Borenga...
Cette infâme tas de bourrelets ne se trouvait même pas sur le vaisseau amiral...
Quel lâche ! Quelle ordure ! Rien qu’une marionnette à la solde des Sith !

Etiam soupira. La crise de Makem Te était terminée. Il avait pu s’y forger une solide réputation, son nom allait être prononcé avec respect dans le petit monde des mercenaires, et pourtant, cette histoire le chiffonnait toujours. Elle avait un goût amère d’inachevée. Borenga était toujours en vie, quelque part dans la galaxie, probablement bien planqué. Lame d’Or n’était pas du genre rancunier et pourtant, il avait du mal à lui pardonner. Parce qu’il avait du mal à oublier. Oublier tous ces morts, toutes ces images... Non que cela ne l’empêche de dormir, mais elles étaient toujours là, à la lisière de ses pensées, prompte à le faire cogiter là où il aurait simplement dû profiter de la vie, cette vie qu’il avait bien faillit perdre. Nouveau soupir. Il attrapa son verre d’alcool et le vida d’un trait. Ses yeux parvinrent enfin à se détacher du minuscule écran holographique. Les flashs télévisés étaient d’une fadeur confondante en cette soirée. Politique, politique, politique... les journalistes n’avaient que ce sujet en tête. Rien d’étonnant, il fallait trouver un nouveau chancelier. La cantina baignait dans les cris et l’éclérage cru. Une atmosphère électrisée. Le commerce se trouvait dans les entrailles de Coruscant, loin du ciel, loin des nantis, loin surtout de l’appartement du Drall où attendait Sildi. Etiam cherchait à faire le point et pour cela, il s’offrait une promenade au gré du hasard. En d’autres circonstances, il aurait pu monter à bord de son cargo, Le Baladin, et se nourrir de la quiétude sidérale. Néanmoins, il sentait qu’une errance spatiale n’était pas recommandée dans son état. Son imagination aurait peuplé le vide de cadavres et d’épaves. Non, ce qu’il lui fallait, c’était de l’animation urbaine. Il prit un instant pour constater que sa bière avait un sal goût. Rien ne valait décidément la bière Corélienne ! Il abandonna la bouteille vide sur le comptoir et sauta de son tabouret avant de se glisser entre les clients imbibés. Revêtu de son long manteau gris, sa terne silhouette n’attirait le regard qu’à cause de l’or de ses boucles d’oreilles. Troublé ou pas, un Drall portait toujours des bijoux ! Il jeta un regard vers la rue visible au travers de la porte transparente. Elle se perdait dans la pénombre. Quelques airspeeders se croisaient à des vitesses déraisonnables qui les réduisaient à des phares enfiévrés et éphémères. Etiam faillit sortir tout de suite, mais il se mit plutôt en quête des toilettes. Sa vessie les réclamait. Après, il poursuivrait son périple hasardeux, voguant tout autant dans la cité-monde qu’au cœur de ses réflexions existentielles.

Un taxi se hâta de répondre à l’appel de la demoiselle. Il jaillit hors de la circulation frénétique pour s’immobiliser adroitement face à l’hôtel. Une porte chromée s’ouvrit, révélant une banquette de cuir impeccable.

« C’est pour aller où ? » demanda le chauffeur, jovial.

Son sourire étincela. Il était beau et ses yeux brillaient d’assurance. Sa carrure, son maintient, son charisme, tout cela semblait le destiner à autre chose que la banale profession de taxi. Et pourtant, il était là, offrant maintenant son aide pour aider sa cliente à charger son bagage. Il prit note de sa réponse. Sitôt prêt, il fit rugir le petit réacteur de son bolide citadin et réintégra la circulation. Sa conduite était nerveuse et experte. À cette allure, le spatioport n’était déjà plus très loin. Le jeune homme conserva le silence, concentré sur ses commandes, comme s’il faisait une course. Sans doute un petit jeu avec ses confrères. Puis, sans prévenir, il pressa un bouton sur ce qui semblait être sa montre. Sous le siège de la cliente, une charge incapacitante s’enclencha, engendrant une violente onde électrique. Puis vint le gaz. Une nouvelle pression, sur le tableau de bord cette fois-ci, et l’avant de l’appareil se retrouvait isolé derrière une vitre blindée. L’arrière de l’abitacle fut noyé. Le gaz soporifique fit son office, achevant de faire sombrer la demoiselle déjà ô combien secouée.

