est pas que t'es con, mais faut t'expliquer longtemps hein ? »

Il soupire, dépité, avant de souffler, main sur le visage :

« C'est même pas ça l'expression... »

Je l'ignore. Bref, je reprendre :

« C'est simple. Les impériaux vont être sur les dents hein ? Bah suffit que ton pote hurle : ATTENTION Y'A UNE BOMBE, au milieu de la place... Avec un fumigène à la con sous son char, le tour est branlé... Je te laisse imaginer le bordel. Les impériaux vont se ramener en masse. C'est sur, c'est risqué, il va y en avoir des tonnes... Mais je parie que ceux en faction à proximité des transfos vont aller voir ce qui se passe, on aura le champ libre le temps qu'ils pigent et qu'ils calment la foule. »

Brandon secoue la tête. Bras croisés sur la poitrine. Il siffle :

« J'ai pas trop ça. Va y avoir des blessés. Faut pas jouer avec les nerfs des gens comme ça ! »

A mon tour de soupirer. Quel connard. Typique des mecs de son genre : à toujours vouloir le dernier mot... D'ailleurs il ajoute :

« Mais on a pas trop le choix j'imagine ? Ça pourrait fonctionner... Bon... Ok, je file prévenir mon réseau. On a deux jours devant nous pour tout organiser. Demain vous aurez tous les costumes. Dans deux jours les speeders. On prend pas les votres. Les miens seront immatriculés en ville, ça facilitera le contrôle.

Faites pas les cons, tous les axes routiers de la ville seront lourdement gardés. Avec vos faux papiers devrait pas y avoir d'emmerde. Restez dans les speeders, avec vos déguisements, montrez votre gueule quand on vous le demandera. Ça sera tellement le bordel qu'ils ne devraient pas s'éterniser en posant trop de questions. Ça va le faire... »

Généralement, quand on dit que ça va le faire, c'est qu'on est persuadé que ça va pas forcément le faire.

« Deux speeders, deux équipes. Ok. Par contre, une fois sur place, je ne pourrais plus rien pour vous. Faudra juste définir d'un signal pour que le type de mon réseau déclenche l'alerte. Après, c'est à vous de jouer... Une fois les transformateurs hors-service, espérez-même pas sortir de la ville, elle sera bouclée. Je vais réfléchir à une planque... Y'a un bar de strip-tease qui pourrait faire l'affaire, le gérant me doit une faveur... Bref, on se revoit dans deux jours, et on avise. »

Le lendemain, fin d'après-midi...

Y'a rien à faire, je me fais chier. Les minutes passent comme des heures. En même temps j'suis ultra nerveux, comme avant chaque opération. J'ai les nerfs en boule, le cerveau en compote. J'essaye de faire le vide, mais rien n'y fait. J'suis là allongé dans l'herbe, les yeux rivés sur le soleil couchant, mais j'arrive pas à me calmer. J'sais pas... Sûrement parce que je me suis jamais lancé dans un truc aussi dingue avant. Demain sera le début de la fin... Le premier jour d'un long mois de cavale qui, si on crève pas avant, débouchera sur le feu d'artifice du siècle. Merde, j'espère que Deran sait ce qu'il fait !

En parlant du loup... Des bruits de pas étouffés par l'épaisse végétation me font tourner la tête. C'est le commandant qui s'approche. Je lui fais un signe de la tête. Les opérations sous couverture c'est la bonne excuse pour ne pas faire un salut militaire à ses supérieurs héhé ! Avant qu'il n'ait eu le temps d'en placer une, ou de me faire une remarque je lui lance :

« C'est bon, j'ai déchargé les déguisements. Ils sont à l'intérieur, si tu veux voir. »

Je lui désigne du menton, parce que mes deux coudes sont trop occupés à supporter ma carcasse affalée, la cabane grand luxe. Un transporteur anonyme est passé ce matin, avec, à l'arrière, une dizaines de costumes blancs de Power Space Ranger. Je soupire :

« Brandon s'est pas foutu de notre gueule... C'est d'un kitch... On dirait comme des armures mandaloriennes, mais en plus... J'sais pas... Ridicules ? »

J'sais même pas comment décrire ces trucs !

« Y'a rien pour planquer des armes. Va falloir suivre le plan de Brandon à la lettre... Pas d'armes avant d'avoir retrouvé les gungans... Et après, bah faudra tout planquer dans les speeders, j'imagine... »

J'aime pas trop ça. Si on se fait toper, qu'on tombe dans une embuscade ou quoi que ce soit d'autre, on sera mort avant d'avoir pu réagir... Mais c'est les risques du métier. Au dessus de ma tête, plusieurs oiseaux planent silencieusement dans le ciel... Un petit vent tiède caresse mon visage buriné... On se croirait dans un petit coin de paradis.

