▲▼ RETOURS DE FLAMMES ▲▼

Nar Haaska : l'endroit idéal pour aller se faire voir. C'est ce que doivent se dire un nombre assez impressionnant de ces cloportes, songe Ayindale en regardant la foule grouiller dans les ruelles tordues en contre bas. Contrairement aux blocs rutilants de la surface de Nar Shaddaa, ici, pas d'éclairage aux néons, et encore moins d'enseignes clinquantes. Le Shadowport porte bien son nom : tout en nuances de gris, de verdâtre et d'ombres.

Le motel miteux dans lequel les tundites ont élu domicile aux frais de Klasgow n'a rien d'un palace. Mais il fait l'affaire : l'endroit est sans doute suffisamment dangereux en lui-même pour que loger dans une vieille arrière boutique ne donne pas envie de poser davantage de questions que nécessaire. Le pirate a déjà fait parler de lui, à peine posé sur l'un des docks. Les semaines ont passé depuis leur arrivée fracassante sur l'un des nombreux ports de contrebande de cette plaque tournante de la Bordure, mais pourtant, le flibustier de l'espace n'a toujours pas mis la main sur ce , ou ceux ?, qu'il est venu trouver dans ce cloaque.

Stolas s'en moque. Il n'est pas la pour la piraterie, quoique... Elle est sans doute plus lucrative que les recherches sur les courants de Force. L'écumeur d'antan a suffisamment fort à faire avec ses vieux démons pour laisser le sephi et ses ombres bizarres à leurs propres occupations.

La petite cuillère tourne indéfiniment dans une tasse maintenant froide, mais le regard éclatant du sorcier n'a pas quitté la silhouette noire. Elle serpente avec habileté dans la masse affreuse des malfrats qui s'affairent là-dehors.

- Ce bougre a vraiment du temps à perdre.

Sa voix sombre tombe dans le vide de la pièce. Puis, la bruit d'un sas qui s'ouvre et se ferme : on entre. L'oreille allongée d'Ayindale capte un juron. Le jeune acolyte Findis avance à petits pas dans la pièce :

-Maître ! Maître ! Z'allez êt' content ! Je l'ai trouvé !

-Tcht ! Est-ce qu'on a idée de trouver avant de chercher ?! Vous n'avez rien cherché et maintenant, vous prétendez m'avoir trouvé ? Imbécile.

-M-mais... Non, c'est vrai, je l'ai trouvé. Le Thé !

Et il brandit... une théière aux motifs résolument démodés, même chez les Hutt. A l'intérieur, le léger crissement des feuilles séchées témoigne de sa victoire.

-Et c'est MAINTENANT que vous le dites ?!

Le jeune se recroqueville avec un air coupable.

-Donnez-moi ça.

La main rapace du maître s'empare de l'objet et son œil flamboyant l'examine sous toutes les coutures.

-Une piètre contrefaçon. On vous vendrait du synthétissu pour le prix d'un cuir de Bantha, mon jeune ami !

Et d'un claquement de doigts, la précieuse théière et son contenu explosent en un nuage de poussière de plâtre et de débris calcinés. L'acolyte ouvre la bouche, la referme : à quoi bon ? L'ancien n'est pas de bonne humeur, il n'y a pas grand chose à y faire... Il renonce à comprendre.

- Il faut demander à cette tenancière de mieux tenir ce taudis... Et d'apporter quelques touches. Des ailes de papillons nécrophages, pour changer un peu des têtes de chiens Kath empaillées ? Plus coloré, tout de même.

Findis acquiesce d'un air grave. Après tout, il a encore tellement à apprendre, il ne va tout de même pas s'offusquer de quelques feuilles de Thé Mei-mei. Même s'il n'en retrouvera probablement pas. Même s'il lui a fallu risquer sa peau pour aller les chercher. Et même si elles auraient pu trois fois payer leur séjour... Hem.

- Qu'est-ce que vous faites encore là, acolyte ?! Vous admirez le paysage, peut-être ? Maître Askar n'a pas toute l'éternité pour finir son scrutateur : utilisez donc vos dix doigts pour quelque chose d'utile !

-Oh ! Oui oui ! J'y vais tout de suite, bien sûr !

Le jeune acolyte sourit et ressort de la pièce aussi vite qu'il y est entré. Il est content. Il n'aura pas à repriser sa robe, cette fois ! A peine a-t-il disparu qu'un tremblement ébranle l'étage. Un pas lourd secoue les quelques marches qui séparent le second étage du premier.

-NON ! Findis ! Pas de beurre avant midi, je vous l'ai déjà dit !

Son poing miroite d'une aura étrange, quand un individu qui ne ressemble en rien à son jeune acolyte franchit le pas de la porte de la chambre. Zoar Klasgow, équipé de pied en cap et trempé de pluie, dégouline avec lassitude sur les vieilles moquettes. Le sephi interrompt son geste en paraissant vaguement le reconnaître. Mais ses yeux cernés de noir brillent encore de colère.

-Bordel, Ayindale, fermez-la un peu, c'est moi ! C'est pas comme si je réveillais pas la moitié d'cet hôtel en montant les escaliers !

L'immense colosse, le visage meurtri par ses longues années de batailles, se cherche un siège des yeux. Stolas émet une note de rire en le voyant se courber sur une chaise bien trop petite pour lui. Le comique de la scène semble lui faire instantanément oublier le pourquoi de son courroux des trois secondes précédentes.

-Réveillez qui vous voulez en montant ce que vous voulez, capitaine, tant que vous ne perturbez pas mes pensées, je tolèrerai bien cette excentricité de votre part...

Zoar laisse passer un lourd soupir. Ce type est prodigieusement fatiguant, quand il s'y met. L’œil clair du pirate se retourne et tente de jauger l'état du sephi. Stolas lorgne dans le fond de sa tasse avec mauvaise humeur.

- J'ai un tuyau. J'suis plutôt refait. C'est encore mieux que ce que j'pensais, en fin de compte.

- Je ne vois pas en quoi un tuyau nous serait nécessaire. Sauf si vous faites dans la plomberie pour vous payer ce genre de sortie !

La cuillère tinte sur le sol. Zoar grogne.

- Mais non, un tuyau, une info ! J'ai enfin réussi à piocher au bon endroit.

Klasgow a dégainé son petit favori. La lame du vibro-couteau étincelle sous la lueur du néon qui trône au plafond. Elle en a coupé, des gorges sèches, celle-là. Elle risque de reprendre du service plus tôt que prévu.

-Je suis sûr que pas mal de ses petits "associés"... seront trèèèèèès intéressés de savoir comment cette petite merde a réussi à dégotter les fonds sur lesquels il est assis. Il s'attend sans doute pas à revoir son bon vieux Zory'. Oh que non, le couillon... Depuis l'temps, sans doute qu'il me croit raide. On va s'marrer...

- Mmmais oui, mais oui. Allez un peu jouer ailleurs, j'ai du travail !

Ses dents blanches contrastent sur sa peau de jais. Le sourire carnassier, Klasgow commence doucement à se monter le petit scénario : d'abord, il va faire sa petite enquête sur les habitudes de l'oiseau. Pour l'instant, il n'a qu'une adresse... c'est un peu court. Ensuite ? Ah, ensuite... Il faudra se montrer plus subtil, plus malin. L’appâter, lui donner envie de sortir de sa petite planque de magouilleur du dimanche. Il arrête de fil de sa pensée : et pourquoi pas utiliser sa femme ? D'après ce que ce bougre de Domto savait, son gros poisson s'était entiché d'une très jolie "danseuse" twi'lekk. Un grand classique. Ces mecs-là n'avait rien de plus presser que de se payer leurs fantasmes d'ados dès qu'ils en avaient les moyens. A peine la fortune arrivée, ils la jetaient déjà par les fenêtres en couvrant leurs nouvelles poules de tout ce que leur système planétaire faisait de plus onéreux ! Restez juste à vérifier à quel point la donzelle pouvait se montrer influençable. Zoar coule un regard conspirateur sur la silhouette décharnée du sorcier qui semble absorbé dans une série de considérations inintelligibles :

-Dites-moi, Ayindale ? Si vos belles études avancent bien... J'me disais. J'ai un nouveau travail pour vous.

S'il y en a bien un qui peut retourner la cervelle de cette petite parvenue, c'est bien ce magicien siphonné, conclut mentalement Klasgow. Mais le sephi balaye la phrase de la main d'un air altier, et le ton de sa voix se rafraîchit considérablement.

-Je ne suis pas votre domestique, Klasgow. Allez donc vous trouver un mercenaire !

- Certes, certes. j'ai pas dit l'contraire ! Y a rien d'vexant, là : c'est un vrai contrat, que même un chasseur de prime refuserait pas !

La face cadavérique du sorcier lui fait brusquement face, et la fureur qui déforme ses traits juvéniles le met instantanément mal à l'aise. Bordel, ce qu'il déteste ça ! Cette vision a quelque chose de malsain qu'il ne parvient pas à identifier, et c'est sans doute pire qu'une scène de violence. Là, au moins, on sait pourquoi on aime pas ça.

Ai-je l'air d'un chasseur de prime, Zoar ? M'avez-vous...bien...regardé ?!

Zoar réprime un mouvement de recul. Il a beau s'être fait à cette présence imprévisible, Ayindale exalte malgré lui ce parfum de danger imminent de bouilloire prête à exploser. On ne sait jamais ni où ni quand, ni quoi ni comment. On sait jusque que, lorsque ça arrivera, les dégâts seront toujours démesurés par rapport au contexte initial. Mais, songe le pirate avec un brin de fatalité, c'est bien la raison pour laquelle il s'est tenu à son marché : c'est parce que ce type est dangereux qu'il est utile.

-Ah-hem, non. Non, c'est pas c'que j'ai dit.

Ils se toisent, et Zoar s'apprête à bondir hors de portée du grand malade qui lui barre la route. On est jamais trop prudent.

-J'vous ai laissé à vos travaux tout'l'a semaine, Stolas ! J'ai payé cette putain d'chambre sans faire d'histoire. Alors, vous pouvez bien faire ça, merde ! J'vous d'mande pas de prendre cette ville d'assaut, juste de m'aider à "convaincre" une petite personne de nous aider ... Et puis, si tout se passe bien, je pourrais enfin me débarrasser d'une petite ordure ! Voilà tout ! Allez... J'sais qu'derrière votre allure de petit revêche, z'êtes un grand magnanime ! Un gars altruiste, j'le sais bien !

Le compliment semble le rendre confus une brève seconde. Zoar ne laisse pas le temps à cet esprit éparpillé de se retourner, il faut enfoncer le clou.

- Dès qu'on aura mis la main sur ce connard, j'vous le laisse. Je croyais que vot'collègue et vous cherchiez un cobaye ou deux pour tester votre... euh... scrutatruc ? Eh bah je vous le livre gratuit : faites-en des paillettes ou de la poudre de chaux, c'que vous voulez. Papy Klasgow s'en contrefout ! J'veux juste le faire disparaître de cet Univers, c'est bien tout c'que j'demande ! Vous sauriez faire ça, non ?

- De la poudre de chaux ?

Temps mort. Klasgow doute de son coup, quand soudain, le visage du sorcier s'illumine.

-MAIS C'EST UNE EXCELLENTE IDÉE !

Un soupir de soulagement lui échappe. On va y arriver !

- Alors .. euh... Ça vous dit qu'on aille faire un saut à Dubrava ? On rapporte not'colis ici et vous aurez vot'sac de chaux. Ok ?

▲▼ RETOURS DE FLAMMES ▲▼

Le problème, c’est qu’il n’avait jamais eu la patience pour ces petits jeux d’enquête. Son truc à lui, c’est l’action, la tactique, le vol spatial. Mais pas les casse-tête, ni le pistage à la dérobée. Alors, il lui faut trouver les bonnes personnes. Et les bonnes personnes, ça se paye. Cher, en général.

Mais que valent quelques crédits républicains contre une bonne tranche de tarte à la vengeance ? C’est un sacrifice auquel il consent volontiers. Il tire négligemment sur son cigare. Un bon, cette fois, acheté tout frais la veille sur l’une des petites places de cet astroport de province. C’est plutôt propre, pour la Bordure, si on sait faire abstraction des quelques bidonvilles où s’entassent des réfugiés sans le sou.

Dans l’espace Hutt, les planètes comme Dubrova font figure à la fois d’exception, et de règles. Il y a bien des millénaires que les hutt n’ont plus disposé d’armées régulières capables d’abattre des mondes. Mais ? Mais les cartels de ces limaces stellaires ont préféré les armées de l’ombre. Des ligues entières de mercenaires, de petites mains plus ou moins loyales dont la diversité n’a d’égale que l’absence de morale.

Klasgow sait que son accord de principe avec le lieutenant local ne tiendra que le temps de reconstituer les troupes. Le temps donc de remplacer les types éclatés au sol par sa bande à lui. Combien de temps cela lui prendra ? La Force le sait ! Mais le vieux pirate n’a pas l’intention de rester pour le savoir. D’ailleurs, il n’a jamais eu l’intention de rester. Désormais, il sait où chercher, et quoi chercher. Le Radeau n’a pas quitté le quai 12. Non, c’est un transport autrement plus discret qui a mené sa fine équipe à bon port, moyennant quelques petits arrangements : un transport de contrebande à destination d'un entrepôt au nord de Canaal, l'un des seuls continents de Dubrava qui ne soit pas envahi de marécages.

Gredeon Erisko est un type assez particulier. Une sous-espèce hybride de crétin croisé mollusque vivant dans de préférence dans les beaux quartiers des mondes miséreux où la main d’œuvre coûte que dalle.

La personne qu’attend Klasgow finit par se montrer. Un homme brun, parfaitement quelconque, si bien que le colosse ne l’aurait jamais regardé s’il ne l’avait pas reconnu. L’indic, c’est un ancien taulard, reconverti dans le trafic d’infos. Discret, efficace. Zoar a eu son nom sur Haaska, pour la bagatelle de trois mois de dur labeur à piller des épaves.

Sans un mot, la main de l’homme inconnu effleure celle du pirate. Et y laisse un minuscule datacube. Zoar, toujours anonyme derrière ses énormes lunettes à vision augmentée qui lui donnent un vague air d’agent de sécurité, fait glissé le petit engin dans l’emplacement de son holocom. L’instant d’après, l’hologramme très net d’une magnifique Twi’lekk s’anime dans sa paume.

- Bonjour, Nassa Erisko. Ravi d’te rencontrer. J’suis sûr qu’on va très bien s’entendre, toi et moi…

Il sourit tout seul. Quel bel enculé, cet Erisko. Combien il s’en est tapé, des comme ça, avant d’arriver comme une fleur et de lui raconter qu’elle était toute sa vie, à cette pauvre nana ? Il a beau être un salopard, Zoar a toujours détesté l’abus de faiblesse. Piraterie oblige : on s’attaque aux adversaires de sa taille. Mais Erisko n’a jamais été de taille à grand-chose. Une vraie petite merde comme il les déteste.

La twi’lekk n’est qu’une victime collatérale de cette histoire, c’est bien dommage. Mais il en faudra bien plus pour l’apitoyer. Du reste, il lui faut encore parvenir à compter sur la coopération d’un certain magocrate forcené, lequel soupçonne Zoar, aura à peu près une chance sur quinze d’être bien luné lorsqu’il faudra faire preuve d’un minimum de subtilité. Et encore, si les planètes sont alignées. Le plan est encore bancal, il le sait : il faut encore y travailler.

Il termine sa pause et écrase le reste des cendres au sol. Maintenant, la suite.






Gredeon grommelle dans sa barbe au sujet de cette putain de twi’lekk qui allait finir par avoir sa peau, et se laisse choir comme un tas au fond de son ample sofa. Heureusement qu’il lui avait demandé de le prévenir à chaque fois qu’elle sortait ! Leur insouciante était terminée, et le négociant qu’il est se balade à présent avec une épée de damoclès invisible au-dessus du crâne… Alors, si dans son immense bonté, la princesse Tellura pouvait éviter d’aller se taper un Sabaac dans un coin de ruelle avec de sales copines de cabaret, il lui en serait reconnaissant ! Mais non ! Il avait dû la sonner au moins à trois reprises pour qu’elle daigne le tenir informée de ses faits et gestes !

Un gros soupir lui échappe. Et dire que deux jours avant, il rayonnait : une toute nouvelle commande, en provenance d’Eriadu ! Inespérée ! C’était le signal que son petit trafic prenait de l’ampleur, et qu’il pourrait bientôt s’attaquer à des marchés plus ambitieux. Tout lui souriait ! Et soudain…

Gredeon grimace, incapable de se contenir. Zoar Klasgow fait partie des noms qu’il a jeté aux flammes depuis longtemps. C’était une affaire réglée. Une histoire révolue depuis perpète. Il a continué sa vie, a quitté la misère, s’est taillé un nom, une réputation, un fond de commerce qu’on lui envie ! Il est l’exemple du type qui réussit, un vrai winner de la Bordure ! Mais, maintenant, de vieilles ombres rances ont décidé d’attendre leur heure pour venir lui pourrir l’existence !

Comment a-t-il pu soudain refaire surface ? Après si longtemps ? Pourquoi ? Il avait pourtant eu la certitude que toute la flotte avait été mise en déroute. Il avait fait des pieds et des mains pour disparaître avec l’argent, pour que jamais l’un des partisans de Klasgow ne puisse remonter jusqu’à sa petite personne. Il avait fui Nar Haaska, il avait passé une année entière dans les boyaux glauques de Nar Shaddaa à travailler sa nouvelle identité…
Pas suffisamment.

A l’époque, il n’était rien qu’un jeune gredin vindicatif. Avait-il vraiment cru pouvoir la faire à l’envers à une vieille carne comme Klasgow et ne jamais s’en mordre les doigts ? Il se flagelle d’avoir été si naïf. Sauf qu’il est bien trop tard pour avoir des regrets. Il faut agir, s’assurer que ce trou de balle ne puisse jamais faire le lien entre sa personne actuelle et le lascar qui a déserté l’Aile Noire plus de vingt ans plus tôt. Lui, un vendu ? Non : un opportuniste pragmatique. Les Hutt ont toujours été d’excellents payeurs pour ceux qui leur rendent service, et Erisko n’a jamais eu à regretter son choix.

Il habite aujourd’hui l’une de ces suites de luxe que même les mondes républicains pourraient lui envier, mange des plats digne d’un restaurant quatre fois par jour, et baise avec l’un des filles les mieux gaulée de toute la Bordure. Lui pète dans la soie, tandis que chacun de ces crevards d’écumeur de l’espace doit chèrement gagner chaque pauvre pinte qu’il se paye au bar ! Quelle ironie !

Ce simple constat suffit à apaiser sa nervosité.

Oui, même si Klasgow est de retour à Nar Haaska, il peut toujours courir pour rattraper le grand Gredeon ! L’homme d’affaire en costume tourne son regard auto-satisfait vers l’immense miroir à holoafficheur dynamique de son sublime salon de grand bourgeois. Une manière très élégante de s’admirer - un peu de narcissisme n’a jamais fait de mal – tout en vérifiant qu’il reste des yaourts dans le réfrigérateur. Par réflexe, il vérifie que chacune de ses mèches gominées est en place. Une drôle d’impression se dégage de son reflet, et Gredeon plisse les yeux. Mmmh, étrange.