Douze heures plus tard, le véhicule était retrouvé, vide et stationné aux abords du spatioport. Ce qui retint surtout l’attention des médiats, ce fut le cadavre dans son coffre, celui d’un individu corpulent, le légitime propriétaire de l’appareil...


Etiam gémit, remua, cligna des yeux et enfin se redressa. Ce ne fut pas sans difficulté. Son corps, tout engourdi, pesait une tonne. À peine arrivait-il à serrer les mains. Son esprit, également, était de plomb. C’était quoi cet endroit ? Et comment y était-il arrivé ? Son regard s’arrêta sur l’inscription. Station S... cela ne lui évoqua rien. Bon sang, il avait dû boire une bière de trop. Il lui fallait rentrer, Sildi allait s’inquiéter. Il voulut se lever mais n’y parvint pas. Non, ce n’était pas une cuite. Il n’avait pas mal à la tête. Sa bouche était pâteuse. Il déglutit laborieusement. Tout était une épreuve. Drogué, il avait été drogué. Ce fut le déclic. Il se souvint de la petite fille larmoyante, du groupe surgi des ombres, de leurs armes étranges, de cette espèce de colle. Drogué et kidnappé...

« Et merde... » parvint-il à articuler à mi-voix, presque dans un murmure.

Sa remarque tenait de la simple constatation. Il était encore trop dans les vapes pour avoir des réactions plus contrastée. Il lui fallait se concentrer pour aligner deux idées correctement. Il repéra une porte au moment où celle-ci émit un bruit métallique. Il loucha dessus, fouilla des yeux les autres murs, en conclut que c’était la seule issue. Est-ce qu’on l’invitait à sortir ? Il prit conscience du froid et de l’odeur peu agréable. À nouveau, il se demanda où il était, de façon plus concernée. Un sentiment de danger parvint enfin à naître en lui. Il devait évaluer sa situation, agir en conséquence. Il se fit violence, prit appui contre une paroi et parvint à se hisser sur ses jambes flageolantes. Puis il s’observa. Dans quel état était-il ? Et surtout, qu’est-ce que ses ravisseurs lui avait laissé ? Ses habits ? Ses bijoux ? Et surtout, son sabre ? Une fois qu’il serait, il testerait la porte.


Darth Velvet revint à elle, nue, allongée au milieu d’une pièce blanche immaculée. Un cercle de huit ampoules incrustées dans le plafond assurait un éclairage optimal. La salle était parfaitement cubique et entièrement vide. Toutes les parois étaient lisses, brillantes et plastifiées. L’un des murs était percé d’une porte qui se déverrouilla dans un doux déclique. Le mur opposé portait une étrange inscription en lettre rouge : "Station S". Pour finir, dans un angle, reposait un sac de velours. Il contenait une tenue noire et moulante qu’une main fallacieuse avait conçu afin de laisser à l’air libre bien des parties que la décence aurait préféré cacher. Pour autant, le costume témoignait d’une réelle recherche artistique. L’atmosphère était calme et fraiche. Seule une distante ventilation était audible.

« Voyez messieurs, voyez et entendez. Elle sera parfaite. »

La voix grave et solennelle de Morlott se conjugua au rire de Darth Velvet, transmis via les micros espions jusqu’à la salle de contrôle numéro 1. Une seconde plus tôt, une des images venait de s’éteindre, conséquence de la destruction d’une des caméras, une des rares à être visibles pour communiquer l’oppressant sentiment d’être épié. Morlott se pencha, pressa une touche, remontant le temps jusqu’à retrouver ce superbe sourire. Il le figea et le contempla, appréciateur.

« S comme sauvage », reprit-il, pour lui-même, à mi-voix.

