« Hmfmfhmf hmfkfjmf fjmfjmf ! »

L’oreiller plaqué sur ma bouche étouffe ma réponse. Les mots s’entrechoquent, s’entremêlent, s’infiltrent entre les mailles sériées de la taie, traverse péniblement la ouate en poils de Bantha. Mais quelle idée de poser des questions à une personne qu’on bâillonne ! J’insiste encore, quelques secondes, pressé par la menace sur ma carotide. Mon souffle échauffe le tissu, sans plus de résultat. L’urgence s’affirme bien avant que mes pensées se structurent et m’offrent une apprécions plus raisonnée de la situation. J’inspire, calme les battements de mon cœur interloqué. Non. Elle bluffe. Je le sais, je le sens. La Force dicte mes intuitions, et je lui fais entièrement confiance.

D’un brusque mouvement du bassin, je la désarçonne. Une ruade farouche qui lui fait perdre l’équilibre, la précipite contre la roche stérile, nue et frigide du sol de l’infirmerie, grossièrement poli par un commando de Jedi improvisé en ingénieur-foreur quelques mois plus tôt. Je me laisse emporter par mon mouvement, je roule sur le côté, ma silhouette toujours collée à la sienne bien qu’elle ait perdu toute autorité sur mes mouvements. L’oreiller est éjecté, disparait de mon champ de vision. Je me redresse, à genou. Fraction de seconde de flottement. La frêle Jedi m’exhibe son dos, son fessier, entre les pans écartés de sa chemise médicale fendue, laissée ouverte. Mais quel pervers a inventé ce genre de truc hein ?! Surement un médecin libidineux, excité par l’idée de mater les courbes aguicheuses de ses patientes diminuée… A moins qu’il n’ait été conçu ainsi pour une raison plus morbide : pour le retirer rapidement, facilement, aux malades devenus cadavres. Qui sait ? Certainement pas moi.

J’ouvre aussitôt les bras, et je colle mon torse nu contre son dos. Oui, je suis torse nu. Pourquoi ? Ok, j’ai peut-être omis un épisode…




Trente minutes plus tôt, dortoir du Temple Jedi,

Le réveille sonne. Une fanfare de notes électroniques, volume poussé à son maximum. Je sursaute, extirpé violemment d’un doux rêve. Quelques souvenirs agréables glanés lors de ma dernière mission, sur Khorm. Alcool, nourriture et deux Zeltronne. Je secoue la tête, chasse les brumes abandonnées dans mon esprit par Morphée, et d’une tape de la paume sur l’écran du datapad, je stoppe l’alarme stridente. Je me rappelle, à une tout autre époque, mes camarades de chambrée s’insurger du déchaînement éhonté de décibels. Mentalement je hausse les épaules. Oui, il me faut bien ça. Sinon je suis capable de procrastiner de longues heures dans les draps, entre rêve et réalité. Bref. Six heures pétantes. J’ai toujours été un couche tard doublé d’une lève tôt. J’aurais toute l’éternité pour rattraper mon sommeil en retard lorsque je serai mort.

Je me lève, toujours du pied gauche, et entreprend de m’étirer. Quelques exercices basiques destinés à réveiller mes muscles, entretenir leur tonicité. Rotation de la nuque, des épaules. Je joins les mains pour m’échauffer les poignets, puis je passe au bassin, en décrivant des grands cercles, paumes posées sur les hanches. Enfin les jambes… Et lorsque je sens la chaleur gagner mes muscles, j’enchaîne avec des renforcements musculaires. Trois séries de pompes, abdo, gainage. Une petite dizaine de minutes. Je ne chronomètre rien, ni ne compte les exercices. Je laisse mon corps s’exprimer. Enfin, lorsque la sueur daigne perler sur mon front, je me pose à même le sol froid, nu, en tailleur. J’inspire profondément, bloque ma respiration cinq secondes, puis expire lentement. Mon cœur se tempère, le pouls à mes tempes également. Je ferme les yeux. Je laisse le silence, seulement perturbé par le ronronnement discret du purificateur d’air, me guider dans un état médiatif peu profond. Je reste entièrement conscient de mon environnement. Cette petite chambre de moins de cinq mètres carrés, spartiate, creusée dans la roche, anonyme parmi la centaine du dortoir de notre Temple souterrain. Mur nu, sol nu, Jedi nu. Tout y est nu. Il faut dire que je n’y passe guère de temps. Seulement pour dormir, entre deux missions. Elle me convient parfaitement : rien, ici, ne trahit ma concentration. Je reste ainsi, pensées vides, concentré sur les fluctuations de la Force. La trame qui unit toute chose. Elle respire dans les roches. S’exprime dans la structure même du vivant, de ces petites mousses brunes qui survivent dans les anfractuosités en s’abreuvant de la condensation. Chacune de mes expirations libère d’infimes volutes d’humidité qui s’accrochent aux parois avant d’être asséchée par le purificateur d’air. Une logistique indispensable, car nos chambres n’ont aucune aération, seule solution trouvée pour échapper à la chaleur insupportable de la planète désertique.