« Bon... Dernière ligne droite hein ? »

Je me relève. Passe mon bras pas dessus l'épaule du commandant. Genre c'est mon pote.

« J'crois que Fal t'aime bien... En tout bien tout honneur hein ! Il a réussi à dégoter une caisse de bières dans le village voisin. Ça te tente ? On porte un dernier toast à Artorias l'impériale ? Mon petit doigt me dit qu'on aura plus vraiment le temps de poser nos culs pour siroter un truc avant notre départ... Alors autant en profiter non ? »

Je détale au pas de course :

« Le premier arrivé conduit le speeder demain ! »

Ça c'est de la provocation ! Haha ! Un corellien ne peut pas résister à un défi pareil ! Depuis le matin, les équipes ont été organisées. Deran et moi seront ensembles. Sur le coup j'ai trouvé ça con : pourquoi ne pas nous répartir dans les deux équipes pour apporter notre savoir-faire ? Mais j'ai vite pigé : c'est un moyen de voir si les Artoriens qu'on a formés et conseillés arriveront à se démerder seuls, sans nous... C'est pas con. Faut bien passer le flambeau. Au fond, j'suis comme un gosse : ca sera comme sur Aargau !

Bref, arrivé aux dernières marches, je ralenti. Je laisse Deran gagner la course... De toute façon, il m'aurait pas laissé les commandes... Alors autant éviter des heures et des heures de cris et de pleurs...

Le lendemain, 6h57...

Un dernier regard par dessus mon épaule. Le chalet disparaît derrière la ruine du manoir, qui disparaît à son tour derrière les murets bouffés par la végétation. Deran est aux commandes. Je repose mon regard sur la route, droit devant... Ca y est... C'est parti... Plus aucun retour en arrière possible : dans un mois, soit on aura réussit, soit on sera mort. J'aime quand la vie est simple comme ça.

« Putain de combinaison de merde... »

J'en ai ma claque ! Sans déconner quoi ! Je jure entre mes lèvres serrées... Je tortille du coup dans l'espoir de trouver une position plus... confortable. Merde. Peine perdue ! 'Tin, c'est sûr que le gars qui a designé ce machin ne l'a jamais porté ! J'ai l'impression d'être assis sur... sur... un gode en verre pilé... Enfin, j'imagine le truc, parce que bon, c'est pas comme si j'avais testé, hein. Bref, je chasse cette image glauque de mon esprit, en fulminant :

« Quel plan de merde ! »

Cette fois, je le crie haut et fort. Faut que ça sorte ! Sinon je vais exploser ! Deran est concentré sur la conduite, à coté, j'sais même pas s'il m'a vraiment capté. Si c'est le cas, bah, il en a rien à foutre puisqu'il répond rien. J'imagine qu'il doit penser la même chose... Mais en même temps, il peut répondre quoi ? Rien. Y'a rien à dire, putain...

Pourtant j'essaye de prendre sur moi autant que je peux. On est pas loin du centre. Commence à y avoir mal de monde à cette heure-ci. Faudrait pas que mes sautes humeurs attirent l'attention ! Du coup, j'me dis que c'est sûrement pour ça que Deran est aussi concentré. Bah ouais, ça serait con d'avoir un accrochage alors qu'on a le coffre plein d'explosifs... Je secoue la tête, lentement. Notre plan ne tient vraiment qu'à un fil. Mais bon : c'est toujours comme ça, pas vrai ? Si c'était pas aussi merdique, c'est pas nous qu'enverrai la République ! Et en parlant d'emmerder...

V'là un barrage impérial ! Putain, ils sont toujours là où on a pas envie de les voir ces enflures !

Sous mon casque je grimace. Je me fige. Faudrait pas qu'il leur prennent l'envie de fouiller le véhicule... Y'a pas de raison hein ? Après tout, notre speeder est tout ce qu'il y a de plus classique. C'est un modèle XP-857. Enfin, c'est ce qu'on dit les gars de Brandon qui sont venu nous les apporter. J'y connais rien, moi... Encore moins en modèles Artoriens. Y paraît que c'est le plus répandu sur la planète, un truc indémodable, increvable. Faut dire, les formes sont sobres, simples. Vraiment passe-partout, faut le reconnaître. En plus, il est blanc.