Gredeon se regarde dans le miroir, et le miroir regarde Gredeon.

…

Attends… quoi ?!



Son sourire se tord en une grimace de terreur. Au centre du reflet parfait, deux yeux le fixent.

Gredeon bondit. Lorsque ses yeux se posent à nouveau au centre du miroir, il ne rencontre que son propre reflet.

-Gred’ ? Qu’est-ce que… Gred ?!

Nassa, les bras chargés d’un plateau de nourriture, contemple son mari en train de démonter entièrement le miroir du salon.

- Mais… ?! Mais qu’est-ce que tu fais, trésor ?!

- Hein ? Oh ! Euh, rien ! Rien, ahahah ! Pas de panique ! C’est juste… le module d’affichage. L’hologramme se mettait à tressauter, je voulais voir s’il n’y avait pas un… un…

Gredeon n’a jamais été technicien de rien du tout.

-Un… truc, euh, circuit machin. Rien de grave.

En effet, il n’y a… rien. Pas la moindre ouverture, pas la moindre caméra-espion. Sous le regard inquiet de Nassa, Erisko se démène pour tenter de remonter l’énorme bazar que sa paranoïa l’a poussé à mettre dans le salon.

La jeune danseuse laisse son plateau dans le salon et se réfugie quelques minutes dans la chambre. Après avoir pris soin de fermer la porte, elle lâche un souffle lourd. D’un geste, elle retire sa grande robe de bain et la jette sur le fauteuil, pour venir s’allonger paresseusement sur le lit capable d’accueillir six personnes comme elle. La grande classe ! Et puis elle l’aime bien, ce miroir au plafond. C’est mignon, les cœurs !

Elle se remémore sa journée et tout ce qui n’allait pas. Ses digiclefs égarées. Le droïde qui fait des siennes. Ce speeder qu’il va falloir faire passer au contrôles alors qu’elle en a besoin. Une suite d’ennuis sans fin… Mais pas que. A plusieurs reprise, elle est certaine d’avoir surpris le même type bizarre sur son chemin. C’est drôle, d’habitude elle n’y fait pas vraiment attention. Mais cette fois, elle s’est sentie traquée. Une impression appuyée, comme si quelqu’un, quelque part, essayait de la prévenir d’un danger imminent.

Elle sourit faiblement à son reflet fatigué. Quelque chose ne tourne pas rond, en ce moment, dans sa petite vie tranquille. Elle ne sait pas quoi, mais elle déteste ça. Gredeon n’est plus le même… Oh, il n’a jamais été parfait, mais là… Pfff. La lethan se laisse aller à sa morosité, pour décompresser et éviter un commentaire malheureux.


Nassa plonge son regard malheureux dans le miroir, et les deux yeux du miroir regardent Nassa.


Un sursaut d'horreur l'empêche de respirer. Elle... elle a rêvé ?! Qu'est-ce que c'était ?!

Elle connaît cette sensation : quand elle était petite… sa sœur… Il y avait toujours cette sensation très étrange dans l’air quand Dalla utilisait la Force. Nassa fixe le miroir au plafond, terrifiée. Doit-elle bouger ? Appeler Gredeon ? Non… Il va la prendre pour une folle. Il va encore se moquer.

Elle parvient à se redresser, et le temps qu’elle cherche ce qu’elle vient de voir… Il n’ y a plus rien. Simplement une sensation affreuse au creux de son ventre : quelqu’un m’observe. Il y a quelqu'un ! Dedans...? Dehors...? Aucune idée, mais la sensation est oppressante.
Elle n’en dort pas de la nuit.




Le lendemain, Gredeon insiste absolument pour la déposer lui-même en ville. Il n’en a cette fois que pour une petite heure. Il la dépose chez son tailleur préféré, elle fait son essayage, et il passe la reprendre. Nassa acquiesce, ravie : les vêtements, elle adore. Toujours plus intéressant que ses rencontres « commerciales » dans des endroits douteux… Ils se mettent d’accord, et Nassa peut sentir sa nervosité. Il est fébrile, inquiet. Elle n’ose pas lui dire, pour Dalla. Peut-être ne comprendrait-il pas à quel point elle fait confiance à sa sœur. Il prendrait ça pour une sorte de défiance… Alors elle ne dit rien.

Son comlink en poche, pistée par son mari comme par les caméras du centre-ville, Nassa Erisko ne risque rien. Gredeon ne la quitte pas des yeux, jusqu’à ce que son speeder ait disparu à l’angle : lui-même a fort à faire. Il jette un œil au mouchard qu’il a implanté dans le petit appareil de sa belle. Il ne veut pas qu'elle s'effraie de le voir aussi précautionneux. Elle ne comprendrait pas... Belle, Nassa l'est, mais, intelligente ? Ahah... Le vieux fond misogyne d'Erisko ne parvient pas à escalader cette paroi-là.

Nassa commence donc à remonter l’avenue de sa démarche de mannequin en direction de la boutique. Elle connaît par cœur, aucun risque de se tromper ! Ce n’est de toute façon pas bien loin, et… A quelques pas, Nassa avise un petit Loth-cat tout noir.

-Miaou.

Elle en a vu plusieurs fois, dans les soirées mondaines : incroyable le nombre de vieilles peaux qui adorent se balader avec ces fauves miniatures entre les bras ! Elle en a toujours voulu un… Celui-ci a l’air apeuré et tout seul : il miaule pour attirer son attention.

- Oh ! Mais que tu es mignooon ! Tu viens me voir ? Petit petit petit !

Nassa n’y peut rien : la bouille de ce genre de petite créature a quelque chose d’irrésistible. Ses grands yeux d’ambre contrastent avec son pelage sombre, et l’animal se met à sauter un peu partout devant elle. Mais dès que Nassa tente de se pencher, il fuit. Pour se poster quelques mètres plus loin.

-N’ait pas peur, minou ! Je veux juste te caresser ! Minou-minou !

Pour sûr, si Nassa avait eu quelques connaissances en biologie, elle aurait remarqué quelques légers soucis sur ce petit spécimen. De même que le très léger miroitement de l’air qui l’entoure. Nassa se laisse convaincre par l’attitude intrigante du sauvageon, joueuse. Après quelques pas sur le trottoir, l’animal s’engouffre par la porte béante d’une boutique : « Bric-à-Brac d’Eric Arrac – tout ce dont vous avez besoin ». Aucune importance, elle n’a pas vraiment l’intention d’acheter, de toute façon.

Mais à l’intérieur, pas de Loth-cat.

Intriguée, Nassa furette entre les rangées de babioles. C’est assez poussiéreux, pas sûr que la clientèle soit au rendez-vous. Elle appelle, discrètement, du moins l’espère-t-elle. Mais en lieu et place du fauve, elle tombe nez à nez avec un jeune adolescent aux longs cheveux roux et à l’allure exotique. Il écarquille les yeux en la voyant si près : à quelques centimètres près, ils se heurtaient de front.

- Oh ! D-désolée , je vous avais pas vu !

-Ah ! Non, c'est moi ! J'regardais pas... où j'allais !  Mes excuses.

-Je... J'ai suivi votre, votre ? Loth-cat, le petit minet tout noir ! Il est entré par là, je crois !

- Le Loth-cat ? Ahaha ! Oui oui ! Le… !  C’est… c’est moi ! Que vous…

Non ! Non non non, ce n’est pas ce qu’il faut dire. Pris par surprise, il n’a pas eu le temps de préparer sa sortie. Findis déglutit. C’est quoi la réplique ? Bonjour mademoiselle, ayez l’air aimable ?

-Je veux dire… Non ! Je ne suis pas un Loth-cat ! Pas du tout ! Non ! Je veux dire… Je… Euh… Je sais miauler !

Il met ses mains en porte-voix et produit un miaulement très convaincant. Nassa hausse un sourcil… puis, devant le comique de sa tentative, explose de rire.

- Ahah ! Je vois ! Bien joué, jeune homme. Vous attirez beaucoup de clients, avec cette… technique ?

Elle lui sert un sourire entendu : elle a beau n’être qu’une danseuse, elle n’est pas née de la dernière pluie. Vu le genre de brocante, il doit se démener pour pousser les gens à entrer. La concurrence est rude, dans cette petite banlieue ! Sans aucun doute un étudiant embauché pour une misère, pense-t-elle en le regardant. Il n’a pas l’air bien gras et un peu paumé. Elle aussi, elle a connu ça. Il est plutôt drôle, avec sa mine un peu effrayée. Et le trait de khôl qui maquille le contour allongé de ses yeux d’ambre lui donne… un regard de chat.

-Ma tech…nique ?

Ah, ça, sûr qu’elle y est la technique ! La plus belle illusion qu’il n’ait jamais réussi à produire ! Mais, bien évidemment, il n’y avait guère que cette twi’lekk pour le voir… Findis soupire intérieurement. Tant d’efforts, pour si peu de reconnaissance : il ne peut même pas jouer les fiers-à-bras devant elle et voir l’admiration dans ses beaux yeux fardés. Enfin, admiration… il hésite. Est-ce qu’elle ne hurlerait pas plutôt de peur en le voyant subitement disparaître derrière une image scintillante du Loth-cat ?

-Bah oui, enfin ! Me prenez pas pour une idiote ! Je l’ai bien vu ! Vous laissez votre petite boule de poil tourner dans la rue pour vous amener des clients ! Comment vous avez réussi à lui apprendre ce tour ?

Le jeune sorcier s’agit d’un rire nerveux.

-Oh ! Ahah, ça ? Ben, en fait… c’est assez facile… ! Il suffit d’avoir quelques friandises, et de… voilà ! …

Elle est vraiment très très près, là. Il n’a jamais vu de twi’lekk d’aussi près. De femme non plus – enfin, sauf si Tsozneika peut compter, avec son immense balafre... Toute son enfance sur Tund, à vivre en ermite parmi les mystiques, les danseuses, n’ont jamais été que quelques holo douteuses briguées dans  les consoles des cadavres de vaisseaux. Là, c’est… très différent. Elle le regarde avec son grand sourire, ses bijoux étincelants et son… décolleté… qui n’en… finit… pas…

NON, pas par là. Les yeux, regarde-la dans les yeux !

Le jeune homme s’empourpre jusqu’aux oreilles et semble se décomposer sur pieds. La twi’lekk remarque son embarras et glousse. Il a l’air si naïf, si impressionnable… Le pauvre !

-Euuuh… Si vous…v-voulez… J-je… J’peux vous le montrer ! Le…Le Loth-cat ! Je veux dire… derrière ! Il doit être derrière, dans le stock ! Avec… avec les autres !

Oui, voilà, c’est bien mieux. Avec les autres. Nassa fait un " O " surpris de ses lèvres badigeonnées de gloss mauve.

- Oh ! Tu en as d’autres ?! C’est trop chou !

- Oui, ahah ! Oui oui, on est… euh, j’en ai… toute une famille !

- Je veux les voir ! Je peux les caresser ?

L’initié tousse.

-O-oui, si vous voulez.

Que l’Unité lui vienne en aide, jamais un exercice ne lui aura paru si long ! Respirant à grand peine, il tourne les talons et se hâte de la conduire par la porte du fond.

Une heure passe, et Gredeon revient comme convenu, là où il a déposé sa belle. La balise mouchard n’a pas bougée. Mais ?

Aucune trace de Nassa. Ni chez son tailleur, ni sur les caméras des trottoirs, ni chez le vieux Eric Arrac, qui n'a jamais eu le moindre Loth-cat. D'ailleurs, il est allergique.




Les heures passent, rien ne vient. Erisko tourne en rond dans sa pièce à vivre : le comlink ne répond pas, et personne dans son entourage n’a vu Nassa. Et ses copines ? Non plus ! Il perd définitivement sa trace sur ce foutu trottoir du centre-ville. Un endroit où les témoins devraient se compter par dizaine ! Comment a-t-elle pu se volatiliser ? Si on l’avait enlevée, quelqu’un aurait forcément vu quelque chose, l’aurait entendu hurler ! Mais non. Aucun indice, rien que le vide.

Le regard cerné et transit d’inquiétude de Gredeon se retrouve face au grand miroir à holoaffichage du salon. Plongé dans la pénombre, son reflet apparaît, entouré de son mobilier familier. Il est fatigué, harassé même.

Gredeon regarde le miroir, et au milieu du miroir, deux yeux cernés de noir regardent Gredeon.

-NON !! ASSEZ ! ASSEZ !! ALLEZ-VOUS EN !! SORTEZ DE CHEZ MOI !!!

Pris de panique, l’homme se saisit du premier objet à sa portée et le balance de toutes ses forces. Malheureusement pour lui, son choix de décoration s’est porté sur un miroir Me&Me&Delux, renforcé aux fibres de simili-beskar et résistant à tous les chocs ! Il avait d’ailleurs commenté ce très bon choix durant plus de dix minutes lors de sa dernière soirée privée… Au bord de la crise de nerfs, Erisko scrute l’endroit où il voit l’apparition. Il en est maintenant persuadé : c’est un trucage de la dalle holographique. Un satané montage fait pour le faire passer pour un dingue !

Le doigt tremblant d’Erisko pointe le regard inconnu avec rage :

-Où est-elle ?! Qui vous envoie ?! C’est vous qui l’avez ?! J’vous jure que vous allez le regretter ! J’ai des contacts haut placés, ici ! Des gens qui me doivent des services !! J’ai les moyens de vous retrouver !! Dites-moi où elle est !!

Les yeux le fixent avec une intensité surnaturelle. C’est presque… hypnotisant. La sensation de faire face à un être vivant est terrible. L’intelligence froide que l’humain y lit le glace jusqu’au sang. Comme si soudain, toute sa propre maison bardée de gadgets hors de prix se mettait à lui sourire avec le plus grand mépris. Ainsi donc, voici tout du grand Gredeon Erisko. Quelle déception.

Le regard se ferme alors, avec ce qu’Erisko jure prendre pour un fantôme de rire, et semble se fondre dans le néant.
Merde, mais qu’est-ce que c’est que ce truc ? Comment peut-on faire ça avec un hologramme ?! Il n’y connaît rien en informatique, mais l’effet est tout simplement saisissant. Ça n’augure rien de bon : si quelqu’un a eu les moyens de pirater ce miroir… alors, peut-être que la totalité de son appartement est piégé ? Une sueur froide lui glisse le long du dos.

Dans le silence assourdissant de l’appartement, son comlink sonne. Numéro inconnu. Il hésite, il transpire de nervosité et de colère. Enfin, il se décide : il décroche. Le visage de sa femme apparaît alors.

-Nassa ?! NASSA !!

-Gred’ ! Hey, ça va ?

-Mais comment ça, si ça va ?! MAIS TU ES OU, NOM D’UN CARGO ?! ça fait des heures que je te cherche !!

-Oh mon cristal de Soleil, je suis tellement désolée !! Je n’ai pas eu tes appels ! Je... j'étais tellement occupée !

- Occupée ?! Où es-tu ? Avec qui ?

-Je suis…

Brouillage. Gredeon tique.

- Je suis… oh ! Non, pas encore ! J’ai déjà beaucoup trop bu !

Elle se met à rire et chasse une mouche imaginaire.

-Je crois qu’j’suis un peu ivre… J’suis vraiment désolée chouchou… Je m’suis un peu laissée emballer, hihihi… !

Son visage souriant envahit la totalité du champ. Impossible de voir où elle se trouve.

-Nassa, arrête de rire comme une conne et DIS-MOI OU TU ES !!

Elle secoue la tête.

-Bah deviiiiine !

-Quoi ?! Tu te fous de moi ?! Je vais pas m’amuser à te courir après dans toute la ville !! Tu devrais être rentrée depuis au moins cinq heures !!

-Ooooh, déjà ?! Pie d'Bantha, j’me suis même pas rendu coohohohohompte ! Ohoh ! Alleeez, rejoins-nous mon Gred’ ! Viens t’amuser ! Tu sais, j’trouve que depuis quelques temps, t’es tout tristoune, je voudrais qu’on puisse s’éclater à nouveau tous les deux…

Elle semble chercher quelque chose, puis lui envoie un baiser par holo :

-On est au 23 du Palais Boo-Ba, aux sous-sols dans le casinooo ! Tu nous rejoins ? J'vais encore gagneeer !

-Nassa…!

Elle le provoque encore, puis elle coupe d’elle-même la communication, laissant son mari en proie à un quart d’heure de pure colère contre cette petite catin de danseuse qui n’écoute jamais ce qu’il lui dit. Rarement il s’est senti aussi humilié et en colère. Au casino... Putain de foutu Sabacc... Puis, un détail sonne dans un coin de sa tête de négociant.

Chouchou. Gredeon a soudain une illumination terrible : jamais Nassa ne l’appelle comme ça ! Cet holo… est faux.

C’est un piège.

Sa paranoïa des dernières semaines refait surface. Son regard tombe sur C3DU-PR0 PR-3, son superbe robot ménager tout neuf encore sous garantie. Les trilles du droïde l’aide à réfléchir : il a presque honte de ce qu’il s’apprête à faire. Presque.

Si Nassa est perdue, si la maison est piégée, si ses propres communications sont espionnées, ça ne peut vouloir dire qu’une chose : il est beaucoup trop tard. Il ne lui reste plus qu’à faire ce qu’il sait faire le mieux.

Fuir. Disparaître. Avec la caisse.




- Alors, le spectacle vous a plu ? Vous êtes satisfait ?

Le ton doucereux est semblable à une craie rayant un vieux tableau. Au centre de la pièce, Nassa Erisko perd brusquement tous ses atours de star pour redevenir Stolas Ayindale. L'air autour du tundite miroite encore des effets de son pouvoir tandis qu'il darde sur Klasgow un regard mauvais.

- Sans déconner ? C'était excellent ! Voyez quand vous voulez ! Vous devriez jouer sur scène, Ayindale ! Vous vous feriez un pognon, avec vos petits tours de passe-passe ...

- La ferme ! Je vous interdis de m'insulter !

Il part dans des élucubrations furieuses qui font fuir les quelques sbires au loin. La véritable Nassa, en larmes, se terre autant qu'elle le peut sur la chaise à laquelle la brute de tout à l'heure l'a ligotée. La scène à laquelle elle vient d'assister a de quoi rendre fou n'importe qui. Elle avait jadis entendu parler de certaines espèces exotiques capables de prendre une autre apparence. Mais tout ça... c'était des films ! Des histoires ! Jamais de la vie elle n'aurait cru que ces choses-là puisse exister...

Seulement, la silhouette qui remplace maintenant la sienne n'a rien d'un monstre de film. C'est... un humain, ou... une humaine, ou... quelque chose d'approchant. Elle ne sait pas trop, avec sa longue robe et le tissu qui le recouvre. Ce grand échalas utilise la Force : elle a reconnu la sensation. Quand ils la lui ont apporté, elle a senti. Elle se demande si cela a à voir avec le fait que Dalla soit sa sœur... Tous ces phénomènes inexplicables la laissent en prise avec une peur panique qu'elle n'a pas appris à gérer.

