Lorsque mon regard, derrière le tissu, se pose sur le panorama, une pensée éclipse toutes les autres. Nar Shaddaa n’est pas une simple lune habitée, un énième repère de contrebandiers… Ce monde est un foutu mille-feuilles dont chaque strate s’enfonce un peu plus dans la misère et la crasse. Chaque fois que l’on pense toucher enfin le fond, on trouve une passerelle, une échelle, une glissière, qui permet d’accéder à un nouveau niveau. Toujours plus bas, toujours plus… Asqueroso, comme dises les gens du coin. Je secoue la tête. Le décor suffit à me salir les rétines, pas besoin de me souiller l’esprit avec ces pensées.

Le quatorzième discrit se love entre les impressionnants piliers, de plus de cent mètres de diamètre, qui soutiennent la titanesque giga-usine de droïdes militaires : Jika Tech Company. Ses ateliers d’assemblages, entrepôts de stockages, bureaux administratifs, occupent plus d’une centaine de kilomètre carrés. La superficie d’une capitale planétaire sur la plupart des mondes de la bordure extérieure. L’air, sous ses fondations, y est suffoquant, stagnant. Un parfum acre, fragrance savante : sueur, crasse, humidité croupie, métal surchauffé. Presque irrespirable. Les génératrices ultra-haute tension qui alimentent l’usine, tutoient les toits des immeubles assemblées de bric et de brocs. Il en résulte un bourdonnement permanent, des émissions électro-magnétiques bien au-dessus des seuils recommandés sur la plupart des mondes habités, et une chaleur accablante. Une fournaise qui donne un avant-gout de ce qu’est l’enfer dans la plupart des religions pessimistes.

Mais contrairement à ce que la logique laisserait présager, ce district grouille de vie. Âmes miséreuses, jetés des niveaux supérieurs. Égarés sans attaches. Ferrailleurs opportunistes. Gangs insignifiants qui s’entre-dévorent pour le contrôle de quelques pâtés d’immeubles brinquebalants. Un ballet apocalyptique qui s’articule autour d’un seul et unique point névralgique : la Décharge. La Chureca. Une montagne de détritus, recrachés par Jika. Des rejets industriels vomis en un flot ininterrompu par un immense tuyau d’évacuation. El Culo Les rebuts des uns font les fortunes des autres. Ou pas. Les fluides usagés, les pièces défectueuses, les carcasses de droïdes obsolètes sont le cœur de cette économie souterraine. Tout ce qui peut être sauvé est récolté, trié, nettoyé, rafistolé, pour être écoulé sur les marchés miteux des niveaux supérieurs. Evidemment, la concurrence est rude. Premier arrivé, premier servi. C’est pour cette raison que les ferrailleurs et les gangs se livrent une guerre sans fin.

Une explosion m’arrache soudainement à mon errance mentale. Je reporte mon attention sur le panache de fumée qui caresse le ciel de métal. Aucune lumière naturelle ne le traverse. Les gens ici vivent à la lueur vacillante, jaune pisse, des néons des seconde main. Son origine : un immeuble éventré dont la façade zébrée de fissures menace de s’effondrer. Je me redresse, et fonce dans sa direction. D’un bond, je franchis un gouffre encore deux édifices. Le toit suivant, en tôles ondulées dévorées par la rouille est rendu glissant par l’humidité stagnante. Le métal crisse sous mes bottes. Sensation étrange : mélange de peur et d’excitation. C’est comme traverser à grande foulée un lac gelé, dont la surface fragile menace de céder à chaque impulsion. Grisant.

J’aime la saleté, la crasse. Je ne me sens jamais plus vivant qu’ici, dans les tréfonds galactiques. Ce quartier est devenu ma nouvelle demeure. Mon terrain de jeu et d’expérimentation. Depuis l’installation d’une poignée de Jedi dans la clinique de Jesaelle, proto-dispensaire Jedi, je traîne ma vieille carcasse dans tous les recoins du secteur. J’observe, derrière la fine cagoule qui épouse mes traits. Le fin tissu recouvre intégralement mon visage. Je me déplace tel un fantôme. De toit en toit, de ruelle sombre en ruelle sombre. J’écoute aussi. Les rumeurs. Et, parfois, j’agis. Je me suis mis en tête d’affaiblir les gangs miteux qui pullulent dans les environs. Pour la sécurité des Jedi que j’ai ramené ici. Pour offrir un peu de sérénité aux locaux. Mais sans faire trop de vagues, de peur d’attirer l’attention d’un trop gros poisson. Je fonde depuis les hauteurs sur mes cibles. Armé d'un pied-de-biche et d'un pistolet blaster. Une ombre parmi les ombres. Je suis le cauchemare des bandits. L’espoir des habitants qui n’ont autre endroit où vivre. Je suis…

« El… El Angel sin rosto… »

Je suis accueilli par une salve de lasers. Rouge sang, qui me frôle la tête. Réflexe classique des petits caïds : tire d’abord, cours après, mais surtout ne réfléchis pas trop. J’esquive d’un rapide bond de côté. Agilité décuplée par la Force. D’une main je lance mon pied-de-biche feintant de manquer ma cible. L’autre plonge dans mon holster pour se saisir de la crosse du pistolet blaster. Je dégaine en un éclair.

« Si tu t’avises de bouger solo un dedo, mi compadre, si tu ne veux pas finir en passoire. Comprendido ? »

Le gamin se fige. Ouais, il n’a pas plus d’une vingtaine d’années. La saleté incrusté dans ses replis de peau fausse la maturité de ses traits encore juvéniles. Il tremble, hésite. Ces gosses des rues ont été éduqués à la dure. Il n’envisage pas d’autre méthodes que de frapper avant d’être frappé. Un membre des Y’tar Ggatar d’après son blouson miteux affublé d’un écusson bleu nuit représentant un ciel étoilé. Ici, dans les bas-fonds, plus d’un serait prêt à tuer père et mère pour seulement contempler une étoile.

Ma diversion fonctionne. Le malfrat n’a d’yeux que pour le canon de mon arme, braqué sur sa silhouette trop chétive pour son pantalon baggy souillé d’huile et de sang. Il a déjà oublié mon pied-de-biche, qui tournoie sur lui-même, en décrivant un large arc de cercle. Façon boomerang. Lorsque son sifflement aigue lui fait vivement tourner la tête, c’est déjà trop tard. La barre incurvée, en acier brut s’écrase dans son dos. Craquement sinistre. Ses jambes se dérobent, il tombe en avant, face contre béton. Son étincelle de vie vacille dans la trame de la Force. Mais elle ne meurt pas. Le coup lui a rompu la moelle épinière. La paraplégie lui offrira une chance de se repentir. Tel est le châtiment d’El Angel sin rosto. L'arme, insensible à la misère de ce monde, continue sur sa lancée, à peine déviée. A l’issue de sa trajectoire parfaitement circulaire, je l’attrape au vol, de ma seule main libre. Je vous dis pas les heures d'entrainement... Je mérite bien de me la péter un peu non ?