Son ton trahissait cette fois le passionné qu’il était. Il remit lecture. La destruction de l’objectif engendrait une coupure trop nette, il faudrait sans doute retravailler cela au montage, mais nul doute que cette séquence allait faire partie de l’épisode. Morlott se recula du moniteur et embrassa du regard tous les autres écrans sur lesquelles se succédaient toujours plus d’images. Toujours voir, toujours entendre, une priorité absolue. Il fallait obtenir un maximum de ressources exploitables pendant l’unique tournage, l’unique prise. La scène de la robe déchirée, diffusée sous pas moins de trois angles différents, fit sensation sur l’équipe qui partageait à présent la conviction de son supérieur.

« Candidat 1 quitte la salle d’éveil, déclama une synthèse vocale émanant de la surveillance centrale.
- On n’oublie pas les transitions entre secteurs », commanda Morlott, ce qu’il avait déjà répété cent fois lors du briefing.

Ha, quelle épisode mémorable en perspective, surtout si le candidat 2 se montrait lui-aussi à la hauteur ! Le parie était audacieux mais s’il était remporté, Station S ferait un bond de géant dans son audience.


La porte s’ouvrit en coulissant avec fluidité. Un doux suintement d’air comprimé l’accompagna. Devant la demoiselle apparût un long couloir visuellement très semblable à la pièce cubique. Même éclairage, même parois, même fraicheur... En revanche, le silence était quelque peu occulté par un bourdonnement énergétique. Tout au bout, à près d’une centaine de mètre de distance, il y avait une nouvelle porte qui attendait qu’on la rejoigne. Mais pour cela, il fallait au préalable se faufiler entre les innombrables rayons lasers qui barraient le passage. Certains étaient fixe, d’autres, mouvants. Certains étaient horizontaux, d’autres verticaux ou obliques, mais tous étaient rouge vif. Saut, contorsion et timing impeccable étaient nécessaires pour triompher de cette épreuve. Nul doute qu’un humain ordinaire n’aurait pas eu la moindre chance. Le dernier détail, et pas l’un des moindres, fut donné par une voix synthétique, quasiment inexpressive :

« Cinq minutes avant incinération. »


« Forcément », marmonna Etiam, après avoir constaté l’absence de son sabre laser.

Cela ne l’empêcha pas de rajuster ses affaires. Ses gros anneaux d’oreilles en or, son long manteau gris, ses bottines en cuir, son pantalon noir, sa chemise rouge... tout ceci avait au moins le mérite de préserver son style. S’abandonner à un brin de futile excentricité au sein d’une situation où chaque action devrait être rationnalisé avait un petit côté réjouissant. Il pouvait encore se permettre cela. Et pendant qu’il était occupé à reboutonner quelques peu le manteau, du cou à la taille, laissant plus bas les pans libres afin de ne pas entraver les jambes, son esprit retrouvait son acuité, ses muscles récupéraient leur vigueur. Jusqu’à preuve du contraire, il n’était pas pressé.

Ce fut alors qu’il perçu à travers la Force une noire déferlante de fureur. Il y avait un Sith dans les parages, un Sith de fort mauvaise humeur. Mauvaise nouvelle. Le Drall allait devoir redoubler de prudence, comme si ce n’était pas déjà assez. Il se refusa à la panique, se contraignit au contraire à un calme absolu. Ses yeux se portèrent de nouveau sur l’inscription sanglante. Peut-être la clé du mystère.

« Station S », murmura-t-il.

Il voulait comprendre, car comprendre c’était prévoir, et prévoir, survivre. Quel genre d’installation pouvait annoncer son nom dans ses cellules ? Pas une prison assurément. Lame d’Or pivota sur lui-même, déjà plus vif, plus maître de lui. Une gravure qui lui avait initialement échappée lui apparût. Un Shyrack. Il tendit l’oreille, devina les battements d’ailes. Alors il sut ce qui l’attendait, ce qu’on attendait de lui. Qu’il franchisse cette porte et se mesure aux créatures. Cela n’avait de sens que s’il était observé. À moins que ce soit une sorte de rituel, mais il n’y croyait pas. Était-ce une épreuve ? Un jeu ? Une mise à mort ? Il poussa un profond soupire, porta sa main à la poignée, l’actionna doucement. Sans surprise, point de verrou. Alors il franchit le seuil, découvrit l’obscurité et les prédateurs ailés.