Dans un coin de sa tête, en silence, Nassa ramasse ses pensées et les tourne vers le seul espoir qu'il lui reste. Dalla. Dalla ! Oh, sœurette, comme je m'en veux. De ne pas t'avoir écouté...! Qu'est-ce que je suis allée me fourrer dans un tel merdier !

-Pleurez pas madame , lui souffle doucement la voix du jeune roux quelque part sur sa droite, y vous veut pas d'mal... C'est votre mari qui l'intéresse...

Nassa couine dans son bâillon : oh, celui-là... Si elle pouvait lui griffer le visage, elle le ferait ! Salopard ! Traître ! Petite merde ! Elle l'a suivie toute confiante, lui avec sa figure de jeune premier tout timide... Tu parles. Il l'a livré en pâture à cette cabale de malades ! Elle a cru qu'ils allaient la tuer.

Jamais elle n'a eu aussi peur... Pourtant, sa jeunesse l'avait mise au jus des dangers de la galaxie. Elle qui s'était inquiétée pour Gred'. C'était pour elle, qu'elle aurait dû s'inquiéter... Quelle idiote ! Un maigre espoir lui laisse pourtant un peu d'air : de ce qu'elle a compris, ces truands n'ont toujours pas mis la main sur son mari. Tant qu'il court, elle leur sert d'appât. Il viendra, il va rameuter ses propres hommes, aller chercher du renfort... Dalla et Gredeon vont s'allier pour l'arracher aux griffes de ces minables ! Oui, il faut qu'elle y croit !

Son résonnement muet cesse lorsque l'énorme humain à la peau sombre s'intéresse de nouveau à elle.

- Maintenant, ma jolie, on va voir si ton salaud de petit mari chéri en a quelque chose à foutre de ta mimine... M'est d'avis qu'on va pas être déçus ! M'en veut pas. J'ai rien contre toi. T'es juste une pauv'fille qu'a choisi le mauvais gars.

Il a presque bonne mine, avec ses dents parfaitement ajustées. Nassa le fusille du regard. L'illusionniste qui a volé son apparence sort alors de l'ombre, et Nassa se pétrifie sur place en reconnaissant les deux yeux cernés de noir.

Le regard dans le miroir !

▲▼ RETOURS DE FLAMMES ▲▼

La voix chevrotante de la chanteuse , portée par les vieux amplificateurs stéréos, porte dans tout le hall. adossé dans un coin, Sven sent ses dents crisser les unes contre les autres. Comment peut-on chanter aussi faux ? C'est dingue ! Faites que ce supplice s'arrête, quelqu'un... Pitié... Il n'a jamais été un fana des artistes prisés des Hutt, mais là... C'est au-dessus de ses forces.
S'il avait la force et le bagou d'un Klasgow, pour sûr qu'il se serait planté sur scène avec un magistral "LA FERME" et quelques coups de fusil blaster pour faire bonne mesure. Mais non, il faut qu'il reste là, bien sage, à attendre que l'autre enfoiré se pointe. La souffrance la plus pure se loge parfois dans des lieux inattendus.

Avec mauvaise humeur, il jette un œil à la grande porte : personne. Combien de temps, qu'ils sont là, plantés comme des navets, à attendre ? Aucune idée ! Mais le type ne vient pas. Sans doute ne viendra-t-il jamais.

Les gros bras du casino ont reçu leur petite commission comme prévue : tout ça pour qu'ils se taisent et ne fassent pas d'histoire quand la clique de pirates jettera son dévolu sur dos du petit blondinet. Les serveuses et serveurs du soir circulent entre les tables, leur jettent parfois des regards interrogateurs ou inquiets. Mais pour l'instant, rien n'indique qu'ils sont autre chose que des mafieux au rabais à peine suffisamment bien fringués pour ne pas se faire jeter dehors pour "tenue inappropriée". Fallait bien ça pour se cale un nœud papillon par-dessus le col de sa vieille armure légère des Rasoirs Sanglants, pleine d'estafilades et de traces de tirs jamais nettoyées.

Autour d'eux, la petite soirée bat son plein sans anicroche. Oh, on est loin du vaste des grands casinos de Nar Shaddaa ! Ici, c'est plutôt Craignos-City. Pas de quoi se pavaner. Mais bon, Sven préfère largement être posté là, à reluquer des nanas et à parier mentalement sur les mises des gogos qu'à tenir compagnie aux autres cinglés. Et au moins, ici, le patron viendra pas lui déglinguer la mâchoire parce qu'il a ramené sa grande gueule une fois de trop...




Au fond du complexe désert de l'ancien entrepôt de Gredeon, le tout premier, celui qu'il avait délaissé au profit de locaux plus grands, plus neufs, et dont l'adresse était encore la seule connue par quelques zélotes sur Nar Haaska, Nassa fait de son mieux. De-ci delà, d'énormes cuves de bacta vides font office de décors. Dans le bâtiment où les pirates ont planté leur base d'opération ephémère, un duel de regards s'est engagé dans le hagard de stockage.

Zoar regarde Nassa et Nassa regarde Zoar.

Puis Zoar consulte machinalement l'heure de sa petite sonde portative. Erisko met beaucoup trop de temps à se montrer. Le colosse soupire : échec. C'est un échec. La lourdeur de ses pensées doit se lire sur son visage, parce que la twi'lekk recommence à chouiner. Bon, faut dire qu'il n'est pas franchement avenant, comme gaillard. On a fait plus présentable... Mais il ne l'a pas touchée. Pas encore.

Il avait bien espéré que ça ne serait pas utile : quand on a navigué dans ce qui se fait de pire toute sa vie, on en a un peu ras le bol, des têtes arrachées et des corps mutilés. Les petites pâquerettes et les parfums d’ambiance, c'est bien aussi. De temps en temps. Mais il doute que la jeune femme qu'il a maintenue ligotée sur cette chaise durant toute une nuit soit d'accord avec ça.

Alors bien sûr, il aurait pu s'énerver. Tout le monde a le droit à sa mauvaise journée de temps à autre. Il aurait pu la défigurer, lui arracher les ongles un par un, lui couper la langue, la jeter en pâture aux morts de faim de sa clique, lui redécorer les fesses au fer rouge... L'imagination des gueux de son genre n'avait aucune limite. L'avantage de naître au milieu de la pègre galactique, quoi. Mais est-ce qu'elle lui aurait donné ce qu'il voulait ? Non. Ou du moins, pas avec la précision dont il avait besoin. Il faut trouver autre chose. Une technique imparable, un truc où le mensonge n'a pas sa place, un truc rapide et efficace. Ce serait sympa d'avoir un appareil comme ça. Pour aller fouiller dans la tête des gens et en tirer des...

Attends un peu.

Mais pourquoi n'y a t-il pas pensé plus tôt ? Ce foutu magicien doit bien savoir faire ça, avec la ribambelle de choses qu'il a été capable de lui sortir ces derniers mois... Ils vont bien finir par trouver la faille. Par faire sortir le Gredeon du bois. Il se lève brusquement et lance à l'un des types qui montent la garde dans la salle :

-Tu la surveilles. Tout le temps. Et si elle veut pisser, c'est attachée derrière le buisson à côté d'la porte, nulle part ailleurs. Ok ?

Le rattataki aux tatouages acquiesce avec un sourire inquiétant. Pas invité la pluie, celui-là, pense le capitaine, mais efficace quand il faut taper. On lui en demande pas plus...
Klasgow monte les escaliers qui mènent aux anciens bureaux. Dans un coin, son navigateur et son copilote sont en communication avec son équipe de récupération. Si quelque chose bouge, ils sont aux premières loges. Mais, visiblement, ils n'ont rien pour lui.

Zoar inspire. Allez, la partie d'échecs commence : jamais sûr de ce qu'on va trouver. Il toque à la porte, comme l'aurait fait un petit commis propre sur lui.

-Entrez !

Lui répond la voix revêche de la femme. Il appuie sur l'interrupteur et les battants s'ouvrent. Il devine à son air d'éternelle camée qu'elle n'a pas dû utiliser ses yeux pour le voir.

Dans la grande pièce, où se sont entassés durant des années de vieux ordinateurs et tout le nécessaire pour mener comme il faut une bonne petite entreprise pas très nette, la clique de sorciers a littéralement nidifié pour leur séjour. Ces ermites ont le sens du confort : avec le bric à brac improbable du lieu, ils ont réussi à se fabriquer lits, bureaux, et même, croit-il comprendre, une sorte de coin cuisine : l'un des radiateurs des serveurs sert à faire chauffer l'une des vieilles bouilloires qu'il leur avait dégoté. Le tout avec un sens artistique dont il n'aurait pas été capable.

Son regard surpris passe d'un personnage à l'autre et finit par tomber sur le profil énigmatique d'Ayindale. Le maître de cette absurde cérémonie est avachi dans l'ancien fauteuil du directeur, dans une position d'une totale décomplexion. Assis en travers, une jambe passée par-dessus l'accoudoir, le sephi se lime les ongles avec une minutie qui confine à la chirurgie. Rien ne semble jamais pouvoir détourner cet esprit malade des choses les plus triviales... son lâcher-prise a quelque chose de fascinant.

-Que nous vaut votre visite, capitaine ? Avez-vous obtenu de Dubrava ce que vous en attendiez ?

Officieusement, le ton de sa voix glisse un "pouvons-nous espérer lever les voiles" que le pirate s'empresse de balayer par un silence. Klasgow s'avance au milieu d'eux avec précaution. L'un des vieux adeptes est en train de dessiner il ne sait quoi au sol et par principe, il va éviter d'y mettre les pieds. On sait jamais. Le second a fabriqué une tapette à mouche avec les restes d'une grille d'aération et s'amuse à éclater toutes celles qui passent à sa portée. Le plus jeune, comme à son habitude, se débrouille comme il peut pour faire chauffer sa pauvre bouilloire : Klasgow comprend avec un éclair de surprise qu'il utilise... ses mains.

Pas de doute, on est bel et bien chez les cinglés. C'est presque rassurant : son petit monde ne change pas, même au beau milieu du bousin. Arrivé à proximité du trône improvisé, Zoar se racle la gorge.

-Euh... Si j'vous dérange pas trop...

- Précisez ce que vous entendez par "TROP", capitaine. Tout le monde le sait, trop de trop tue le trop ! Il n'y a que trop de trop dans un trop de trop.

-Euuuuuuuuuh.. Ouu-nnnn-oui... Enfin, si vous voulez... C'est pas le sujet, là.

Ce grand fadet a toujours le chic pour débarquer au pire moment, s'agace Stolas. Il épie d'un œil critique l'angle qu'il vient de donner à l'ongle de son index : trop court. Son nez se froisse avec un dédain très adolescent. Il balaye d'un geste plein d'une grâce très féminine les mèches sombres qui se sont rabattue sur son visage :

- Vous avez vu l'état de ces rideaux ? Voyez l'indécence de ce logement. Comment voulez-vous que mes confrères puissent travailler dans des conditions décentes s'ils n'ont que des fenêtres ? Et pourquoi pas des portes donnant sur rien, tant que nous y sommes ? Autant compter sur l'administration de cette planète. Et arrêtez d'ouvrir la bouche lorsque je vous parle, vous avez l'air d'un parfait crétin.

Le capitaine pirate se concentre sur sa respiration pour ne pas hurler de frustration.

-Ecoutez, j'ai une twi'lekk en bas qui aurait bien besoin d'un peu d'aide pour nous dire où est passé son mari, ok ?

- Mais qu'ai-je à faire de vos histoires de twi'lekk ?! Je me contrefiche de vos twi'lekk Klasgow !! Vous êtes ici au sein d'un ordre mystique ! Pas au milieu d'un cabaret !! Allez donc mettre à l'épreuve votre vertu où vous voulez, mais ne mêlez pas vos affaires privées à celles de Tund ! C'est inconvenant !!

Oh non, me dis pas qu'il a déjà oublié, ce con ? Il était en bas y a pas une demi heure. Zoar comprend qu'il va falloir se tarter les dix huit premières personnalités du sorcier avant d'accéder à la bonne. La seule qui soit perméable aux vrais résonnements. Dans son dos, il croit entendre les deux autres mages en robe se payer sa tronche.

-C'est pas MA twi'lekk, Ayindale ! C'est LA twi'lekk, bordel ! Celle qui doit nous amener Gredeon Erisko ! Me dites pas que vous remettez pas  ?! Vous aviez son apparence y a pas une heure ! Le tournage de l'holo, vous vous en souvenez ?!

Le regard brillant dans l'obscurité s'arrondit. Les lèvres sombres de la face blême du tundite formule quelques mots inaudibles. Il cherche quelque chose des yeux, et paraît abasourdi :

- J'étais une twi'lekk ? Moi ?

-Mais oui ! Et une très jolie !

- J'ai été une très jolie twi'lekk ? Vous dites ? Vous en êtes sûr ?

-Ah bah oui ! Un peu que j'en suis sûr, j'étais là !

- Par la trame de l'Univers, voilà qui est fort curieux. Pourquoi aurais-je été une ... qu'est-ce que vous dites ?

Il reverra cette conversation en rêve et se mouillera de rire. Mais là, tout de suite, il a pas du tout envie d'en rire. Ce manège, quatre fois par jour, ça vous tue n'importe qui. L’œil droit du sorcier rejoint brièvement son œil gauche et lorsque ses pupilles s'ajustent de nouveau sur la figure de Zoar, le pirate comprend que la bascule a eu lieu. L'air autour d'Ayindale se met à miroiter et il recule par précaution. Et...

- Vous m'avez demandé, à MOI, de devenir une... UNE TWI'LEKK ?! ICI ?! VOUS VOUS ÊTES RINCÉ L’ŒIL COMME LE VISQUEUX PERVERS QUE VOUS ÊTES ?! ESPÈCE DE MISÉRABLE MÉCRÉANT !! COMMENT AVEZ-VOUS PU ? C'EST UN SCANDALE !

-RaaAAAAAH MAIS NON !! C'était une mise en scène ! C'était notre plan, c'était né-cé-ssaire ! Vous saisissez ?!

Mais apparemment, pour Stolas, ce n'est pas du tout un argument. Il faut un grand geste rageur, et dans son élan, se casse la figure de son perchoir. Immédiatement, deux de ses condisciples accourent pour l'aider à se relever.

Zoar lui, n'a pas pu s'empêcher d'éclater de rire. Ce taré devrait vraiment faire du théâtre.

- Merci, merci, je vais bien. Je ne suis pas en sucre, tout de même...

Fait-il à l'adresse de Findis qui se confond en babillages affolés dans cette langue que Klasgow ne comprend pas. Stolas se redresse et se débat avec les pans de sa robe pour reprendre une apparence digne.


De quoi parlait-il, déjà ? Il hésite. Peut-être de la nécessité de trouver davantage de cristaux de sel. Non. De la qualité de l'atmosphère ? Oui ? Non. Il devait faire une chose importante, hier. Mais nous sommes déjà... mh, demain ? Non ! Comment savoir, dans cette obscurité ? Peut-être. Compte tenu de la gravité de cette planète, inutile d'espérer économiser du carburant. Rien d'extraordinaire à ce que les gens d'ici soient tous des incroyants. Logique. Mais l'Unité pourvoit à tout en tout temps, ils n'auront donc qu'à se fier à elle pour trouver ce dont ils ont besoin... A moins que ce malfrat de pirate veuille encore trouver quelqu'un d'autre. Mais que voulait-il ? Une chanteuse, ou quelque chose d'approchant. Il n'a rien contre les chanteuses, que du contraire, c'est assez plaisant. Surtout si elles ont du goût. Mariner ? Mais non, pas du thé, enfin. Quoi que ? AH ! Voilà ! C'était ça.

- Eh bien quoi ? Pourquoi m'avez-vous donc fait descendre, capitaine ? Maintenant que je suis debout, j'aimerai savoir avant de me rasseoir.

-Si c'est possible, j'aurais besoin d'un coup de main... de magie, ce que vous voulez, pour faire un peu parler notre invitée du jour. Là-bas en bas.

Quelle perte de temps... Abyssale.

- Allez lui tirer les vers du nez, mais en douceur, m'voyez ? Gentiment, l'air de rien. Avec ... je sais pas, un petit tour d'hypnose sympa ? Entrer dans la têtes des twi'lekk, vous savez faire, dans votre communauté de cingl... de magiciens ?




Elle va attendre que l'autre gros soit parti. Elle va demander à aller aux toilettes. la brute va devoir l'accompagner jusque derrière la porte. Et lorsqu'il passera le seuil, ZLAM, d'un puissant coup d'épaule puis de tête, elle lui démontera la figure par surprise. Assommé, il tombera à ses pieds. Elle en profitera pour sectionner son lien avec le vibro-couteau qu'il a à la ceinture, elle se libèrera, arrachera ce bâillon et courra comme une folle pour quitter cet endroit de malheur... Libre !

Nassa ne retient plus ses larmes, pleurer a un puissant effet anesthésiant. Elle laisse filer son petit holofilm de super héroïne dans le néant qui lui fait face. Elle n'est pas un super soldat, elle n'aurait même pas la force de lui coller une giffle assez forte pour lui faire une marque. Et au vu de sa musculature et de ses réflexes, il aurait cent fois le temps de l'ouvrir en deux avant qu'elle ne puisse le neutraliser... Non, Nassa, reste sur cette chaise. La vie est trop précieuse pour la gâcher d'une façon si stupide...

Le chef met du temps à revenir. Malgré elle, la danseuse ne peut empêcher son esprit affolé de galoper dans l'imaginaire.

Elle sent la présence des personnes en robe avant même qu'ils passent la porte. Son regard terrifié les passe en revue. Combien sont-ils, là-dedans ? Elle n'en a vu que trois tout à l'heure, mais apparemment elle avait pas toute la grappe.

Et qui sont-ils, ensuite ? Ils dissimulent la plupart du temps leur visage et s'enroulent dans ces grandes robes bizarres. Elle a déjà vu des Sith dans les holojournaux : pas tout à fait le même style... Ceux-là ressemblent davantage à des pèlerins de la Bordure. Mais le simple fait qu'ils soient avec les pirates suffit à en faire des Sith aux yeux rougis de Nassa. Comment des Jedi pourraient-ils se compromettre de la sorte ? Impensable ! Les Jedi sont tous les moines vertueux pleins d'empathie qui viennent en aide, pas des connards profiteurs qui enlèvent des gens comme elle pour faire chanter des gens comme Gredeon !

Et comment une danseuse comme Nassa pourrait imaginer qu'il existe une myriade d'autres voies que ces deux-là ? Ce n'est pas du tout ce qu'on lui a appris. Et puis, elle s'en fiche. S'ils tentent seulement de lever le petit doigt sur elle, elle hurle, elle mord, et Dalla finira le reste ! Enfin, s'il en reste ?