Déjà des claquements de bottes tonnent dans le conduit s’échappant de l’édifice en ruines. Je baisse les yeux sur les deux autres protagonistes. Deux gamins eux aussi. Mais ils sont différents. Ils ne portent ni tatouages ni emblèmes d'un gang. L’un deux est salement amoché. La cagoule dissimule mon rictus pessimiste.

« Ton pote est encore capable courir, mi amigo ? » Nul ne sait quelle volonté se dissimule sous une carcasse agonisante. J’ai déjà vu des êtres mortellement blessés continuer à se battre pendant de très longues minutes. « Je vais essayer de vous offrir quelques secondes d’avance… Salir ! » Déjà, deux silhouettes émergent. Je tire dans le tas. Les lasers mortels s’écrasent contre la façade, juste au-dessus de leurs têtes, déclenchant une avalanche de poussière et de gravats. Je tue rarement de sang-froid mes ennemis. Je préfères les briser, les estropier. Sadique ? Non. Le salut se trouve souvent dans la reconstruction du corps et de l'esprit. J'en sais quelque chose...

Je me pose des questions donc je suis, car exister c’est douter, car la certitude conduit au trépas. Ainsi avait parlé un vieux philosophe Jedi dont la longue histoire galactique a dévoré le nom. « Qui suis-je ? » « Ou vais-je ? » « Quel est le but de ma vie ? » : ces interrogations existentielles sont multiples… Mais l’une d’elle sort véritablement du lot. Un simple mot : « Pourquoi ? ». La question maitresse, clé de voute de la pensée, et donc de l’existence.

Pourquoi ?

Un seul mot à l’intérieur duquel se loge toute la sagesse galactique. Il nous pousse à chercher les causes des effets. Il nous incite à lire en nous même, à comprendre autant nos motivations que celles des autres. Il nous permet d’apposer une logique implacable sur ce qui ne semble être qu’un coup du sort. Lorsque l’on se demande pourquoi, la fatalité de dissipe. Une image s’invite dans mon esprit : un lac, un matin d’hiver, sur Ondéron. A la saison la plus froide, dans les hautes latitudes, l’onde s’habille de napes de brouillard. L’horizon disparait… Jusqu’à ce que le vent se lève, qu’il éparpille les gouttelettes d’eaux en suspension.

Ce vent, c’est le Pourquoi. Il chasse les doutes, les peut-être, les incertitudes, les préjugés, les suppositions hasardeuses. Il ouvre l’horizon et nous offre la compréhension nécessaire pour avancer dans la bonne direction. Celle que la Force nous destine.

Alors que j’esquive une nouvelle salve de lasers, en me réfugiant derrière un bloc de béton tombé du plafond craquelé je me demande : pourquoi ? L’un des rayons mortels frôle ma cagoule. L’odeur âcre de l’ozone surchauffé me pique les narines à travers le tissu. Je me love entre les tiges d’aciers rouillées qui jadis maillaient la dalle en béton armé. Elles s’en échappent, tordues comme le mycélium d’un champignon ventru, violemment déchiqueté par l’énergie pure des blasters.

Pourquoi ai-je volé au secours de ces deux inconnus, au péril de ma propre vie ?

La question tonne entre mes tempes, bien plus que les déflagrations. Je ne suis pas un combattant de première ligne. Je ne l’ai jamais été et je ne le serai jamais. Usuellement, je ne saute pas dans la mêlée. J’observe et agis sous le couvert des ombres, fondant sur mes cibles comme oiseau de proie. Attaques chirurgicales… Mais pas cette fois. Pourquoi ?

Simplement parce que je fais confiance à la Force. Elle me lance des signaux que le commun des mortels ne peut lire. Elle s’invite dans mon esprit, me souffle des images, des intuitions. J’ai simplement… Senti que je devais intervenir. Alors j’ai agi. Et si je suis à présent sous le feu nourri d’une dizaine de gamins des rues paumés, c’est parce que la Force l’a voulu. Je suis à ma place. Cette pensée me revigore.

Je rengaine mon blaster, repasse le pied-de-biche à ma ceinture. Pendant quelques secondes, je plonge au plus profond mon âme, yeux mi-clos, pour faire taire le vacarme : les tirs ininterrompus, le plafond qui s’effondre, l’alarme assourdissante qui trahit l’ouverture incroyablement lente de la lourde porte blindée du fond. Mon maigre couvert m’offre un répit d’une poignée de secondes… Je puise dans la Force… Et plaque mes deux paumes gantées sur le sol. Onde Télékinétique. La vibration soulève un épais nuage de poussières. Je bondis. Le déferlement de laser cède place à une cacophonie de toux. Je fonde sur la silhouette la plus proche. Elle n’a pas le temps de réagir. Mon pied-de-biche disloque sur ses genoux. Elle s’effondre. Quelqu’un hurle quelque chose. Mais je suis déjà sur la cible suivante. Elle se retourne. Mon arme s’écrase sur le coin de son crâne.

Alors, je le repère : le chef de la bande. Max Cullighan. Un gringalet roux, au visage de fouine. Regard de tueur qui suffit à mettre au pas des types deux fois plus hauts et larges que lui. Leader sanguinaire, réputé pour découper ses ennemis à la tronçonneuse avant de jeter les morceaux à ses chiens. Je déteste les chiens. Nos regards se croisent. Le foulard qui dévire ses traits dissimule son rictus carnassier. Il lève son arme, j’en fais autant. Les canons de nos blasters se touchent presque, moins de trois mètres nous séparent. Le temps se fige, index crispé sur les détentes. Si l’un la presse, l’autre en fera autant…

La scène dure de longues secondes. Peut-être une trentaine. La poussière retombe. Le gang au complet volte-face pour me braquer de leurs armes. Max souris. Un sourire pervers que je devine aux plissures de ses yeux sombres.

« T’es foutu, bastardo. Lâche ton arme, sinon mes potes et moi on te fait sauter el cerebro… » Evidemment, si j’esquisse le moindre geste, ils passeront à l’acte, que j’obtempère ou non. Alors non. Je ne bouge pas d’un pouce. Ils sont une bonne dizaine, mais je suis confiant.
« Relax, gringo. » La haine dévore encore un peu plus ces traits. Ce sobriquet le renvoie aux insultes que sa tignasse carotte devait lui valoir avant qu’il ne prenne le contrôle du gang. « Si je tire t’es mort. Si tes potes tirent, t’es mort. Quoi que tu fasses t’es mort. Et si tu meurs, je meurs aussi. » C’est ce qu’on appelle une impasse corellienne ? « Mais tu vois, c’est toi le plus mal barré. Parce que… Si l’un de tes gars décide que l’heure est venue de prendre ta place… Bah il a juste à te tirer dessus. Là, maintenant. » Ses yeux s’arrondissent, comme deux grosses billes noires. Et oui… Il n’y avait même pas pensé, aveuglé par son orgueil. Probablement qu’il a tiré lui-même dans le dos de son prédécesseur pour accéder au trône. Il dégaine aussitôt son second blaster, jusqu’alors fourré dans son pantalon. Il décrit de larges arcs de cercle pour menacer ses propres sous-fifres.

