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Ces événements se déroulent plusieurs semaines avant l'event XV.
Un grand merci à Ségolène JBL (ArtStation) d'avoir autorisé l'utilisation de ses concepts arts pour la bannière


Le vaisseau s’ébranle. De grosses gouttes s’amassent contre la vitre du cockpit, roulent avec le vent en longues traînées larmoyantes. Chaque nouvelle secousse, le véhicule tremble. On entend les plaques de tôle qui grondent. Une odeur de métal et de carburant règne dans l’habitacle. Les grondements de la tempête répondent aux vrombissements aigus des turbines. Dans la soute, le ventre de l’appareil, les lampes halos frémissent, incohérentes - comme épileptiques. Les grands tubes rouges au sol baignent de sang toute la pièce. En lignes silencieuses, des individus en armure complète patientent, l’air grave. Assis de part et d’autre de la pièce, en équipement complet, ils attendent dans la discipline du silence qui précède le fatidique déploiement. Chaque cahot de l’appareil, chaque subite trou d’air, chaque convulsion des lumières sont un décompte silencieux du compte à rebours avant que ne débute l’opération. Un grésillement sonore. On distingue au milieu la voix nasillarde du pilote:

“- Compagnie, autorisation atterrissage O-K. Tango Alpha Echo: 3 minutes. Contact avec hostiles 18 Novembre Oscar.”

Sous les crêtes des nuages, une pluie torrentielle accable les vallons. Entre les butes et les montagnes, un large fleuve serpente. Ses berges abreuvent de grands arbres aux écorces luxuriantes. Les larges feuilles luisent, trempées et humides. Des bandes de brume flottent au-dessus du fleuve, rampent dans les bois comme des griffes avides. Au milieu du fleuve, un îlot - nu de toute végétation. Large comme plusieurs terrains de Meshgeroya, qui grouille déjà de vie. Le fleuve est titanesque. Pas moins de quarante kilomètres séparent les deux rives. Son eau, chargée des pluies récentes, est marronnasse. L’îlot a été érigé comme une forteresse. Après un périmètre de respect envers la bordure avec le fleuve, on a érigé de hautes barricades, sur lesquelles on aperçoit des guets. Les navettes débarquent dans un périmètre de terre battue.

“- Atterrissage clair. Ayez l’air vivants!”

Autour, on entend crier des sons étrangers; une langue incompréhensible roule dans l’air. Les hommes et femmes débarquent, uniformes républicains près du corps. La pluie battante et un vent humide les accueille. Une odeur forte de végétation et d’un million de plantes inconnues, un monde où l’empreinte de la civilisation ne s’est pas encore pleinement imprégnée. Mais il flotte une autre odeur, que les êtres avancés ont oublié depuis des millénaires.

Des bipèdes courent de gauche et de droite. Ils portent des vestes matelassées, des gilets épais par-dessus lesquels des ceintures de douilles jaunes et rouges. Leurs mains sont gantées de bandages ou de mitaines. Leurs bras sont nus, musclés - leur peau est écailleuse. Ils ne portent pas de bottes ni de chaussures. Des pattes sauriennes, en guise de pieds laissent leur empreinte nettes dans la boue meuble. Tous vont avec sur le visage des masques osseux qui ne laissent transparaître que leurs yeux. Certains portent des plumes, d’autres de longues bandes rouges. De longs manteaux reposent sur leurs épaules, qui épongent l’orage battant. Certains portent des lames. À chaque éclair, on distingue sous leurs masques osseux figés des pupilles reptiliennes. Entre leurs mains à quatre doigts, ils tiennent de longs fusils.

Au nord du camp, une corne appelle malgré le déluge. Tous se hâtent sans un mot, se répartissent sur la barrière. Ils observent dans le jour morne de l’ouragan.

Dans cette agitation, personne n’a pris le soin de s’occuper des nouveaux arrivants. Pourtant ce sont des invités de marque; armures rutilantes et fusils blasters dernier cri, écussons dorés superbes de la République Galactique aux épaules, leur insigne est le cinq cent onzième Régiment d’Infanterie. La République est ici, prête à intervenir...Mais pourtant personne ne vient les accueillir. La corne résonne à nouveau, comme le barrissement guttural d’un pachyderme onirique. Sous la pluie tiède, un instant tout se tend, un silence soudain d’attente.

Puis ils les aperçoivent, entre les rideaux de précipitations. Au nord-ouest, le fleuve est ridé par dix gros appareils qui volent quasiment à la surface de l’eau. De loin ils ressemblent à de gros scarabées. Après une approche initiale à contre-courant du fleuve en ligne droite, ils se séparent en trois forces. L’une reste de front, tandis que les deux autres vont pour prendre chaque côté de la forteresse séparément.

“- Ahg Li’i!”

