La vie de Jedi n’a rien d’une sinécure, particulièrement en ces temps troublés. Discipline personnelle, entrainements, missions, obligations, devoir de réserve et de mesure en toutes circonstances… Quelle place reste-t-il pour le temps libre, les loisirs ? Approximativement rien du tout. Les gardiens de la Force se donnent corps et âme, n’hésitent pas à risquer leur vie, à tutoyer l’obscurité, pour guider la galaxie vers la lumière et la sérénité. Je soupire. Est-ce toujours vrai ? J’ai plutôt l’impression, ces dernières années, que notre principale mission consiste à sauver un Ordre au bord du précipice. A survivre. Nous nous terrons sous les sables de Tatooine comme des rat-womps. Nos missions se résument maintenant à la collecte de ressources, de denrées alimentaires, bien loin de celles, primordiales pour l’équilibre galactique, que nous accomplissions jadis.

Mais je garde espoir. Espoir que cette déconfiture ouvre les yeux de ceux qui nous dirigent. Ce conseil de vieux sages sclérosés qui nous a conduit à la ruine. Espoir que la jeune génération, celle qui à été le plus durement touchée par l’exode, rejette les coutumes obsolètes et fonde un nouvel Ordre, détaché des entraves que nous nous sommes nous-même infligé. Un Ordre libre, indépendant de toute puissance. Ne devant répondre à aucune injonction autre que celle dictée par la Force elle-même.

Je rouvre les yeux. Derrière les verres fumés des lunettes de soleil, j’observe quelques instants la boule incandescente qui descend inexorablement vers l’azur tourmenté de l’océan. Je m’étire, en grognant comme un vieux matou en fin de course. Mes muscles sont ankylosés par ces quelques heures passées affalé, torse nu, sur la confortable chaise longue. Le brouahaha ambiant se rappelle à mon cerveau encore noyé dans les brumes de la profonde méditation. Des cris d’enfants, de parents agacés. Des conversations idiotes, ou sérieuses, énoncées sur divers tons, à différents volumes. La plateforme de loisir, verrue solidement accrochée à la tentaculaire cité d’Ahto, qui surplombe l’océan, se vide lentement de sa foule compacte de touristes et d'habitués. Ils s’attardent ici pour profiter, tout comme moi, d’un bain de soleil bon marché, ou de la fraîcheur des bassins d’eau de mer pompée et filtrée. Des écrans déflecteurs invisibles nous protègent des bourrasques violentes. Vent maritime qu’aucune terre émergée ne tempère. Seul l’observation des nuages aux formes torturées, qui filent à une vitesse hallucinante, bien au-dessus de nos têtes, témoignent de leur existence. De puissantes vagues s’écrasent sur les contreforts artificiels de la cité flottante. Une mélodie apaisante, bien qu’entêtante pour ceux qui n’y sont point habitué.

Je dépose, à coté de mon cocktail sans alcool, les petits miroirs réfléchissants destinés à parfaire le bronzage de mon visage couleur du miel. Qui a dit qu’on ne pouvait pas lier l’utile à l’agréable ? Rien ne m’impose de méditer dans une cave humide et insonorisée. La vie est douce lorsque l’on prend le temps d’y gouter. Des moments qui nous rappellent pourquoi nous devons endurer tant d’épreuves. M’enfin. Il ne faudrait pas non plus en abuser, au risque de procrastiner…

Je me redresse donc, en position assise. La plateforme se vide à mesure que la température baisse, que le soleil décline vers l'horizon lisse, annonçant une nuit fraîche et humide. Sur Manaan, il n’y a pas vraiment de saisons. Le vaste océan, régulateur thermique naturel, écrête toutes variations. La planète de l’éternel printemps, comme osent l’affirmer certains poètes. Mouais. Une saison tiède, certes, mais entrecoupée de vastes épisodes orageux, particulièrement violents, dont seuls les mondes océaniques connaissent le secret. C’est pour cette raison que la coté flottante dérive inlassablement sur l’océan, désireuse d’esquiver les phénomènes météorologiques cataclysmiques, et les vagues scélérates. Un jeu de chat et de souris avec les éléments, dont les Selkath sont devenus maitres. Je me lève enfin, m’étire le dos. Ma colonne vertébrale craque comme du bois sec. Je roule la serviette en boule, achève le cocktail d’une ultime sussion sur la paille en carton – écologie oblige – et file à la réception pour récupérer mes effets personnels : veste en simili cuir élimée, pantalon troué aux genoux, basket râpées et tee-shirt délavé. Quinze minutes plus tard, je quitte les lieux ragaillardi, l’esprit libéré de mes idées noires, pleinement concentré sur la mission : Retrouver Alma. Alma Jones. Exploratrice, archéologue et aventurière Jedi. Membre éminent de l’explocorp. Elle n’a plus donné signe de vie depuis plusieurs semaines. Rien de vraiment exceptionnel, il faut l’avouer. La corellienne d’âge mûr perd aisément toute notion du temps et des priorités lorsqu’elle se laisse emporter par sa passion pour les vieilles pierres et les écrits immémoriaux. Un passe-temps qui m’échappe. Mais, depuis l’Exode, les Jedi sont contraints à la plus grande des discrétions. Malgré la neutralité assumée de Manaan, l’Empire et la République intriguent : désinformation, espionnage et sabotage, pour s’assurer  la plus grosse part du Kolto récoltés par les Selkath. Le calme ambiant dissimule une véritable guerre d’influence , dans l’ombre, dans laquelle un Jedi pourrait se retrouver, malgré lui, pris en otage. Alors le Conseil ne désire prendre aucun risque. Une fausse alerte ? Depuis mon arrivée sur ce monde, un terrible pressentiment m’étreint, me noue les tripes, réveille les vieux démons enfouis dans mon inconscient…

Je chasse cette pensée d’un revers de main mental. Je dois rester ancré dans le présent… D’un pas vif, je remonte rapidement une avenue immaculée. Nos hôtes amphibiens ont établi des règles extrêmement strictes, que tous les visiteurs, quel que soit leur patrie d’origine, doivent respecter. Aucune violence n’est tolérée, ni aucun acte d’incivilité. Après avoir contourné un bloc d’entrepôt que je sais loué par l’Empire, j’arrive devant les concessions de la Corporation Czerka. Le dernier message d’Alma évoque une expédition vers les profondeurs, nom de code triton-8. Rien de plus. J’imagine qu’elle a réussi, d’une manière ou d’une autre, à s’imposer sur l’un de leurs sous-marins. Mais pour aller où ? Pour faire quoi exactement ? Ce sont derrière ces lourdes cloisons blindées que j’ai le plus de chance de trouver une réponse. L’envie de les escalader pour m’y infiltrer me démange… Mais le risque est grand si je me fais prendre. Alors je décide, raisonnable, de la jouer réglo pour commencer.

J’entre donc, anonyme parmi les anonymes, par la porte du bureau des renseignements. Malgré l’heure tardive, une file impressionnante s’impatiente devant un unique guichet, derrière lequel s’affaire sans aucune motivation apparente un gratte papier peu aimable. Des chercheurs d’emploi, des commerciaux, des entrepreneurs douteux. Un écosystème hétéroclite qui gravite autour de la méga corporation monopolisant les précieuses ressources des vastes fonds marins. Ce bureau est le passage obligé pour obtenir un rendez-vous avec d’autres services. Goulet d’étranglement que j’imagine volontaire, pour filtrer les moins tenaces. Des méthodes qui attestent de l’état d’esprit prédateur et capitaliste de la Czerka. Je m’insère dans la file, derrière un Mon Calamari à l’odeur de poisson plus très frais. Mais je le sens à peine, perdu dans mes pensées. Que fais-je dire ? Faire ? Je l’ignore. J’improviserai le moment venu si la Force ne m’envoie pas un signe. Alma… Dans quel pétrin tu t’es fourrée cette fois ?

Il est trois heure trente-sept, du matin, lorsqu’enfin j’accède au guichet. Je suis dans un état second, zombifié par le sommeil et l’inactivité. L'heure s’affiche en trois dimensions, sur l’écran holographique déprimant de mon bracelet comlink. Lorsque la silhouette devant moi s’esquive, la tête lourde, les épaules affaissées, je perds encore une longue poignée des secondes avant de réagir, de réaliser que c’est enfin mon tour. Le rodien, de l’autre coté de la baie en plexiglass m’observe d’un œil indifférent, bien plus frais que moi, puisqu’il a pris son service une demi heure auparavant. J’inspire, rassemble mes pensées, et avance enfin. Le traducteur intégré à son casque de standardiste traduit en temps réel les vocalises caractéristiques de son espèce. Il en résulte une scène presque surréaliste : un petit rodien verdâtre, juché sur un tabouret pour dépasser du comptoir, dont les propos prennent des accents cybernétiques avec quelques secondes de retard sur ses mouvements de lèvres. Merde, j’ai l’impression de regarder un vieux holo-film pirate mal transcodé. Il récite la même litanie qu’à mon prédécesseur, et le sien avant, et le sien du sien encore avant, et…

« Si vous souhaitez déposer un CV, veuillez transmettre vos données sur le terminal à votre gauche. Si vous souhaitez louer l’un de nos sous-marins, veuillez remplir le formulaire qui s’affiche sur celui de droite. Pour les réclamations, veuillez revenir aux horaires appropriés, entre 11h30 et 14h30, sachant que nous sommes fermés pour le déjeuner entre 12h00 et 13h00. Pour toute autre demande, n’hésitez pas à consulter notre holosite, une IA saura vous guider et répondre à vos besoins… »

Je soupire. Imaginez le gars qui attend depuis cinq heures pour se faire rediriger, comme un mal propre vers un bot numérique… C’est un miracle si personne n’a tenté de briser cette vitre pour l’étrangler… Non. En vérité, les lois Selkath sont si strictes concernant les accès de violence, que cela tempère même les plus colériques. Cette longue attente a au moins permis de préparer la manière dont j’allais aborder la question d’Alma, et l’implication de la Czerka dans cette affaire.