« Baissez vos armes ! AHORA ! C’est entre el angel sin rosto et moi… Déposez les au sol d’ailleurs. Ça évitera les faux mouvements, hein… » Je peux sentir l’hésitation transpirer d’au moins deux esprits opportunistes. Mais finalement, ils obtempèrent tous. De l’autre coté du tissu opaque, je souris à mon tour. Satisfait, Max Cullighan reporte toute son attention sur moi. « Alors, bastardo. Tu proposes quoi hein ? On dirait qu’on commence à manquer d’options… » Je secoue la tête :

« Simple mi amigo : tu baisses ton arme, tu te casses, et tu ne remets jamais los pies dans le quartier… » Il crache à mes pieds :
« Même pas en rêve, bastardo. Ma patience a des… »

Soudain un terrible hurlement nous coupe la chique. Je volte-face pour braquer l’énorme silhouette qui s’extirpe d’un tas de décombres. Je suis pratiquement épaule contre épaule avec Max. La peur a gagné son esprit. Je ne suis plus la cible de ses sombres pensées.

La Blanche nous fait face.

Le gang éponyme est dirigé par une énorme Besalisk Albinos. Elle fait deux fois ma taille, trois fois ma largeur. Ses quatre bras son chacun aussi épais que mon torse. Le siens est criblé de cratères noircis. Des tirs de blasters encore fumants. N’importe quelle créature mortelle aurait succombé. Mais pas elle. Son regard fou plonge Y’tar Ggatar dans la plus irrépressible des terreurs. Et je n’en suis pas loin moi non plus.

« On remet ça à plus tard, mi amigo ? »
« Si mi amigo… »

Il ne faut pas me le dire deux fois. Je range mon flingue et détale au pas de course. La Blanche charge. Deux Ggatar tentent vainement de récupérer leurs blasters au sol. Ils sont fauchés net, broyés entre ses bras comme des poupées en plastoïde recyclé. Les autres, plus malins, prennent leurs jambes à leur cou. L’unique issue, la lourde porte blindée, est à moitié ouverte maintenant. La porte la plus lente de l’histoire de la galaxie ! La faute à ses servomoteurs hors d’âge, très certainement. Je suis aux premières loges lorsque que premier de la bande, plus rapide, le plus malchanceux également, se penche pour sortir avant d’être fauché par une aéro-benne hors de contrôle. Il achève sa misérable vie comme un insecte sur le parebrise d’un speeder de course. Les essuies-glaces automatiques étalent son sang sur le parebrise en de longues trainées poisseuses. Erk. Mais pas le temps au sentimentalisme. Je bondis. J’atterris dans la benne chargée de détritus en tout genre. Je frappe du poing le toit de la cabine :

« Dégage de là ! Vite ! La locura blancha arrive ! »

Elle jaillit du bâtiment la seconde suivante du bâtiment, folle de rage, l’écume aux lèvres, après avoir arraché la porte blindée comme s’il s’agissait d’une misérable cloison en carton. Avec un peu de bol, elle va laisser tomber, non ? Non.

La vie n’est qu’une longue succession de choix douteux. Pourquoi douteux ? Parce qu’on n’a jamais la certitude du résultat, d’avoir pris la bonne ou la mauvaise décision. Ceux qui prétendent le contraire sont soit des menteurs, soit des inconscients dont l’existence s’achèvera bien assez tôt. Car aucun choix n’est anodin. Salade tomate oignon ? Sauter dans le vide pour espérer échapper à une meute de chiens enragés ? Qui peut prédire les conséquences ? Une indigestion peut être aussi fatale qu’une chute mortelle.

Alors oui, on croit pouvoir jouer avec les statistique. Ersatz de calculs mentaux, plus intuitif que mathématiques. On se masque derrière de fausses certitudes, apprivoisée à grand coup de « qu’est-ce qui pourrait mal tourner ? ». On fantasme les issues possibles, et on opte pour le moindre maux. Foutaises.

La vie n’est qu’une somme de conséquences, résultantes de ces choix douteux, avec laquelle il faut continuer de vivre. Alors… Lorsque je me retrouve dans une situation cocasse, tendue, ou potentiellement mortelle, je ne suis pas de ceux qui s’apitoient sur leur sort, qui crient au scandale, à la malchance, qui insultent la destinée. Non. J’y suis parce que j’ai voulu y être. Point. J’assume. Je… Merde, c’est quoi ce goût rance ?

Je reprends conscience dans un soubresaut. Haut-le-cœur. Un vide insondable occupe mon esprit, alors que je bataille pour sortir la tête des sacs poubelles éventrés. Je gis mollement sous une montagne de déchets alimentaires en décomposition. Une migraine infernale tambourine à mes tempes. Mon estomac se noue et se dénoue, affolé par la terrible fragrance. Je remercie la Force d’avoir eu l’idée absurde de déambuler avec une chaussette enfilée sur la tronche pour dissimuler mon identité. Le tissu est imbibé de sucs aigres, méphitiques… Mais il a su stopper les déchets aux frontières de mes lèvres emmitouflées. Je secoue la tête, par réflexe, pour me débarrasser de l’épluchure d’Agabonga ventousée sur ma joue. Je regrette aussitôt ce geste. La migraine redouble d’intensité, tandis qu’une terrible douleur me vrille la nuque. Bordel. J’ai mal partout. Je suis passé sous un camion ou bien ?

Quelques flashs jaillissent. Fragments de ma mémoire cadenassée par le choc post-traumatique. Les échanges de feu. L’aérobenne. La Blanche. Je me souviens. Vaguement. Comme s’il s’agissait d’un rêve. Ils défilent pêle-mêle, avec un manque de réalisme accablant. Flous. Si je m’y attarde, que je tente d’en saisir les détails, ils s’évaporent. Exactement comme un songe, à l’éveil. Le tunnel. Les néons au plafond qui défilent. De plus en plus vite, jusqu’à former une ligne lumineuse continue. La Bésalisk albinos a sauté sur une moto-speeder pour nous rattraper, son énorme cul posé sur la petite selle. Une image parasite s’invite à mes pensées déjà confuse. Celle d’un abricot posé sur une tête d’épingle. Je frisonne. Quoi d’autre ?