Lui qui avait été jusque là d’une attitude très tranquille, devint subitement d’une vivacité stupéfiante. Les drogues qu’on lui avait injecté se dissipaient rapidement. Parce qu’on voulait lui donner les moyens de se défendre ou, à défaut, l’illusion que ce soit le cas. On voulait du spectacle. Ce "on" n’allait pas être déçu. Alors que les premières créatures fondaient sur le Drall, celui-ci déchira la pénombre d’un éclair aveuglant. Plusieurs bêtes furent fauchées sur le coup par l’énergie bleue électrique. Le claquement se répercuta en échos sur les parois d’acier. Déjà un nouveau flash, un nouvel éclair, de nouveaux corps fumants s’échouant sur le sol souillé. Au profit de cette lueur éphémère, Lame d’Or découvrit la porte suivante. Il s’y dirigea lestement, bondissant par-dessus les dépouilles et les obstacles, aussi léger qu’une plume. Mais il se retrouva face à une déconvenue. Cette porte-ci était verrouillée. Il devait y avoir ici un moyen de l’ouvrir. Si c’était un jeu, une épreuve, la logique l’imposait. Soit il cherchait, soit il tentait de défoncer la porte. En somme, soit il respectait les règles implicites, soit il trichait. Des serres lui griffèrent le dos. Cette réflexion avait été de trop. Etiam, se laissant guider par son instinct, tira un éclair par-dessus son épaule. Le Shyrack le libéra. Il se mit dos à la porte, tira à nouveau. Il vit les toiles, les nids, autant de cachettes potentielles. Il se décala dans un angle de la pièce, retranché, et entreprit une fouille atypique. D’une main, il tirait ses éclairs, de l’autre, il usait de la télékinésie pour arracher les toiles. La chance fut de son côté car il dévoilà le levier très rapidement. Il l’actionna à distance, toujours via la télékinésie, puis gagna la porte désormais ouverte, la franchi, découvrit un sas, s’y enferma et... s’affala contre le mur.

Il était épuisé par cette utilisation intensive de la Force. Tout maître qu’il soit, s’il ne se reposait pas, il ne pourrait plus y avoir recoure. Son dos lui faisait mal. Les griffes avaient déchiré le manteau, la chemise, la chair. Il sentait son pelage s’empoisser de sang. Une blessure superficielle néanmoins. Son dos n’était pas labouré, ses habits n’étaient pas en loque. Juste de belles griffures. En s’examinant, il en découvrit d’autres, plus modestes, au flanc, à l’épaule. C’était juste songea-t-il. Sans la Force, il aurait été massacré en un rien de temps. Que lui réservait la suite de cet étrange périple dans la fameuse Station S ?

Des regards anxieux se portèrent sur Morlott. Celui-ci demeura imperméable à l’inquiétude de ses subalternes, tout comme aux rapport d’avarie affichée par la surveillance centrale. Il y aurait de la casse, c’était prévu. On ne jouait pas avec les adeptes de la Force impunément, mais de toute façon un projet dépourvu de risque était la plupart du temps dépourvu d’intérêt. Comme il l’avait dit lui-même, il était grand temps que tout ce fric, que tout ce matos, que tous ces collaborateurs soient enfin utilisés à leur juste valeur. Et si cela capotait, alors c’était que le projet était de toute façon voué à disparaître, car incapable d’évoluer, incapable de se renouveler. Station S serait grandiose ou ne serait pas. Une ride de concentration barrait tout de même le front du chef d’équipe. Un couloir HS... Ce ne serait un problème que si la donzelle revenait sur ses pas car ils seraient alors aveugles et sourds à ses agissements. La vague de destruction avaient été captées par les micros et les caméras les plus reculées du couloir avant que ceux-ci ne grillent à leur tour. La scène serait tout à fait satisfaisante, soulignant encore le caractère de la candidate. Pour une entrée en matière, c’était parfait. Tant pis si elle n’avait pas exhibée sa souplesse en franchissant à la régulière les rayons, tant pis si les téléspectateurs ne pourraient pas se rincer l’œil sur cette séquence. Chaque chose en son temps.