Je plonge la main dans la poche intérieure de ma veste, saisis mon datapad, et le plaque contre la vitre en plexiglass pour que le petit gars ait une vue plongeante sur son écran tactile.

« Avez-vous déjà vu cette femme ? »

J’affiche une photographie recadrée du visage d’Alma. Humaine, la cinquantaine. Cheveux très longs, poivre et sec. Encore une très belle femme, bien que les heures passées sur des chantiers archéologiques, ou dans son atelier, aient creusé des rides sévères sur son front, entre ses sourcils négligés et sur ses pommettes osseuses. Son visage s’est un peu creusé avec le temps, achevant de lui donner un air peu amical… Mais comme bien souvent, il ne faut pas se fier aux apparences. Lorsqu’elle revient au Temple, ses éclats de rires tonitruants emplissent les couloirs monotones.

« Pardon ? » me répond le standardiste, quelque peu décontenancé par ma demande atypique. J’imagine que je sors des cases de ses textes appris par cœur.

« Avez-vous déjà vu cette femme ? Alma Hermingher. Xeno-archéologue. Portée disparue.»
« Je… heu. Non. »
« Alors appelez immédiatement l’un de vos supérieurs hiérarchiques. Je sais de sources sûres qu’elle a transité par l’un de vos sous-marins. »
« Mais monsieur, je ne peux pas déranger un responsable à cette heure-ci ! Revenez à une heure plus décente, ou veuillez contacter le siège, le numéro s’affiche sur le terminal au-dessus de votre… »

Mon poing s’écrase sur le plexiglas. Bruit mat. La vitre ondule quelques secondes en produisant une vibration sonore indescriptible. Le rodien sursaute, recule d’un pas. Dans mon dos, plusieurs personnes retiennent leur souffle. Il me manque trop d’heures de sommeil pour me montrer diplomate. Je réitère ma question, sur un ton sec, péremptoire. Je laisse la Force glisser entre mes mots, se mélanger subtilement à mes intonations pour le forcer à obtempérer sans hésitation aucune.

« Appelez immédiatement votre supérieur hiérarchique. Dites-lui qu’un détective privé pose des questions sur l’opération Triton-8, ses occupants et sa destination… »
« Je… Je… Oui, monsieur, j’appelle immédiatement mon supérieur hiérarchique… »

Le rodien recule, descend de son tabouret. Derrière lui, fixé au mur, trône un communicateur. Il presse une série de touches, puis commence à parler. Le plexiglass dévore les réponses de son interlocuteur, il me faut lire les expressions du standardiste pour imaginer leurs échanges. Mouvement recul imperceptible, il se fait engueuler. Il ouvre la bouche, pour répliquer, pour se justifier. Le mot triton-8 est prononcé. Moment de flottement. Plus personne ne parle, le rodien lance des regards vides autour de lui… Finalement son interlocuteur lui répond quelque chose. Et il raccroche. Il revient vers moi.

« Veuillez attendre sur le côté de la file, deux agents de la sécurité vont vous escorter à l’intérieur. Un responsable arrive, il va vous recevoir. »

Un sourire triomphant m’échappe avant que je n'ai eu le temps de le réprimer. Je m’écarte, victorieux. Il suffit parfois d’user du bon mot, au bon moment. L’art de la rhétorique, ou de l’enfonçage de portes. Un petit doute nait tout de même dans mon esprit. Si la Czerka nage dans des eaux troubles, ils pourraient être tenté de me faire… disparaitre, comme Alma. Qu’ils essayent ! Je prends le risque !

Moins de cinq minutes plus tard, je crois que j’ai eu le temps de faire trois micro-siestes sans même m’en rencontre compte, deux types patibulaires, blaster à la hanche, uniforme de la sécurité bleu nuit, entrent par une porte dérobée derrière le comptoir. Ils échangent deux mots avec le standardiste qui me pointe aussitôt du doigt. Le duo fait le tour, déverrouille un accès et m’intime d’un geste, sans un mot, l’ordre de les suivre. L’un passe devant, l’autre reste dans mon dos. La Force m’offre assez de clairvoyante pour sentir leurs intentions. Et je ne ressens aucune hostilité justifiant de rester sur mes gardes. Ils font simplement leur job. Obéir, et surtout, ne pas trop réfléchir. Nous remontons un long couloir, faiblement éclairé à cette heure avancée de la nuit. Nous dépassons plusieurs portes closes. Des étiquettes luminescentes indiquent des lettres et des numéros qui correspondent à une classification inconnue. Des salles de réunion ? Je l’ignore.

Enfin notre trio hétéroclite s’arrête. Sifflement pneumatique. La porte DA-03 glisse dans la cloison. Nous entrons. La pièce ressemble à une salle d’interrogatoire dans un poste de police miteux. Table carrée, en acier nu. Deux chaises du même acabit. J’imagine la quantité d’entretiens préalables à un licenciement ayant eu lieu dans cet pièce impersonnelle, gris dépressif. Je m’assoie… Et m’assoupis.

Plus tard, ma montre indique cinq heures, la porte siffle à nouveau. Je sursaute, m’éveille, la bouche pâteuse, un filet de bave séché dans ma barbe de trois jours. Un grand gaillard en costume trois pièces impeccable fait une entrée fracassante. Il n’a même pas posé un pied à l’intérieur de la pièce qu’il beugle comme un veau à l’abattoir :

« Vous êtes qui, bordel ?! »

J’ai passé l’âge de perdre mes moyens face à un type qui hausse le ton. Je réponds du tac-o-tac, très calme :

« Gary Kovani. Détective. Mon… Employer recherche cette femme. » Je fais glisser le datapad sur la table. « Alma Hermingher. Nous savons qu’elle est venue ici. Plus vite vous coopérerez, plus vite nous en aurons terminé. »

Ni présentation, ni politesse. Il croise le bras sur sa poitrine, me lance un regard assassin, et reste debout pour bien me dominer de toute sa taille.

« Vous vous prenez pour qui ? Vous travaillez pour qui d’abord ? Vous croyez qu’il suffit de me sortir de mon lit pour que je vous donne des informations sensibles appartenant à la corporation ? Je ne sais pas d’où vous sortez mais… »
« Triton-8 ». Je lâche le mot, et guette sa réaction. Il se fige, coupé dans son élan inquisiteur. Visiblement très mal à l’aise. Oui, j’ai bien touché une corde sensible. Alors je décide de presser sur le furoncle jusqu’à ce que tout le jus en sorte. « Vous préférez peut-être que j’aille voir les Selkath pour demander une enquête officielle ? Mon employeur n’est pas du genre à aimer s’afficher en public, mais cette personne est trop précieuse pour être… abandonnée. »

Moment de silence. Douces hésitations. Enfin il se retourne et ordonne aux deux agents de la sécurité de sortir de la pièce. Ils s’exécutent non sans se lancer un regard circonspect. Enfin, le type s’approche de la table, plaque ses deux paumes dessus, et se penche sur mon datapad :

« Vous enregistrez tout j’imagine… » J’ouvre de grands yeux. Merde, je n’y ai même pas pensé ! Je lui réponds :
« Bien évidemment. »
« Très bien ! Alors, veuillez bien enregistrer ceci. Je suis Armslan Van der Burdenmerrh. Directeur exécutif des expéditions sous-marines, sur la base Echo-7 d’Ahto. La corporation Czerka nie avoir connaissance d'une quelconque opération nommée Triton-8, et se refuse à plus de commentaires… »

Je secoue la tête. Il se croit dans une holo-série policière ?

« Bon. Coupez votre micro… »

Je m’exécute, en appuyant un peu n’importe ou sur l’écran tactile du datapad.

« Tout ce que je vais vous dire, n’a rien d’officiel. Si votre… Employeur tente d’user de mes propos, je nierai en bloc, et tout la Czerka avec. Pourquoi est-ce que je vous dis tout ça… Parce que je ne veux absolument pas que les Selkath fourrent leur nez dans nos affaires, c’est clair ? Appelons ça un échange de bons procédés. Mes infos, contre votre discrétion. »

Je hoche de la tête. Je trouve qu’il se livre un peu vite, suspect ? Non. Je peux sentir sa tension, sa colère.