-Chère Nassa, comme tu peux le constater - et j'suis vraaaaiment désolé pour toi - ton cher Erisko a visiblement pas eu la bonté de venir s'occuper de te délivrer. Oups ! Comme quoi, toi et moi, on s'ressemble plus qu'on en a l'air ! Tous les deux, on s'aperçoit qu'on connaît pas les gens qu'on côtoie. Moi aussi, j'ai fait l'erreur de croire ton petite Gredeon chéri d'amour... Et je l'ai regretté. Et tu sais quoi ? Eh bah c'est exactement ce qui t'arrive aujourd'hui.

Même perdue comme elle l'est, Nassa ne reste pas insensible à ce drôle de discours. Elle s'attendait à des menaces, une tentative d'intimidation... Même une drague bien lourde comme les salauds de son genre en ont pris l'habitude dans les cloaques qu'ils fréquentent... Mais ça ?

- Alors, toi et moi, on a peut-être quelques questions à poser, tu crois pas ? A Gredeon-chéri ? Non ? Mais pour avoir les réponses, va déjà falloir le faire venir. Et ça, c'est avec toi qu'on va pouvoir y arriver... Comme j'ai pas l'impression de t'faire marrer, j'ai invité une personne un peu plus... subtile. Tu vois. Oh, fais pas cette tête, mon ami ci-présent va se faire un plaisir d'être d'un tact et d'une subtilité bien plus grande que moi ! Tu vas rien sentir, t'inquiète pas...

Cette grande gueule n'a vraiment aucun savoir-vivre, aucun sens de l'hospitalité. Ayindale est perturbé par la détresse qui émane de la prisonnière : mais que lui a-t-il donc fait, à cette pauvresse, pour la plonger dans un tel désarroi ?! Elle n'a pourtant pas l'air d'avoir ingéré des vers de cerveau. Peut-être que si, en fin de compte ? Impossible d'en être certain.

- Enfin, capitaine ! s'exclame Stolas en regardant le visage trempé de larmes de Nassa, Vous ne voyez pas que cette jeune personne est complètement déshydratée ?! Elle va tomber en poussière sous vos yeux et vous la laisser souffrir de la sorte ?!

Le grand maître qu'il est sait reconnaître un être de bonne condition lorsqu'il en voit un : la tenue, légère certes, mais de facture appréciable, et les nombreux bijoux, font état du fait que cette danseuse n'est pas une esclave. Que devait-il lui faire, déjà ? Certainement pas la laisser agoniser comme ça sur une chaise. Pour qui ce maudit pirate l'a-t-il pris ?! Quel mufle sans dignité. Aucune classe, aucun panache. Faut-il toujours que son sens de l'à-propos sauve la mise de ce malheureux échoué par hasard. Lamentable.

- Findis ! Allez donc lui chercher une tasse de thé pour cette demoiselle !

Quoi ? Nassa bat des cils, interloquée. Klasgow laisse sa large paume s'écraser contre sa face consternée.

Le jeune adolescent manque de se prendre les pieds dans sa robe en dévalant les escaliers, la bouilloire dans une main et une tasse ébréchée dans l'autre. D'un claquement de doigt, Ayindale arrache le bâillon qui muselle Nassa et désigne d'un élégant geste de la main le fabuleux trophée brandit par l'acolyte.

- Buvez, ma chère. Cela ne peut vous faire que le plus grand bien.

Il lui sourit, et son visage émacié sans sexe et sans âge pétrifie la twi'lekk un bref instant. Ses yeux vont de la tasse à Ayindale et d'Ayindale à la tasse. C'est n'importe quoi, elle ne comprend plus rien. Les yeux dans le miroir la toisent maintenant avec une pointe de surprise et un pressant sentiment d'urgente lui fait comprendre qu'elle doit prendre cette tasse très vite. Cherche pas, fais pas la maline, prend cette foutue tasse, Nassa. Tu te poseras des questions plus tard.

Avec un rictus qu'elle tente de rendre poli, les yeux encore pleins de larmes, elle passe un doigt tremblant dans la minuscule anse de la tasse comme elle le peut avec ses deux mains liées. Aucun mot ne parvient à passer la barrière de ses lèvres scellées.

- Que faites-vous donc ainsi fagotée sur ce siège, ma douce amie ? Ce n'est pas une façon d'aborder des négociations, convenez-en !

Malgré toute l'amabilité dont il fait preuve, avec toute l’invraisemblance que cela comporte, rien ni dans son apparence ni dans sa présence n'incite Nassa à accepter quoi que ce soit de sa part.D'ailleurs... elle est sensée dire quoi...? Merci ? M...monsieur ? Madame ? Aucune foutre idée ! Dès qu'elle pense avoir la réponse, un détail vient contrecarrer ses efforts.

Il émane de sa personne quelque chose que la danseuse ne saurait pas décrire... C'est... comme une sorte de tension dans l'air, mais complètement aléatoire, qui va, qui vient, dans tous les sens. Iel a l'air... parfaitement vivant, et presque mort tant sa peau est de plâtre. Femme et homme, sans qu'aucun ne soit plus évident. Aimable et pourtant absolu dans toutes ses manières. Une sorte de paradoxe intangible, et c'est franchement dérangeant pour une femme aussi pragmatique qu'elle. C'est plus simple, d'habitude ! Beaucoup plus simple !

Non, elle ne va pas tenter d'apitoyer quelqu'un comme ça en se rendant toute mielleuse comme elle le fait si bien : le remède a toute les chances d'être bien pire que le mal... Elle aurait pu, pourtant... Un peu ? Pour voir ? Non. Autant s'en tenir au rôle qu'elle s'est donnée, et ne pas se laisser berner par l'ennemi :  fille effarouchée que tout le monde martyrise mais qui ne cèdera pas. C'est un rôle qu'elle maîtrise assez bien, qui passe plutôt pas mal à l'holographie.

- N-Ne me touchez pas...! Je vous préviens...

Sa voix sonne trop aiguë, trop éraillée. Elle n'a rien bu depuis trop longtemps. Effectivement.

- Si jamais vous me faites du mal, ma sœur vous le fera payer !

Klasgow marque un temps d'arrêt. Ah ? Tiens. Bizarre, on lui a pas parler d'une sœur. Ayindale agite ses mains comme il sait si bien le faire :

- Du mal ? Ne soyez pas ridicule, enfin. Nous sommes des érudits, des scientifiques ! Pas des... tortionnaires ou je ne sais quel adjectif abjecte. Les seuls qui ont à nous craindre sont ceux qui tiennent à nous nuire, et vous ne semblez pas en faire partie. N'est-ce pas ?

Mais... Iel essaye d'inverser les rôles, là, ou quoi ? Quel culot ! Ses lekkus tremblent plus qu'ils ne le devraient : ressaisis-toi Nassa, ne te fais pas avoir.

-J-je tomberai pas dans le piège ! Non ! Vous êtes avec eux ! Avec ces types ! Vous travaillez pour eux ! Faites très attention : ma sœur est une Jedi ! Vous m'entendez ?! Si jamais elle apprend ce que vous m'avez fait, vous allez regretter de ne pas m'avoir laissée tranquille !

Voilà ! Là, c'est dit ! Elle a hésité, mais finalement, la tête du vieux pirate vaut mille. Ah, il fait moins le malin, le gros lourdingue ! Nassa retient un sourire vicieux. L'étrange personnage au regard maquillé se retourne avec un intérêt soudain. Nassa réprime un frisson : est-ce qu'elle a fait une bêtise, là ? Euh...

- Une Jedi ? Dites-vous ? Vraiment ? Mais quelle coïncidence étonnante ! Voilà plusieurs millénaires que nos ressortissants n'avaient eu à rencontrer un représentant de cet Ordre.

-En effet, maître Ayindale, La dernière fois, si l'on en croit les Chroniques, c'était en...euh... en ?

-En l'an 412 après la Grande Guerre, il me semble. Vous devriez relire vos classiques, frère Askar.

-Est-ce vrai ? Un vrai Jidaï ? Comme dans les légendes des registres la Tour ?

-J'ai vu un Jedi, une fois.  C'était sur Nal Hutta. Rien de transcendant, j'en ai bien peur. Une personne imbue d'elle-même et sans grand esprit... Ne soyez pas trop optimistes, mes chers frères.

-Pourrons-nous lui présenter certaines de nos visions ? J'ai oui-dire qu'ils avaient de grands prophètes en leur sein !

Hein ? Mais... quoi ?

Stolas lève un index catégorique :

- Suffit ! Nous verrons cela en temps utile ! Ah, mais avant ! Il faut absolument l'inviter à dîner.

- Oh bordel, arrêtez avec vos conneries... Personne n'invitera personne à dîner ici ! Et aucun Jedi ne viendra ici ! C'est hors de question !

- Je me contrefiche de votre avis , Klasgow ! Je n'ai pas l'intention de me plier à vos manières répugnantes sous prétexte que vous n'êtes pas capable de reconnaître un hôte de marque lorsque vous en avez un !

Nassa se décompose. Mais... non ! Non ! NON. Non non non, là, ils sont sensés faire "Oh !" "Ah !", ouvrir grands leurs yeux et arborer des expressions de panique et de peur ! Se confondre en excuses ! S’aplatir devant elle ! La libérer sur-le-champs en la suppliant de ne jamais rien dire !

Pas se mettre à sourire comme si elle leur avait proposer de partir en promenade champêtre un beau soir de printemps !! Mais ils sortent d'où, ceux-là ?!

Mais où je suis tombée... Oh Dalla... Au milieu des déblatérations sans fin auxquelles elle ne comprend plus rien, elle baisse le nez et réalise qu'elle tient toujours la petite tasse fumante. De dépit, Nassa y trempe les lèvres. Mh.

Oh ! La vache, mais c'est que c'est super bon, ce truc, en fait !


- Bon. Et si on discutait plus sérieusement ? Ta sœur, c'est bien. Mais c'est ton mari que je veux. Tu veux partir ? Soit. Mais d'abord, tu me dis où s'est taillé le vieux Gredeon Erisko.



Au beau milieu de la banlieue brumeuse longée par les marécages, Gredeon conduit, pied au plancher. Il jette des coups d’œil nerveux dans les rétroviseurs, où apparaît le visage concentré de Dalla. Il a l'impression d'être en taule, surveillé par un maton armé d'une matraque. Une matraque laser.

Eh merde. Merde ! C'est le seul mot qui tourne en boucle dans sa tête, à présent. Comment a-t-elle fait pour débarquer si vite ? Il n'en sait rien, pas plus qu'il n'a compris comment Nassa avait pu se faire enlever sans laisser de trace. Quelle famille de dingues... Qu'est-ce qu'il était allé s'enticher d'une twi'lekk ? Comme s'il n'y avait pas assez d'humaines dans cette galaxie !

Nouveau coup d’œil.

Il devrait être soulagé. Devrait... Après tout  elle veut aider. Ils veulent toujours aider, ces moines guerriers armés de bâtons lumineux ! Toujours ! Mais il n'est pas dupe. Il sait que cette sœur bizarre l'a toujours détesté. Il le lui a bien rendu. Sans doute pense-t-elle qu'il n'est qu'un raté. Elle a tort, mais il ne va pas perdre son temps à l'en persuader. Les Jedi, disait-on par ici, avaient le don de vous apporter plus d'ennuis que de bonheur. Et maintenant qu'ils sont personna non grata au sein de l'espace républicain... impossible d'espérer se refaire une santé avec cette Dalla sur les talons. Tôt où tard, il devra s'en débarrasser... Mais comment ? Quand ? Aucune idée. Pour l'instant, c'est inenvisageable sans dommages.

Et puis, reste Klasgow.

Peut-être avait-elle une chance d'en remontrer au vieux pirate. Mais ce renard de l'espace n'est pas un petit loubard comme on en trouve dans les astroports... Gredeon est bien placé pour le savoir. Près de quarante ans de piraterie en ont fait un loup du vide plus retord que sa carrure de videur ne le laisse présager... Un tueur aussi malin que cruel qui n'hésite pas à s'allier avec ce que la galaxie fait de pire. D'ailleurs, il ne serait même pas surpris s'il avait réussi à passer un accord avec l'Empire. Rien que d'y penser, il risque d'en faire des cauchemars : ces types-là sont tous dingues. De vrais malades. S'il a des Sith avec lui, qu'est-ce qu'ils vont lui faire ? Une cascade d'horreurs lui dégouline soudain dans le crâne.

Survivre. Il lui faut trouver un plan B au cas où la Jedi ne s'en sortirai pas. En attendant, elle le surveille comme s'il allait...quoi ? Les planter dans le décors ? Comme s'il allait, lui, se mettre en danger pour elle. Ridicule.  Ces Jedi se prennent vraiment pour l'axe de rotation de la galaxie.

-On arrive. C'est là-bas.

Et pour le prouver, il pointe de sa main gauche l'autre côté de l'avenue. Sur la façade d'un immeuble qui a connu des jours meilleurs, un énorme néon holographique se trémousse au-dessus d'un grand porche et annonce fièrement "Palais Boo - Ba ". En plus petit, on peut lire en lettres métalliques " Boogan Bastringue - L’incontournable du jeu ! "

Gredeon essaye de repérer d'éventuels trainards. Mais dans la marée de speeder et autres transports personnels amarrés sur les aires autour du casino, impossible de deviner qui est quoi. Parfait pour une embuscade. Un endroit à ne pas fréquenter, surtout quand on a des tueurs à gages aux fesses. Et en un sens, Gredeon le sait, il n'en est pas loin.

- J'espère que tu sais vraiment ce que tu fais, Dalla...

Parce que lui, sais parfaitement qu'il fait ce qu'il ne faudrait surtout pas faire : aller se jeter directement dans un piège taillé sur-mesure pour être mortel. Impossible de savoir qui ou quoi l'attend au coin de la rue. Mais il en est certain : le gros poisson n'est qu'en seconde ligne. Vieille ruse de bandit : toujours attendre de voir de quoi l'adversaire est capable avant de déployer l'artillerie lourde.

Parce que dès que ma tête va apparaître là-bas, c'est quitte ou double...
Pour un casino, c'est logique, en fin de compte.

▲▼ RETOURS DE FLAMMES ▲▼

Nassa regarde sa tasse vide avec horreur. Que t'es bête ma fille... à tous les coups il y avait de la drogue dedans ! L'idée la fait de nouveau paniquer. C'était si tentant... et puis elle avait tellement soif... Mais les secondes passe et elle ne sent rien. Pas le moindre petit arrière goût amer, pas la moindre soudaine somnolence. Bizarre. La jeune twi'lekk contemple le fond de la petite tasse encore et encore. C'est la semaine des surprises, rien n'est ce qu'il paraît être, tout est à l'envers. Va falloir s'y faire, ma pauvre.

Quand elle redresse le museau, elle se retrouve nez à nez avec Klasgow.

- Alors ? Y a rien qui te revient ? Mh ?

De quoi lui parle-t-il déjà ? Elle a une absence. Nassa essaye de décrypter son air renfrogné. Est-ce qu'il est vraiment du genre à se montrer violent ? Vu le nombre de cicatrices qu'il porte, ce n'est pas un enfant de cœur, c'est certain. Mais de là à la maltraiter elle ? La pauvre fille ? Ce serait tellement inégal... Tellement...

- T'as pas la moindre idée où il peut être, à cette heure ? Tu vois bien qu'si not'plan avait fonctionné, il s'rait déjà là ton corniaud, hein ? Alors ? Il a pas une petite planque ? Un autre appart' ? Un bon copain chez qui loger ? Mh ?

Par l'une des vieilles vitres de l'entrepôt, elle avise la nuit noire qui décore le ciel. Depuis combien de temps est-elle enfermée ici ? Elle ne sait pas. Tout est flou. Et Gredeon qui ne vient pas. Et Dalla... Où est-elle ? A-t-elle seulement eu son message ? Tellement de questions, si peu de réponses. Un mal de crâne se profile.

-Je...

Une diversion, n'importe quoi. Le temps de réfléchir. Elle avise le personnage énigmatique en train de faire elle ne sait pas quoi dans le dos du pirate. Elle a la vague impression qu'iel se parle à iel même, ou quelque chose du genre. Nassa tente le tout pour le tout : petit raclement de gorge, coup d’œil intéressé au pirate.

- Je revoudrais bien une tasse de... euh... thé ? C'était... c'était vraiment très bon.

C'était bien du thé, hein ? Elle finit par en douter. Zoar écarquille les yeux. Il rêve. Cette nana est véritablement en train de prendre ses aises, là ? Il lui vient une soudaine envie de lui retourner la figure, à cette peinturlurée des beaux quartiers.

- Ah bah oui... Et pis aussi des p'tits gâteaux pendant qu'on y...

Oh mais bien sûr ! Excellente idée ! ...FINDIS ! Une autre tasse ! Dépêchez-vous un peu.

Klasgow secoue la tête. Ce foutu thé de merde. Mais qu'est-ce qu'ils ont tous avec ça ? C'est insipide et beaucoup trop sucré. Rien ne vaut un bon rhum. Un truc de brigand, quoi. Pas un truc de...

Le jeune initié, toujours aussi zélé, repart chercher la théière avec une mine atterrée. Nassa ne se l'avoue qu'à moitié, mais voir cet avorton se précipiter comme un dératé dans tous les sens porte un petit parfum de vengeance qui ne lui déplaît pas. Encore un peu et elle y prendrait goût... Bien fait pour ta gueule, petit con. Malgré son rimel délavé par les larmes et ses traits fatigués, elle parvient à adresser ce qu'elle espère être un sourire à la créature qu'elle a identifié comme le "maître" de l'autre jeune roux. Avec un peu de chance, elle peut peut-être tirer son épingle du jeu...

- Merci ! Vous êtes vraiment adorable ! Fait-elle en récupérant une nouvelle tasse pleine.

Klasgow s'étouffe. Cet aliéné, adorable ? Parle pas trop vite, ma jolie. Attends un peu de voir le dos des cartes postales. Bon, en même temps, elle a pas l'air fine, attachée à sa chaise, la robe de travers, la tasse au bout des doigts, en train d'essayer de boire. Mais le compliment a au moins l'avantage de maintenir le sorcier de bonne humeur. Il se met à rire, de ce rire absolument insupportable qui oscille entre le timbre cristallin d'un castrat et le râle rauque d'un asthmatique. Les ongles du capitaine s'enfoncent méchamment dans la doublure de son pantalon commando.

C'est une variété rare, qu'il n'est pas aisé de trouver par ici, même en contrebande, voyez-vous. Êtes-vous une amatrice ?

- Euh... Non... Mais...

- Oui oui oui... C'est super, vous papotez bien tous les deux, mais ON AVANCE PAS ! Alors quand vous aurez fini avec vos tasses et vos théières, on pourra p'tet s'y mettre !

- Tchhh, quelle insolence...inconséquente. Cessez de vous comporter comme un rustre de l'espace, Zoar ! Nous ne sommes pas aux pièces, après tout... Asseyez-vous donc.

- J'm'assois si ça m'chante, et non, on a clairement pas toute la nuit ! A l'heure qu'il est, Erisko est peut-être déjà dans une navette, bordel de... !!!