La course-poursuite, la tentative d’abordage échoué. Et le choc. A l’issue d’une série de tonneaux si violents que j’éprouve soudain une infinie compassion pour ces vêtements jetés en pâture à un tambour de machine à laver. Je me palpe, incrédule de m’en être sorti sans me briser tous les os. Je me relève, en titubant…

Dans mon dos la carcasse de notre camion crache une épaisse fumée sombre, qui monte péniblement vers les sommets, alourdie par trop de composés volatiles. La châssis flambe. Des flammes discrètes, bleutées, mais incroyablement exothermiques. Elles irradient, à des dizaines de mètres à la ronde. J’arrache ma cagoule, pour respirer à nouveau. Mais je manque d’étouffer à cause des fumées toxiques. Plusieurs bidons éventrés dégueulent de produits chimiques douteux. Ils étaient planqués sous les sacs plastiques anonymes. Il ne faut surtout pas rester là !

Dans ma retraite précipitée, je bute sur quelque chose, et manque de me casser la gueule sur… Un bras. Epais, crayeux. Un membre arrachés dont l’extrémité sanguinolente n’est plus qu’un amas de chairs déchiquetés, muscles réduits en lambeaux fibreux. L’un des membres de La Blanche. Mais je ne vois nulle part le reste de son corps. Je me rappelle des autres protagonistes.

« Y’a quelqu’un ? »

Ma voix me semble étrangère. Trop aigue. Effet des gaz ingérés ? Peut-être. Ou alors suis-je encore sonné, l’ouïe détraquée par les secousses. Quelque chose bouge… Je m’y précipite. Mais je me fige aussitôt.

Une horde de rat-womps, sans poils, m’encerclent. Ils me crachent dessus, m’invectivent de cris suraigus. Je suis l’ultime rempart qui les sépare d’un festin bien plus appétissant que ces ordures ménagères. Le membre encore tiède. Je m’écarte rapidement, sans les quitter des yeux. Il ne faut jamais les quitter des yeux. L’arc de cercle intimidant qu’ils forment me force à me rapprocher de nouveau de la benne incandescente. Vers la chaleur suffoquante… Vers le bord de la plateforme qui s’achève en un précipice vertigineux vers les profondeurs obscurs et sauvages de la lune des contrebandiers.

« C’est pas passé loin… »  Je souffle ces mots, pour moi-même, alors que les bestioles affamées se détournent de ma silhouette pour se jeter sur l’avant-bras. « Elles attaquent toujours les oreilles, les yeux et le nez en premier. » J’ai déjà croisé des mendiants grignotés par les rat-womp. Ce n’est vraiment pas beau à voir. Ces saletés ne tuent pas leurs cibles, en général, elles ont compris que c’était le meilleur moyen de conserver la viande sans qu’elle se faisande trop vite…

C’est à ce moment que je le découvre. Le jeune homme qui conduisait la benne. Le fou, l’inconscient. Il respire encore. Je me penche au-dessus de lui. Ses paupières sont ouvertes. Il est lui aussi en état de choc. Je lui tends le bras :

« Necesito una mano ? » Je ricane, nerveusement. « Promets-moi de ne jamais te remettre derrière un volant, mi amigo… » Qu’il soit un honnête ferrailleur, un opportuniste cambrioleur, ou une simple personne passée au mauvais endroit au mauvais moment, ne me fait ni chaud ni froid. J’ai fait le choix de l’aider, je l’assume jusqu’à bout. Quelque soit l’issue de cette histoire. Mais où est l’autre ?

« Il est où ton compadre ? Sa main était déjà dans un sale état… » Sous nos pieds, la plateforme grince. Une plinthe longue et grave, suivi d’une série de craquements à vous filer la chair de poule. C’est mauvais signe. « Faut le retrouver vite et se tirer d’ici… Le secteur est mal entretenu… Tu peux marcher ? Je connais un dispensaire... Mais faut retourner dans la Chureca. » Je soupire. Nous ne sommes pas passé loin de la catastrophe quand on y repense. Deux tonneaux de plus et nous plongions dans le vide. Le tunnel suburbain nous à conduit droit dans un secteur industriel désaffecté. Même les gangs ne trainent pas dans le coin, il n’y a rien à en tirer. Il n’y a que de grands entrepôts vide à perte de vue. Nous avons échoué sur une vieille plateforme logistique, un quai de chargement pour les barges atmosphériques… Et comme le je le craignais, l’excès de poids risque de la fracturer à tout moment. Sourire crispé. Plus haut, en aval de la pente d’acier dégringolée, le flux de véhicule est incessant. Un axe fréquenté… Mais personne ne s’arrêtera pour nous sortir de là… J’ironise, pour détendre l’atmosphère plutôt apocalyptique, en désignant la benne dévorée par les flammes :

« Imagine si y avait eu un truc explosif là-dedans… »

Il faut toujours voir le verre à moitié plein non ? Quelque chose bouge soudain dans l'habitacle broyé de l'aérobenne...

Tout se passe excessivement vite. J’ai seulement le temps de bredouiller un : « Moi ? J’suis juste un type qui se soucie de son quartier… », avant que tout dérape. Encore. C’est la loi des séries : les merdes sont toujours vendues en paquet de douze. Comme les œufs. Qui suis-je ? La question tourne en boucle, alors que mes pas précipités s’imbriquent dans ceux de mes acolytes d’infortune. Je parviens in extremis à sauter de la plateforme suspendue. Elle s’ébroue une ultime fois, avant de sombrer dans les abymes dans un grincement d’acier à vous démonter les dents. Elle entraine avec elle l’incendie, les déchets, la benne défoncée, et la carcasse mutilée de La Blanche dont les hurlements terrifiés rebondissent sur les hautes façades rouillées en de multiples échos funestes. Je frisonne. Terrible fin. Mierda, ça aurait pu être nous. Mais la Force a d’autre plan pour notre trio improbable il faut croire.

Je recule encore de quelques pas, pour prendre mes distances avec les deux gamins en pleine crise de nerfs. Je les observe. Ils n’ont rien de ces mômes enrôlés dans les gangs pour qui la violence est la réponse à toutes les situations. Non. Ils me font penser à ces pickpockets opportunistes que l’on trouve dans les niveaux supérieurs. Ces gamins intelligents, à qui la vie n’offre aucun cadeau, mais qui se débrouillent toujours pour tirer le meilleur parti de chaque occasion. Ils sont l’essence même de Nar Shaddaa. Nés à l’ombre des hautes tours, élevés dans la crasse et la fange jetée des niveaux supérieurs. Ils vivent au jour le jour, sachant que n’importe lequel chaque lendemain peut être le dernier. Une vie difficile, risquée, qui forge le caractère et élimine les moins débrouillards. Une terrible sélection naturelle, ou la chance compte bien plus que la génétique.