« Triton-8 est le nom de code d’une expédition civile sous-marine organisée par la République… Exploration des fonds sous-marins. Rien d'inhabituel, excepté que les ordres sont venus du siège. D’en haut. De très haut. Le jour J, j’ai vu débarquer des militaires en tenue de civil, ainsi qu’une équipe de « scientifique ». Votre amie en faisait partie. Ils ont payé toutes les transactions en crédit. Directement. Il n’y a aucune trace bancaire, une vraie opération fantôme. Ils ont embarqué des lourdes caisses. Du matériel. Les ordres étaient clairs : contrairement au protocole en vigueur, aucune question, aucune inspection, aucune déclaration douanière. On est en totale infraction des règles édictées par les Selkath… Je vous assure que je n’en sais pas plus ! J’ai protesté auprès de ma hiérarchie, mais ils ont tous nié être au courant de quoi que ce soit. C’est ma parole contre la leur. Alors je ferme ma gueule, et vous avez intérêt à faire de même. Car la corporation a largement assez de moyens pour faire de votre vie un enfer, M. Kovani. »

Enfin, on passe aux menaces. On est proche de la conclusion. J’inscris toutes les informations dans ma mémoire, sans trop chercher à extrapoler, j’y réfléchirai à tête reposée, après une bonne nuit de sommeil. Pourtant, mon intuition me dit qu’il n’a pas tout craché.

« Il y avait quoi dans ces caisses ? »
« Je vous ai dit que je n’en savais rien ! »
« Et ils sont allé où ? Vous avez les coordonnées ? »
« Non ! »

Je me lève, pour me mettre à sa hauteur. Droit dans les yeux.

« Vous feriez mieux de cracher le morceau. Mon employeur a également les moyens de faire de votre vie un enfer… D’autant que si vous avez manifesté votre mécontentement auprès de votre hiérarchie, j’imagine qu’il se satisferont de votre disparition, le cas échéant… »
« Vous ne pouvez pas… »
« Nous pouvons beaucoup de chose, M. Van der Brau… Van der Brud… Monsieur le directeur. »
« Mais puisque je vous dis que… »
« Assez ! Donnez-moi les coordonnées ! »
« Je ne les aient pas ! Ils ont ramené avec eux un astrodroïde. Il s’est plugé directement au système de navigation, a transmis les coordonnées de leur destination à l’ordinateur de bord, puis une fois sur place, ils ont effacé le journal de bord. Je n'en sais pas plus ! »
« Mais il y a forcément quelqu’un qui a vu quelque chose ! Vous êtes un homme intelligent, vous avez interrogé votre personnel pour en savoir le plus possible au cas où cette affaire se retournerait contre vous… »

Il soupire. Recule. Frappe du poing dans l’un des murs.

« Vous me faites chier. »

C’est ce qu’on me dit souvent, oui. Gary Kovani, le laxatif le plus efficace de toute cette galaxie.

« Oui, j’ai interrogé mes gars. Un mécanicien prétend avoir vu des explosifs militaires dans l’une des caisses… J’ignore s’il se fait des fantasmes ou non. Le pilote du submersible m’a parlé d’une station sous-marine, planquée au fond d’une fosse abyssale. Aucun signe distinctif, aucune immatriculation. Comme s’il s’agissait d’une plateforme de forage illégale. Moi, je vais vous dire ce que j’en pense : ca pue l’opération sous couverture… Et je n’en sais pas plus ! Si vous voulez plus d’informations, il faudra demander directement à la République ! Une telle mission ne peut avoir été exécutée sans que l’ambassadeur soit au courant ! Et votre amie, la dernière fois que je l’ai vue, elle était en parfaite santé et est monté à borde de son plein gré…

J’en ai assez. Dégagez de ma concession. »

Je hausse les épaules, yeux braqués sur la porte qu’il rouvre en pressant l’interrupteur tactile.

« Si vous m’avez dit tout ce que vous savez, vous ne me reverrez jamais… »
« Très bien. Adieu alors… »

Sur ces au revoir festifs, je me laisse escorté vers la sortie par les deux agents resté de l'autre coté de la cloison, obéissants. Encore une fois, je ne ressens aucune animosité mal placée. Cette histoire dépasse de loin ce que j’avais imaginé. Opération secrète ? République ? Bordel Alma ! Mais rien dans l’attitude d’Armslan ne me fait douter de ses propos. J’ai sondé son esprit, en surface, et je n’ai ai trouvé que de la colère, de la frustration, ainsi qu’une bonne dose de peur. Les Selkath ne font pas de cadeaux à ceux qui exploitent illégalement les fonds marins. Ils n’en font pas moins à ceux qu’ils estiment être leurs complices. Il risque gros si cette affaire s’ébruite… Car comme il n’existe aucune trace de ce qu'il affirme sur Triton-8, ça sera sa parole contre celle de sa hiérarchie, et de l’ambassadeur…

L’ambassade. J’y repense. Il n’y a pas une réception prévue dans trois jours ? J’ai cru entendre une bribe de conversation lorsque je prélassais sur la plateforme de loisir. Comme quoi, passer du bon temps n’est pas forcément synonyme de perte de temps. Hmm… Il faut que je vérifie cette information. Si elle est exacte, il va me falloir trouver une astuce pour pénétrer les lieux. Pour ce genre d’évènement, entrer par la grande porte est toujours très difficile. Sécurité oblige… Mais les organisateurs cherchent toujours des extras, pour le service, pour les cuisines, pour la réception. Si j’arrivais à dégoter le nom du traiteur retenu pour l’évènement, il y aurait peut-être moyen de me faire embaucher pour la soirée. Porter un tablier, rend pratiquement invisible aux yeux des grands de ce monde… De quoi me laisser toute la latitude pour pousser mon investigation.

La planification est mère de tous les succès. Tels étaient les sages paroles du légendaire Jedi Bogadi Scht’ass, disparu il y a plus de deux siècles, paisiblement dans son lit. Une vie entière planifiée à la seconde près, n’ayant jamais laissé place à l’improvisation et aux aléas d'une vie dangereuse.

Tout le contraire de moi.

Deux jours. Deux jours pour organiser, avec les moyens du bord, l’infiltration de l’ambassade Républicaine sur Manaan. Probablement l’un des bâtiments les plus sécurisé de la galaxie, du fait de sa proximité avec l’ambassade Impériale. Manaan. Planète océan, officiellement neutre et indépendante… Mais où se trame des jeux de pouvoirs sous-marins (sans ironie) entre les deux grandes puissances galactiques. Autant dire : mission impossible, ou presque.

Ma première idée, celle d’infiltrer les équipes chargées de la restauration des VIP triés sur le volet pour la réception, se solda par un cuisant échec. Il m’aurait fallu accepter de faire l’objet d’une enquête approfondie des services de sécurité Républicains pour décrocher le sésame : une accréditation synonyme de contrat d’embauche. Une mesure destinée à contrôler  l’identité du petit personnel engagé pour l’occasion exceptionnelle, et de refouler les profils… non désirés. Inenvisageable. Mon statut de Jedi aurait été immédiatement éventé, et avec lui, je me serai probablement retrouvé avec quelques chasseurs de primes avides… d’une prime, aux fesses. Celle toujours offerte par la République pour la capture d’un dangereux terroriste affilé au prétendu traître Ordre Jedi.

Je soupire. Coudes posés sur la rambarde immaculée, les yeux perdus sur les vagues qui s’écrasent sur le contrefort d’aciers de la cité flottante. Mon second plan est encore plus risqué. Mais je n’ai pas le choix, si je veux retrouver Alma. L’Ambassade Républicaine siège sur une protubérance, une presqu’ile artificielle reliée à Ahto par un pont étroitement surveillé. L’océan qui la ceinture lui offre sa protection, rempart naturel difficilement franchissable, compte tenu des forts courants et des ressacs assassins chargés d’écume. Mais c’est aussi ma porte d’entrée. Si je survis.

Je me mets enfin en branle, alors que le soleil s’approche inexorablement de l’horizon bien trop lisse. La soirée va bientôt commencer. La plupart des convives arriveront par la voie des airs, par speeder ou petits vaisseaux personnels. La plupart seulement. Quelques excentriques choisiront d’accoster dans le modeste port de plaisance attenant à l’imposante ambassade, en retrait de ses jardins. Ceux-là, j’ai eu deux jours pour les identifier…

A chacun de mes pas, claquements de bottes volontaires sur le bitume toujours humide de la promenade du front de mer, le contenu de mon sac à dos carillonne. Du matériel de plongée, loué une bouchée de pain à un commerçant du centre aquatique le plus proche. Un type peu regardant sur l’identité de ses clients. Je descends une volée de marches, quitte la promenade pour arpenter un ponton anonyme où attendent patiemment quelques embarcations de loisir. A cette heure, la jetée est déserte, vidée des promeneurs, touristes et habitués. Ultime coup d’œil par-dessus mon épaule, pour m’assurer que personne ne m’observe. Bien. Je dépose mon sac, l’ouvre, en extirpe la combinaison, le masque et la bouteille de gaz, ainsi que deux ventouses magnétiques. J’enfile le tout, rapidement, alors que les premiers hurlements des moteurs des navettes accostant le port de l’ambassade déchirent le clapotis des vagues. Sans perdre plus de temps, je me jette à l’eau. Elle est glacée. Je frisonne. Grâce aux palmes, et au concours bienvenu de la Force pour me propulser, je gagne rapidement les abords de l’Ambassade, prenant bien soin de rester une dizaine de mètres sous les flots pour échapper aux caméras et aux vigiles qui surveillent étroitement le périmètre. Ainsi, je me positionne non loin des quais, guettant mon billet d’entrée…

Etape un : Infiltration aquatique.