Zoar sent brusquement un étau glacial se refermer sur lui. Ses membres cessent soudain de lui obéir, et il se retrouve dans la même position que Nassa, vissé à sa propre chaise, propulsé en arrière et écarté de la scène. La main levée, Stolas le contourne, le regard dangereux. Toute trace de son rire a disparu, et un soupçon de dégoût méprisant décore ses lèvres sombres.

- J'ai dit : assis.

L'ordre claque avec toute la froideur du monde. Les hommes de Klasgow ont bondit, suivi par les tundites. Tout le monde échange des regards, le temps se fige. Le pirate grogne de fureur, mais la poigne invisible qui le maintient en place semble indifférente à sa force. Furieux, il se tait, incapable de prévoir ce qu'Ayindale a en tête. Lequel, en réalité, s'est déjà retourné vers Nassa avec un rictus vorace. Tiens, elle a plus du tout l'air d'apprécier l'hospitalité de la pièce, la donzelle.




Tandis que Dalla disparaît à l'intérieur du Casino, Gredeon en jure un sac. Des menottes ! Mais depuis quand les Jedi se baladent avec des menottes !! La seule du coin qui est assez tordue pour avoir ça sur elle, il faut qu'il en hérite ! Quelle journée de merde... Une idée tout à fait scandaleuse lui traverse l'esprit. Oui, ok, il aime bien ça, mais pas dans ce contexte-là, en fait... Non... Attends, elle avait pas ça dans sa poche pour...? Le jeune entrepreneur arrête sa pensée juste avant le bord du précipice. Non, les Jedi ne font pas ce genre de choses, voyons. C'est ridicule.

Furtivement, il capte son reflet dans l'un des nombreux rétroviseurs. Et en plus, il ne ressemble plus à rien ! Dire que ce coiffeur lui avait coûté un bras. Bref, Gredeon passe l'une des pires soirées depuis très longtemps. Après plusieurs minutes à grommeler et à soupirer, à moitié affalé sur la banquette, une idée germe dans son esprit.

S'il ne peut pas s'enfuir, il peut au moins tenter de piquer quelques trucs utiles. Voyons voir. Son regard inspecte avec minutie l'intérieur du speeder. Mouais. Peut-être que...

-Tu cherches quelque chose ?

Il manque de s’assommer en se relevant. Et. Merde.



L'air s'est raréfié. Nassa dévisage la paire d'yeux avec un mélange de confusion et de peur. Tout allait très bien. Ils prenaient le thé, c'était presque convivial, et... La grande silhouette écarlate s'avance vers elle en se frottant pensivement les mains. Elle remarqua alors qu'au travers de ses mèches sombres coupées aux mâchoires, deux longues oreilles en pointes dépassent. Une seconde, elle réfléchit à toute vitesse. C'est quoi, ça, comme espèce déjà ? Depuis tout à l'heure, elle agit comme si elle s'adressait à des congénères... Mais peut-être fait-elle fausse route.

- Aimez-vous les promenades au clair de lune ?

Pardon ? Nassa cligne des yeux. C'est quoi ça ? Une... Une tentative de drague ? Une nouvelle lubie bizarre ? Elle bredouille, empêtrée dans sa surprise.

-J-J'apprécie parfois... oui...mais p-pourquoi ?!

- Parce que nous allons en faire une... rien que vous, et moi.

Deux mains se lève de part et d'autres de sa tête et sa respiration se bloque par réflexe. Lorsque les paumes d'Ayindale touchent ses tempes, Nassa sent toute sa personne se raidir, paralysée. Qu'est-ce qu'il fabrique ?! Son regard est rivé dans le sien et elle ne parvient plus à en dévier. C'est magnétique, et brûlant. Presque douloureux. Ses pieds semblent se dissoudre. Puis ses mains. Nassa lâche un cri : non, les balades, en général, elles ressemblent pas à ça !!

Stolas la fixe avec une telle intensité que quelqu'un d'autre que lui en aurait sans doute eu la migraine. Mais ce qu'il trouve le fascine. Elle a les iris presque de la même teinte que sa peau : carmins. Elle est terrifiée, mais ça ne va pas durer. Le temps, simplement, qu'il parvienne à trouver le bout du fil. Là.

Il sent qu'il tient quelque chose. Son esprit met un peu de temps à s’acclimater à cet environnement : la twi'lekk n'est pas du genre à s'occuper de trier son univers mental. C'est le foutoir, par ici. Elle rayonne au travers de la trame de l'Unité tout un fourbis de sentiments, de pensées brouillonnent totalement désordonnées. Il le sait, cette technique est exigeante, prend du temps. Mais il sait ce qu'il cherche.

Agréable. Bucolique, peut-être ? Sensation de bonheur. Nervosité... oui ? Inquiétude. Fébrilité, voilà ! C'est ça !

C'est un peu nouveau. Les dernières fois où ils ont déployé ce savoir-faire, c'était plutôt pour aller pêcher des choses particulièrement... désagréables. Mais le mécanisme demeure identique. L'intention, elle, diffère. Stolas dirige donc sa propre intention à la façon d'un compas de marine.

Sans en avoir conscience, comme lors d'un sommeil agité, Nassa entre dans un tableau qu'elle connaît. Le décors d'un théâtre qu'elle avait elle-même tenu à organiser. Oh oui ! Oui, quel jour superbe ! Et quelle tragédie déjà écrite.

Ayindale sourit : parfait. Allons-y.
Dans l'esprit statufié de Nassa, au travers de la Force, doucement, la scène prend vie.

- Dalla ! Dalla !

Nassa se met à courir. Elle est à peine essoufflée, dans cette magnifique robe étincelante à la mode dubravane ! Ah ! Elle est là ! Toujours un peu à l'écart. Mais elle a fait l'effort de venir, et Nassa lui en est reconnaissante. Enfin une main sûre et secourable dans cette marée de choses stressantes et déconcertantes ! Elle avait tout fait pour faire bonne figure, oui. Mais derrière le mascara et les paillettes, Nassa se sentait dépassée, minée... épuisée. Le plus beau jour de sa vie semblait être une course sans fin au milieu d'un parterre d'invités indifférents à sa détresse.

-Gredeon ?

-Oui, mon talisman d'aurodium ?

-Je te présente... je te présente Dalla ! Ma sœur jumelle.

-Dalla... Ah oui, Nassa m'a beaucoup parlé de toi. C'est un véritable plaisir de te rencontrer !

Dalla souffle une réponse qui résonne en échos étranges. Nassa sourit, Gredeon sourit. Le visage de Dalla s'imprime puissamment dans l'air, alors que l'illusion s'effrite autour d'eux. Nassa cligne des yeux. Devant elle, pas de parterre de fleurs. Pas de Gedeon, ni de Dalla. Qu'est-ce qu'il s'est passé, au juste ? Elle allait... c'était... c'était son mariage !

-..............Meh ?

La Promenade des Souvenirs, en réalité, n'avait rien d'une balade de santé, et la jeune twi'lekk se sent brusquement vidée de ses forces. Le sol sous ses pieds reprend consistance, le bel après-midi s'est évanoui dans l'air. La gravité lui paraît pénible, maintenant. Elle lève le nez et découvre le visage blême du sorcier en contemplation sur ce qu'elle tient. Ses mains sont toujours suspendues en l'air, comme s'il avait soudainement été interrompu : c'est peut-être le cas. Quelque chose semble le déranger. C'est ce plis sur son front, tandis que ses yeux d'un vermeil incandescent remontent vers elle. ses lèvres s’entrouvrent et il déclame avec le souffle d'une inquiète déception :

- Vous n'avez pas fini votre tasse.

Un silence pesant s'empare d'eux Nassa reste interloquée, déboussolée. La tasse... la... ah ! Euh, oui. Sa main se referme machinalement sur l'anse minuscule. Cette nuit lui semble soudain d'une longueur interminable : s'est-elle endormie ? Pourquoi a-t-elle rêvée de son mariage ? Elle en est à émettre un son de pure hésitation inarticulée, quand le silence vole soudain en éclat :

-Chef ! Chef ! On a... On a un PROBLÈME.

Les majuscules font décidément mal aux oreilles.




Alors qu'il s'est presque endormi sur son clavier, le bip d'un comlink le tire de son demi-sommeil. C'est Sven. L'intel pirate se redresse brusquement et manque d'embarquer son matériel d'un coup  de pied.

-Hey ! Ici Sven ! Sven à QG, vous m'recevez ?

-A Sven, ici QG ! Alors ? Vous l'avez ?

-Euuh... Nan. Nan, en fait, on a un gros souci les gars...

-Comment ça ? Accouche, allez !

-En fait... On fait exactement comme prévu. On en pouvait plus d'attendre... Mais y a eu du cafardage !  L'un des types de la sécu' a entendu sa meuf causer à une autre, et, et... Putain, j'y crois toujours pas ! Il nous est passé sous l'nez c'cafard !

-Quoi ?! Mais vas-y, qu'est-ce que tu racontes ? Comment vous avez pu le rater s'il est venu ?

-Faut prév'nir l'capt'ain ! Erisko est pas seul : y a une nana chelou, genre baroudeuse, qui s'radine avec ! Une twi'lekk, baraquée, veste en cuir. L'genre chasseuse de prime : on a choppé la nana qui avait laissé filer l'aut'nana... la chasseuse, enfin, qu'a l'air de... et... enfin, apparemment elles se connaissaient et...

-Sven ! Putain, c'est urgent ton truc ? Abrège bordel, on y est pour la nuit ! C'est quoi le problème avec la fille engagé par Erisko ?!

-D'ce que j'ai compris, c'est... la sœur d'la meuf à Erisko et... ils se dirigent droit ici.

Woah. Tu parles d'une belle embrouille. Alors là, il fallait dire qu'il ne l'avait pas vue venir ! Sans prendre la peine de couper sa correspondance, le pirate laisse le poste à son collègue et bondit par les escaliers. Il stoppe néanmoins net à deux pas de la porte qu'il vient de franchir comme une tornade : la scène a de quoi surprendre.

Klasgow, planté le cul sur une chaise, contemple d'un air totalement blasé le grand type en robe en train de... de prendre le thé avec la fille. Enfin, c'est ce qu'il croit comprendre ? Les autres, en chien de faïence, les entourent en un large cercle circonspect. Il en a vu, des scènes, bizarres, mais celle-ci est vraiment dans son top dix.

- Non... Mais finissez, hein, je... je peux repasser tout à l'h...

-Ayindale ! Espèce de malade ! Vous vous êtes suffisamment amusé avec elle, relâchez-moi bordel ! Calv', balance ! Qu'est-ce qui se passe ?! C'est quoi la tuile ?!

-Euh... Eh bien en fait, ils ont trouvé Gredeon Erisko.

Un "AH" extatique généralisé retentit.

-...Mais en fait, ils l'ont pas.

Un second Ah, consterné.

-Il est en train de se diriger directement ici... et il est pas seul, il est...

Nouvelle exclamation.

-Avec une twi'lekk. Une twi'...

-DALLA !!

Nassa a presque réussi à se décoller de la chaise en prenant tout le monde par surprise. Les yeux pleins d'espoir, elle réalise qu'elle a un peu trop marqué son enthousiasme. Stolas la dévisage avec un sourcil levé.

Comment ? Que dites-vous ? Les invités sont déjà ici et personne n'est prêt ?!

Il semble réellement et profondément stupéfait. Ce n'était pourtant pas bien compliqué ! Une table, des chaises, une décoration - au moins sommaire, ils ne sont pas des sauvages ! - mais non ! Même cela, ces pirates sont incapables de le concevoir. A-t-il vraiment fait le bon choix, en remettant leur mission entre les mains d'une telle bande d'aigrefins sans subtilité ? Voilà qu'il en doute. La colère lui monte au nez plus rapidement que la marée sur une plage. Son esprit en déséquilibre permanent n'en finit pas de se retourner dans un élan de pure fureur :

Par l'Unité, vous n'êtes vraiment qu'une bande de bons à rien ! Il faut tout faire soi-même dans ce cloaque !! FINDIS !!!

L'adolescent couine de surprise. Sa robe tournoie furieusement à ses pieds alors qu'il se détourne de la prisonnière pour foncer vers les rangs de ses acolytes avec le bras levé. Quelques secondes plus tard, Zoar sent l'étreinte de Force disparaître comme par enchantement. Avec un rugissement de rage, il se lève et manque d'expédier la chaise sur le premier venu.


Tout est calme. Très calme. Trop calme. Et il déteste ça !

A pas feutrés, Erisko s'est risqué jusque par la coursive. Il a suivi de mémoire ce chemin qu'il connaît si bien. Rien en vue. Il a bien cru voir de ci de là quelques objets dérangés, mais pas âme qui vive. Il aurait dû au moins apercevoir une ombre, quelque chose... Il tente d'apaiser sa respiration. L'endroit, plongé dans le noir, est autrement plus effrayant que dans ses souvenirs. Et surtout... il s'en dégage quelque chose de profondément dérangeant. Gredeon garde son arme levée au niveau de son visage, passe les alentours au peigne fin. Cette sensation lui en rappelle une autre.

La hantise de ses souvenirs se croise doucement avec la scène qu'il vit au présent. Le miroir. Le regard. Ils savaient tout. Comment ? Son esprit n'avait toujours pas résolu cette énigme. Le petit malfrat devenu grand actionnaire n'entend plus que son propre cœur au milieu de la solitude. Il déglutit. On l'observe. On l'épie...

-Je n'ai pas peur. Je n'ai pas peur. Je...

Soudain, le noir. Dans un fracas terrible, quelque chose lui tombe sur la tête, et il n'y voit plus rien. Une paire de bras, non, deux, non... trois ? Il ne sait plus, il hurle, se débat, mais il est trop tard. Le son de sa voix est totalement étouffé et il se sent soulevé du sol. Son blaster ! Où est ?! Oh non... Ses mains agrippent désespérément le sac synthétique qu'on lui plaque sur la figure, mais il ne parvient pas à s'en débarrasser.

Il n'aurait jamais dû écouter cette... C'est foutu, c'est fini ! Il va y laisser sa peau ! Son cri se mue en sanglot alors qu'on l'emporte il ne sait où. Ses forces diminuent vite, et bientôt, il se contente de demander qu'on l'achève vite. Lui qui ne peut même pas se prévaloir d'avoir des dizaines d'enfants.




Au dehors, c'est le silence. Seuls les bruits lointains de la ville viennent troubler le vide pesant qui plane dans l'air. Quelques grincements sinistres, quelques rumeurs. Et puis, le vent frais des heures nocturnes. Où sont donc ces troupes de coupe-jarrets ? Impossible à dire : on perçoit une agitation à travers la Force. Impossible de rentrer discrètement dans ce hangar : rien que de bouger les portes fera immédiatement un bruit monstrueux.

Et au  beau milieu de l'immense pièce désormais vide, toujours les deux fesses sur sa chaise, une tasse à la main : Nassa.

Elle n'ose plus bouger. Plus depuis que l'énorme capitaine lui a gueulé de " rester ici sans bouger sinon ". Sinon... elle ne veut pas savoir, de toute façon cette soirée n'a plus ni queue ni tête. Voilà plus de dix minutes maintenant qu'elle se cramponne à sa tasse dans la pénombre, presque assommée par la fatigue et l'incongruité de la situation.
Elle a regardé tout ce monde se mettre en branle-bas de combat dans un désordre innommable et puis... plus rien. La clique de sorcier a suivi son meneur à l'étage pour... euh... chercher une table ? Elle n'a rien compris aux grandes déclarations amphigouriques totalement dénuées de sens du grand personnage aux oreilles pointues. Mais apparemment, le groupe s'est divisé. Les pirates se sont dispersés, armes à la main. Nassa respire profondément, anxieuse de par la tournure des choses.

-M'zelle Erisko, en attendant, mieux, vous...Euh...

Nassa avise l'acolyte qui vient vers elle en transportant quelque chose. Mais, à ce moment précis, la porte s'ouvre, et Findis pâlit. Pourquoi faut-il toujours que ce soit aux apprentis de faire l'accueil ? Hein ? Pourquoi ?

▲▼ RETOURS DE FLAMMES ▲▼

Dans le silence, Erisko n'entend plus que ses propres battements de cœur. Voilà, au fond, à quoi avait rimé sa vie, durant des années. La peur. Il s'était juré que c'en était fini, qu'enfin libre des jougs de la pauvreté et de la violence, il allait pouvoir, lui aussi, se tailler une place au soleil. Il y était parvenu. Enfin... presque. Encore quelques années, et il aurait été à l'abri d'éventuelles représailles de clients mécontents, avec ses savantes manigances et les bons appuis. Mais quelqu'un en a décidé autrement.

-Mmmmmmmmmh.

Oh non.

Sous le sac, Gredeon rapetisse à vue d’œil. Cette voix... Il la reconnaitrait même à un kilomètre. Il aurait payé si cher... si cher ! Pour ne jamais plus avoir à l'entendre !

-Je sens...

Un bruit de reniflement ostensible. Grotesque. Puis, quelques ombres de rires mauvais.

-Je seeeeens... je sens la chair de GREDEON.

Partout, dans la pièce, des éclats de rires hilares. Par la Force, pourquoi n'avait-il pas eu la présence d'esprit d'aller au toilette avant de partir ? Jamais de toute son existence, Erisko ne s'était senti si vulnérable, si démuni. C'est drôle. Jadis, il aurait été de l'autre côté. Avec eux, avec cette sale bande de Malraas affamés. Mais aujourd'hui, il en a bien conscience, il n'est plus rien pour eux. Pire : il représente ce que toutes les bandes de pirates exècrent : les vendus, les traîtres. Une brève seconde, sa pensée va à Dalla.

Les chances qu'elle lui vienne en aide sont de plus en plus maigre au fur et à mesure que les secondes s’égrainent avec une lenteur atroce. Il peut presque sentir la jubilation extatique de son ancien capitaine même les yeux fermés. Il a par réflexe rabattu ses jambes contre lui, mais sans son arme, sans aucune aide, et surtout, sans même savoir où il est... si seulement j'avais pris des cours d'autodéfense. Tu parles : un gabarit comme Klasgow peut en remontrer à un Wookie, alors lui ? Gredeon le sait, il ne fait pas un pli. Sa seule porte de sortie aurait été la négociation, mais que peut-il proposer de plus alléchant au vieux renard que sa propre tête ? Il le sait aussi, peu de gens dans cette galaxie sont aussi rancuniers qu'un pirate. A part les Hutt, et encore... Eux, ne font pas le sale boulot eux-mêmes. Klasgow, lui, si.


"Ils sont deux" avait marmonné la vieille sorcière avec cet air éternellement arraché, "et l'un d'eux marche au travers de la Force avec l'empreinte d'une jeune sagesse". Ouais ouais, blablabla. Klasgow avait eu l'air dubitatif, sur l'instant, mais vu qu'il ne disposait plus de ses sondes, restées sur le Radeau, il avait dû se contenter des artifices de la Force. En laquelle il n'avait pas cru durant plus de vingt-ans, jusqu'à ce qu'elle entre en collision avec lui sous la forme d'un jeune Jedi trop porté sur le sauvetage de paysans en détresse. C'était son fond de commerce, à l'époque ! Une bien belle époque, oui !