Bref, je distingue deux types en uniformes, pas d'armure de combat, ni d'armement lourd. Sécurité civile ou un truc du genre j'imagine. A leur mine, je devine qu'ils ont envie de tout sauf de se marrer... Ils ont monté un point de contrôle sur l'une des artères menant au centre de la capitale. Ils font avancer les véhicules au compte-goutte. Je réponds au Commandant

« Plus facile à dire qu'à faire... »

Je souffle. Bon... Je prends un grande inspiration... J'expire. Calme. Merde, c'est vraiment pas mon truc. J'suis fait pour le terrain, putain, pas pour ces conneries ! Les paroles de Brandon me reviennent en tête :

*air l'air cool, mais pas trop*

Ouais... Je tente le coup. Je me laisse glisser sur le siège, dos contre le dossier. Je pose mon coude sur la portière. Attitude cool... Quand l'impérial arrive, je me redresse... Il me mate. Je lui tire la langue. Haha, il peut rien voir de l'autre coté de la visière pourrie et mal foutu de nos casques de Power Space Ranger !

« Contrôle des identités ! Retirez ce casque ! »

Son air agacé me fait dire qu'il en a croisé pas mal des types comme nous aujourd'hui. J'obtempère.

« Oui Monsieur... »

Ces quelques mots polis m'arrachent la gueule. Mais bon, j'ai pas envie de prendre le risque de déclencher un excès de zèle... Le mec m'arrache les papiers de mains, posent à peine ses yeux dessus. Mate ma gueule. Soupire. Me les balance sur les genoux, avant de me montrer, de l'index, la partie inférieure du châssis..

« Et les traces de boue là, vous vous êtes fait ça où ? »

La question qui tue. C'est clair qu'entre la cabane pêcheur et ici, on a traversé des chemins de merde pour éviter les grands axes... Je hausse les épaules, ouvre ma gueule pour répondre un gros bobard, mais me fait couper la chique par l'autre impérial, celui qui contrôle Deran :

« Laisse tomber, on a pas le temps... »

Il désigne à son collègue, du menton, la file de speeder de plus en plus longue. L'autre me lance un regard, genre « on vous a à l'oeil », et fait :

« Ça ira pour cette fois... Circulez ! »

Puis il hurle :

« AU SUIVANT ! »

Son collègue, dans ce même temps record, a contrôlé Deran. J'ai connu les impériaux plus méticuleux... Faut dire : en moins de cinq minutes, le barrage a causé un bouchon de plus d'un kilomètre. Ça klaxonne dans tous les coins, un vrai bordel. tourne la tête pour mater Deran :

« Trop facile... »

Je refous mon casque sur mon crane. Je me dis qu'il doit y avoir des caméras de sécurité un peu partout dans cette putain de ville, j'ai pas trop envie qu'on filme ma gueule... Principe de précaution ! Même si ça me fait grave chier : parce que, sérieux, sans déconner, ce machin est pas fait pour le combat ! La visière est merdique, on voit rien, pas d'affichage tactique, en plus elle est mal foutu, vision périphérique pourrie.. Et puis il est mal sanglé, il bouge quand je tourne la tête...

Je jure. Oui encore. C'est comme ça que je m'exprime putain! Quelques insultes bien sélectionnées visant à définir les différentes manières d'interfacer cet instrument de torture avec l'anus de Brandon. Et pour le coup, j'en ai de l'imagination ! Bref. On arrive à proximité du transformateur Bêta 1. C'est comme ça qu'on a décidé de le nommer entre nous... C'est clair qu'on a pas cherché loin... Mais ça a le mérite d'être efficace ! Deran ralenti... Le problème avec ce genre de mission à la con, où faut rester discret, bah c'est qu'il faut respecter les règles. Si on trouve pas une place de stationnement tout ce qu'il y a de plus banal, on risque d'attirer l'attention des Impériaux. On remonte la rue. Putain c'est bondé. Pas une place, quedal. On avance toujours... On se rapproche de plus en plus du transformateur. Alors c'est clair, faut pas qu'on soit trop loin... Mais pas trop proche non plus. Un juste milieu quoi. Soudain je vois une place. Je tape sur l'épaule de Deran. Aucune réaction. Je beugle, pour couvrir le bruit des répulseurs :

« Qu'est-ce que tu fou ! Ne me dis pas que tu veux... »

Pas besoin de terminer cette putain de phrase. Je ne connais le corellien. Ils sont tous pareil : toujours à vouloir tirer sur la corde jusqu'à la dernière limite. On se rapproche encore. Je soupire. On va finir par se faire contrôler, ou pire, se faire tirer dessus sans sommation. Il continue d'avancer... Je deviens nerveux. Pas que j'ai pas confiance en Deran... Non... J'ai surtout pas confiance en ces enfoirés d'impériaux... Je plonge la main dans la boite à gants. Y'a un petit blaster dedans : « au cas où ». On est plus qu'à une dizaine de mètres de l'enceinte grillagée du transformateur... J'vois les têtes des impériaux en armures de combat se tourner vers nous...