Je patiente depuis une dizaine de minutes. Immobile, transit de froid, lorsque le bourdonnement subaquatique d’un moteur me libère de ma torpeur expectative. Une coque sombre se profile, s’approche rapidement de ma position. Je remonte aussitôt, et tends à bout de bras les ventouses magnétiques. Elles se collent dessus, et m’entrainement violemment dans le sillage du navire. Le choc et la vitesse manquent de m’arracher le masque de plongée. Les muscles de mes bras, soumis à cette rude épreuve, se tétanisent rapidement. Je grimace… Mais tiens bon.

Le hors-bord rutilant ralenti. Accoste le port de l’Ambassade. Les moteurs se coupent. Je reste immobile, comme une grosse bernique. Quelques brides de conversations rendues inintelligibles me parviennent, tandis que de vagues silhouettes colorées défilent. Je patiente encore. De longues, très longues minutes. Jusqu’à ce que le soleil se couche, et que plus rien ne bouge. La réception doit battre son plein, moment idéal pour une entrée discrète par les jardins. J’abandonne les ventouses sous la coque, sort de l’eau aussi silencieusement que possible, puis me jette dans le bosquet le plus proche. Une grosse boule touffue bardée de fleurs violines à l’entêtant parfum sucré. Je descends le zip de ma combinaison, récupère le sachet plastique étanche lové contre ma poitrine humide. A l’intérieur, un costume bleu sombre, veste et pantalon, une chemise crème et un nœud papillon de la couleur du ciel nocturne… Lorsque je ressors discrètement des buissons, je ressemble, du moins à ne pas y regarder de trop prêt, à l’un des invités de marque. De quoi me fondre dans la masse, pour ne pas éveiller les sentinelles postées au croisement de chaque allée gravillonnée.

Etape deux : Infiltration Terrestre.

Un plan à la Gary, savant mélange de préparation et d’improvisation sur le moment. Si j’avais été plus consciencieux, j’aurais probablement étudié les plans des lieux. Encore aurait-il fallu y avoir accès sans éveiller les soupçons des espions planqués un peu partout en ville. Un risque que j’ai préféré troquer contre un autre : celui de me perdre dans le labyrinthe de haies. La silhouette massive de l’Ambassade guide mes pas. Je laisse mon instinct me guider, et finir par déboucher sur une promenade pavée qui serpente au pied de la façade immaculée. Je décide de faire le tour du bâtiment tout en réfléchissant à la suite à donner à l’opération. Deux options s’invitent dans mes pensées. Séquestrer l’Ambassadeur jusqu’à ce qu’il m’avoue tout, ou bien pénétrer son bureau et fouiller. En levant les yeux vers les étages supérieurs où se cache les appartements de notre hôte, je me dis qu’il sera très difficile de le kidnapper, même pour quelques minutes, sans me faire repérer. Des dés sont jetés, comme disent les accrocs aux casinos.

Etape trois : Infiltration Aérienne.

L’arrière de l’Ambassade se love dans la pénombre. Cette aile sert, je le devine, aux parties techniques de l’édifice : chaufferie, plomberie, tableaux électriques et générateurs autonomes. Une zone délaissée pour quelques heures, le temps de la réception. J’y vois plus clair, ironiquement. L’ultime étage du bâtiment s’ouvre sur une gigantesque terrasse panoramique ceinturant de larges baies vitrées. Un loft luxueux où il ne règne aucune activité. Les appartements de monsieur l’Ambassadeur. J’agrippe une descente d’eau de pluie. Elles sont large, ici, sur Manaan, ou les précipitations peut être torrentielles. Le tube d’aluminium grince sous mon poids, tandis que les fixations murales travaillent en crachant des volutes de poussières qui m’agressent les yeux si j’ose regarde vers le haut. Après trois mètres d’une ascension hasardeuse, je pose pied sur une étroite corniche. Dos contre la façade, je progresse lentement, tout en priant la Force pour qu’aucun garde en faction n’est l’idée de passer dans les parages en levant les yeux vers les étoiles. Je parviens, manquant de glisser plus d’une fois, sur un premier balcon étroit. Une lumière crue s’échappe des stores entrouverts. Lorsque je plaque mon oreille contre le transparacier, je peux entendre le brouhaha des conversations qui peinent à surpasser les notes mélodieuses du groupe d’instrumentistes qui animent la soirée. D’un bond dopé par la Force, je m’accroche à un second balcon, deux mètre et demi plus haut, puis réitère l’opération… Enfin, les pieds suspendu au-dessus du vide, une quinzaine de mètres à vue de nez, sans trop chercher à regarder vers le bas, je me hisse sur la terrasse. Redoutant que des gardes puissent l’arpenter pour surveiller la propriété depuis les hauteurs, je me précipite vers la baie vitre la plus proche. Je plaque la main sur son cadre, et yeux mi-clos, je presse la clenche dorée de l’autre côté grâce à la télékinésie. L'ouvrant glisse silencieusement sur ses roulements, et je pénètre dans une grande chambre. Une double porte donne sur un grand dressing ou s’alignent des dizaines de costumes hors de prix. Ayant déchiré l’entre-jambe du miens, avec toutes ces acrobaties, je décide de me changer…

Et c’est alors que la lumière s’allume. Je me fige. Arrête même de respirer. Je ferme les yeux pour étendre, à travers la Force, ma conscience bien au-delà de mon enveloppe charnelle. Quelqu’un vient de pénétrer dans les appartements, et glisse silencieusement vers le bureau de l’Ambassadeur. Tintement d’un trousseau de clés. Cliquetis d’une serrure déverrouillée avec bien trop de délicatesse pour être honnête. Merde. Un autre intrus ? C’est bien ma veine !

Sans plus attendre, je sors de ma cachette, remonte le couloir bardé de trophées et d’holotraits narcissiques. J’entre à pas de loup dans le bureau. Une pièce pleine de boiseries vernies ou trône un imposant bureau massif flanqué de hautes bibliothèques bardés de livres. Moquette vert sombre impeccable. Un planisphère de trois mètres de diamètre, représentant fidèlement les fonds marins de la planète, me sépare de la silhouette déjà penchée sur une pile de documents. Je dégaine le pistolet harpon dissimulé sous ma veste et lance sans lever la voix :

« Vous feriez mieux de vous retourner, les mains en évidence, et me dire ce que vous venez faire ici… En restant calme. De préférence, si vous ne voulez pas finir avec un harpon planté quelque part où ça ne vous plaira pas. »

« Clévio ?! C’est toi ?! » Je baisse mon arme, la range dans le holster dissimulé sous la veste de smoking. Ma voix tonne plus fort que je l’aurais voulu, preuve de ma surprise, mais je me reprends aussitôt. « Arrête de me vouvoyer... Je ne suis si vieux, si ? » Je tourne la tête pour chercher un miroir, en vain. Par réflexe, ma main gantée remonte jusqu’à mes joues creusées où une barbe de quelques jours s’épanouie chaotiquement. Poils rêches, épais, qui déclencherait une crise d’urticaire à quiconque tenterait de me faire la bise. « Il est possible que je me laisse un peu aller, ces derniers temps… » Les boissons énergétiques, les barres vitaminées et les paquets de gâteaux salés ne sont peut-être pas des repas parfaitement équilibrés quand on y pense… Bref. Pas de stress. Je ne suis pas là pour toi. En plus, les filles coopératives, c'est pas vraiment mon genre. »

Je l’observe, a présent que le voile de l’illusion s’est dissous. De dos, dans la pénombre, de l’autre côté de l’énorme planisphère, il m’aurait été impossible de la reconnaître, même sans ce subterfuge. Elle n’a pas vraiment changé… Pourtant elle est… différente. Dans mes souvenirs elle apparaît encore comme une jeune fille meurtrie, esseulée, aux rêves brisés, où l’obscurité et désespoir s’était ancrée à son âme au fil des mois de son isolement forcé. A présent, il se dégage de son aura l’insolence et l’assurance propre à cette jeunesse qui se croit invincible. J’en suis heureux. Je lui souris. Même si elle m’a fait faux bond, qu’elle a décidé de ne pas retourner dans l’Ordre, la voir ainsi, comme ayant trouvé sa voie, m’empli de la satisfaction du devoir accompli. Une sœur Jedi sauvée, une de plus.