« Monsieur, il semble que nous l’avons perdu, déclara un des employés penché sur sa console.
- Pas du tout, elle se dissimule. Et elle ne peut être qu’à un seul endroit, la section suivante. »

Une déduction facile puisque la porte au bout du couloir venait d’être ouverte. Les caméras de la nouvelle section en témoignaient. La toute première porte, celle de la salle d’éveil, était close depuis son franchissement. Morlott se gratta le menton avant de commander :

« Protocole Inferno.
- Mais ce n’est pas conforme à...
- Exécution ! On s’adapte. On joue. »

Et Morlott était un joueur redoutable. Il se tourna vers sa propre console et se mit à pianoter dessus. Avec la force de l’habitude, ses doigts semblaient danser sur le clavier. L’ennui des précédents tournages était décidément bien loin. Il vérifiait à la volée une foule de données sans jamais perdre de vu la réalisation finale.

« S comme sueur », marmonna-t-il, pour lui-même.


Darth Velvet déboucha dans une nouvelle salle cubique et immaculée, plus grande que la toute première où elle était revenue à elle. Cette salle possédait en tout quatre portes, une par mur, bien centrées. Chaque passage était strictement identique, symptomatique du dédale labyrinthique. Avant que la prisonnière ne puisse examiner plus en détail l’endroit, un rugissement dans son dos naquit et enfla, devenant vacarme. Le couloir qu’elle venait de déserter se faisait engloutir par les flammes. La surtension avait mis hors service l’électronique mais le mécanique était toujours en état. Une vague de chaleur terrible accompagnée par des lueurs infernales, envahit la pièce, s’engouffrant par la porte toujours ouverte. Les trois autres portes s’ouvrirent, révélant trois couloirs blancs qui, eux-aussi furent dévorés par les flammes furibondes. La température grimpa en flèche. Bientôt elle serait suffocante. L’éclairage de la salle s’éteignit, mettant en valeur le feu qui jaillissait maintenant en fluides langues écarlates par les quatre passages. La pièce demeurait préservée, mais elle se muait en four. La voix impersonnelle retentit alors :

« Le seul moyen de quitter cet endroit est de vous montrer et de danser. Détruire les systèmes de cette salle vous condamnera. »


Ha les salops ! Les infâmes salops ! Les yeux d’Etiam, déjà noirs, semblèrent plus sombre encore. Pour autant, ses traits demeuraient immuables. S’il avait joué le jeu, lors de la précédente épreuve, c’était probablement à cause de son côté artiste. Lui-même aimait les spectacles. Il en faisait d’assez extrêmes sans qu’on ait besoin de le contraindre. Mais là, on s’en prenait à son image, on le ridiculisait. Non que le fait de se retrouver nu le dérange, il était un Drall, les siens ne portaient traditionnellement aucun habit. Ou plutôt, leur habit, c’était leur fourrure, cette fourrure qu’on lui demandait d’arracher avec les bandes de cire. Pouvait-il se soustraire à la consigne ? Pouvait-il tricher, comme il pensait en avoir eu l’occasion précédemment ? Avec son calme apparent, il fit quelques pas dans la salle blanche. Ses griffes cliquetèrent sur le sol lisse. Son regard se promena sur les parois, s’arrêtant un instant sur l’éloquente inscription. Souffrance... Tout ceci n’était bien qu’un jeu, un jeu cruel... Peut-être pouvait-il disloquer la structure de l’endroit en déployant plusieurs tonnes de pression télékinésique. Mais il était fatigué, il aurait dû s’économiser. Un seul plan viable lui vint en tête, donner satisfaction à ceux qui tiraient les ficelles jusqu’au moment opportun où il pourrait échapper à leurs filets. D’ici là, il ferait bien d’avoir retrouvé des ressources psychiques.

Alors il serra les dents et se soumit à la demande. Ce ne fut pas sans cris, sans larmes. Heureusement qu’il n’était pas douillet, qu’il savait déjà ce que souffrir signifiait. Heureusement qu’il savait rester maître de lui-même, minimisant l’expression de sa douleur, de sa honte et, de plus en plus, de sa haine. S’il pouvait mettre la griffe sur ses ordures, ils le sentiraient passer ! Il leur ferait payer, au centuple, comme il avait juré de faire payer Borenga. Quoi qu’il en soit, voilà les bandes de cire au sol et le Drall, à vif. Là où le pelage avait été arraché, une peau irritée, constellée de gouttes de sang, réfléchissait la blafarde lumière. Lame d’Or crispait toujours les mâchoires, le temps de s’accommoder de l’intolérable. Il resterait stoïque et par là même, imprévisible. Qu’ils le pensent docile et ils s’en mordraient les doigts. Et à présent, à quoi allait-il avoir droit ? Impossible de nier qu’il appréhendait. Pour la première fois de sa vie il se sentait nu, vraiment nu.