En y songeant, Zoar ne peut s'empêcher de repasser la dernière partie, rocambolesque, de sa longue vie.

Et dire qu'il avait manqué de l'étrangler. Il devait bien avouer, à son orgueil défendant, que ces sorciers savent y faire : sans leurs illusions, sa bande n'aurait sans doute jamais pu aller si loin. En l’occurrence, jamais ils n'auraient pu tendre un piège si probant à cette petite merde. Des ombres dans le noir : Ayindale et ses acolytes les avaient drapés d'il ne savait trop quoi. Pour un esprit aussi rationnel que le sien, toutes ces cabales mystérieuses c'était du baratin. Sauf quand il en constatait lui-même les effets : les illusions des tundites avaient cette particularité d'être totalement visibles, et par tous, lorsqu'elles entraient en action.

Et les pirates avaient tour à tour pris l'aspect, au choix, d'un siège de bureau, d'une armoire, d'un ordinateur, d'une table... Quel sang-froid ne lui avait-il fallu pour maîtriser son fou rire. Zoar n'en revient d'ailleurs toujours pas. Cet Ayindale a une imagination sans limite : c'est à croire que ses méditations d'un autre monde lui donne accès à une dimension supplémentaires où vont se loger toutes les bizarreries possibles. C'est amusant ! Mais bigrement inquiétant, parfois.

Son regard d'un bleu intense se baisse sur la figure encapuchonnée et immobilisée de Gredeon Erisko. Un large soupir d'aise lui échappe : enfin. Tout ça, pour cette sombre merde.

- Ah, mon p'tit GREDEON. Tu m'en auras fait voir, du pays !

Le gamin tremble à chaque fois qu'il prononce ce nom avec la voracité d'un Nexus.

-Mais cette fois, c'est fini. Terminus ! Tout le monde descend ! Tu n'iras plus nulle part.

Dans sa main, le poids de son arme fétiche lui sert de focus. Une amarre nécessaire contre la bouffée de haine et de rage qu'il sent poindre, et qui risque à tout instant de le pousser au gâchis.

-Tu...T-t-tu...Tu ne p...

-Tu. Tu. Tututut-tut-tu...!

Nouveau fou rire. Le capitaine rit avec eux. Oui, il est vraiment d'humeur joviale !  On le serait à moins : quelle traque stupide. Il aurait au moins voulu un petit combat, un quelque chose, avec celui qui avait presque eu sa peau. Mais non, et en réalité, Zoar le comprend : telle est sa tragédie à lui. Foudroyé par un moins que rien. Lui, qui s'est vanté d'avoir pris des ports entiers aux Hutt, a été pris au piège par un... minable.

-Non. Tas rien à nous dire, Gred. Te fatigues pas ! On sait déjà tout c'qui a à savoir sur ton cas !

Il s'avance sur sa proie. Son pas lourd est bientôt la seule chose que peut encore entendre Erisko : tout le monde a fait silence. L'heure n'est plus au moqueries, mais à l'art éternel et subtil de la vengeance. L'énorme main de Klasgow empoigne alors le sac et le visage rougit d'Erisko apparaît dans les lueurs criardes des néons des sorties de secours. D'un geste expert, le vieux pirate découpe une large mèche de cheveux blonds dans la coiffure impeccable du négociant, et s'en fait un gris-gris qu'il noue à son armure.

-Ce serait ballot que ta chère et tendre apprenne qu'en plus de l'avoir laissée tombée comme une vieille chaussette pas lavée, t'as pas été foutu de te défendre tout seul. Hein ? Mais ta nana elle y est pour rien, Gred. Et elle est certainement bien moins con qu'toi. Et rien qu'pour ça, j'vais lui épargner le spectacle. On va faire ça comme au bon vieux temps : entre toi, et nous.

Il se tourne alors vers le reste de son groupe. Il ne les a pas choisi au hasard : chaque tête ci-présente a perdu un camarade proche lors de la dernière débâcle. Chacun et chacune, ici, a un prix à faire payer, et compte bien signer son crime personnellement.

- Il paraît que tu voulais être riche ? Dis-moi, c'est bien pour ça qu't'as fait tout ça, hein ? Eh ben c'est ton jour de chance. Riche, tu vas l'être.

Dans son dos, une petite femme défigurée par une large brûlure apporte un sac visiblement bien chargé. D'un geste magistral, elle laisse choir son lourd butin sur le sol : des peggat. Une monnaie d'or Hutt qui faisait les beaux jours de toute la pègre. Il devait y en avoir pour un joli paquet. Gredeon ne comprend pas : qu'est-ce que toutes ces piécettes étincelantes ont à voir avec lui ? Avec, elle porte dans son autre main un petit mécanisme métallique. Le genre d'objet totalement incongru dans un tel décors, mais il s'en souvient. Pourquoi ? Mystère : la seule fois où il en a vu un, c'était chez... Chez son dentiste. Un ouvre-bouche.

- Mais bien mort aussi, tu vas l'être.

Alors, dans un éclair de lucidité étrange, il comprend.



A plus d'une paire de couloirs de là, dans le hangar désormais vidé des pirates, Nassa ne sait plus trop ce qu'elle doit faire. Faire, ou croire, ou devoir faire ou/et croire. La venue de Dalla est providentielle ! Mais l'espace d'une seconde, ses craintes prennent forme. Gredon n'est pas à ses côtés. Bizarre. Mais peu importe, le visage si bleu de sa sœur est une réjouissance suffisante au milieu de cette nuit qui n'en finit plus.

Épuisée, mais libre, elle enroule son bras contre celui, musclé, de sa jumelle. Elles sont à la fois si semblables et si différentes ! A peine relève-t-elle le nez lorsque les ombres aux vestures carmines entrent discrètement. Elle les avait presque oubliés, ceux-là ! Et elle ne sait toujours pas quoi en penser. Sauf que cette fois, Nassa en est certaine, Dalla sera son talisman contre leurs ruses déloyales. Pas vrai, sœurette ? Semble raconter son regard fatigué au massacra ruiné par des heures de larmes.

- Où est Gredeon ? Qu’avez-vous fait de mon mari ?

Oui, oui son mari ! Vous savez, celui pour lequel vous m'avez tous enlevée, bande de frappadingues ! pense-t-elle avec énervement sans avoir la force de le rugir.

-Nous n'en avons pas la moindre idée ! chante la voix du vieil homme avec jovialité.

-Mais cela n'a guère d'importance, car vous êtes les invitées. Au néant les retardataires !

-Nous n'avons guère eu l'occasion de rencontrer d'autres érudits de l'Unité depuis des lustres. Pardonnez cette curiosité un peu intrusive !

-Si vous voulez bien nous suivre, cette pièce ne se prête guère à une conversation entre bonnes gens.

Sans plus d'explication, les sorciers de Tund se replient en bon ordre par l'escalier de l'autre côté, laissant Dalla et Nassa seules dans la pénombre.

-Après, c'est vrai qu'il est super bon, leur thé.

Note Nassa après une trop longue minute de silence absent. Elle tire doucement sur le bras de sa sœur : quoi qu'elles décident de faire, rester ici ne leur apportera plus rien, désormais.

-Dalla, ces gens utilisent la Force. C'est... c'est pas normal, je veux dire. Normalement, il n'y a que les Jedi...? Enfin, je veux dire, légalement ?

Toujours compliqué, ces histoires de Force. Elle apparaît toujours comme une profonde injustice, et un sale moyen de tricher à toutes sortes de jeu, y compris celui du destin. Mais maintenant, il paraît clair qu'on les attend.


A l'étage, Ayindale se complet dans la préparation méticuleuse d'une étrange décoration de table.

-Maître Ayindale, les... les invitées sont là.

Enfin, "là" est peut-être un bien grand mot. Findis jette un œil nerveux par dessus son épaule et ne les voit toujours pas dans l'escalier. Pour un peu, ce serait malpoli.Surtout avec un maître de cérémonie aussi... compliqué. Lequel ne manque pas de le faire sursauter en sortant subitement de sa méditative torpeur :

- AH ! EXCELLENT !

Ses cervicales manquent de faire un tour complet tandis que le reste de son corps ne suit pas. Qu'avait-il prévu ? Hm. Il se passe un doigt pensif sur les lèvres. Les possibilités sont infinies. Il devrait tout d'abord leur demander de se présenter, après tout. Combien sont-elles ? Il hésite : ne confond-t-il pas avec une autre rencontre ? Diplomatique ? Non. Au siècle dernier. Personne ne vient jamais sur Tund, de toute façon. Rien ne vaut l'isolationnisme quand on tient à ses propres secrets. Mais non : il était question de partager des considérations autrement métaphysique ! Oui, ça y est. Un Jedi ! Le Jedi que voulait tenir à distance Klasgow. Rectification, pense Stolas dans un élan de lucidité : la Jedi, c'est une femme. Semble-t-il. Une twi'lekk ! Ah oui, oui, le souvenir lui revient avec une netteté troublante : les sensations renvoyées par l'esprit déboussolé de Nassa. La silhouette d'une grande twi'lekk bleue à l'allure martiale se dessine quelque part. Sous les yeux attentifs et inquiets de son acolyte, Ayindale fait lentement le tour de sa table improvisée, son index pensif tapotant machinalement sur sa lèvre inférieure.

- Je me suis longtemps demandé qui étaient ces fameux "Jiddaï". Ainsi, la réponse vient finalement à moi. Radical, n'est-ce pas ? Au fond, n'est-ce pas l'éclatante preuve que notre vérité est l'unique qui vaille ? Qui pourrait nous dénier la prévalence de l'exploration de la réalité sous-jacente en la présence d'une démonstration si parfaite ?

Stolas sourit dans le vide. Findis réprime un frisson : c'est toujours déstabilisant. On ne sait jamais à qui le sorcier parle... ni ce qu'il voit vraiment. Il semble toujours plus ou moins perdu entre deux mondes. En l’occurrence, la focale de son regard se perd entre eux, et il serait bien en peine de savoir qui ou quoi Ayindale scrute avec tant de flamboyante intensité en cet instant. Son visage aux traits encore juvénile ferait presque oublier quelle longue vie a déjà été la sienne : celle d'un timide errant d'abord, celle d'un érudit passionné ensuite... celle d'un impitoyable meneur, finalement. Brûlé, sans aucun doute, à la flamme de ses propres guerres intérieures comme extérieures. Mais la fascinante grâce féminine qui se dégage de sa démarche fascine le jeune . Stolas prend conscience du trouble de son jeune élève. Il le toise d'un air plein de cynique complaisance.

- Pensez-vous, Findis, qu'un sujet aussi trivial que la famille et les amis soit de trop pour une prise de contact aussi rare que celle-ci ?

-Oh non, maître. Je pense même qu'elle... - coup d'oeil nerveux à l'escalier - elle sera contente de parler de sa famille ! Qui du coup, pourra répondre.

- Bien, soit. Mais par précaution, trouvons autre chose. Je ne supporte pas la vexation.

Retournant d'un pas nonchalant à la place d'honneur qu'il s'est auto-attribuée, le sephi contemple avec un regard critique son ouvrage. Certes, rien de ce qu'il aurait pu offrir sur Tund, mais tout de même : l'imagination a compensé en partie leur criant manque de moyens. Les quelques tasses qu'il ont réussi à conserver, même dépareillées et inégales, forment un ensemble d'une admirable géométrie sur la table, qui s'avère être une armoire renversée, idéale dans sa longueur pour tous les accueillir. Les rideaux qui trainaient ont été découpés avec précision pour former de beaux losanges qui ornent désormais l'armoire en un parfait chemin de table, et les quelques serviettes de bain récupérées dans les anciens vestiaires tiennent lieu de dessous de table. Les accessoires de chimie du laboratoire de l'entrepôt font office de cuillère et bien sûr, la bouilloire trône au beau milieu de ce délicieux tableau digne des plus sophistiqués rituels. Un délicat fumet s'en dégage. Stolas a également cru du meilleur effet de déposer dans l'un des angles la lampe très design trouvée sur l'ancien bureau du sieur Erisko. En temps normal, il l'aurait trouvée d'une laideur affligeante, mais actuellement, il lui concède une vertu décorative appréciable, avec cette lueur tamisée dont la couleur change au gré des minutes.

Stolas s'immobilise. Les mouvements dans l'immensité fluide de l'Unité précède toujours le déplacement des corps, et il sent plus qu'il ne voit le cortège de ses frères et sœurs revenir à eux bien avant que ceux-ci n'apparaissent. Raide comme un automate, il fait volte-face et se retrouve en vis-à-vis de deux twi'lekk, appairées comme l'une de ces curieuses paires de lunettes, dont l'un des verres est bleu, et l'autre, rouge.

- Vous êtes en retard.         MAIS QU'IMPORTE ! Votre présence parmi nous est une surprise des plus plaisantes ! Nous n'attendions pas si érudite présence en un tel taudis. 

Il s'avance aux devants d'elle, les mains jointes par les ongles, le visage à découvert. Elle est grande, bien bâtie, impressionnante. Il a beau la dépasser d'une bonne tête, elle est autrement plus charpentée que lui, si sec et si maigre. De ses mèches sombres qui encadrent sévèrement ses traits énigmatiques, seules ses oreilles dépassant allègrement. Ses longs yeux aux iris incandescentes sont largement cernés d'un trait noir qui en renforcent de beaucoup l'intensité. Tout le reste, jusqu'à ses mains, est recouvert par la riche et complexe robe écarlate. Son intérêt pour les nouvelles venues est soudain total, vif, encombrant. Impossible d'y couper.

- Vous lui ressemblez. Vous êtes DALLA TELLURA. Oui. Je reconnais... ce visage. 

Il dévisage la grande twi'lekk bleue sans pudeur, intrigué, absorbé même, souriant de toutes ses dents. Son aura, désormais presque palpable, irradie sa chanson incohérente autour d'eux tous. Des considérations les plus amènes côtoient les plus crues. La noirceur de son passé fait écho aux grandes considérations altruistes du Codex de l'Unité dans la cacophonie de ses pensées. Rien ne semble bien stable, comme une bascule que l'on tente en vain d'équilibrer. Pour les tundites, ce contact est désormais trop habituel pour qu'ils en remarquent l'étrangeté.

- Pardonnez ma curiosité. L'Unité fait raisonner votre présence d'une manière... 

Il ne sait trop quel qualificatif utiliser, tant c'est inhabituel pour lui : une aura d'une stabilité singulière et encore en plein développement. Son sourire se craquelle en un rictus gêné :

- ...Très particulière. 

Le mot sonne bizarrement. Sa présence, physique, et au-delà, est encombrante, lourde, impérieuse. A l'image de son caractère impossible. Mais il attend, le regard étincelant de curiosité, qu'elle brise ce voile d'inconnu tendu entre eux. c'est toujours exaltant, les rencontres ! Comment est-elle ? Que dira--elle ? Ah, mystère.

-Maître Ayindale... Je suggère que nous les fassions s’asseoir. Elles doivent avoir mal aux pieds. souffle le vieux sorcier  à l'oreille de Stolas d'un air préoccupé.

L’œil gauche du sephi cligne indépendamment de son œil droit, et vice versa, le temps d'une brève perplexité.

- Ah. En effet, c'est fort gênant. Asseyons-nous donc !

Nul doute qu'ils avaient des dizaines, non, des centaines ! De question à lui poser.



Dix ans à imaginer ce qu'il pourrait lui faire. C'est long, dix ans... Mais cela donne matière à réflexion. Bien sûr, il aurait pu se contenter de ce qui lui viendrait sur le moment. Un peu comme un artiste, au talent ! Sauf qu'il n'est pas comme ça. Zoar Klasgow est un prédateur, un combattant et un meneur émérite qui n'a jamais laissé le hasard frapper pour lui !

Le balancer dans le vide. L'éventrer. Le pendre. Le noyer. Le jeter dans une fosse à Rancor. Ou dans un Sarlacc... Demander à Ayindale de le brûler vif aurait été du plus bel effet. Mais, après mûre réflexion, durant toutes ces années de galère, Zoar en est finalement parvenu à la conclusion qu'une vengeance ne trouve de sens que si l'on y lie une certaine symbolique. C'est par appât du gain qu'Erisko a vendu ses frères d'armes. C'est donc, en toute logique, ce gain qui le tuera. Le pirate n'a pas le sens de la mise en scène du sorcier, mais il a néanmoins su en apprendre quelques petites choses. D'ailleurs, c'est à lui qu'il doit cette idée tout simplement adorable.

Allons, mon cher Klasgow, vous manquez cruellement d'originalité. Vous pensez que votre victime comprendra la portée de ce que vous lui reprochez en vous contentant de l'éviscérer ? Il aurait tout aussi bien pu finir comme cela au milieu d'un vulgaire guet-apens. Non.

Les plus grands crimes sont à la hauteur des plus grandes fins ! Voyez. Lorsque l'un des généraux qui se voulait habile voulut contourner l'obstacle que représentait notre jungle pour atteindre le Temple, il fallut apporter une réponse adéquate à une tentative singulière : il tentait de mener sa troupe d'alien courts et trapus par le bras d'une rivière. Lorsqu'il s'avéra que nous tenions de trop l'autre rive, cet étranger sans jugeote tenta d'en détourner le cours pour noyer nos installations. Il ne parvint qu'à perdre une grande partie des siens et nos frères n'eurent pas grand mal à mettre la main sur le reste...

Lorsque les survivants furent capturés, nous nous assurâmes qu'il puisse comprendre l'étendue de leur erreur en leur infligeant une mort aussi marquante qu'efficace. Nous les enfermâmes dans l'une des fosses au sous-sol : elles disposaient d'un réseau d'alimentation d'eau qui en temps normal assurent la propreté des lieux. La fosse se remplit à raison d'un litre toute les heures. Leur agonie dura plus de trente jours et fut suffisante pour que leurs âmes gardent à jamais le souvenir d'une telle erreur.

Quel rapport avec votre Erisko, me direz vous ? Faites de même : donnez-lui la mort qui sied à son crime. S'il a pêché par l'argent, c'est donc l'argent qui le tuera. On coulait jadis l'or des rois bafoués sur la tête des usurpateurs pour leur octroyer généreusement la couronne qu'ils réclamaient tant. Je suggère à votre habile pensée de conspirateur de trouver une variante à ce supplice.

C'était pas tombé dans l'oreille d'un sourd.

La main puissante de la pirate lui cale l'appareil entre les dents après lui avoir forcé les mâchoires avec un vigoureux bras de levier. Gredeon se retrouva donc la bouche grande ouverte, terrifié, ligoté à genoux devant une file indienne de pirates. Incapable de prononcer un mot cohérent dans une telle position, il en est réduit à produire tout un tas de vocalise désespérée.

Avec une lenteur et une application manifeste, l'un des hommes se mit à passer les petites pièces à la flamme du chalumeau qu'il avait jusque-là garder à sa ceinture, entre son couteau et son blaster. Dans l'ombre, le morceau de métal luit faiblement. Klasgow l'attrape entre ses doigts gantés, et la violente chaleur fait crépiter le cuir épais de son gant.