« Toi t’as pris du poids depuis la dernière fois non ? » Je ricane, taquin. « J’imagine que même le pire bouge de Nar Shaddaa sert des restes plus ragoutants que les rongeurs que tu t’es enfilé sur Rakata Prime… » Je pourrais continuer ainsi, indéfiniment. Mais l’urgence de la situation se réinvite à mes pensées. Alma. Nous rattraperons le temps perdu, ou pas, plus tard. Ne considérant pas la jeune femme comme une menace malgré toute l’opacité des circonstances, je contourne le planisphère et me dirige vers le bureau de l’Ambassadeur. « Le temps presse. » Je désigne du menton les corps inanimés des gardes. « Quelqu’un va forcément se rendre compte que tes amis ne sont plus en faction devant la porte. Alors comme le veut la formule consacrée : je ne t'ai pas vu, tu ne m'as pas vu... Et on repart chacun de notre coté. »

Le bureau massif est impeccable : propre, rangé, organisé. Impersonnel. Il ne manquerait qu’une cloche de verre pour en faire une pièce de musée. Épais plateau de bois exotique parfaitement lasuré où trône fièrement un large sous-main couleur bordeaux. Six profonds tiroirs, aux poignées-boutons cuivrées qui résistent à mes suppliques. Verrouillés. Bien évidemment. Je peste intérieurement en jetant mon dévolu sur la tablette amovible encastrée dans le plateau. Elle se laisser dompter, glisse sur ses roulements huilés, couinant à peine. Dessus, gisent un clavier oldshool ainsi qu’un lecteur d’empreintes digitales de la taille de ma paume. Mon index s’écrase sur la barre espace. L’holo-écran s’illumine. Un rectangle bleuté qui flotte à une dizaine de centimètre du sous-main. Une boite de dialogue m’invite à composer le mot de passe. J’en déduis que les empruntes digitales déverrouillent les tiroirs… Classique, mais efficace… Bon…

Je me laisse tomber sur le fauteuil le plus confortable que mon séant n’ait jamais embrassé. Un grognement de satisfaction étouffé s’échappe de ma gorge. Je glisse en arrière, jambes croisées, bottes crottées posées sur le bureau. Les moulures du plafond valent le coup d’œil ! Avec la nonchalance qui me caractérise, je médite sur la suite des opérations. Papoter m'aider à cogiter :

« Je cherche un Jedi. Mais j’imagine que ce n’est pas vraiment une surprise, tu connais mon boulot... J’ai toutes les raisons de croire que les informations que je cherche se trouvent quelque part dans l’un de ces tiroirs, ou sur cet ordinateur. Peste. Dans les holofilm, les gars devinent toujours les mots de passe en regardant les affaires posées sur le bureau. Une date de naissance ? Le nom d’un enfant ? Une femme ? Mais y’a quedal ! Même pas un post-it planqué sous le clavier ! Je tenterai bien un truc, mais mon petit doigt me dit que je vais déclencher une alarme silencieuse si j’insiste… » Je me redresse enfin, plus sérieux. Mes pensées s’échappent par mes lèvres en un monologue qui ne s’impatiente nullement d’une quelconque réponse :

« Par chance, on n’est pas dans un holofilm, et je n’ai pas besoin d’un scénariste pour utiliser les talents… » Je repose les pieds au sol, et plaque la main, paume ouverte, contre l’un des tiroirs. Je ferme les yeux, sonde dans la Force ce qui se cache derrière le panneau de bois. La Force se dissimule en toute chose, de manière plus ou moins évidente. Une vibration me révèle l’emplacement des câbles électriques qui alimentent les verrous magnétiques. Je remonte leur signature. Puis, d’une simple pichenette immatérielle, je tire dessus, les arrache de leur logement. Grésillement, imperceptible. Le lecteur vire du bleu au noir profond, déconnecté de son alimentation. Claquement métallique. Je tire sur la poignée. Et cette fois, le tiroir grince en obtempérant. « Héhé. Bingo Amigo. Je le savais. Ce genre de mécanisme s’ouvre en cas d’absence de courant. Question de sécurité. Imagine si un incendie fait sauter les plombs : faut bien que Môsieur l’Ambassadeur puisse récupérer ses documents sensibles… »

D’un coup sec, je dégonde le tiroir, et vide son contenu sur le bureau. Rien d’utile… D’un revers de l’avant-bras, je balance tout au sol et recommence avec le second. Cette fois, j’en extirpe sur une chemise cartonnée frappée d’un logo « confidentiel » en lettre capitales et rouge très aguicheur. Je l’ouvre. Plusieurs feuilles volantes en dégringolent. Lorsque mes yeux se posent sur les schémas techniques, je ne peux m’empêcher de m’exclamer :

« Haha ! Je crois que j’ai quelque chose ! » Si les premiers feuillets représentent les coupes complexes d’une base sous-marines assez banale, les suivants décortiquent l’anatomie d’une foreuses lasers aux proportions inhabituelles. Le genre capable de perforer une épaisse croute océanique, sous une centaine de bar de pression hydrostatique. Les questionnements atteignent leur paroxysme lorsque sur les dernières feuilles du dossiers, agrafées ensembles, je découvre des manifestes de transports. Documents originaux, affublés du tampon officiel de l’Ambassade. Une dizaine. Si à première vue ils semblent parfaitement en règles, plusieurs détails m’intriguent. La République, par l’intermédiaire de son Ambassade, a mandaté plusieurs sociétés, dont la Czerka, pour acheminer du matériel vers les fonds marins. Ce ne sont pas les données inscrites qui titillent ma curiosité… Mais celles qui manquent : la case destination est vierge, tout comme le descriptif exact du contenu des caisses embarquées, malgré un poids indiqué conséquent.

« Ils nous préparent un sacré truc. C'est du sérieux. » J’isole l’un des manifestes. L’heure et la date correspondent. Ainsi que l’en-tête officiel de la Czerka. Le sous-marin qu’Alma et l’équipe archéologique a pris. Je fronce des sourcils, perdu dans mes supputations hasardeuses. Il me manque trop de pièces pour assembler un puzzle au motif réaliste… Mais déjà quelques pistes s’imposent. La station sous-marine, la foreuse, les explosifs. La République prépare une opération de forage secrète, risqué, dans les profondeurs de la planète océan. Mais pourquoi ? Pourquoi le cacher ? Et surtout, la vraie question : pourquoi avoir besoin d’une équipe Archéolo… Soudain je me fige. Une pièce supplémentaire vient de s’imbriquer. Je relève un regard soupçonneux vers la Jedi Noire.

« Dis-moi, Clévio. Aux dernières nouvelles, tu étais une grande passionnée de vieilles pierres… J’ai une Jedi xeno-archéologue portée disparue, la preuve que la République se prépare à creuser je ne sais quoi, épaulée par une équipe d’archéologues et un contingent de militaires en civil… Et toi tu apparais sur mon chemin. Je n’ai plus l’âge de croire aux coïncidences. Tu sais quelque chose ? »

Intérieurement je peste. Je n’ai pas vraiment avancé. Il me manque toujours la localisation géographique de la station sous-marine. Elle ne figure sur aucun document. Peut-être dans l’ordinateur ? Ailleurs ? Peste ! Sans ces données, impossible de tenter le moindre sauvetage !

« Si tu arrives à me dire où ils mènent leurs petites fouilles illégales, je te paye la prochaine tournée. J'y pense : je n'ai même pas eu le temps de savoir ce que tu préférais boire. J'imagine bien enfiler cul-sec des trucs hardcore... »

Je secoue la tête, lentement, de gauche à droite, regard ostensiblement braqué sur le chrome rutilant du canon qui s’échappe du poing serré de Clévio. Mon ton enjoué se brise sur les étocs assassins du fatalisme. Je reste cois, silencieux, figé tel une statue millénaire érodée par les affres du temps. Derrière cette façade passive, pourtant, mes neurones turbinent, alimentés par les supputations de mon interlocutrice qui, enfin, dépose l’arme sur le bureau. Un maigre sourire. Je lui réponds, sur un ton las d’où dégorge d’une évidence tristesse, je ne que je ne cherche même pas à la dissimuler :

« Est-ce donc le souvenir que tu gardes de moi ? Une menace potentielle ? » Soupir théâtral. « Clévio, Clévio, Clévio… Remémore toi, lorsque je t’ai retrouvé. J’ai écouté ton histoire, et j’ai choisi de la croire. Je t’ai tendu la main. Tu as choisi la fuite, pour échapper au Temple. Je désapprouve, mais que je le respecte, et le comprend. Si j’avais voulu te retrouver, nous nous serions revus bien plus tôt. Que tu le renies ou non, tu es et resteras, à mes yeux, une Jedi. Lorsque tu seras las de fuir et de te cacher, alors peut-être te décideras-tu à affronter tes démons. Ce jour-là, je serai là, ma main toujours tendue. Mais en attendant… »

Un laïus sincère, mais qui n’aide en rien à la résolution de notre enquête. Il nous fait même perdre un temps précieux. Je me relève, pose mes doigts gantés sur le datapad. Ils glissent lentement, du bas vers le haut. Les informations défilent, agrémentées de quelques schémas et photographies douteuses. L’ensemble s’apparente plus à une fumeuse théorie du complot fantaisiste qu’à une réelle piste. Ma bouche se déforme. Moue dubitative. Enfin, j’abandonne l’accessoire, pour me reconcentrer sur ce visage que je n’ai jamais oublié, comme celui de tous les Jedi que j’ai perdu au cours de ma carrière :