Des claquements de langue répondent à l’exclamation chez les créatures. Immédiatement, des détonations assourdissantes percent la liturgie de l’orage, des explosions inattendues qui font sursauter les recrues les plus fraîches du Régiment. Est-on attaqué? Quels explosifs ont bien pu faire ces dégâts? Sur les murailles, des petits nuages de fumée, et le son de métal qui claque au sol. Les douilles roulent, ils effectuent un rituel curieux avec leurs armes qui ne crachent aucune lumière...Ce sont des armes balistiques et non ioniques!Des reliques, qu’on a pas vu sur le moindre théâtre d’opération depuis des siècles. C’est cela, l’odeur étrange: l’odeur de la poudre. Chaque tir, le ciel semble se crever - et on ne voit aucun projectile jaillir des armes. Mais les tireurs sous leurs masques squelettiques ne s’en formalisent pas - on les entend même chanter joyeusement. L’un d’eux lève un poing joyeux, tire sur le chien de son arme alors qu’une douille en jaillit et va en tournant dans l’air.

Les tirs, sous la pluie, frappent les conducteurs des véhicules; ils chavirent et sont engloutis sous la surface du fleuve boueux. Les transports perdent le contrôle un instant, alors qu’un des soldats de l’arrière prend le relai. Sur les murailles, chaque tir est accompagné d’un nouveau cadavre dans les vagues. C’est une distance pourtant étonnante; les embarcations sont à presque un kilomètre de distance!
Soudain une des barricades vole en éclats de bois, en fragments et échardes.

Les défenseurs se plaquent derrière les murailles, se rétrécissent. Un coup d’œil à travers la pluie, les voici qui prennent position et font feu puis replongent dans leurs cachettes. Les faucheuses masquées poursuivent leurs chants autant que leur massacre, plongent sous les tirs de riposte, roulent, posent un genou, dos à dos entre elles, abattent les assaillants comme s’il s’agissait d’un simple jeu. Non, pas un jeu: un concours. Ils ne font pas que coopérer, ils voient à qui en abattra le plus. C’est un divertissement de la mort. C’est un sport, un concours. Non - c’est autre chose. Leurs chants si spontanés soient-ils, trahissent la dimension de leur acte:religieux.


Les transports virent de bord. Découragés, peut-être, par l’âpre défense qui leur a coûté trop d’hommes, dont les corps flottent sous les vagues. Les défenseurs lèvent leurs armes, laissent aller des hululements féroces. On y entend des voix graves et des plus aiguës. Les guerriers sont également des guerrières, ils s’en vont à présent échanger dans leur dialecte de sonorités étranges d’où l’on capte difficilement la moindre émotion. Leurs visages sont fermés derrière leurs masques mortuaires sordides.

Alors enfin, on s’approche toujours sous la pluie battante des étrangers. On les mène au bâtiment principal, sorte de hutte faite aussi bien de brique que de bois. L’intérieur est éclairé par des torches qui font frémir les ombres à chaque variation dans l’air. L’entrée donne sur un grand hall principal. Là, des matelas sont posés à même le sol qui a été aménagé sans doute de quelque dalle particulière. Il règne dans l’espace une chaleur aussi humide qu’au dehors. Loin au fond une grande table a été disposée. Elle sert certainement aux repas, mais à présent une dizaine des individus masqués y sont assis, tournés vers l’entrée, vers les invités. Ils attendent patiemment que les militaires républicains avancent assez pour passer à portée de voix. L’un d’entre eux, une femelle de l’espèce - à la forme de ses hanches - se lève. Elle porte une robe, ou peut-être s’agit-il d’avantage d’un pagne et une brassière de bandages, et à ses bras sont des bracelets irisés d’émeraude et de coraux. Son masque osseux, pareil à celui de ses pairs, est clairement le crâne d’un animal local. Son visage est encadré par une chevelure ébène qui descend en cascades de tresses noires parcourues d’aiguilles et de plumes.

Elle s’exprime dans un basic approximatif, avec un accent fort. Les intonations sont incorrectes, les silences et les sonorités aussi.

“- Iminec nous remplit de grâce. Bienvenue ô vous, soldats de le République. Je souis Aar’ Shag Nigal, cheffe de la conseil d’Agamar.

Bienvenue...À Kalee.”

La grande créature hoche patiemment de la tête bien que ne rendant pas le geste militaire.

“- Votre présence est honorée par les miens, Khan* Lyeu T’nant Cignazaar’ès. Vous avez choisi de nous joindre au combat et nous vous en remercions. Joignez moi à le table.”

Sur la surface de bois on a disposé une bien curieuse nappe. De toiles et de textiles, une carte totale des environs a été tracée. Dessus sont disposés des pions de bois colorés. Ils portent visiblement des symboles gravés, mais étrangement aucune peinture n’est visible à leur surface. En réalité, les pions sont couverts de fins pigments métallisés. Aux yeux kaleesh, qui percent dans l’infrarouge, ils ont ainsi des couleurs différentes aisément distinguées. Pour l’oeil humain en revanche, il s’agit d’une véritable épreuve de nuances et de reflets où seul un joaillier s’y retrouverait. Sans réaliser le caractère quasiment identique de tous les pions pour son interlocutrice, la personnage tapote une des petites figures de bois.