- Allez, mon cher Erisko. C'est l'heure de ramasser ton prix. Le prix à payer pour ta traitrise. Pas la peine de me demander pardon. Tu sais très bien qu'il n'y en a pas.

Il s'avance, et, sans dévier une seconde son regard de celui de Gredeon, laisse tomber la pièce chauffée à blanc dans son bec grand ouvert. Le maintien sans pitié lorsqu’il se cabre de douleur. A voté !


-Attention en vous servant, M'zelle Erisko. C'est chaud.

- Est-il donc vrai que vous êtes... Jiddaï ?

▲▼ RETOURS DE FLAMMES ▲▼

Parfois, la vie vous offre d’étranges sensations.

Stolas avait eu cette attente irréaliste d’un jeune enfant devant le somptueux paquet que l’on dépose au pied d’un arbre décoré, sur certains mondes. Une expectative aux yeux emplis d’une curiosité féline, prête à laisser courir tous les émois bruts de décoffrage qu’un présent longuement espéré pouvait provoquer dans un esprit juvénile. Un Jiddaï, pensez-vous ! De ces adeptes d’un tout autre genre, les tundites n’ont guère que leurs registres historiques pour en témoigner. Ils sont les Mythosaures de Tund, des êtres dont on peine à croire l’existence : jadis, en un temps que la génération d’aujourd’hui a oublié, il y eut des visites diplomatiques de cet Ordre étrange sur Tund. Mais les siècles ont passé depuis. Alors, quand Dalla Tellura entre en scène, quand sa silhouette de contrebandière de théâtre pénètre son champ de vision élargi par l’inexplicable prescience qu’octroie la fusion avec l’Unité.

Leur gémellité est une évidence : excepté la teinte de leur peau, les deux twi’lekk qui entrent dans leur masure improvisée sont identiques. Les mêmes visages, au maquillage près. Les mêmes lèvres ourlées et les mêmes yeux au regard méfiant. Une troublante symétrie s’installe. Liée, elles le sont, et pour Ayindale, il ne s’agit pas d’un simple constat de beau parleur de troquet. Elles partagent un lien ténu, mais si brillant devant l’œil de son esprit, qu’il ne pourrait l’ignorer même volontairement.

Le sectateur qu’il est devenu attendait sans doute bien trop de cette inconnu. Fatalement, comme toujours avec un être aussi absolu, la déception est de mise...

- C’est quoi cette… table ?

Elles ne retiennent de tous ses efforts, de toute sa diligence, même dans un contexte si délicat... qu’une incongruité qui l’étonne ? Le sourire du sephi s’efface.

Le silence accueille la remarque. Tous les visages se tournent d’un même mouvement lent et hésitant vers Stolas. Leur maître de cérémonie s’est figé dans une attitude de confusion visible. Comment ça “c’est quoi” ? songe-t-il avec dix humeurs différentes à la fois. Est-elle stupide ? Aveugle ? Il préfère éviter de croire qu’elle peut être aussi irrévérencieuse après avoir été si élégamment invitée. Les rustres de cette trempe ne méritent pas leur temps précieux.

Je vous demande PARDON ?

Nassa bat des cils nerveusement devant le changement d'attitude aussi vif qu'imprévisible.

-Je... Non, c'est juste que... C'est drôle ?

Les visages lui renvoient tour à tour des expressions surprises, catastrophées, blasées, intriguées. En désespoir de cause, Nassa se tasse contre sa sœur. Là, au moins, c'est sûr et prévisible.

- Il n'est pas très poli de commenter ce que d'humbles voyageurs peuvent parvenir à se procurer dans de telles circonstances.

-Nous avons fait de notre mieux, oui oui.

Les adeptes tentent visiblement de faire bifurquer l'attention du sephi vers une autre cible : on ne sait jamais trop ni quand ni comment la personnalité de l'imprévisible sorcier peut se métamorphoser. Une sorte d'accord tacite entre le plus ancien et les plus jeunes veut qu'ils parviennent à disperser parfois suffisamment tôt son attention trop soutenue pleine d'émotions trop contradictoires pour l'empêcher... d'exploser. L’instant de tension initiale se fond dans la bonhommie retrouvée lorsque les deux jeunes femmes, visiblement menée davantage par la fatigue et la lassitude de Nassa que par la réelle envie de Dalla, finissent par prendre place sur les sièges qu’on leur avait réservés. Quelques questions lus ou moins indiscrètes pleuvent sur les deux invitées, qui en toute fatalité, sont devenues le centre de toutes les attentions. On les sert et on les considère, ce qui, pour Ayindale, constitue bien la marque d'une véritable bienséance.

Mais malgré tout leur soin, auquel la première semble un tant soit peu réceptive, la seconde, la Jedi, elle... semble au contraire comme portée ailleurs. A l'écoute de bien autre chose que le discours un peu décousu de ses hôtes du moment.

- Je suis venue chercher ma sœur ET mon beau-frère. Où est-il ? Où est Gredeon Erisko ?

La voilà qui montre une posture voulue intimidante : tout le monde, autour de la table, se raidit. On a certes l'habitude des pirates, mais pas des Jedi. A travers la continuité invisible qui les entoure comme un vêtement moelleux, l'agitation palpable de la jeune Jedi n'échappe pas aux sorciers. Pas davantage à Stolas qui, ne sachant encore quel sens donner à cette attitude qui lui déplaît déjà, laisse ses cheveux retomber le long de ses pommettes saillantes en basculant sa tête en avant.

- Vous semblez curieux à propos des jedi.

Personne ne moufte. La twi’lekk est lancée, et ne s’arrête pas en si bon chemin. La cuillière du sephi tinte discrètement à l'intérieur de sa propre tasse.

- Je suis prête à vous parler de la Force, des midi-chloriens, de l’Ordre millénaire, de nos Temples d’Ondéron et de Coruscant, de notre code, de nos prophéties, des cristaux kybers, de l’empire sith et du Côté Obscur, de la voie des jedi gris et du Refuge…

Les mots teintent bizarrement. L’esprit alambiqué d’Ayindale s’empare de ses paroles avec une voracité pleine d’une sorte d’animosité incohérente : quoi les temples ? Quoi les Quoi les empires et les refuges ? Mais de quoi parle-t-elle ? Qu’y a-t-il dans ce grand dehors qu’il a quitté cinquante ans plutôt qui mériterait ce genre de chantage à peine déguisé ? Son eprit va et vient dangereusement de l'un à l'autre comme l'immense balancier d'une horloge. Sa curiosité et son ego s'affronte violemment dans une danse secrète où seule son aura étrange trahit ce tiraillement.

- Mais je ne dirai rien tant que je ne saurai pas où est mon beau-frère.

Son nez pointu se plisse, ses yeux cernés de noir ne sont plus que deux fentes brillant dans la demi-obscurité. Exiger. Exiger ! Exiger ! Mais qui sont-ils, pour exiger ?! Tous ces inconnus, dont elles font partie, qui s’imaginent qu’il s’est incarné en ce monde pour les servir ! Ah ! Le visage de la poupée de cendre se fend d’un masque de colère que n’aurait pas renié une reine hapienne.

- Pah ! Parce que vous vous imaginez que je me soucie de cet avorton infâme que vous nommez un “beau-frère” ?! Par les siècles ! J’ai déjà suffisamment affaire à supporter les brigands qui nous entourent pour avoir à y ajouter une personne aussi futile que celui-là !

Le mouvement de sa main traduit le fond de sa pensée au sujet du dénommé Erisko. De tout ce que cet individu en réalité insignifiant pour eux comme pour la galaxie leur avait coûté d’efforts et de travail... Trois jours et trois nuits nécessaires à l’établissement de ce que l’on aurait superstitieusement nommé un “enchantement” sur l’immense surface réfléchissante qui décorait leur ignoble salon. Dans le seul but de pouvoir “connaître” ce couple si mal assorti pour pouvoir procéder de la meilleure façon possible sur une planète où Klasgow plus encore que les sorciers ne pouvaient se permettre la joie d’un abordage en règles.

- Puisque vous n’avez visiblement que faire de notre hospitalité, pourquoi nous donnerions nous la peine de vous retenir davantage ?!

- Maître, je pense qu’elles sont simplement... inquiètes ? Tente de tempérer sobrement Findis d’une petite voix presque inaudible.

Finalement, ils n’avaient pas découvert autant qu’ils ne l’avaient escompté. Mais Stolas, doté de cet esprit si vieux pour un visage si jeune, avait vu ce qu’il y avait à voir : l’âme grise d’un péon si imbu de lui-même qu’il en vivait dans un monde artificiellement bâti autour de sa maigre personne. Et qui, le jour venu, s’était effondré en emportant sa compagne avec lui. Zoar avait été satisfait de son tour de passe-passe, même si le sephi gageait qu’il n’y avait rien compris. Seul comptait le résultat, pour lui. Comme si un hors-la-loi de sa trempe pouvait seulement comprendre toute la subtilité d’une telle œuvre ? Ayindale n’avait pas même tenté de l’y sensibiliser, c’était peine perdue.

La réflexion avait toujours constitué une source formidable de méditation. La lumière infléchie sur elle-même, comme une boucle, renvoyée indéfiniment. Mettez un miroir face à un miroir et, dit-on, ouvrez un portail vers d’autres dimensions. Imagination ou vérité complexe ? Stolas avait passé de nombreuses années à explorer cette frontière ténue. L'imagination est une faculté mentale comme toute autre, mais plus encore, celle qui fait le pont entre un rêve intangible et une réalité manifestée. Plus le temps passe, et plus il se veut devenir celui qui des dimensions inachevée précipite les canevas invisibles dans cette crue réalité... Par la Force, ou par le simple surin de sa farouche volonté.

Si le sorcier qu’il est peut se montrer sadique, sa véritable identité, rongée par une armée de dents invisibles au contact de notions qui défient et le temps et l’espace, demeure celle d’un mystique. Et un mystique ne saurait se satisfaire de la vision étriquée et bassement intéressée d’un Gredeon Erisko. Alors, les divers fragments de sa personnalité éparse l’ont définitivement rangé dans la case “nuisance” quelque part dans le labyrinthe du pays des merveilles. Une boîte étanche de laquelle le peu de connaissances au sujet de l’homme qu’il fut ne pourrait ressortir.

- Notre présence ici stipulait de livrer cet Erisko à la justice interne de la piraterie, dont il fut, de ce que l’on nous en a confié, un membre à part entière toute sa jeunesse durant.

Stolas tend une main crochue vers la théière et se sert largement tout en ménageant la théâtralité naturelle que son espèce intègre dans ses paroles et ses manières.

- Nous avons rempli notre part de marché avec celui qui nous sert de capitaine. Erisko était un... moyen... de nous acheter les bons services, rien d’autre. Sa vie, contre celles de tant d’autres : je ne suis pas dans la confidentialité des détails.

Sa voix rauque se fait reptilienne et sombre sur ce dernier mot auquel il confie l’élégance de tous les sous-entendus. Sa main gauche occupée par la tasse, il laisse la droite esquisser de grands gestes vagues vers le fond de la pièce,  où s'entassaient des meubles couverts de poussière. On y avait visiblement fouillé.

- Allez donc le chercher si c’est la seule chose qui vous importe !

On peut sentir tout le mépris que cette idée lui tient. Et peu de chose sont aussi monolithiques qu'un Stolas vexé.e.

- Mais ne comptez pas sur nous pour vous servir de guide ! j’ai mieux à faire, et mes comparses ci-présent de même. Trouvez-le donc vous-même, s'il vous tient tant à cœur !  

Et puis quoi encore ?! Rarement le sentiment de vexation, de jalousie même, s'était fait si vif dans ses tripes desséchées par l'égoïsme. Elle lui préfère cet avorton, alors qu'il n'est rien. Indifférent au regard désolé de Findis, qui aurait rêvé de savoir ce qu'était un midichlorien, Stolas rabat le pan de sa robe avec une fureur mal contenue et se désintéresse d’elle avec l’élégante bouderie d’un enfant roi. Cela lui apprendra, à faire preuve d’un peu de savoir-vivre dans cette région... Quel ramassis de péons sans envergure... Vivement qu’ils atteignent leur destination et remplisse leur office. Tund va bientôt finir par lui manquer, à ce rythme.

Mais à peine a-t-il refermé la bouche qu’une clameur sauvage secoue la vieille bâtisse. Un concert de rugissement au rythme presque militaire, où les voix masculines aux tessitures basses se mêlent aux féminines aux aigus prononcés sur un même tempo.

Le Roi est mort, vive le Roi.

Les tundites lèvent le nez de leurs tasses, surpris. Stolas darde un regard torve vers Dalla, un sourcil levé :

- Sois dit en passant... M’est d’avis que vous n’aurez guère loin à chercher.  






Le dernier pirate exige son dû, et dans un sursaut où sa vie se débat avec fureur, Gredeon rugit son impuissance noyée par la douleur. Son esprit se délite et il n'y voit plus. Il n'entend plus, ni ne sent plus, pris dans les diapositives si réalistes de sa vie qui défile.

Son enfance, comme petit gredin d'une fratrie où personne n'avait le temps pour lui. Un numéro, une bouche à nourrir. Sa rage de vouloir devenir quelqu'un, de sortir de cet anonymat qui menaçait d'en faire une victime à chaque instant. Plus tard, ses vaines tentatives d'entrer au service des Hutt dans les casinos. La mort de son père, qu'il avait toujours détesté. Sa mère, seule, plongée dans la tourmente et la misère, qu'il avait laissée derrière lui avec tous ses frères et sœurs... pour prendre le large. Le large ! Ses premiers pas en tant que voleur, puis mercenaire.

Et Kalsgow. Un concours de circonstances comme seule la Bordure savait en faire. Cette vaste et terrible région trop éloignée et trop tumultueuses pour que jamais une loi pérenne ne s'y instaure sur le long terme. Il l'avait pris sous son aile, comme un vieux roublard entend former un jeune coq. Et lui, avait voulu aller plus vite, plus loin. Peut-être trop vite ? Trop loin ? Il avait empoché l'argent du Hutt sans se poser la moindre question de morale ou de loyauté, trop habitué à tracer sa route malgré les autres pour se soucier de l'instinct de revanche que certains pouvaient avoir.

Sa nouvelle vie avait enfin eu le goût qui lui plaisait. Il s'était débrouillé ! Issus d'un milieu défavorisé mais ô combien compétitif, il n'avait eu aucun mal à repérer les plus forts et les plus faibles, à apprendre sur le tard et à mettre à profit son bagout inimitable. Les opportunistes aux dents longues s'étaient reconnus en lui, et il n'avait eu qu'à attendre la moindre faille, la moindre main tendue pour la mordre jusqu'au sang. Petit à petit, l'anonyme était devenu un nom qu'on se murmurait dans les soirées. Quelle gloire.

Nassa avait été cette cerise qu'il avait toujours voulu sur son gâteau. Plus jeune, il avait collectionné les aventures sans se soucier d'une vie rangée. Mais l'âge adulte venant, l'idée de pouvoir rentrer dans le moule avait fait son chemin. Paraître un homme d'affaires n'est pas une simple question de beaux pantalons : une femme aussi fabuleusement belle que Nassa Tellura, éduquée aux arts raffinés de la danse et de la séduction, ne pouvait que faire des envieux... et lui ouvrir les quelques dernières portes que le célibat lui avait laissée closes.

Restait que malgré toute son habileté de maquignon, malgré tout le prodigieux tour de force qu'il était parvenu à produire en se hissant si haut, en partant de si bas... la chute était à l'image de l'ascention, tandis qu'il avait eu le malheur de croire l'ombre de Klasgow et de ses sbires noyées dans les volutes de l'espace.

Qui maintenant le torturait sans pitié pour finalement ne même pas l'achever proprement... Quelle vie. Quelle mort...

Sa dernière pensée, presque en sursaut, alla à Dalla. Au fond, il n'avait jamais rien su d'elle. Un mélange de confusion, de rancune inexprimée, et... de désespoir, peut-être un peu.

La porte du vieux bâtiment désaffecté s'ouvre, et le cortège funeste s'élance dans le froid de la nuit au milieu de la cours. Le corps de Gredeon Erisko resté ficelé à sa chaise leur sert d'effroyable totem : ils sont redevenus la tribu impitoyable qui écumait les ports, la farandole patibulaire et cauchemardesque qui entendait ne vivre ni de dieux ni de lois ! Ceux qui ont voulu s'en prendre à leur terrible famille ont péri, et leur dernière victime est présentée au reste de la troupe.

Les sorciers sont absents. Normal, songe Zoar, ils sont avec la twi'lekk. Mais il s'en moque : une paix nouvelle l'habite. Toute la souffrance qu'il a pu infliger n'y est pour rien : le simple fait d'avoir pu mener sa quête à bien lui sert de récompense. Comme une traque qui touche finalement à son but. La simple et triviale satisfaction d'avoir réussi à clore un chapitre entier de sa vie. Un sourire cruel lui barre le visage. Oh, la mort d'Erisko ne marque pas pour autant la fin de sa cabale. Il y a toujours quelqu'un derrière : celui qui a payé.

Mais celui-ci, loin d'être insaisissable, est avant tout  et surtout un gros bonnet. Une limace. Un morceau de fange sur patte. Il faudra bien plus qu'un simple chausse-trappe et une twi'lekk pour le faire sortir de son trou... Mais chaque chose en son temps : ce soir, c'est la fête. Autour de leur icône mortuaire, figée jusque dans ses traits, les pirates se rassemblent. Chacun le contemple avec toute la palette des émotions les plus sombres, les plus basses : on se souvient des jours où il a fallu manger des racines, où enterrer ses morts dans la jungle fut impossible, où dériver dans le vide sans la moindre carte laissait les rations à leur niveau le plus bas, faisant craindre la disette et... les solutions les plus extrêmes.

Ce visage marqué par la souffrance, pailleté d'un or dont il ne profitera jamais, leur sert d'exutoire à toutes leurs vieilles blessures. Honte ! Honte ! Ils crient et chantent. Mais Erisko mérite-t-il qu'on le blâme ? Mérite-il que même mort, on ne lui offre pas la dignité de la paix ? Gloire aux vainqueur, mort aux vaincus, dit une maxime pirate. Pour eux, la question ne s'est jamais posée.

Klasgow, campé en leader charismatique, lève ses blasters et tire en l'air. Les tirs de ses hommes lui répondent.

MES AMIS ! L’Aile Noire a eu sa vengeance !

-AOUH !

-Le traître a perdu ! La chasse... est terminée ! Une nouvelle ère s’offre à nous !

-AOUH !

-Désormais, nos morts sont en paix. Nos années de quête, couronnée de victoire ! Que cet exemple résonne dans nos têtes et dans nos cœurs, pour servir nos ambitions !

-AOUH !

-Bientôt, nous reprendrons la route. Bientôt... nos vieux ennemis trembleront à nouveau devant nous ! Et plus jamais... PLUS JAMAIS ! ON NE RIRA DE NOUS !!

-OOOUUUAAAAAAAAAAAIIIIIIIIIIIIIIS !