Cette rage, cette rébellion, cette détermination ! Quelle femme superbe ! D’autant plus superbe qu’elle avait eu la bonne idée de franchir un nouveau couloir avec tout ce qu’il fallait de capteurs pour recueillir l’intense moment. Morlott était satisfait. Le début était incontestablement une réussite. Or, de son avis, le début était toujours la partie la plus incertaine. Découvrir le comportement des candidats pouvait réserver moult surprises désagréables. La plaie ultime, c’était les gros durs qui s’effondraient sur eux-mêmes, se contentant de pleurnicher dans un coin. Adieux toute la planification minutieuse, adieux toutes les scènes croustillantes, que de frustration ! Certes, il existait un protocole pour gérer les mauviettes, mais cela restait du gâchis. Avec des adeptes de la Force, Morlott aurait été stupéfait de devoir en arriver là. C’était bien pourquoi il avait tant insisté pour s’en procurer.

« Elle risque d’avoir besoin d’un peu d’eau, déclara-t-il, les yeux rivés sur les moniteurs. Conduisez-la dans la salle des poupées. »


Lors de sa course folle, Darth Velvet sentit le couloir s’ébranler. La structure où elle se trouvait pivotait. Si le feu n’avait pas rugit aussi fort, il aurait été possible d’entendre travailler l’axe colossal et les moteurs hydrauliques. Juste avant qu’elle ne franchisse la porte, il y eut un à-coups. Le couloir venait de s’immobiliser. Le labyrinthe était une illusion. On allait toujours là où Morlott le désirait.

La nouvelle salle tranchait avec les précédentes. Elle était vaste et ronde, son toit était en dôme. Un tapis de velours pourpre recouvrait le sol. Des tentures rouges roses et or décoraient les murs. Du sommet du dôme pendait un lustre aussi imposant que magnifique. Fait de cristal finement ouvragé constellé de lampions aux lumières tamisées, il tournait lentement sur lui-même et, par ce mouvement, conférait à la pièce un éclairage changeant, déroutant. Au milieu de la salle, sous le lustre, il y avait un bassin creusé, peu profond mais suffisant pour s’y immerger en se couchant. Bordé de marbre blanc, la surface de l’eau agissait comme un miroir, réfléchissant les loupiotes qui prenaient des allures d’étoiles. Une musique se déclencha, émanant d’une boîte à musique invisible. Des notes cristallines ruisselant sur un air féérique. Et les poupées se mirent à danser.

Elles étaient plus d’une vingtaine. À taille humaine, leur corps semblait fait de porcelaine. Leur visage, sans relief, était peint de manière artistique. Les poupées portaient toutes des robes superbes, des robes de dentelles vaporeuses ondulant au gré de leurs gestes harmonieux, mais dissimulant des vibrolames acérées. Les prétendues poupées étaient des automates programmées pour attaquer traitreusement, que ce soit au corps à corps ou à distance. Le bassin, quant à lui, était plein d’acide dilué, de quoi lentement ronger les chairs sans pour autant condamner. Le seul moyen de franchir la fourbe pièce était d’atteindre la porte d’en face.