« Ok les chooms, je vous suis. » Je n’ai pas mieux à proposer. Le district industriel désaffecté n’est pas vraiment touristique. Il n’y traine que les fantômes des contaminés, ceux dont l’esprit et le corps sont si déformés par les rejets chimiques qu’ils déambulent comme des coquilles vides, bavantes et gémissantes. Quelques rares espèces galactiques prolifèrent ici. Mais elles sont du genre à dévorer la chair humaine : ça change des rats et des insectes. Bref, mieux vaut ne pas trainer dans le quartier, nos exploits ont peut-être attirés des pairs d’yeux multiples. Par chance nous avons échoué à sa périphérie, en contrebas du tunnel de la voie rapide qui permet de traverser ce no-mans-land à vive allure. Impossible de revenir exactement sur nos pas. La masse informe d’un énorme bloc d’habitations nous barre la route, posé là comme un rempart suintant d’huile et d’humidité. Les immeubles sont si proches les uns des autres qu’il est impossible de se faufiler entre. Il n’existe ni escalier de secours pour descendre ou gravir les façades gris terne, ni fenêtres par lesquelles s’introduire. Le plan de l’ébouriffé me parait le moins risqué, et le plus rapide, pour regagner la relative sécurité de la Décharge. Je peux me vanter d’avoir passé des années sur Nar Shaddaa, mais jamais je n’aurais l’aisance de ces gamins pour dégoter les raccourcis qui relient tous les recoins de cette lune, jusqu’au ciel, de l’autre côté de l’épais nuage de pollution qui nous plonge toute la journée dans une pénombre tamisée. Le conduit me semble étroit, mais j’y passe. A condition qu’il ne rétrécisse pas d’un coup au milieu. Bah c’est peu probable : sinon les ordures s’accumuleraient dans les goulets d’étranglements, et tous les parasites affamés se seraient déjà approprié les lieux. On ne rigole pas avec la vermine sur Nar Shaddaa. Question de survie.

J’opine du chef et laisse le pote de Brekk prendre les devants. Il a l’air de savoir ce qu’il fait. Il disparait dans le tunnel étroit, emporté par la gravité, sur la surface que les déchets ont lubrifiée. Je me tourne vers le manchot :

« Vous savez que y’a une chance sur trois que ce toboggan improvisé se jette directement dans le vide ? » La géologie de Nar Shaddaa est particulière. Elle défie toutes les lois naturelles. Ici, la traditionnelle tectonique des plaques est remplacée par le mouvement des mégastructures imbriquées les unes dans les autres, qui vibrent, se rétreignent ou se dilatent en fonction des variations de température. Leurs craquements sinistres remontent des abysses urbaines dès que la fraicheur nocturne s’installe. Régulièrement, les conduites éclatent, les tunnels se rompent, des districts entiers se fissurent. Mais tout fini par être reconstruit et repeuplé, d’une manière ou d’une autre. Le gamin m’avise d’un œil douteux. Il ne me fait pas confiance. Il se méfie. Son regard dur s’illumine d’un éclat de dédain. Evidemment qu’il le sait. Il pense que je le prends pour un con. Je lève les deux mains, paume offertes en pâturage à ses susceptibilités : « J’dis ça j’dis rien ! Vous savez mieux que moi où ça débouche ! » Mes demi-excuses n’éteignent pas l’incendie dans ses pupilles. Mais il garde les lèvres serrées. Probablement que le pied-de-biche passé à ma ceinture lui intime l’ordre de rester coolos ramollos.

Soudain un tambourinement remonte des entrailles de l’édifice. Brekk réagit aussitôt. Il avance pour se jeter dans le conduit à son tour. Mais je l’arrête en lui barrant la route de mon bras tendu.

« T’es sûr que c’est lui ? » Ça pourrait être n’importe quoi. Un rat, une ménagère qui vient de vider le contenu de sa poubelle. Il en est convaincu. J’ignore pourquoi. Mais je lui fais confiance. Ces deux-là se connaissent de longue date. « Je passe d’abord mi amigo. Si tu m’entends hurler, c’est que c’était pas lui. » Je ricane. En vérité je m’inquiète pour le gamin. Il est tout pâle. Il a perdu beaucoup de sang. Il ne doit sa survie qu’à un garrot improvisé avec une vieille chaussette trouée. Je préfère être en bas pour le réceptionner. La chute risque d’être rude : ces conduits ont été conçus pour évacuer les déchets le plus rapidement possible, ce qui justifie des pentes raides. Il grogne, désapprouve, mais me laisse faire. Je ne lui laisse pas vraiment le choix.

Je me lance. Pieds en avant, dos plaqué contre le chrome dégueulasse, bras en croix sur la poitrine. Pour glisser, ça glisse. Rapidement, je rentre la tête entre les épaules pour ma protéger des chocs… Mais après plusieurs frayeurs, et avoir récolté une myriade de bleus, je débouche enfin dans la Décharge. Je reconnais le coin. C’est le niveau le plus bas. Au moins je ne suis pas resté coincé… Il va falloir qu’on trouver un moyen pour rejoindre le dispensaire, situé plus haut. Mais ça devrait le faire. Sauf que rapidement, une odeur d’ozone et de chair carbonisée m’attaque les narines. Je tourne vivement la tête. Quelque chose tombe du niveau supérieur. Un corps. Criblé de tirs de blaster. Un Ggatar. Ses membres désarticulés m’arrachent un frisson. Je lève les yeux. Là-haut résonnent l’écho d’une escarmouche.

« Je sais pas si on y est pour quelque chose… Mais faut croire que la guerre entre les Ggatar et La Blanche est ouverte. » Ca doit tirer dans tous les coins de la Décharge. Je grimace. « On va devoir passer entre les lasers. » Mais il y a plus urgent. « Tu fais comment pour donner le signal à ton pote ? Il va croire que je suis resté coincé. »

Il y a bien longtemps, sur une planète lointaine, très lointaine,

Je me recroqueville lorsque les ronces acérées, dans lesquelles je me suis lové au mépris de la survie de mon treillis, vomissent l’imposante silhouette. Xzintia se campe devant moi, massive, les avant-bras griffés jusqu’au sang. L’épicanthix, ancienne membre des forces spéciales Républicaines, me domine de son deux mètre trente et des poussières devenues anecdotiques. Sa tenue de combat moulante, couleur Jungle Ondéronienne – c’est-à-dire un amas chaotiques de nuances grises, marrons et vertes – exacerbe les courbes rigide de son impressionnante musculature. Elle me décoche un sourire carnassier avant de braquer son flingue factice sur ma poitrine. Elle presse la détente. Mon plastron vibre.