« Tu vas aussi arrêter avec les « Monsieur Kovani » » J’ai retrouvé quelques miettes de jovialité, ramassées et assemblées à l’effort de ma volonté d’éternel optimiste. « Gary. Ou Deck. Comme tu préfères. Mais pas de « Monsieur Kovani »… Bordel, c’est insultant, on dirait que tu parles à un vieux croulant. Ralala. Regarde-moi : ne suis pas un magnifique Jedi dans la force de l’âge ? Parfait mélange d’expérience et de vigueur ? Non ? Non. Ne réponds pas. Je préfère les silences éloquents aux réponses décevantes… Toutes les vérités ne sont pas bonnes à entendre. » Cette fois je ricane. Les brumes sont passées. Un soleil de nouveau radieux brille dans mon esprit tourmenté. « Rassure-toi, je ne vais rien copier… » Je hausse les épaules. « Même si ce ne serait pas la première fois que je choppe une saloperie en trainant dans un coin pas très fréquentable… » Quelques souvenirs peu flatteurs me remontent en mémoire. Je les réprime aussitôt. « Non. Tes théories sont intéressantes, mais je ne vois aucun fait avéré. Certes, elles pourraient expliquer le transport de la foreuse : peut-être que la République cherche à percer l’épais blindage du « Brise-Abysse ». Mais peut-être que c’est autre chose. » D’une pichenette, je repousse le datapad jusqu’au mains de sa propriétaire, restées non loin du blaster. Naturellement, mon regard se reporte sur l’écran holographique de l’ordinateur. Un affichage bleuté figé, qui me demande crânement d’y taper le fatidique mot de passe. « Il nous faut des données fiables. Coordonnées maritimes, instructions, échanges de mail, tout ce qui pourrait nous aider à remonter la piste et retrouver cette mystérieuse station sans pavillon sur laquelle ont été livrés les explosifs et les pièces détachées… Hors de question de se lancer à l’aveugle vers une fosse sous-marine sans avoir la certitude que celle que je cherche s’y trouve. Et je… »

Une idée surgit soudain. Subreptice. En une infime fraction de seconde, elle prend le contrôle de mon esprit, de neurone en neurone. Une idée géniale ! Je sursaute et recouvre l’usage de la parole :

« Attend. Tu as dit quoi ? Si je copie n’importe quoi, ton datapad va tout véroler ? Mais c’est parfait ! Deux secondes… Je dois avoir ça quelque part… »

Je palpe les poches, multiples, de ma vieille veste de contrebandier. Celle que j’ai tellement porté qu’elle pue la transpiration même après un lavage intensif. Elles plongent dans une première, pour en extraire un ridicule terminal, plus petit qu’une paume, démodé et dépassé technologiquement depuis des générations. Une antiquité conservée pour ces « au-cas-où » qui finissent irrémédiablement par se réaliser. Dans une autre, je récupère deux cordons filaires, aux embouts universels. Je plug le premier pour relier mon terminal au datapad de Clévio, puis raccorde l’ensemble au projecteur holographique de Môsieur l’Ambassadeur. Je suis sûr qu’elle voit où je veux en venir.

« Croise les doigts : on a une chance sur ceux que ça marche. Parce que soit ça marche, soit ça marche pas. Une chance sur deux. » Oui, j’ai séché pas mal de cours de probabilité et statistique. Je souris. Non, c’est juste une manière comme une autre d’invoquer la bonne fortune, celle que nous offre, parfois, la Force. « Prête ? Si ça foire et que ça déclenche toutes les alarmes faudra pas trainer… » D’une pression longue sur l’écran du datapad de Clévio, je sélectionne tous les dossiers de son disque mémoire. Copié… Collé… Instantanément, mon micro-terminal grésille, comme torturé par un intense champ magnétique. Il chauffe, l’affichage clignote, se déforme, amas de polygone multicolores. Il grille en lâchant un panache de fumée âcre. Odeur de composants cramés…

Le projecteur holographique de l’Ambassadeur vacille, contaminé à son tour par le malware qui n’éprouve aucune gêne à passer d’un système à l’autre en remontant la liaison filaire. Il vire du bleu au rouge. D’énormes panneaux « attention », points d’exclamations fichés dans des triangles palpitants, envahissent l’espace entre nos deux visages. Une voix robotique annonce alors, déformée :

« Erreur. Erreur système. Erreur système fatale. » Son timbre vire aux graves en ralentissant. « RE… DE… MA… RA… GE… ». Soudain l'appareil s’éteint. Silence morbide. Aussi tendu que la corde d’un arc bandé, je guette le moindre signe annonciateur d’un désastre : alarme, crépitement, odeur d’électronique grillée… Mais rien ne survient.

« L’administration Républicaine… Toujours à rogner sur les budgets. Ils n’ont même pas un antivirus à jour. » Pathétique tentative pour détendre l'atmosphère. En vérité je n’en mène pas large : si l’holo-projecteur a rendu l’âme, nous repartirons bredouille. Moue crispée. Je presse frénétiquement sur le bouton « reboot ». Après une dizaine d’essais, enfin, l’appareil redémarre en couinant, d’une voix féminine nasillarde :

« Restauration système. Réinitialisation des données. Veuillez taper un nouveau mot de passe… »
« Haha ! Je le savais ! » Non en fait j’en savais rien. « Bon, on lui met quoi ? Va pour Motdepasse1234 ! » Mes doigts glissent aussitôt sur le clavier virtuel. Je le retape à l’identique pour le confirmer.
« Erreur. Impossible d’utiliser le même mot de passe. Veuillez en taper en nouveau. »
« Sérieux ? Son mot de passe c’était vraiment Motdepasse1234 ? On a fait tout ça pour… »

Je soupire, lève les yeux au ciel. Bordel. On aurait pu éviter toute cette… Soudain l’interphone fixé sur le plateau massif du bureau s’allume. La voix d’un geek boutonneux (enfin je l’imagine ainsi) en jaillit :

« Monsieur ? Ici le service technique. Nous venons de détecter une cyberattaque sur votre station. Vous êtes là ? Qu’est-ce qui se passe ? Une équipe technique est en route pour vous assister. Allo ? Il y a quelqu’un ? »

Je relève les yeux vers Clévio alors que le bureau d’accueil noyé sous les icônes et les raccourcis réseaux s’affiche enfin. Un vrai capharnaüm. Il va me falloir des heures pour trouver ce que je veux !

« Il faut croire que les geek n'ont pas été invités à la fête. Clévio... Si on ne répond pas, il va aussi envoyer la sécurité. Essaye de gagner du temps, pendant que je fouille le disque mémoire… Je vais lancer une recherche tous azimuts sur « Perce-Abysse ». Mon intuition, contre toute logique, me pousse à croire que t’as mis le doigt sur quelque chose. On va vite être fixé. »

Alors soyons francs : je n’ai pas eu une vie particulièrement facile. Aucun Jedi ne vie une vie facile, oui, mais vous allez comprendre.  Aussi loin que mes souvenirs remontent j’ai toujours été traité de face de citron, de tronche de miel, de tête de cul de jonquille. Rapport à ma carnation atypique. Même au Temple, symbole de sagesse et de droiture, les jeunes initiés ne sont pas tendres entre eux… Il faut bien que jeunesse se fasse. Soit. En réaction, j’ai misé sur mon excentricité, ma capacité à défier l’autorité. Pour me distinguer, pour amuser la galerie. J’ai eu mon lot de remontrances et de corvées. Méritées. Devenu Padawan, j’ai suivi les traces d’une Ombre Jedi. Missions dangereuses, infiltration dans des milieux douteux. Le genre de péripéties qui laisse des marques indélébiles dans l’âme encore malléable d’un adolescent qui essaye de paraître plus sûr de lui et mature qu’il ne l’est réellement. Puis il y eut l’attaque du Temple, sur Ondéron. Des padawan capturés. Mission de sauvetage. Massacre de mon Maître, perte de ma main gauche, tranchée net par une lame laser rouge sang… Et le début de la descente aux enfers. Polémiques, Artorias, Empire Sith, Guerre totale. La suite n’est qu’une série presque ininterrompue de missions plus suicidaires les unes que les autres. Autant de balafres dans mon âme. Jusqu’à ce que je touche le fond, vraiment. Perte de contrôle. Psychométrie émotionnelle à la con. Un talent rare n’est pas nécessairement un don, il peut aussi être un lourd fardeau. Perdu dans les tréfonds nauséabonds de Nar Shaddaa, j’ai succombé à mes pulsions animales. Camé sans le sou, prêt à tout pour sa prochaine dose. Je n’avais plus rien d’un être humain, encore moins d’un Jedi… Certes, depuis, j’ai largement remonté la pente.

Mais voilà.

Je peux vous attester du plus profond de mon être, que je n’ai jamais été témoin d’un tel craquage… Je secoue la tête lentement, abasourdi par l’enchainement de mot qui s’extraient sans queue ni tête ni logique de la gorge de Clévio. Si j’avais eu des lunettes, je les aurais repoussées sur le bout de mon nez pour lui lancer un regard accusateur par-dessus la monture. Dépité, je lui lance, atone, la conscience absorbée par les morceaux éparses et encore fumants de l’interphone émietté sur la moquette jadis immaculée :

« Tant que tu y étais, tu aurais pu lui dire qu’il y avait une fuite dans le réacteur… »

Mais je bondis aussitôt de mon siège, pour m’interposer entre la demoiselle et la sortie, bras écartés.