Un bruit de porte discret s'infiltre au milieu du brouhaha qui déchire à présent le silence de l'immense cours intérieure de l'exploitation abandonnée. Un tel raffut doit bien s'entendre jusqu'aux abords de la ville...

▲▼ RETOURS DE FLAMMES ▲▼

Elles sont parties. Ce simple constat plonge Ayindale dans un état de stupeur affligée.

Incroyable ! Non mais ! Comment ?! Quel toupet ! Quel scandale ! Il avait tant attendu d’elles que, fatale imperfection du réel, la chute était d’autant plus rude. Pas une seule fois il ne lui traverse l'esprit que sa propre attitude puisse être à l’origine d'une telle décision.

Malpolies, égoïstes, manipulatrices... Elles l'avaient méprisé du haut de leur imbécile jeunesse et de leurs jugements à l'emporte pièce. Foutaises ! Toutes les voix de sa tête hurlent à l’unisson au milieu du silence dont l’entoure à présent sa compagnie de magiciens perplexes. Personne ne veut s'avancer à savoir ce qu'il convient de faire : les rattraper ? Rester ? Trop habitués à considérer le sephi comme leur meneur de fait, les magiciens attendent de lui qu'il reprenne les choses en main. Ce que Stolas semble momentanément incapable de faire, empêtré dans son ulcération stupéfaite.

Ce curieux discours sur la vengeance avait eu un effet inattendu : une brève seconde, le sorcier s’était revu, enfant, dans l’un des salons mal rangés où son mentor et lui-même avaient fugacement séjourné, dans les entrailles d’un monde dont il avait oublié le nom.


Une sorte d'antichambre pour les visites à l'un de ces gros Hutt qui se prennent pour des potentats d'une autre époque, vautrés dans une opulences qui achèvent de les séparer du reste de leur monde. Pleine d'odeurs rances et de fumées froides, la pièce était décorée par une foultitudes d'objets disparates dont il ignorait totalement l'usage. La petite chose malingre et blême qu'il était alors n'intéressait personne, en dehors du petit groupe de tundites. On ne lui prêtait aucune attention. La quinzaine à peine - pour un sephi la pleine jeunesse - sa troublante androgynie en avait fait l'intriguant parfait pour dénicher quelque rapine sans risque.  Mais la créature qui l'avait cette fois surpris n'avait fait montre ni d'agressivité, ni de surprise en l'observant. Avachie dans un coin, silencieuse, il ne l'avait pas vue.

Il se souvint confusément de la peur qu'il avait ressenti, de la honte de s'être fait surprendre. Mais de la culpabilité ? Pas la moindre : qui aurait repéré la disparition de ces quelques statuettes pleines de poussière ? Personne, elles ne servaient visiblement pas. Mais celle qui l'avait surpris n'avait pas non plus tenté de lui faire lâcher son butin. Elle s'était contenté d'un regard à six yeux, plein d'une sagesse trop vaste pour un si petit corps.

" Oh, ne me regarde pas comme ça, petite chose. Si tu as décidé de risquer le courroux d'un Hutt pour une si maigre pitance, libre à toi. Il y avait sans doute meilleure prise à faire, dans ce taudis ! Ne compte pas sur moi pour te foudroyer d'une justice que je ne connais que de nom. Ici bas, nous ne sommes que le résultat de nos actions : si l'intelligence au-delà de ce monde veut se faire justice, eh bien, elle le fera. Tu seras conscient ce jour-là de l'intérêt de gagner soit-même les choses que l'on a. Sinon ? Eh bien, ma jeune amie, va ! Va ! Prends-donc ! Tu es acquittée par la volonté du monde et aucun Hutt n'ira s'y opposer. Moi, je n'ai rien vu : pour si peu, j'estime que tu ne vaux pas d'être pendue. Bonne chance ! "


Bonne chance. La vision de son propre passé accapare Stolas, à tel point que son visage inexpressif et son regard vide terminent de plonger les plus proches de lui dans l’inquiétude :

-Maître Ayindale ?

Le sephi bat des cils, stoïque. Où est-il, déjà ? Oui, dans ce trou à rats womps sur Dubrava. Pourquoi y sont-ils ? Mh. Le visage inquiet de l’adepte s’étonne de son étrange mutisme. D’ordinaire, il aurait sans nul doute éructé une suite ininterrompue de malédictions dont il aurait été seul à comprendre la portée. Mais rien de tout ça : le sorcier est resté figé, le regard planté vers l’entrée, là où Dalla et Nassa s’étaient précipitées quelques minutes plus tôt.

-Oui ! Bien. J’imagine que nous n’apprendrons rien de cette grande représentante de son Ordre... Nous ne sommes certes pas grand chose pour de telles personnes...!

Le sarcasme secoue sa voix éraillée avec une telle acidité qu’autour de la table, on réprime discrètement un frisson. Il n’est pas dans un bon jour... Pour certaines et certains, en effet, on le serait à moins : voilà tout leur patient travail sans objet. Mais ce sont les aléas, les tundites sont des gens fort pragmatiques. Leur vie d’ermite ne leur en laisse guère le choix. Alors, ils vont de l’avant, délaissant leur curiosité au sujet des Jiddaï et de la Force au profit de buts moins ésotériques et plus triviaux : se remettre en route.

Dubrava n’était rien de plus qu’une escale pour eux, un détour obligé inclus dans un accord dont il n’existe en réalité aucun document écrit. Les sorciers savent Ayindale suffisamment avisé pour ne pas jouer volontairement sur la corde raide, mais aussi, que viendra fatalement le temps de ne passer d’une trop grande dépendance vis à vis d’individus extérieurs à leur communauté très fermée.

Stolas, plongé dans cet entre-monde qu’il fréquente finalement bien plus que sa propre vie quotidienne, se laisse happer par les ondes cinglantes des sensations et sentiments qui ont envahi les lieux. L’étoile singulière de la présence de Dalla Tellura lui sert de boussole : elle progresse de plus en plus loin dans le bâtiment, guidée par l’origine des tumultes qu’elle doit bien ressentir presque aussi intensément que lui.

Toujours avachi sur son simulacre de trône, le roi sans couronne de cette assemblée silencieuse la regarde courir par ses yeux invisibles. Où croit-elle aller dans une telle précipitation ? Pensez-t-elle sauver encore quoi que ce soit ? Crier vengeance ? La voix raisonnable de l’ancien Stolas, encore lucide sur sa propre condition, esquisse quelque part, loin du réel, un discret sourire plein d’une infinie lassitude. Les êtres conscients sont bien tous les mêmes...

- Maître ? Et si la situation dégénère ? Que faisons-nous ? Ne risquent-elles pas d'être blessées ?

Mh ? Qui donc ? Interroge soudain le regard rêveur d'Ayindale, sorti de sa réflexion. La jointures de ses sourcils se marque d'une griffe sévère, et son regard se fait clair comme une eau limpide :

-Dites-moi, Findis... Vous est-il déjà arrivé de contempler longuement un souvenir, et d'y trouver une troublante réponse à de cinglantes questions ?

Findis hésite.

- Euh... Je ne sais pas. Je crois qu'une fois, j'ai retrouvé une théière égarée grâce à un rêve, oui.






Elle fait à peine une tête de moins que lui, mais n’a clairement rien à voir avec sa brindille de sœur. Elle pourrait même faire une adversaire de valeur, s’il ne savait pas les Jedi si prompt à user de stratagèmes. Il est bien placé pour le savoir, avec cette bande de doux dingues sur les talons : la Force est une sacrée alliée quand elle travaille pour vous, une vraie saleté quand elle vous barre la route. Pas question de se laisser emmerder après autant de temps à chercher la sortie.

- Pour qui vous prenez vous pour prendre la vie d’un homme ? De mon homme ?

-J’me prends pour le gars à qui ton homme a piqué sans frémir dix ans d'sa vie... et celles de types bien plus braves que lui. Mais tu devrais l'savoir, maintenant qu'on t'a mise au jus, nan ?

La sœur Jedi fait alors le geste que tout un chacun était en phase d’attendre d’un vrai Jedi : dégainer son sabre laser.

Un geste fluide et plein d’une calme assurance que Zoar interprète comme le résultat d’une longue habitude. Après tout, il est de notoriété publique que l’Ordre Jedi prend ses ouailles au berceau... Qu’attendre de plus d’une telle nana ? Malgré tout, Klasgow ne peut s’empêcher d’être surpris de la voir si vainement vindicative. Les très rares Jedi qu’il a pu croiser n’ont jamais tenté de se venger. La plupart se contentaient de sortir des tirades toutes faites pour essayer de les convaincre de s'envoyer eux-même en taule pour leurs actes affreux.

Ben voyons.

Il hausse les épaules, visiblement peu impressionné par la splendide démonstration. Pas du genre à se démonter même face à un Sith : c’est bien le problème des hors-la-loi. Trop habitué à la violence pour qu’elle puisse encore les faire sourciller. Et il n'a pas l'intention de laisser une amoureuse éplorée lui gâcher une joie attendue pendant plus de dix longues années.
Malgré tout, Zoar n'est pas le dernier des imbéciles. Il sait qu'en tant que meneur, il sera nécessairement la première cible. Ce qui, selon le point de vue, peut s'avérer soit un inconvénient, soit un avantage. C'est un meneur, et un grand spécialiste des abordages : il sait où et quand il faut frapper. Si ses adversaires du moment ne manquent certainement pas de cran, elles font en revanche preuve d'une très grande négligence en terme d'évaluation des risques. Il suffit d'un premier échange de tirs pour permettre à la troupe de les encercler tout à fait :

-J’sais qui tu es, Tellura. Pas la peine de nous sortir le grand jeu : même une Jedi peut pas la faire à vingt types à la fois sans se faire très mal. Si j’étais toi, je m’estimerai déjà bien d’avoir sorti ma p’tite sœur chérie d’un tel merdier sans qu'il lui manque un œil, et j’demand’rai rien d’plus. Mais si tu tiens à démontrer à la galaxie entière qu't’es prête à faire de belles conneries juste pour la gloire... ça peut s’arranger.

Il reste immobile, calculateur. Les mains sur les hanches, à quelques centimètres à peines de ses blasters, Klasgow Le long du large cercle des pirates, tout le monde est à l'affût du moindre mouvement. Dans le silence qui s'est abattu dans la cours, le vrombissement de la lame bleue paraît d'autant plus puissant. Devant la mine courroucée de Nassa, il lève un sourcil.

-Si c'est lui qu'tu veux récupérer, ma  belle, t'inquiète pas. On te le laisse. Mais j'te préviens : t'en tirera pas un assez bon prix pour te racheter un droïde.

Quelques rires ponctuent sa phrase. Zoar lui-même se serait laissé aller à un sourire en coin s'il n'avait pas d'abord aperçu la porte à cinq petits mètres derrière le dos de Nassa s'ouvrir.




Dans un calme souverain, la clique des robes rouges se radine au meilleur moment. Le pirate jubile intérieurement. Oh, il se doute bien que l'autre empaffé va sans aucun doute lui demander ce qu'il a fabriqué avec Erisko. Si seulement il pouvait se munir d'une barrette de mémoire un tant soit peu stable, celui-là... Mais si défaire une Jedi à coup de blaster et de vibrolames était à sa mesure, le faire avec l'aide de tels manipulateurs de cette Force fait changer le défi de catégorie.

-Tiens ! Vous tombez très bien, la compagnie ! Je crois que votre si précieuse invitée a décidé d'écourter son séjour ... Mais apparemment, elle tient absolument à se montrer désagréable avant de partir. J'ai rien contre, mais peut-être qu'avec quelques démonstrations de vot'part, ça pourrait dénouer l'affaire ?

Stolas ne bouge pas. Impérial, son visage n'affiche qu'une expression de sombre dédain. Il découpe chaque élément de la scène devant lui avec une visible irritation. Autant d'indices que Zoar, à cette distance, interprète à l'envers. Mais quand il s'en rend compte, il est trop tard.

-Assez ! Vous avez eu ce que vous souhaitiez, imbécile ! Je me moque de vos envies de bataille. Nous avons été suffisamment retardés par votre manège.

D'un seul geste synchrone, les sorciers lèvent leurs mains et un mot unique vibre à travers la Force.


L'air devient poisseux. Lourd. Une discrète sensation de vertige. La réalité, du sol sous les pieds aux petits éclats des étoiles, ondule comme sous le coup d'un ricochet. Le murmure porte une information qui n'est pas destiné aux oreilles. Un message que seule la Force paraît comprendre. Un frisson parcourt l'échine du colosse. Rarement il s'est senti aussi mal. Il en faut pourtant beaucoup pour l'ébranler...


Ce n'est pas la Jedi qu'Ayindale fixe comme un rapace, mais lui. Malgré sa surprise, Klasgow n'a pas quitté Dalla et sa lame des yeux, persuadé que quelque chose s'est produit sans qu'il n'en soit informé. Quelque chose de pas net. L'a-t-elle embobiné ? La Force sait si ce sorcier peut être instable. Il faut que ça s'arrête :

-C'est quoi ce cirque ? Qu'est-ce que vous faites ?!

Mais le regard qu'il croise n'est pas celui auquel il s'attend. Celui-ci brille de l'intelligence froide qu'il apprécie tant en d'autres circonstances... Ce qui ne peut signifier qu'une seule chose : ce n'est ni la colère, ni le jeu, ni même la confusion qui guide le geste du tundite. Merde ! Pourquoi faut-il que ce type déraille toujours au pire moment ?! Sa réaction est incompréhensible pour Klasgow, qui enrage.


Mais le mantra résonne encore, le pouvoir combiné des sectateurs se propage dans l'air comme un poison invisible. Les pirates fuient dans tous les sens, hurlent, sont soudain pris de sueurs froides, de tremblements, d'hallucinations. Impuissant, le vieux loup de l'Aile Noire voit sa meute hirsute être saisie d'une terreur incontrôlable.. Le spectacle est aussi déstabilisant qu'impressionnant. Comprenne qui pourra.

-AYINDALE !!! MAIS QU'EST-CE QUE VOUS BRANLEZ ?! ARRÊTEZ ÇA !!

Zoar sent alors sa propre assurance faillir. Stolas le transperce d'une intention tranchante, inflexible. Autant supplier un mur. Klasgow est pris au dépourvu. Ce corps fragile et décharné vibre d'une chose si terrible qu'il peine à comprendre ce qu'il voit, ou croit voir. Est-il en train d'halluciner, lui aussi ?! Où ce sorcier trouve-t-il une telle volonté ?


Au final, le connaît-il vraiment, ce grand malade ? Que sait-il de sa véritable nature ? Il n'a fait qu'entrapercevoir les fragments d'une personnalité déchiquetée. Que se produit-il quand l'individu qu'il est parvient à redevenir cohérent ? Il l'a si souvent sous-estimé que ça ne pouvait que mal finir. L'idée lui provoque soudain un sentiment de peur abyssal.


La silhouette pointue du sephi s'allonge, noire, visqueuse. Ses cheveux semblent se solidifier en une couronne de cornes acérées et son visage se déforme. Les yeux incandescents se fendent et une créature inconnue émerge du corps qu'il croyait connaître. Son tronc serpentin s'allonge, gigantesque et décoré d'épines. Il se pare d'un milliers de bras aux griffes incohérentes. Un œil unique plein d'une folle rage s'ouvre sur la tête aux mâchoires cauchemardesques, qui laissent un son d’outre-tombe clamer :


Zoar ouvre la bouche sans pouvoir produire le moindre son. Son instinct animal réagit sans qu'il puisse avoir la moindre chance de le contrer par l'exercice normal de la raison. La peur l'empoisonne. Il devient fou, hurle, se met à tirer en l'air en direction de ce que ses yeux lui font voir, et court, court, court ! Loin, sans pouvoir s'arrêter.

Bientôt, Dalla, sa lame toujours en défense devant son corps et celui de sa sœur, se retrouve de nouveau seule en compagnie du totem morbide abandonné. Du rang qui s'est extrait de l'ombre du mur, la face blême d'Ayindale se découpe sur le noir de la nuit. Les bras croisés sur la poitrine, le sephi gratifie les deux sœurs d'un regard infiniment dur, en dissonance avec son visage aux traits lisses et encore enfantins.

-C'est donc cela, le 'grand courage' des guerriers Jiddaï ? Inconsciente bravade que la vôtre, qui aurait pu à toutes deux vous coûter la vie.

Sa voix, différente, trancha l'air entre eux aussi sûrement que la lame bleue ne l'aurait fait :

-Votre tirade sur la vengeance, Jiddaï, n'était pas dénuée de sens, je le concède.

Venant de lui, la déclaration interpelle. Les yeux de Findis trahissent sa surprise : pardon ? Ayindale, concédé avoir eu tort ?! Le monde allait s'écrouler dans cinq minutes. Mais... non. Rien de tel ne se produit.

-Mais votre vision du monde est naïve. Ou hypocrite, je ne sais. La justice telle que vous la concevez n'existe pas : seule l'Unité peut se prévaloir de savoir ce qu'est réellement la justice. Et ceci est en dehors de nos limites de consciences mortelles. Il n'y a que les cours et les juges pour s'imaginer pouvoir se substituer à  la suprême conscience de la nature... Regardez-vous. Cette main armée qui est la vôtre ne cherche pas davantage la justice que celle de ce mercenaire qui vous répugne. Seule la mauvaise foi pourrait vous conduire à le nier. Vous étiez prêtes à exercer pour vous seules le couperet d'une équité tout à fait personnelle sur la vie de ces ères dont vous ne savez rien... Dans vos accusations, ne vous retranchez pas derrière l'argument de l'exercice d'une volonté supérieure. Celle-ci sait s'exercer d'elle-même, sans intermédiaires.

La main squelettique se tend vers la forme sombre de la dépouille de feu Gredeon, toujours ligotée à sa chaise.

-Puisque vous veniez le réclamer : récupérez donc le corps de ce malheureux... Et retournez-vous en dans vos foyers : vous n'obtiendrez rien de plus ici aujourd'hui.

Il reste immobile, statue de craie dans l'obscurité, où les seules éclairages sont ceux, défaillants, des façades de l'ancienne usine, et celui, éclatant, de la lame Jedi. La lueur verte donne à sa peau un aspect plus étrange encore. Dans son dos, les tundites ont remis leurs châles et leurs masques, de retour dans leur énigmatique anonymat.

Comme une procession d'un culte bizarre, les sorciers se détournent de la scène, en prenant le chemin de l'imposant portail qui verrouille l'entrée du site désaffecté. Puis, quelques pas plus loin, comme des ombres, disparaissent un par un entre deux voiles invisibles. Stolas garde son regard maquillé braqué sur celui de la jeune twi'lekk, où mille et un mondes étranges le projettent dans les bribes de pensées qui semblent flotter quelque part dans les ondulations de l'Unité autour d'elle. Il y aurait tant à dire, tant de questions. Mais déjà il perd le fil de son présent.

-Bonne chance.

Avec le même détachement, il se met à son tour en mouvement pour fermer la marche. L'air miroite autour de lui et l'instant d'après, Stolas Aiyndale a fusionné avec la nuit.