« T’es mort Kovani. » Je lui réponds d’un regard penaud de padawan intimidé. Xzinta a traumatisé une génération entière de Jedi avec ses cours de survie dans la nature sauvage et hostile d’Ondéron. « Ne jamais rester statique. C’est la première règle, tu te souviens ? Il faut toujours bouger… »
« Mais… » L’espace d’un instant, je puise dans ce qu’il me reste de courage pour lui répondre : « Si je m’étais mis à courir, vous m’auriez tiré dessus. »
« Ah oui ? Et je viens de faire quoi là ? » Elle rengaine son arme, et me tend un bras aussi large mon tronc pour m’aider à me relever. « C’est un biais dont tu dois te défaire, jeune Jedi. Ce sont les proies qui se cachent, et elles finissent toujours dévorées. N’importe quel pisteur saura retrouver ta trace, quel que soit l’endroit où tu te crois en sécurité. Si tu te caches, si tu restes immobile, tu ne finiras par mourir. Point barre. Il n’y a pas de discussion. Si tu veux survivre, tu n’as qu’une seule option : toujours te déplacer. Avance, brouille les pistes, et si l’autre ne te lâche pas les basques, arrête-toi seulement lorsque tu trouveras un terrain qui t’avantage pour lui faire face. Reçu ? »
« Oui Madame. » Son regard s’assombrit
« C’est Colonel. » Vieilles habitudes militaires qui m’échappent. Elle a quitté le service actif depuis une décennie. Mais les Jedi du Temple l’affublent toujours respectueusement de son grade. Elle s’y accroche, comme si ce titre à lui seul définissait sa véritable personne. J’obtempère presque mécaniquement :
« Oui Colonel. »
« Bien. Retourne au camp de base. J’ai encore deux des tes petits camarades à retrouver… Eux au moins ont écouté les leçons. Ça va être une belle partie de chasse… »


Retour au présent, La Chureca

Je lève les deux mains, résigné :

« Moi ça me va. » Le plan est tordu, dangereux, hasardeux. Mais je n’ai pas mieux à proposer pour enfoncer la ligne de front marquée par les échanges de tirs entre les deux gangs à présent en guerre ouverte. Une situation qui ne se calmera pas avant plusieurs jours. Lorsque l’un des deux camps aura exterminé l’autre. Les jeunes enrôlés qui composent la majeure partie des effectifs n’ont pas grand-chose à perdre, ici-bas, à part leur vie de misère qui ne pèse pas bien lourd dans la balance de leurs motivation. Ils n’ont aucun avenir, en dehors de ces groupes, ou dans un autre quartier. Alors ils combattent jusqu’à la mort. Pour leur survie. Ils ne s’arrêteront pas d’eux même. « L’important c’est qu’on bouge rapidement. Dès qu’ils auront remarqué notre présence, chaque camp pensera qu’on appartient à l’autre… Et ils nous canarderont sans discontinuer. » Je dis souvent que la meilleure des défense n’est pas l’attaque, mais la diversion. Ce petit gars, Coda donc – présentations malingres induites par l’urgence pyrotechnique - partage mon état d’esprit. Il va droit au but. Une attitude que je respecte.

« Tu peux m’appeler El Angel, ouais. » Je suis convaincu qu’il aurait continué à m’appeler ainsi, même si je lui avais donné mon véritable nom. Mais pour des questions de sécurité, autant pour les Jedi que le dispensaire, je préfère rester encore quelques temps cachés derrière ce pseudonyme anonyme. « T’as l’air bien connaitre le coin. Je te suis. » Je ne pipe mot, mais l’état de son pote m’inquiète chaque instant un peu plus. Il fait le mariole, grand sourire, mais je peux lire au fond de ses yeux la douleur et la détresse. Il ne l’avouera jamais, surtout devant moi, un inconnu : mais il a peur. On prétend que ceux qui n’ont rien à perdre ne craignent pas la mort. C’est faux. L’instinct de survie ne se dicte pas. La peur meurt avec l’espoir. Lorsqu’on se résigne et que l’on accepte, au plus profond de son être, que tout est perdu. Ce qui n’est pas encore le cas : le plan de Coda, aussi foireux soit-il, nous offre un mince espoir de nous en tirer. « Ouais, je ne suis pas né dans le coin. Mais j’ai passé plus de temps dans les tréfonds qu’au sommet des mégatours. La panorama est peut-être plus sympa, mais la faune est tout aussi sauvage, derrière les vernis. Je préfère trainer ici. Moins de faux-semblants. » Je réponds machinalement, vexé, me sentant malgré moi mis en porte-à-faux. Je ne suis pas un enfant des rues, et je ne le serai jamais. Je le déteste, l’espace d’une fraction de seconde, pour cette vérité crue qu’il me balance au visage, avec un implacable pragmatisme. Mais aussitôt je ferme mon clapet et chasse les pensées sombres. Focus sur l’instant présent. Justifier mes choix de vie ne nous sera d’aucune utilité… Je capitule.

Après quelques minutes de marche, ponctuées d’acrobaties, nous gagnons la zone d’évacuation des déchets du district industriel. Déchet : un euphémisme pour décrire les amas de tôles et de composants dévorés par les intempéries, émiettés par les années, pulvérisés par le piétinement de générations de pilleurs opportunistes. Tout comme la roche et les coquillages subissent les assauts des vagues, jusqu’à devenir du sable fin, ici les rejets industriels sont retournés à la poussière primordiale : d’infimes molécules déchiquetées qui s’élèvent à chacun de nos pas. Je porte le tissu de mon col à ma bouche. Un silence morbide nous entoure, seulement fracturé par le crissement de nos pas sur les cartes électroniques éventrées. Au-dessus de nos têtes, au niveau supérieur, quelques claquements de bottes, suivi de détonations assourdies par l’épaisseur des fondations, attestent encore des combats qui se poursuivent. Ils sont encore loin. Mais pas pour longtemps. Ce n’est qu’une question de temps avant qu’un fuyard tente sa chance de ce côté-ci de la décharge, et nous croise sur son chemin, blaster au clair, tout comme ses poursuivants.

La Force m’offre bien des dons. Dont celui ne pas seulement voir au travers de mes yeux. La pénombre de plus en plus dense n’entrave en rien ma capacité à anticiper les imprévus. Au loin, quelques points lumineux virevoltent dans les nappes évanescentes de poussières. Des lucioles, perturbées par les infimes fluctuations d’air induites par notre présence. Ou bien s’agit-il de vieux droïdes défoncés qui claudiquent sans but, en attendant l’inévitable décès de leurs batteries. La vie s’accroche où elle peut : c’est-à-dire partout, même dans les lieux les moins propice à sa prolifération. Lorsque Brekk dégaine sa lampe torche, elles disparaissent. Peut-être se sent-il plus rassuré par la tiède clarté jaune pisse. Mais, en contrepartie, la lumière crue joue avec les volutes qui filtrent les ombres portées des monticules brinquebalants. Elle fait naitre de notre imaginaire des silhouettes fantomatiques, monstrueuses. Chaque forme étendue au sol, carcasse mutilées de droïdes, ressemble à un cadavre endormi, le flanc perforé par un tir : la prophétie de notre avenir proche si le plan de Coda ne fonctionne pas.