Les secondes passent, les minutes s’égrènent. Une dizaine peut-être, difficile à dire. Lorsque soudain, je sens une présence remonter hâtivement le couloir étroit et mal éclairé de l’autre coté de la porte fermée. Une âme inquiète, torturée par le doute et l’urgence. Avant même que sa main cogne avec pudeur sur le métal recyclé de ma porte, je sais qu’elle vient pour moi.

Je me relève, enfile un pantalon, et ouvre. J’imagine déjà la situation sérieuse :

« Oui ? »
« C’est Jesaëlle ! Elle est en train de sortir du coma ! Ses constantes s'emballent ! »



Retour au présent, dans l’infirmerie,

Voilà comment je me suis retrouvé torse nu, pied nu, seulement habillé d’un pantalon de toile écrue, dans cette foutue infirmerie. Fin de l’histoire. De cette partie de l’histoire. Le reste s’écrit encore.

Mes deux bras, musculature sèche, se referment sur la silhouette de Jesaëlle en une étreinte ferme qui lui interdit de s’enfuir. Aussitôt, je laisse la Force s’échapper en flots de mon enveloppe charnelle, un souffle, une brise douce, tiède. Un apaisement qui l’enrobe tout entière, qui se glisse dans son esprit pour faire taire ses doutes, ses questions, ses peurs. J’apaise l’obscurité qui pointe en elle, appelée par son réveil brutal. Elle est plus petite que moi. Je laisse mon menton se poser sur le sommet de son crâne, dans sa tignasse rousse hirsute.

Un câlin affectueux, peau contre peau, qui n’a rien de sensuelle ou érotique, non. Je la réconforte, avec mon corps, avec la Force, comme le ferait une mère aimante avec son enfant confus.

« Tout va bien Jesaëlle. Tu es en sécurité. Nous t’avons retrouvé… Nous sommes au nouveau Temple. Havre de paix, lieu d’espoir et de réconfort. Tu es à la maison, Jesaëlle, avec tes frères et tes sœurs Jedi. Plus personne ne te fera du mal… »

Je relâche alors mon étreinte et me relève, pour lui tendre une main bienveillante afin qu’elle puisse se remettre sur pieds. Après ces longs jours passés dans le coma, j’imagine qu’elle soit se sentir désorientée, faible, les jambes lourdes, les muscles engourdis. Yeux dans les yeux, je l’observe cette fois du bon côté de la chemine. Elle a pris quelques rides depuis la dernière fois que je l’ai croisée… Jesaëlle. Un parfait modèle de Jedi anti conformiste comme je les adore tant. Les initiés devraient les prendre en exemple, plutôt que ces vieux maitres avachis dans leurs fauteurs bien trop large du Conseil Jedi. Jesaëlle, petite plante faussement innocente. Ancienne membre des Forces Spéciales Républicaine, escouade Typhon, l’une des plus redoutable de la galaxie. Une bande de soldats testostéronés, implacables, envoyés sur les théâtres d’opération les plus rudes… Et elle y avait parfaitement sa place, quoi que puissent en dire les plus dogmatiques des nôtres. Je lui souris. Je suis heureux de l’avoir sorti de cet entrepôt morbide sur Nar Shaddaa. Je ne peux m’empêcher de la taquiner un peu, quitte à prendre une claque ou un coup de poing mérité :

« Ah… Et puis, techniquement, on ne peut pas scalper une gorge. Ce sont les cheveux qu’on scalpe. Une gorge, ça s’entaille, se tranche, se sectionne. Mais scalper, non. Encore moins avec un ongle. »

La galaxie est vaste, si vaste. Des longues et fastidieuses années de pérégrinations au gré de mes missions de sauvetage ou d’espionnage m’ont appris un adage, devenu mantra : Ne jamais se fier aux apparences. La surface n’est qu’un miroir déformant, qui dissimule la nature réelle et profonde des choses, vivantes ou internes.