Trouver du positif dans une situation aussi infernale n’était pas chose aisée. Malgré tout, Etiam, philosophe à ses heurs perdues, y parvint. Cette nouvelle épreuve qui lui était imposée était plus que largement à sa portée. D’une part, pour avoir écumé bien des cantina et avoir misé bien des sommes pour le plaisir des cartes, il savait très bien jouer au Sabbac. D’autre part, ses pouvoirs Jedi lui permettaient d’avoir une emprise sur l’esprit de ses malheureux adversaires. Malheureux car il ne les connaissait pas mais les condamnait tous sans l’ombre d’une hésitation. Choisir entre sa vie et la leur n’était point un dilemme. Il sut, au moment même où il prenait place, qu’était venu le répit attendu. Certes il poussa un juron en découvrant qu’il ne pouvait s’assoir de manière conventionnelle, ayant les fesses à vif, et qu’il dût donc opter pour une position accroupie plutôt inconfortable, mais pour autant il se résolut à ne pas se presser. Il considéra ses cartes, ses jetons, n’eut pas un regard pour les autres joueurs, pour lui des anonymes qui devaient le rester, puis il laissa l’habitude prendre les commandes. Pour s’assurer la victoire, il n’eut qu’à convaincre ces anonymes de perdre, de façon subtile, presque indistinctes. Cette partie, donc, fut pour le Drall l’occasion de penser, faire le point.

La dernière épreuve avait touché à son image, à sa fierté, elle lui avait fait mal, elle l’avait atinte plus que ne l’aurait pu une simple douleur. Il parvint à s’en remettre en planifiant la manière dont il allait restaurer cette image fêlée. Dès que cette histoire serait terminé, et il comptait bien qu’elle se termine vite, il se raserait intégralement. Après tout, bien des humains le faisaient, dont cette mercenaire qu’il avait côtoyé et apprécié sur la barge de Borenga, Kelberth. Peut-être même qu’il se tatouerait aussi et qu’il lancerait une nouvelle mode. Cela lui permettrait de patienter sans honte jusqu’à ce que soit restaurée sa fourrure. Cette perspective esthétique le réconforta. Tout ce qu’il fallait maintenant, c’était trouver la faille, s’y engouffrer, et réduire en cendre cet endroit. Ce qu’on lui avait fait ne resterait pas impuni, ha ça non ! Voilà la partie achevée sur sa victoire sans appel.

« Magnifique... » souffla Morlott, en extase devant son écran.

Quel superbe combat ! Voilà le genre de scène qui lui rappelait pourquoi il avait accepté ce poste atypique. Il fabriquait de l’épic et l’immortalisait, le magnifiait. Il donnait des sensations fortes à ceux qui suffoquait sous la routine de leurs vies insignifiantes. La candidate grilla certes les capteurs d’une nouvelle pièce, mais elle avait eu l’amabilité de le faire après le chorégraphique affrontement. Que demander de plus ?

« Monsieur, nous avons un problème. Elle sort du parcours, s’alarma un des employés. Elle emprunte le tunnel D3.
- Restez concentrez ! Le tournage n’est pas terminé ! Permutez vos consoles sur les capteurs de surveillance et continuez votre job ! Et puis faites-moi taire la surveillance centrale ! Ses messages d’alertes m’agacent ! On a besoin de calme !
- Mais Monsieur, la sécurité du personnel pourrait être compromise.
- On continue ! Tout est sous contrôle ! Je veux des images et du sons non-stop ! »

Le jeu continuait effectivement. Morlott était prêt à sacrifier sur l’autel du grand spectacle quelques agents de maintenances. Les choses devenaient sérieuses, plus authentiques. Le public allait adorer.