Mais Deran s'arrête aussitôt. Il se gare. Je souffle. Pour le coup : on est vraiment juste à coté. Les gars en armure nous matent toujours, armes en mains. J'fais comme s'ils étaient pas là. Ils sont nerveux, c'est tout. En même temps avec la foule qui commence à s'agglutiner autour de nous, j'peux comprendre. D'après le plan, le défilé devrait passer juste à coté. Bref, j'ouvre la portière, me relève. Deran sort à son tour, fait le tour du véhicule pour avant de s'affaler sur la carrosserie ! Ça va ! Tranquille le Commandant ! Cool Raoul ! Je me marre. Il profiterait pas un peu de la situation pour se la couler douce ? Haha. Je l'imite. Il a pas tord : autant profiter de la vie tant qu'on peut !

Sauf que j'ai jamais été du genre patient. Loin de là... Surtout avec le cul posé sur plus d'un kilo d'explosifs. Alors je tente de faire passer le temps en meublant :

« A ton avis ? Ça va ressembler à quoi ce défilé ? Brandon n'est pas vraiment entré dans les détails... »

Tout en parlant je secoue lentement la tête. Ce Brandon... J'sais jamais si je l'admire ou si j'ai envie de puis péter les dents d'un coup de boule bien placé. Un peu des deux sûrement. La foule est de plus en plus dense. Trop à mon goût. Dans quelques instants on va devoir bouger : ça serait con d'être coincé à cause de connards agglutinés ! Mais par chance, les Artoriens sont pas vraiment du genre couillus. La présence menaçante des impériaux tout proche leur file suffisamment les pétoches pour qu'ils aillent s'attrouper un peu plus loin. Soudain j'entends une rumeur, des cris. Des cris de joie. Le cortège arrive ENFIN !

« Merde ! J'avais pas imaginé ça comme ça ! »

Peut-être que je suis naif j'en sais rien... Quand Brandon m'avait parlé de chars, j'avais imaginé de trucs colorés, genre carnaval ou gay pride... Mais non, putain ! Ces dégénérés fêtent leur nouvelle année avec un défilé de blindés et d'infanterie ! Tu m'étonnes que les impériaux avaient voulu l'interdire, et que ceux derrière nous sont tendus comme des strings ! J'en reviens pas... Mais bon, c'est pas le moment de disserter. Je me redresse, droit comme un « i »... Quelqu'un hurle, cette fois de terreur. De la fumée s'échappe de l'un des tanks. Aussitôt, la panique s'empare de la foule. Superbe diversion... C'est le moment de passer à l'action !

Deran se précipite sur le coffre, l'ouvre. Il choppe le premier sac à dos, me le balance. Je le passe aussitôt sur mon épaule et pars en sprint en direction du transfo. Y'a une telle confusion autour de nous, des gens paniqués qui courent dans tous les sens, qu'on dénote pas tellement dans le paysage... Les impériaux en faction eux, comme des cons, se sont précipités en direction de la fumée, fusil épaulés. Ils sont sûrement en train d'appeler des renforts. Faut qu'on se grouille ! Je file droit, Deran juste derrière. On contourne le grillage. Le poste de garde a été déserté, on entre dans le périmètre.

Je marque une pause. Regarde à gauche, à droite. Rien. Parfait, je fonce. Pour que les dégâts soient maximum, il faut faire tomber la tour. Alors j'me dis que le mieux c'est de placer les explosifs à la base de la structure, sur tout le pourtour. Je fais un signe de tête à Deran. Sans m'arrêter de courir, je fais glisser le sac sur mon bras. Je plonge la main dedans pour en ressortir un pain d'explosif. Je le colle aussitôt au mur. J’appuie sur le bouton d'activation. La diode rouge clignote, signe qu'il est armé. J'en choppe un second, le jette au Commandant.

« Fou le par de l'autre coté ! »

La tour est rectangulaire, il reste trois cotés à miner ! Il prend le gauche, moi le droit. J'suis pas ingénieur, mais j'imagine qu'elle va s’effondrer sur elle-même si toute la base saute d'un coup !