« Droïde de transport médical. Modèle ASK-7 » Je siffle entre mes dents serrées. « Je n’en ai pas vu en activité depuis plus de deux décennies. » Ce ne me rajeunit pas… Mais j’imagine ce que antiquités technologiques sont encore d’actualité dans les bas-fonds. J’aide Coda à le soulever. Il pèse un Hutt mort l’enfoiré. Une rapide inspection confirme le diagnostique du jeune pilleur. Les servomoteurs ont l’air intact. Une fois dégagé du monticule, aucun fluide douteux ne s’échappe de son pectoral arraché. Certes ses composants ont vieilli prématurément… Mais sauf dégâts internes invisibles, ou bug logiciel, il devrait accomplir son ultime mission avec brio. « Laisse-moi le tronc, et prend les jambes. »

Le périple retour s’avère aussi pénible physiquement que psychologiquement. Le poids du droïde nous impose un rythme lent, parsemé de trébuchements hasardeux. Chaque pas nous rapproche de l’épicentre du champ de bataille, un coin sans intérêt de la décharge qu’aucun des deux gangs ne veut céder à l’autre. Les détonations, qui se réverbère en échos multiples nous assourdissent progressivement. Aucun de nous n’ose ouvrir la bouche, comme si notre silence de façade nous préservait d’une mort prématurée et fortuite. J’inspire longuement, puise en la Force pour étendre bien au-delà des frontières de mon enveloppe charnelle mes sens décuplés. Les vies fauchées laissent un sillon frigide dans sa trame invisible. Je frisonne. Lors que le premier corps, défiguré, nous force à dévier de notre périlleuse trajectoire, nous réalisons que nous sommes proche du but. Il n’y a plus de marche arrière possible. Un seul talus nous sépare à présent des âmes belliqueuses. Je dépose enfin la carcasse et laisse Coda s’activer dessus. J’ai déjà mon pied de biche en main, prêt à fondre sur le moindre importun. A cet instant je ne parie pas sur le jeune homme. Mais je suis heureux de me tromper. Le robot médical est rapidement remis en fonction. Il s’élance dans la mêlée. L’instant se fige en un tableau morbide et surréaliste, et s’achève en apothéose : d’une terrible explosion. Je me jette au sol, sur l’injonction réflexe de Coda. Des shrapnel arrachés à la décharge par la déflagration fusent dans toutes les directions. L’onde de choc me sonne, m’assourdit. Tympans qui sifflent. Mais ma conscience du danger reste intacte. Tel un ressort soudainement libéré de sa pression, je bondis.

L’explosion a soufflé un véritable mur de poussières. Un brouillard de particules qui occultent la vision à plus de deux mètres… Mais même un telle barrière ne suffit à stopper les belligérants. La sidération évincée, les festivités reprennent. Redoublent même. Faute de cibles visibles, les deux gangs tirent dans toutes les directions, craignant d’être débordés par une manœuvre adverse. Juste devant moi, Brekk trébuche sur un cadavre. Je l’attrape par l’aisselle et l’emporte dans mon élan. Nous perdons l’équilibre. Alors je me laisse entrainer, avec lui, le long de la pente douce, espérant me placer sous les lignes de tirs lasers qui déchirent les volutes vaporeuses de leurs trainées luminescentes au-dessus de nos têtes. Nous avons perdu Coda. Je me relève, le cherche du regard, lorsque soudain mon échine se hérisse. Je volte-face, pied-de-biche levé comme un sabre. J’intercepte le premier tir d’un geste réflexe. Le rayon mortel s’écrase sur la tête de mon arme, qui vire au rouge. L’Energie dissipée me roussie la moitié du visage. « Mets-toi à couvert Brekk ! » Mon bras bouge avec une célérité contre-nature. Je pare un second tir, puis un troisième. Ce dernier arrache la tête fendu du pied-de-biche, déjà à demi liquéfiée par la chaleur cumulée. Une silhouette se dessine dans le brouillard. Une masse sombre vaguement humaine. Sans réfléchir, je jette dessus le cadavre encore chaud de mon arme. Elle fend l’air en sifflant. Bruit mat de la chair meurtrie. L’ombre s’effondre, dans un silence surréaliste. « On bouge ! D’autres arrivent ! »

Les Ggatar abandonnent leurs positions. Ils se replient pêle-mêle droit dans notre direction. « Là ! » Je désigne d’un index furieux l’extrémité fracturé d’une vieille canalisation depuis longtemps asséchée. Je pousse dans le dos de Brekk pour le projeter à l’intérieur. « Ne bouge surtout pas ! Toi tu te planques, moi je m’occupe de ces connards. » Je l’abandonne aussitôt. S’en suit une pluie de lasers. Quelques cris étouffés. Des lueurs qui dansent dans la semi-pénombre. Lorsque les poussières retombent, je tends un bras amical à un Brekk qui ne cherche plus à cacher sa peur. Un laser m’a déchiré l’épaule, ma combinaison est bardée de sang. Derrière, dix mètres plus haut sur le monticule, sept cadavres gisent dans des positions impossibles. « Coda est plus haut ! Faut pas rester dans le coin ! La gars de la Blanche vont sortir de leur trou maintenant que les tirs ont cessés ! » Comment je le sais ? La Force chuchote à mes oreilles.

Je le tire à moi, et le lance, au pas de cours, dans la direction d’une structure rouillée, brinquebalante, munie d’une vieille échelle corrodée qui n’inspire aucune confiance. Il y a environ cinq mètre à monter, dans l’ombre d’une citerne éventrée, abandonnée là par El Culo. Je ne préfère pas imaginer les produits chimiques potentiellement mortels qui en ruissèlent avec l’humidité.

C’est une main amicale, enfin, qui nous accueille là-haut. Celle de Coda. J’ignore comment il est parvenu à passer entre les mailles du repli mouvementé des Ggatar. J’ai perdu sa trace lors du combat éclair. Le jeune a de la ressource, et un mental à l’épreuve des péripéties d’une vie de misère. Je le gratifie d’une claque dans le dos.