Ne jamais se fier aux apparences…

Je libère Jésaëlle de mon étreinte fraternelle, prestement. Je me relève, me replie stratégiquement vers le rebord du lit, non loin de la table médicalisée, bardée d’équipements à l’allure ironique de sapin de noël décadent, lumières clignotantes et symphonie en bip stridents. Le bourgeon au visage enfantin que les années ne sont parvenues à éroder, éclos en une boule d’énergies négatives, gris-obscures, qui irradient jusqu’au tréfonds de mon âme. Une Force brute, débridée, libérée inconsciemment, alors sa conscience perce les épaisses brumes mentales qui enserrent son esprit. Ne jamais se fier aux apparences : derrière la silhouette de l’éternelle femme-enfant, se dissimule un champ de ronces aux épines aussi acérées que des dagues sacrifiées.

Mais je ne me formalise pas de son ton agressif. De ses questions multiples, de ses sarcasmes assassins, de ses mots acides. Mon cuir est épais… Et j’ai déjà été bien trop de fois témoin de la confusion qui succède à l’éveil des Jedi ramassés à la petite cuillère au fond d’une ruelle ou d’un entrepôt malfamé. Je la laisse respirer, mugir et s’essouffler, en retrait. Mes doigts glissent lentement sur le bord lisse et froid de la table sur roulettes. Ils percutent la coque arrondie d’un datapad médical abandonné là, nonchalamment, par un soignant peu méticuleux. Je me pare d’un sourire en coin, malicieux, tout en m’en saisissant. Mes yeux plonger sur l’écran tactile alors que je parcours des notes imaginaires :

« Ah bah voilà ! Ceci explique cela ! » Je secoue la tête, sourcils froncés comme un médecin devant dénoncer un mal incurable. Je relève la tête pour la braquer sur Jesaëlle de mon regard le plus sérieux. « Je m’attendais à quelque chose comme « merci de ne pas m’avoir laissé crever la gueule ouverte dans mon propre sang, entre deux tas d’ordures ménagères » Mais je vois que le doc’ n’a pas eu le choix. Ablation du sens de la reconnaissance. Pas de bol hein. Haha. Tu vas réussir à survivre ? »

Je joue avec le datapad qu’elle m’a réclamé, le faisant rouler entre mes doigts agiles. A aucun moment je ne fais mine de vouloir lui obéir et lui donner.

« Déjà tu vas commencer par respirer un bon coup… » Mon air léger dissimule une réelle crispation. Son état de panique ne m’inspire rien de bon. Aurais-je fait une erreur de la ramener sur Tatooine ? « Sache que lorsque je t’ai retrouvé, je n’ai pas vraiment eu le luxe de te demander quoi que ce soit. Tu avais été laissée pour morte par les brutes du gang des Macaques à crêtes rouges. Dans le secteur industriel. C’était moche à voir… Alors, ouais. J’ai improvisé. Je t’ai récupéré, mis en stase médicale sur mon vaisseau, et j’ai foncé droit ici, au Temple. La priorité c’était de te garder en vie, et de te remettre sur pied… »

Enfin je m’approche, je lui tends le bras pour l’aider à se relever alors que je devine la fébrilité de ses jambes aux tressaillement erratique de ses muscles engourdis par le coma artificiel. En agissant de la sorte, je place volontairement le datapad sous son nez tout en refusant de le lui céder. Oui, oui, j’aime jouer avec le feu et les nerfs de mes interlocuteurs, on me le dit souvent. Avec Jesaelle, je sais que la réaction va être explosive : et c’est ça qui est drôle justement.

« Assieds-toi. Et commence par le début si tu veux que je pige où je me suis planté. T’as passé presque une semaine dans le coma… Et non, on n’est plus sur Nar Shaddaa… Et puis c’est quoi cette histoire de Corgi ? T’as laissé ton chien sur la lune des contrebandiers ? »

Mes questions jaillissent en un flot ininterrompu alors que je trouve enfin une ouverture entre deux de ses respirations lourdes.