« On se retrouve derrière ! »

Ouais ça va le faire ! Je contourne l'angle. M'arrête. Pose deux autres charges. Il m'en reste qu'une. Soudain j'entends quelqu'un beugler dans mon dos :

« Vous là ?! Qu'est-ce que vous faites ?! »

Je prends pas le temps de me retourner. Je fonce. Un tir me frôle l'épaule. Il s'écrase sur le mur juste au dessus, arrachant des morceaux de permabeton qui rebondissent sur mon casque. Merde ! Si ce connard touche l'un des explosifs on est morts ! Je contourne le dernier angle. J'arrive derrière le bâtiment. Je me retrouve face à face avec Deran. Je lui envoie ma dernière charge pour qu'il l'arme. Je hurle :

« On est repéré ! On va devoir improviser... »

On est fait comme des rats ! Le transformateur est entouré d'un grillage électrifié, lui même surmontés de barbelés aussi aiguisés que des lames de rasoirs. Y'a qu'un poste de garde, par là où on est entré dans le périmètre... Mais j'ai déjà ma petite idée. Je plonge ma main dans mon sac. Mes doigts se referment sur un petit objet sphérique. Une grenade cryo.

« Recule Deran ! »

Je la serre entre mes doigts. Me baisse... Et la fait rouler au sol. Elle s'arrête contre la clôture... Trois, deux, un... Je tourne la tête. Elle explose.

« On fonce ! »

Je m'élance aussitôt. Face à moi le grillage est complètement congelé. Je le défonce d'un coup d'épaule, dans une gerbe d'étincelles. Y'a d'autres cris dans notre dos :

« Arrêtez-vous immédiatement ! »

Mon cul ouais ! Ils sont débile ou quoi ? Genre on va leur obéir. Un autre tir nous frôle. Merde ! Je plonge une dernière fois la main dans le sac. Je choppe le détonateur. Une poignée avec un gros bouton rouge... Je pose le pouce dessus. Je lance par dessus mon épaule, à Deran :

« Ca va secouer ! »

J'écrase le bouton. Les bombes explosent. La détonation est monstrueuse, le souffle nous arrache du sol, comme des poupées désarticulées, et nous projette plusieurs mètres en avant. Je retombe lourdement, une partie de mon armure vole en éclats. Je suis sonné, souffle court, un orchestre de cantina joue entre mes tempes... Mais l'adrénaline me donne des ailes. Je me redresse immédiatement. Deran est juste à coté, je lui tends le bras :

« Ca va ? Putain on l'a pas loupé ! »

Je lui désigne du menton le transformateur... Où ce qu'il en reste : rien. A la place de l'édifice de trois étages, y'a plus qu'un tas de débris fumants. Y'a de la poussière partout. Une vraie scène de guerre. Putain les gungans se sont pas foutu de notre gueule, c'était de la bonne ! Mais rapidement, je retourne à la réalité. Des alarmes retentissent dans toutes les directions. On entends déjà s'approcher le bourdonnement de dizaines de moteurs. Je choppe Deran par le bras, pour nous précipiter dans une petite ruelle attenante. La seconde suivante, une patrouille aérienne survole la zone. Merde !

« Va falloir qu'on sorte de là, maintenant... »

Et, comme par hasard, c'est pile à ce moment là que nos communicateurs grésillent : une voix familière s'en échappe alors... Brandon :

// Joli feu d'artifice les gars... //

« Ta gueule ! On n'a pas le temps pour ça... »

Je passe la tête par l'angle de la ruelle pour observer la rue où on se trouvait. Plusieurs véhicules approchent rapidement ! Merde, on est coincé !

// Calmos Archi ! Écoute, j'ai un plan pour vou«sortir de là ! J'suis peut-être pas un stratège, mais je connais ma ville sur le bout des doigts ! Alors suivez mes instructions ! //

Les véhicules se sont arrêtés. Ils bouclent le périmètre. Putain Brandon me»aoule ! J'ai ni le temps ni l'envie d'écouter ses conneries.

« Tu sais même pas où on est... Alors ferme ta gueule ! »

// Tu me déçois mon petit Archi.« Tu crois que je vous aurais filé ces combi sans mettre un traceur dessus ? J'sais exactement où vous êtes... Alors, vous feriez mieux de bouger rapidement ! Allez au fond de cette ruelle ! //

Je tourne la tête. C'est un cul de sac ! La ruelle se termine, cent mètres plus l»n, par un mur qui doit faire près quatre mètres de haut...

« Putain, tu déconnes ! C'est un cul de sac ! »

// La confiance règne, à ce que je vois... Tu te souviens que je jouais aux éboueurs pour Jo' ? Y'a une grosse benne à ordure au fond. En montant dessus vous pourrez passer par dessus le mur... Je vous conseille de vous dépêcher... Les fréquences impériales ne parlent plus que de vous... //

Je lâche quelques insultes... J'aime pas ça ! Obéir comme un petit chien aux instructions de cet enfoiré... Mais a-t-on le choix ? Je mate Deran quelques instants. On en arrive à la même conclusion... Je secoue la tête, dépité... Mais fonce vers le fond de la ruelle, au pas de course. La benne est bien là. Je saute dessus. Je tends le bras à Deran pour qu'il monte à son tour.