« Bien joué mi amigo. T’es un pro des circuits. Je saurais m’en souvenir si on se recroise un de ces jours. » Un rapide état des lieux m’inspire une once d’espoir. « On dirait que les Ggatar ont quitté le secteur. Soit les pieds devant, soit la queue entre les jambes… » Et, bien entendu, les gars de la Blanche leur colle aux fesses, comme des morpions sur l’entrejambe d’un gamoréen. Tel l’orage qui s’éloigne, les échos des tirs nous parviennent de plus en plus tardivement après les lumières crues des lasers. Je détourne le regard de la scène de guerre urbaine, pour me concentrer sur mon environnement immédiat. Je ne perçois aucune menace. Les combats ont fait fuir les badauds et les curieux. Aucun être de plus de deux neurones ne se terre à moins de trois cents mètres à la ronde. Mes épaules s’affaissent légèrement. La pression retombe. Une descente hormonal qui laisse Brekk dans un état second, le regard vide, visage livide, membres tremblants. Le type tire sur ses ultimes ressources depuis quelques temps déjà. Il va tourner de l’œil dans peu de temps. Et si cela arrive, je doute de ses chances de survie.

« C’est bon, je sais où on est. La cantina de Mama Mariquita est au bout de la ruelle là. » Une twi’lek, fripée jusqu’à l’os, qui doit son surnom aux multiples tâches de vieillesse qui parsème sa peau carmine. Elle fait les meilleurs tapas de tout le secteur. A condition de pas être trop regardant sur l’origine des matières protéinées. A l’heure de pointe, alors que le ferrailleurs ont l’estomac qui grogne, il faut s’armer de patience pour obtenir ce graal culinaire. « Le dispensaire est à la périphérie du district. On y sera dans moins de cinq minutes. » Cette fois je ne fais plus dans la dentelle. J’attrape Brekk et le passe par-dessus mon épaule, comme un sac poubelle en piteux état. Il ne résiste même pas. Dans mon dos, ses fluides vitaux tièdes barbouillent déjà ma combinaison. « J’espère que t’as encore des jambes, mi compañero, parce qu’on n’a plus une seconde à perdre si tu veux que ton colega s’en tire. Essaye de le maintenir éveillé… Faut pas qu’il ferme les yeux. »

S’en suit un sprint époumonnant au milieu des rues désertées par ses habitants prudents. Ils n’en sont pas à leur première guerre de gang. Contrairement à l’adage que l’on m’a enseigné plus jeune : dans ce cas, il vaut mieux se barricader, pour éviter les quiproquo et les tirs perdus. Chose promise, chose due : cinq minutes plus tard, nous émergeons d’une coursive branlante sur une petite place circulaire, dont le centre est encombré par le treillage rouillé sans valeur d’une ancienne sculpture en permabéton. Bien malin serait celui capable de nous dire ce qu’elle commémorait jadis. Elle marque la limite administrative de La Chureca : une frontière invisible dont tout le monde s’en branle en vérité. Sur la gauche s’élève un petit immeuble qui aurait été totalement anonyme sans le néon vert fluo au-dessus de la porte, indiquant l’entrée de la clinique de Jesaëlle. Je m’y engouffre. Mais je dois aussitôt ralentir. L’escalier menant à la salle d’attente au premier demi-palier, est déjà noir de monde. La plupart serrent, visages déformés par la douleur, les morsures calcinées des lasers d’Energie pure. Quelqu’uns portent les marques distinctives de La Blanche, ou des Ggatar… Mais la majorité sont seulement de parfais innocents, coincés entre les échanges d’amabilité laser. Personne ne bronche. Il y a une règle d’or ici : les affaires des gangs restent à l’extérieur. L’établissent est sous la protection de la Brandida. Un groupe mafieux bien mieux organiser que les petits gangs des rues, qui domine le quartier d’à côté El Agujero : un district construit dans la cuvette du cratère laissé dans les fondations artificielles des bas-fonds par un accident incident industriel dévastateur. La légende local prétend que la déchirure en son centre, le trou sans fond, mène jusqu’au sol de la planète, des kilomètres sous le béton et l’acier, d’où personne ne revient jamais. La Brandida en abuse régulièrement pour se débarrasser de ceux qui ne respectent pas ses règles strictes…

Mais là, immédiatement, c’est Korgan Kessel qui assure la sécurité. Un colosse, ancien membre des Typhon, une escouade des Forces Spéciales Républicaines. Une machine à tuer aux formes vaguement humaines, tant l’acier se mêle aux chairs là ou son corps meurtri a été réparé par des prothèses. Jesaëlle et lui forment un couple étrangement fonctionnel. Il aurait renié l’armée Républicaine aux premières heures de l’exode pour la sauver et l’exfiltrer. Rien que cette histoire lui vaut mon respect, malgré l’aversion que je porte usuellement pour les types de son acabit : des bidasses sans cervelles conditionnés comme des chiens d’attaques.

Je me glisse entre les silhouettes recroquevillées sur les marches, sous le regard sombre de Korgan. La salle d’attente déborde de monde. A l’intérieur, je crois voir, l’espace d’un fugace instant, la silhouette de Jesaëlle, joli brin de Zélosienne, qui s’éclipse aussitôt dans la salle d’auscultation.

« C’est toi qu’a encore foutu ta merde ? » Korgan m’invective sans ménagement en guise de formule de bienvenue. Pour une fois ce n’est pas moi non.
« Détrompe-toi, cette fois je… »
« J’m’en branle. Fait la queue, comme tout le monde. »
« Le gamin va y passer. Non. Je monte à l’étage. »

Il grogne mais me laisse passer. C’est là-haut que se planque les locaux discrets de l’annexe du Bureau de Recherche des Jedi Disparus. Presque tout l’étage est occupé par un immense arbre qui pousse entre les niveaux éventrés d’où ploquent périodiquement de grosses gouttes d’humidité. Un arbre sensible à la Force qu’élève Jesaëlle pour protéger sa serre médicale des contaminations environnementales. Ses racines s’enfoncent dans les intersites laissés par le ruissellement dans les fondations du quartier. J’ignore comment il parvient à survivre, sans terre ferme, sans humus. Une prouesse. Bref. Je le tourne et entre dans l’unique pièce viable : une petit studio de quinze mètre carrés préservé des infiltrations, et presque correctement isolé du brouhaha incessant de la rue en contrebas.

D’un mouvement de l’avant-bras, je dégage une table couverte de cartes du secteurs, et allonge Brekk dessus. Et ordonne aussitôt à mon acolyte du BRJD, une caamasi intimidée :

« Va chercher Murielle ! » Une Jedi du MedCorps qui assiste Jesaëlle depuis trois semaines. « Tu lui dis que c’est une urgence… De ma part, go ! » Elle obtempère sans un mot, en détourant le regard du moignon sanguinolent. « Si t’es au courant des antécédents médicaux de ton pote, c’est le moment de cracher le morceau. »