“- N’Taela nous a aidé à reprendre la temple de Shrupak. Sur les houit demi cycles, elle nous a prêté son art et nous avons pou élever nombre de nos eaadunn**. Les Khans de Xyr Hyd Pakoï ont cessé leur attaque depuis quatre cycles.
Les Namireen ont choisi de ne pas prendre part au conflit. Les Molga ont reformé leur alliance mais ne nous aideront pas. Ils veulent la gloire de la victoire pour eux. Les Beismarii sont à la mauvaise saison. Ils doivent songer d’abord à consolider leurs récoltes, ploutôt que traverser le désert de Manwag pour nous aider. Les Vensii ont rassemblé leurs forces et tiennent leur front. Les Ular’Iim n’ont pas répondou à nos appels. Les Djalnn non plous, il se trame quelque chose.

Le retour de N’Taela a rassouré beaucoup des nôtres et sa sagesse a envoyé aux cercles cosmiques maints s’kaar, pouissent-ils dans leur nouvelle clairvoyance nous guider. Comme vous pouvez le voir (elle gesticule envers les pions qui semblent tous résolument identiques si ce n’est leurs fines gravures), nous sommes seuls.”

Elle tapote sur une masse de pions, au sud, là où les cartes virent du vert au blanc: c’est le pôle sud de Kalee.

“- C’est à Grendaju que Xyr Hyd Pakoï a établi sa base. Vous avez aperçou tout à l’heure ses Izvoshra. Leurs armoures ne sont pas normaux.”

Son doigt se porte sur un pion isolé.

“- Les kumun Lig sauront certainement, s’ils ne sont responsables, d’où viennent ces armoures. Et si eux-mêmes ne savent pas...Alors elles viendront d’hors de notre monde. Khangan N’Taela partageait notre avis, mais n’a aperçou aucun des Izvoshra. Pakoï évitait l’affrontement comme la peste avec N’Taela présente, c’est de sa main qu’elle avait été vaincou il y a plous de vingt ans.”

Tout est absolument limpide, à écouter Nigal. Sans remarquer la confusion chez la plupart des soldats, l’humanoïde sous son masque osseux continue:

“- Il est possible que les Ular’Iim et les Djalnn soient déjà en combat. Des renforts pourraient les aider, mais abandonner un front serait inacceptable, voyez les troupes!” affirme-t-elle avec évidence en désignant les pions indiscernables les uns des autres. “- Mais votre concours nous aidera. Vous pouvez aller prêter main forte aux clans à notre place - ou lutter avec nous pour que nous libérions des troupes à notre tour. Que préférez-vous? N’Taela devrait revenir demain matin, vous pourrez parler avec elle...Lui?”

Elle se tourne vers ses congénères, mais personne ne sait lui répondre sur les règles d’accord du basic.

“-...Ses lumières vous permettront de choisir le décision le plous propice, après tout elle est Khan de vos forces n’est-ce pas?”

Les portes de l’habitation s’ouvrent précipitamment. Un kaleesh vient, contourne en silence au petit trot les troupes républicaines, vient enfin s’agenouiller devant la table. Trempé de pluie et haletant, il patiente la tête basse, ses épaules se soulèvent avec son torse qui enfle et diminue au rythme de son souffle court. Sa carrure large est encadrée par une chevelure longue en queue de cheval, qui tombe jusqu’au milieu du dos. Ses jambes sont éclaboussées de boue, il a visiblement fait un très long voyage. La cheffe dévisage le nouveau masque qui vient d’entrer. Son regard va un instant sur Rose.

“- Excousez moi.”, dit-elle sobrement. Elle se tourne vers l’autre, toujours le genou contre terre, puis s’adresse à lui dans sa langue, le kaleesh. Le mâle relève la tête puis le torse. Il annonce quelque chose dans sa langue, brusquement toutes les têtes se tournent vers lui. Nigal elle-même reste interdite. Derrière elle, le conseil tribal échange des regards interloqués. L’un d’eux pointe vers Rose, déclame quelque chose dans sa langue d’un air agressif. Un second gesticule vers le premier, une dispute commence à naître entre les deux. La cheffe darde entre les orbites creuses de son masque en travers de la table, droit sur la républicaine. Ses deux iris de vipère semblent l’évaluer. Puis sous son masque, les bords de ses yeux se plissent d’un sourire. Elle n’a que quelques mots, à peine une phrase dirait-on tant cela est simple.

Un silence parmi ses congénères, qui jettent vers elle un regard interrogateur, puis vers Rose comme pour en saisir la réaction. Mais Nigal a parlé dans sa propre langue. Elle adresse un signe de tête à l’humaine, en montrant le messager.

“- Cet un nous apprend que N’Taela a disparou au temple. Les miens disent que votre arrivée à cette sordide nouvelle est complicité avec Xyr Hyd Pakoï. Je vous sais innocente. Mais vous devez vous prouver digne, aux miens. Vilksa dor Ereem (sa main montre le messager, qui à présent dévisage à son tour Rose) sera votre épreuve, si vous y consentez Khan Cignazaar’ès.”



*: Dénomination par laquelle sont appelés les meneurs et meneuses d’armées.
**: “Adversaire” en Kaleesh