« Passe le premier, je te fais la courte échelle ! »

Je me mets en position. Il pose son pied sur mes mains, je donne l'impulsion. Il parvient à s’agripper au sommet du mur. Il se hisse, tend le bras. Je me hisse à mon tour. On se laisse retomber de l'autre coté.

« Et maintenant ?! »

// Vous êtes dans une propriété privée, les impériaux devraient pas regarder là en priorité... Continuez dans la même direction... //

Soudain un mouvement le fait tourner la tête. Je jure ! Deux énormes chiens Kath nous fixent, l'air mauvais, la bave aux lèvres. Il se mettent à grogner, montrent leurs énormes dents. Je tape sur l'épaule de Deran pour l'alerter !

« Va falloir courir, et vite ! »

Les bestiaux, aussi gros que des poneys, se jettent à nos trousses ! Puuuutaaain. J'crois que j'ai jamais couru aussi vite... A l'autre bout du fil, Brandon entend ma respiration devenue folle...

// Archi ?! Dorian ?? Un problème ?! //

« Tu connais ta ville hein ? Mon cul ! On a deux chiens Kath au cul  à cause de tes conneries ! »

// Merde sérieux ?! J'ai toujours cru que le panneau – attention chiens méchants – c'était juste pour faire fuir les curieux... //

« Braaaadoooon, t'es qu'un putain d'abruuuti ! »

Je vais être franc : quand j'ai commencé à courir, la queue entre les jambes, j'avais toujours bon espoir que les chiens ne se jettent pas sur nous. Sérieux, celui qui a dit un jour que l'espoir faire vivre, c'est vraiment un abruti de première...

Je fonce, Deran sur les talons. Les deux bestiaux n'hésitent même pas une seule seconde : ils se lancent à nos trousses. Putain. J'ai jamais couru aussi vite !

Je fonce droit devant, sans réfléchir. En face, à un trentaine de mètres, y'a le mur de la propriété. Le machin est super haut, mais rien à foutre, je me dis que je trouverai bien un moyen de monter, même si je dois planter mes ongles dans la pierre ! Il ne faut pas sous-estimer l'énergie du désespoir... Je tourne la tête une fraction de seconde. Merde Deran ! J'vois son cul disparaître dans ce qui semble être un putain de réacteur complètement défoncé. Aussitôt l'un des molosses se met à creuser pour le chopper. L'autre hésite, tourne la tête et me prend en chasse ! Merde !

En quelques bonds, il me rattrape. Je tente de forcer, mais impossible. Soudain, quelque chose se referme sur mon arrière train, je hurle comme un fillette. Des dents acérées comme des lames de rasoirs se plantent dans la plaque d'armure qui me couvre le cul. Et j'ai un bol monstre... Le cul bordé de nouilles, c'est presque le cas de le dire... Le bestiaux l'arrache d'un claquement de mâchoire, mais mes miches sont intactes. Il s'arrête alors, comme pour jouer un peu avec le morceau de plastique blanc dans sa gueule. Il le secoue dans tous les sens, genre il me capte même plus... Moi, bah, j'ai ralenti pas pour autant...

Soudain une voix grésille dans mon communicateur. Brandon, je l'avais presque oublié cet enfoiré :

« Archi ? Ca va ? Il se passe quoi mon pote ? Pourquoi tu t'es arrêté, tu ne bouges plus ? Répond ! »

J'sens à sa voix qu'il flippe à mort. Môôôsieur joue au gros dur, mais il a les pétoches dès que... Une minute ! Pourquoi il dit que je bouge plus ? Je cours pourtant ! Son matos déconne ? Merde, si son localisateur commence à bugger on est pas sorti de... Une minute ?! Quoi ? Non ! Putain l'enculé ! Il a foutu son transpondeur dans la plaque de mon cul ???? Celle que le chien vient de balancer... Et qui donc ne bouge plus...

Face à ce constat sordide, je ne peux m'empêcher de l'insulter copieusement. Alors c'est clair, cet oxygène gaspillé aurait certainement été des plus utiles pour terminer mon sprint... Mais c'est comme ça, je contrôle pas tout ! Il me répond :

« Archi ? Stop ! Arrête ! Te fatigue pas ! T'as du griller ton encodeur... Notre communication est cryptée pour pas être interceptée... Sans l'encodeur, je reçois que des grésillements incompréhensibles... »

Putain, en plus de me coller un GPS au cul, il m'a aussi branché un encodeur ? Mais quelle raclure ! Il continue son truc. Moi je cours toujours, je commence à voir des tâches sombres danser devant les yeux :

« On va faire simple. Tu connais le morse ? L'alphabet, pas l'animal hein ! »

Genre j'suis con, c'est ça ?!