« Hep minute papillon ! On va toute suite arrêter la surenchère ! Les types, dehors, ils font juste leur boulot. On ne va tirer sur personne. Ok ? » Mes paupières se plissent, comme si mes pupilles étrécies par l’adrénaline et l’excitation du cambriolage tentaient de percer sa carapace pour sonder son âme. « Tu joues un jeu dangereux. Rappelle-toi les enseignements Jedi. Car si tu les récuses, alors tu donneras raisons à ceux qui t’accusent d’avoir basculé vers l'obscurité. Un jour ou l’autre tu devras leur faire face, tu ne pourras pas fuir et te cacher éternellement. Et ce sont les décisions que tu prends depuis le jour de ton exil qui détermineront la manière dont tes semblables d’accueilleront. Ne leur donne pas raison, fait les mentir. Range cette arme, et aide-moi plutôt à barricader la porte. »

J’achève ma tirade plus paternaliste et moralisatrice que désirée, par une puissante vague télékinétique. Yeux mi-clos, profitant de mes bras toujours tendus, j’attire à moi, par la Force, le mobilier : le planisphère, une table basse, deux fauteuils ainsi qu’une haute bibliothèque qui dégueule quantité d’ouvrages couteux à chaque soubresaut. Ils quittent le sol, de quelques centimètres seulement, juste assez pour dévirer dans les airs sans se prendre les pieds dans la moquette et les tapis exotiques. Ils flottent, comme portés par une timide marée, vers la porte du bureau. Lentement…

« A toi de choisir… »

Ranger son blaster pour m’aider, ou se précipiter vers l’extérieur avant que la barricade improvisée ne soit montée. Si elle quitte la pièce, alors elle se retrouvera enfermée dehors. Nos chemins se sépareront, pour un temps probablement.

Au même instant, l’ordinateur de Monsieur l’Ambassadeur émet un bip. Un gong sourd. Il nous annonce, dépourvu de sentiment victorieux, qu’il vient de trouver une occurrence aux mots clés recherchés… Perce-Abysse est mentionné quelque part dans les dossiers ou la correspondance de l’officiel Républicain. Clévio a vu juste. Et j’ai vu juste de suivre son intuition. Il n'est probablement que le premier d'une série plus longue. Plus nous gagnerons du temps, pour nous récupérerons des informations utiles.. Mais si nous tardons trop, alors nous serons pris comme les rats que nous sommes. Le fameux ratio gaine / risque. J'ai toujours été bon à ce petit jeu. Enfin, non, pas toujours...

Gagner du temps. Cette expression m'a toujours hérissé le poil. Le temps s'égrène, seconde après seconde, irrémédiablement... A part à traîner à proximité d'un trou noir, à une vitesse proche de celle de la lumière, jamais nous ne gagnons de temps. Tout ce que nous pouvons faire, pauvres âmes abandonnées par la destinée dans cette immensité galactique, c'est seulement investir notre énergie là où nous plaçons nos priorités. Quelque soit le résultat, réussite et ou échec, le temps usé sera perdu pour toujours, sans moyen de revenir en arrière.

Et pourtant. Malgré cette pensée sombre qui traverse mon esprit comme un tir de blaster, je hoche la tête, et répond à la Jedi en dormance :

« Bien. Essaye de me faire gagner le plus de temps possible ». Que dire d'autre ? Bien sûr qu'elle est libre. Elle l'a toujours été, et elle le sera toujours. Sauf si elle succombe à ses pulsions obscures. Elle disparaît derrière la barricade que j'érige, à la force des mes pouvoirs surnaturels. « J'ai confiance ne toi, Clévio... » Je susurre ces ultimes mots, alors qu'elle ne peut déjà plus les entendre. Ils glissent, sans vigueur, entre mes lèvres déjà closes. Un mantra destiné à conjurer le mauvais sort.

J'achève mon œuvre. Un empilage artistique d'armoires, fauteuils, et bibliothèques arrachées sans ménagement de leurs emplacements respectifs. Bibelots brisés et livres écornés jonchent le sol, traînées laissées dans leurs sillages. Je love l'ensemble dans le tressage solide d'un épais et luxueux tapis pour que la pyramide brinquebalante ne se disloque pas dès les premiers coups d'épaules sur la panneau de bois exotique de l'autre coté. Déjà j'entends des échos de bataille, étouffés.

Je volte-face, et bondis littéralement dans le fauteuil de bureautique. Ses pieds grincent sous la pression. Mes doigts virevoltent sur les touches holographiques du clavier. L'écran affiche une trentaine d’occurrence... Mais seule la moitié des dossiers du serveur ont été compulsés par les routines de recherche. Terrible dilemme. Attendre encore quelques instants, au risque de tout perdre ? Ou bien copié dès à présent ces données ? Je ne peux prendre un tel risque, sachant que Clévio risque sa vie, et son intégrité mentale... J'enfourne une carte mémoire dans la fente appropriée et entreprend de copier le contenu des fichiers isolés. Je n'ai pas le loisir de les ouvrir pour juger de leur pertinence... Mais quelques titres évocateurs m'inspirent confiance : carte des fonds sous-marin secteur XC37. Inventaire de mission Perce-Abysse... Et...

Soudain l'écran se coupe. La ronronnement de la station sécurisée s'estompe. Ses ventilateurs restent actifs encore quelques secondes, juste le temps d'expulser l'air surchauffé par les composants électroniques de la carcasse incarcérée dans le bureau en bois massif. C'est fini. Je regarde penaud le vide laissé par la disparition des hologrammes. Ils ont tout coupé. Je secoue la tête, expire. Je ne peux que m'en remettre à la Force à présent. Espérons que les données copiées dans la carte mémoire suffiront. Je la retire, la fourre dans une pochée équipée d'une zipette étanche, puis me dirige vers la baie vitrée qui offre une vue panoramique sur l'océan. Je l'ouvre. Le pan vitré glisse en silence, parfaitement graissé et ajusté. L'air marin, iodé, m’agresse les narines tandis que le vent salin me fouette le visage. Il s'est levé depuis mon arrivée. A l'horizon, alors que l'obscurité nocturne dévore déjàles crêtes timides de vagues, je distingue des masses nuageuses plus sombres encore. Une tempête approche. Déjà la cité flottant s'est mise en branle. Ses immenses moteurs, dissimulés sous sa carcasse immaculée, laissent de profonds sillons écumeux dans les eaux océaniques. L'effet de l'accélération décuple la puissance des bourrasques.

Je grimace, les yeux rivés en contre-bas. D'un bond, en usant de la Force, je pourrais, je le pense, me propulser suffisamment loin pour plonger directement dans les eaux glacées, qui frappent durement les parapets de l'étroite coursive reliant l'entrée de l'ambassade aux jardins. En cas d'échec, je me briserai tous les os sur la promenade pavée... Mais ce n'est pas ce qui m'inquiète. La cité flottante se déplace rapidement à présent. Si je réussis mon saut, jamais je ne pourrais nager assez vite pour la rattraper. Mourir d'épuisement au milieu d'un océan infini ne me tente pas du tout. Vraiment pas du tout.

Alors je tourne mon regard vers les cieux où pointent quelques étoiles. Des constellations dont j'ignore le nom. Le bureau de l'Ambassadeur trône pratiquement au sommet de l'édifice. Avant dernier étage. Cet ultime niveau n'est pas habité. Une zone renforcée, blindée, destinée à protéger le précieux occupant d'une attaque aérienne. J'entreprends aussitôt de grimper à même la façade, en m'aidant de la gouttière. En moins d'une minute je passe par dessus le parapet. La toiture terrasse bardée d'antennes et de climatiseurs est déserte. Je m'attendais à y trouver des snipers... Mais les exploits martiaux de Clévio ont sûrement attiré tous les hommes en armes sur elle. Elle risque de se retrouver débordée... Mais je ne lui porterai pas secours en redescendant par les escaliers de service. Elle a fait son choix, elle doit l'assumer. Et si j'interviens maintenant, je ne ferais que lui prouver que j'ai pas confiance en elle, en ses capacités, en ses décisions. Un sacrifie n'a du sens que s'il est respecté des autres.

Alors je tourne le dos aux escaliers, et fonce en direction d'un large câble électrique, qui se balancement lentement au rythme du vent. Tout en courant, je défais ma ceinture. Je bondis. Je la passe par dessus le câble, et réceptionne la seconde extrémité de l'autre main. Tyrolienne improvisée. Il glisse à toute vitesse en direction des quais, vers un renflement dans la structure de la plate-forme républicaine qui dissimule une génératrice marémotrice. Le cuir siffle. Grince. Agonise. Odeur de cramé. Il fini par se déchirer. Je chute. J’atterris durement dans une massif épineux. Les fines aiguilles me transpercent la peau, déchirent mes vêtements. Par chance, je ne me brise rien. La douleur est fulgurante, mais les contusions ne sont que superficielles. Les branches entremêlée par le savoir faire d'un jardiner exceptionnel dissipent l'énergie cinétique. J'achève la dégringolade, sur les fesses, un peu sonné, mais en pleine possession de mes moyens pour fuir. Je me relève et passe la tête de l'autre coté du mur de feuilles pour aviser de la situation.

Les coups de feu ont jeté un froid certain sur la soirée de l'ambassadeur. Les convives, déboussolés, apeurés, sont évacués par les seuls hommes n'ayant pas été envoyés vers les étages. La tension est palpable dans la Force, comme un bourdonnement assourdissant. Nos exploits feront, dès demain, le tour des journaux locaux... Et les services de sécurité de toute la station seront à notre recherche. Un prix que nous aurions peut-être pu éviter. Ou pas.