« Bah fait un petit cri pour un point, et un long pour une barre... »

Le mur n'est plus qu'à une dizaine de mètres maintenant. J'y suis presque ! Mais, dernière, le chien lâche un hurlement, excité comme pas deux. Il a fini de joueur, maintenant il veut passer aux choses sérieuses j'imagines... Il se remet à courir... Et là : je me mets à hurler toutz l'expression de mes sentiments les plus distingués, dans le communicateur : un assemblage de petits et longs cris. A l'autre bout du fil, Bradon décode :

« V... A... T... E... F...A...I...R...E...N...C...U...L..E... Va te faire enculer ?! Archi, putain ! C'est pas le moment de plaisanter ! »

S'en suit un silence radio. J'lai vexé l'autre pédé ? J'espère. Sa voix commençait à m'échauffer les oreilles de toute façon !

Soudain je trébuche. L'extrémité de ma botte se plante dans un trou planqué sous l'herbe épaisse. Je tombe, comme une bonne grosse merde. Le chien en profite, il bondit. J'ai juste le temps de rouler sur le coté... Par réflexe, je lève le bras – celui avec la prothèse hein, pas l'autre. La gueule se referme dessus. Le métal crisse, se déforme sous la pression. Merde. L'animal doit s'éclater les dents, mais il ne lâche pas. Au contraire, il commence à secouer la tête comme pour me l'arracher. De l'autre main, énergie du désespoir, je tâtonne. Mes doigts se referment sur une pierre aussi grosse que ma paume. Je la saisi... Puis frappe la bête à la tête. Une fois, deux fois. Il gémit mais ne lâche pas. Trois fois. Quatre fois. Son crâne s'enfonce enfin sur mes assauts. Sonné, il recule, en couinant... Il titube, s'effondre. Mort ou inconscient ? Aucune idée, j'ai pas tellement envie de le savoir... Je me redresse. Putain, j'ai eu chaud. Ma prothèse a morflé, mais elle a l'air intacte... On verra bien à l'usage. Merde, si elle lâche, j'aurais pas les moyens de la faire réparer ! Deran revient. Il est couvert de sang... Je préfère même pas lui demander comment il s'en est sorti... Je réponds juste :

« Tu lui diras toi même. J'parle plus à ce connard. »

J'ouvre à nouveau la bouche, mais j'ai pas vraiment le temps de lui expliquer le pourquoi du comment. Des impériaux se pointent. Sarlions me repousse. Je perds l'équilibre et tombe derrière un muret. Des tirs comment à fuser ! Quel con ! Il est juste armé d'une pique quoi ! Je sors la tête du couvert, juste à temps pour voir le scène surréaliste : Le commandant embroche le plus proche... J'y crois pas ! Putain c'est trop cool ! Mais il va se faire tailler en pièces... Je profite néanmoins de la diversion pour reculer derrière la maison, un bien meilleur couvert. Mais la voix de Brandon me saute à nouveau aux oreilles :

« Attention Archi ! Je crois que l'Empire vous a repéré ! Je capte des signaux... Vous feriez mieux de ne pas traîner.... »

« Sans blague ! »

« Archi ! J'pige rien ! Le morse, oublie pas, le morse... »

J'ouvre la bouche pour l'insulter en morse, pile au moment où Deran se pointe. Il a un peu morflé... Je lui tape sur l'épaule, en signe de félicitations. Sans dec', j'suis impressionné. Il assure grave. Cet enfoiré a des couilles de la taille d'un bantha ! A se demander comment il fait pour se déplacer avec ça entre les jambes ! Bref. C'est pas le moment de fantasmer. J'obtempère aux nouveaux ordres. Sans sortir la tête du couvert, je canarde l'ennemi retranché. Pas besoin de viser pour toucher une cible, suffit de leur foutre assez les boules pour qu'ils restent planqués. Le b.a.-ba de la couverture. Du coin de l’œil, je suis les acrobaties du commandant, je pige alors où il veut en venir. C'est risqué mais pas con... En même temps, question risques, on n'est plus à grand chose près... Lorsqu'il en a fini avec le câble, je lui refile l'arme, puis sans perdre une seconde, je me suspens. Comme à l’entraînement, sur la parcours du combattant ! Bref, un jeu d'enfant : je gère. Je passe le mur de l'enceinte, me réceptionne sans grâce aucune. Les tirs reprenne alors de l'autre coté, je croise les doigts... Pourvu que... Ouf. Le commandant saute à son tour. Impec... Bon.. Question qui tue : on fait quoi ?! Nouvel ordre... Ooookkaaaaay

« Heu, chef... Sans vouloir vous offenser... Je vais avoir besoin de...»

Je me glisse derrière lui, et pose mes deux mains sur son cul.

« Je... En tout bien tout honneur... Com... Dorian »

Je tire un grand coup. Je l’arrache sans mal. Par la même occasion je révèle le caleçon du commandant. C'est des cœurs ?! Sérieux ? Bref, je détourne le regard, gêné. Je le repose sur la face intérieure de la plaque

Et effectivement, comme je l'avais supposé, y'a plusieurs circuits imprimés collés à l'intérieur. J’enchaîne aussitôt, avant que Deran m'en colle une :

« C'est le localisateur. Apparemment ça sert aussi d'encodeur, ou un truc du genre...  J'ai pas tout pigé... Attend, je te montre... »

Merde je fais quoi de ce truc maintenant ? C'est pas comme si il y avait un fil ou autre chose... Quoi que ?! Je lui tourne le dos :

« Deran ! Mate mon cul ! Y'a pas un truc qui dépasse ? »

Réponse affirmative. Je lui tends la plaque :

« Tu peux la mettre en place, et la brancher ?! Vise bien le trou, ça a l'air fragile... Je parle de la fiche hein ! »

Évidemment, que je parle de la fiche ! Celle sur le coté, dans l'épaisseur du plastique. Vous allez imaginez quoi bande de pervers du cul ?! Bref, face à mon irrésistible charisme, et sûrement désarmé par la nature de la demande, le commande s’exécute. Lorsque je sens ses mains gantées quitter mon arrière train, je retente de communiquer :

« Brandon t'es là, enfoiré ?! »

« Tu veux que je sois où, Archi ? T'es con où tu le fais exprès ? »

Putain, les claques se perdent !

« Ta gueule deux secondes, merde. On est sorti d'affaires, enfin c'est vite dit. Faut qu'on bouge ! On doit aller où ?! »

J'entends des doigts pianoter à l'autre bout du fil. Il reprend :

« Oui, je te re-capte. Je sais pas ce qui s'est passé... Merde, vous êtes pas du tout au bon endroit... Bon... Laissez moi réfléchir... »

C'est pas comme si on avait le temps... A tout moment les impériaux peuvent nous...

Soudain une terrible explosion retenti. Dans le genre assourdissant... C'est juste de l'autre coté des édifices, un peu plus loin. Un panache de fumée monte au ciel. Brandon s'exclame aussitôt :

« L'autre équipe a réussi ! C'est génial ! Avec tous les impériaux de la ville à vos trousses, ils ont réussi sans même se faire repérer... »

Ouais, c'est super cool... Mais dans l'immédiat ça me fait une belle jambe. De l'autre coté du mur ça s'agite. Bruits de pas, éclats de voix. Ils vont nous en faire une, je ne le sens... Et mon instinct ne me trompe pas. Ils balancent un objet circulaire par dessus le mur... Je beugle !

« GRENADE ! »

Par reflexe, je me jette sur le commandant. On tombe à la renversent, roulent. L'engin explose dans notre dos. La déflagration projette des débris dans toutes les directions. La plaque dorsale de mon armure vol en éclats. Je sens des morceaux de métal se planter dans les chairs de mon dos... Putain je douille... Je peine à me relever. Dans cet état, on va pas aller bien loin... Mais fort heureusement, notre sauveur parle enfin :

« Tenez-bon ! Y'a une bouche d'égouts à cent mètres devant vous ! J'ai déjà informé les Gungans, ils vont passer vous prendre... »


Quarante minutes plus tard, on pose enfin le pied dans la « planque » de Brandon, en ville. L'autre équipe nous y attend déjà. Ils ont pas eu besoin de se coltiner les égouts puants les salauds... Merci qui ? Merci Deran et Korgy ! L'acteur studio nous accueille tout sourire. J'pourrais compter ses dents. Il est heureux ! Le secteur visé est privé d'électricité, les deux transformateurs sont tombés. Les communications sol-espace sont coupées... Lorsqu'il approche pour nous saluer, je laisse parler mes émotions :

Je lui fou une putain de droite dans la gueule. Il tombe au sol, inconscient. Je lance à la cantonade :

« J'aurais peut-être du me coller un panneau : attention Korgan méchant sur la poitrine... »

J'ai le dos en feu, les jambes en feu, la gueule en feu. Bref, c'est pas le moment de me chercher. Je grogne, soupire. Puis me tourne vers Deran :

« Les com' sont HS. C'est quoi la suite, Dorian ? »