En attendant, tout est si désorganisé, évacuation précipitée, que je peux aisément me mêler aux convives de marque. Mon costume déchiré attire quelques œillades curieuses, mais rien de plus. J'embarque à bord d'une navette maritime bondée, qui quitte les quais quelques secondes seulement après que la marée humaine y ait été entassée.




Le lendemain matin, après m'être pansé les plaies dans une ruelle sombre et avoir déambulé toute la nuit sans trouver le sommeil, je m'échoue, dès les premières lueurs de l'aube, sur le zinc poisseux du Fonceur Immergé. Une cantina miteuse, du quartier industriel. Les touristes sont rares ici. Un repère d'ouvriers et de petites frappes maffieuses. Un point de repli judicieux. Tant que l'ambiance est calme, c'est que les forces de sécurité ne préparent pas une descente. Elles sont déjà sur le pied de guerre. Nos exploits nocturnes tournent en boucle sur les holochaînes d'informations. Les porte-paroles Républicains accusent l'Empire d'une violation inacceptable de la neutralité planétaire. Accusations démentie avec force par les autorités Impériales. Entre les deux, le capitaine en charge de la sécurité locale assure que les coupables seront rapidement retrouvés que toute la lumière sera faite très prochainement sur cette affaire prioritaire...

Bref. On a foutu un sacré bordel. En attendant je joue avec la plaque de données. Elle virevolte entre mes doigts pendant que je sirote une bière bien méritée.

Je hausse les épaules, les yeux perdus dans le vague. « Est-ce vraiment le matin si on n’a pas dormi ? » Question philosophique d’alcoolique récidiviste. Je n’ai pas bougé d’un pouce à l’approche de la jeune femme, doigts rivés sur la canette en aluminium. Le robot-barman n’a même pas daigné me fournir un verre avec. Mais je me dis que ce n’est pas plus mal, question d’hygiène. Je fais tourner la bière entre mes doigts agiles, pour présenter l’étiquette à Clévio. De l’autre main j’arrête de jouer avec la puce de données, pour la fourrer bien au chaud dans ma paume fermée. Je me tourne enfin vers elle, en pivotant du buste après avoir posé un coude sur le bar chromé déjà moucheté d’auréoles poisseuses. « En plus c’est sans alcool. 0%, tu vois ? » La bière sans alcool, ce n’est pas vraiment de la bière, blablabla. Je m’en fou. « Je préfère garder les idées claires pour la suite. »

Je me tais, quelques instants, alors qu’une silhouette passe dans notre dos. Un client éméché qui titube en cherchant la sortie. Il tangue comme un marin à bord submersible perdu au milieu d’un typhon printanier. Je secoue lentement la tête. Réflexe à la con : se taire lorsqu’un inconnu approche, il n’y a rien de plus suspect. Heureusement que celui-ci ne capte plus rien. Il va falloir se prendre Gary !

Je me détourne la Jedi noir. Mon regard est aussitôt, contre ma volonté, happé par l’écran au-dessus du robot-serveur en veille. La chaine d’informations en continue diffuse depuis l’aube tous les détails sordides de nos exploits de la veille. Ces journalistes sont tellement accros au sensationnel qu’ils éventent les éléments de l’enquête en cours, des moins signifiants aux plus capitaux. Autant dire que je peux suivre en temps réel tous les rebondissements. Et pour moment, rien ne semble devoir nous inquiéter directement. Clévio a couvert ses traces, et moi, personne ne me soupçonne.

« Oui, c’est certain : ils parleront de ça pendant des semaines. » En espérant que notre initiative ne débouche pas une reprise des tensions locales entre la République et l’Empire. Des innocents pourraient en subir les dommages collatéraux. Mais ce qui est fait, est fait. « Espérons seulement que ça en valait la peine. » Je pose enfin la datapuce sur le bar, et d’un index inquisiteur, je la fais glisser jusqu’à Clévio. « Je n’ai pas eu le temps de consulter ce que j’avais pu glaner. » Quel piteux mensonge. J’ai eu toute la nuit pour… Alors je reformule avant qu’elle ironise à mes dépends. « Je dirais plutôt que je n’ai pas eu envie d’y jeter un œil. Imagine si on a foutu tout ce bazar pour rien ? » D’habitude, je ne suis pas vraiment du genre à me soucier des effets secondaires de mes éclats déraisonnés. Mais cette fois n’est pas comme les autres. La vie d’une Jedi dépend de moi. De deux Jedi même. Car, plus que jamais, je sens Clévio sur une ligne crète, entre la lumière et l’ombre. Sa soif de combat pourrait traduire une percée de l’obscurité en son âme… Mais par respect pour elle, je me refuse de la sonder. Elle n’apprécierait certainement pas. La confiance est si facile à briser, je n’ai pas le droit à l’erreur. « Au moins tu n'as tué personne. » Maigre consolation ? Non. Immense consolation. Il reste de l’espoir pour elle. Et sans effusion de sang, cette affaire se tassera bien plus vite. La République exigera des excuses, ce que l’Empire ne fera jamais. Il en résultera un statu quo ni pire ni meilleur que celui d’avant. Tout le monde a besoin du Kolto. Une dépendance qui force à quelques sacrifices idéologiques ou moraux.

J’inspire un bon coup, puis redresse l’échine. J’ai tendance à m’affaler lorsque je me perds dans mes pensées, le dos vouté par le poids des cicatrices laissées sur mon âme par toutes ces mission dont on ne sort jamais totalement indemne. Je laisse la Force couler en moi, avec plus de vigueur. Ouverture de vannes ! L’image mentale de l’eau qu’on libère d’une rotation de manivelle me fait sourire. La nuit a été longue, pleine de doutes et de sautes d’humeur exacerbées par la fatigue physique et morale. Mais à chaque jour sa peine. Le soleil est levé, nouvelle journée, nouveaux défis ! Je laisse le soin à la jeune femme de jouer l’oiseau de malheur, ou l’oracle bienfaiteur. Tout dépendra de ce qu’elle découvrira sur la datapuce…

« Je n’ai pas totalement chaumé pendant la nuit. » Non, ce n’est pas un accès d’optimisme soudain. Je préfère seulement, et toujours, me préparer à toutes les éventualités. Le temps joue contre nous. Contre la survie de celle que je suis venu tirer des griffes de Monsieur l’Ambassadeur de la République. Un homme trouble aux jeux dangereux. Alors si Clévio trouve quelque chose d’utile dans la mémoire volée, il est hors de question de tourner autour du pot à se demander la marche à suivre. « J’ai… négocié avec… un ami... de la Czerka. » Une manière polie de dire que je lui ai rendu une petit visite nocturne impromptue pour lui proférer quelques menaces particulièrement bien choisies. Il aura suffi de lui rappeler ce que les agents de l’Empire lui feraient s’ils découvraient les secrets qu’il tait pour la République. Surtout maintenant que nous avons mis le feu aux poudres. « J’espère que tu sais piloter les bongos ! » J’exhibe le trousseau de clés. Il ne faut pas sous-estimer ces petits submersibles agiles. Les gungans, sous leurs airs de benêts, sont des concepteurs hors pair. La Czerka dispose d’une petite flotte de bongo destinée au transport des personnes. Les plus gros sous-marins, eux, sont réservé au fret. Question de rentabilité. « Il parait que ce modèle est parfaitement capable de rejoindre Theed en passant par le noyau. » Je répète les propos de la brochure publicitaire que j’ai consulté il y a quelques mois, lorsque je patientais dans la salle d’attente d’un chirurgien-prothésiste. Une obscure tradition millénaire : celle de garnir les tables basses de dizaines de brochures et magazines vieux de plusieurs années pour faire patienter les patients impatients. Bref. « Il devrait supporter la pression des fosses océaniques. Si tu trouves quelque chose d’utile sur la datapuce, on peut filer dans l’instant. »

Déjà je sens la tension monter légèrement autour de nous. L’holo-écran annonce plusieurs décentes de Forces de Sécurité dans les quartiers mal famés. Je doute qu’ils cherchent des personnes en particulier. Ils tentent seulement de secouer le cocotier pour en faire tomber les noix. Un coup de bluff. Peut-être estiment-ils que les auteurs de ce cambriolage de haut-vol ont fait parler d’eux dans les milieux mafieux. Une pêche aux informations hasardeuses qui prouve le manque d’éléments dont ils jouissent pour nous retrouver.

« Il est stationné dans un hangar discret, attenant à la concession de la Czerka. Quoi qu'on fasse, il faut le faire vite. Dès qu'ils auront analysé les activités de leurs serveurs, les Républicains sauront exactement ce que nous recherchions... Et lorsqu'ils réaliseront qu'on est parfaitement au courant de leurs petits jeux interdits, ce n'est pas la police Selkath qu'ils lanceront à nos trousses... Mais leurs assassins. Peut-être même des Lames Républicaines... Tu sais, ces ex-Jedi restés fidèles à l'administration Républicaine... » Lames Républicaines. Deux mots prononcés avec un dédain profond que je ne cherche même pas à dissimuler.