Etiam chuta, certes, mais libéré de son entrave, il eut tout le loisir de se réceptionner souplement, un étage plus bas. Ses pieds, rendus glissants par la peu ragoutante substance, faillirent le faire s’étaler, le contraignant à poser une main à terre. Il se redressa lentement, plutôt indifférent au rugissement du rancor. Qu’on l’ait recouvert d’immondice l’arrangeait presque. Au moins n’était plus visible sa tonsure parcellaire à la gloire de ce lieu cauchemardesque. Seule l’odeur était réellement accablante, nauséeuse à souhait. Tant pis, il s’en accommoderait. Il assura ses appuis, profitant de ses griffes, puis se résolut à abattre ses cartes, pas celles de Sabac, non, celles du maître Jedi Gris ayant pu se reposer, tranquillement assis à une table et qui maintenant en avait plus qu’assez. Il s’avança à pas lents vers l’entre du prédateur. Il entendait ce dernier approcher. Le sol tremblait. Bientôt il le vit, colosse de dents et de griffes. Il ne cilla pas. Une lueur froide comme l’acier brilla dans ses yeux noirs. Le monstre rugit encore. Ha, qu’il devait jubiler ceux qui filmaient tout, entendaient tout... Le drall, minuscule à côté, s’immobilisa, serra les poings, et se mit lui-aussi à crier. Un cri progressif, qui débuta tout bas, qui enfla, enfla jusqu’à devenir puissant, imposant. Et plus il criait fort, plus l’air se mettait à bourdonner, plus l’endroit se mettait à vibrer. Les cloisons d’acier, sous une pressions croissantes, gémirent, ployèrent, grincèrent. De menus éléments se brisèrent, se détachèrent. Etiam poursuivit son effort, sachant que s’il échouait, il serait probablement condamné. Le rancor hésita, troublé par la Force. Puis il y eut un craquement et des gerbes d’étincelles. Une poutre porteuse tomba en travers. Le plafond, fragilisé, laissa apparaître des tuyaux et des câbles. Le sol céda aussi, emportant le monstre, la poutre et tout un pan de mur. Un vacarme affreux témoigna du chaos en contrebas. Le rancor avait survécu. Tant mieux. Qu’il aille où bon lui chante, qu’il tue ce qu’il désire, du moment qu’il ne se mettait pas en travers du chemin d’Etiam. Le drall cessa de crier. Le bourdonnement cessa en même temps. En desserrant les poings, il constata que ses griffes avaient probablement entamé ses paumes, un moindre mal. Il poussa un profond soupire, jeta un coup d’œil dans le trou qu’il venait de faire, puis sauta par-dessus et s’avança dans l’entre désormais vide du colosse. Il trouva très vite les restes de ses malheureux adversaires de Sabac. En fouillant d’avantage, il dénicha sous un tas d’os une vibrolame toute dorée. Un très bel objet en guise de moquerie envers son pseudonyme : Lame d’Or. Il vérifia qu’elle était en état de marche. C’était le cas. Surprenant quoi que... pas tant que cela. On avait voulu le voir se battre. On avait voulu du spectacle. Les gens de cette station jouaient un jeu décidément très dangereux. S’en rednaient-ils compte ? Il était sage de considérer que oui. En tout cas, Etiam devait désormais s’enfuir, sortir du circuit...


« Monsieur, le candidat 2 risque de sortir lui-aussi du parcours. Je crains que la situation ne soit en train de nous échapper. »

Le stress des subordonnés était palpable. Morlott se contenta de souffler un nuage de fumée et de sourire. Sa haute silhouette se découpait sur les moniteurs, si droite, si inébranlable. Il en imposait à sa façon.

« Parfait. Ils sont à peut près synchrone. Enclenchez le protocole évasion et continuez ce pour quoi vous êtes payé, déclara-t-il, stoïque. On a un épisode à boucler, je vous le rappelle. »

Morlott refit face aux écrans et son sourire s’élargit encore. Ce... serait... mémorable !



Darth Velvet suivait l’étroit conduit d’entretien. Il se prolongeait en ligne droite sur une belle distance avant de donner accès à d’autres passages, tout aussi exigus. Chaque virage était à angle droit, semblant épouser une géométrie précise. La station étant capable de modifier l’agencement de ces pièces, il fallait forcément une conception minutieuse à tous les niveaux. Avant que la prisonnière ne puisse décider de la voie à suivre, elle perçut une vibration, un bourdonnement, quelque chose de distant mais qu’elle ne pouvait que reconnaître sur l’instant : la Force. Elle entendit l’acier céder petit à petit. Une puissante télékinésie faisait craquer les parois, non loin d’elle. Une grille d’aération lui permit d’observer une pièce blanche, pareille à celles qu’elle avait parcourut. Les lumières de cette pièces vacillèrent avant que le plafond ne s’effondre. La grille fut à demie enfoncée mais fort heureusement le couloir de maintenance demeura à peu près intact. Un rancor furieux venait d’apparaître dans la pièce désormais emplie de ferrailles tordues. Les rugissements du prédateur succédèrent au vacarme de l’accident, reprit en échos jusqu’aux tréfonds du complexe. La bête aurait pu être entendue plus tôt si une cloison insonorisée n’avait pas été installée pour isoler les étages, cloisons dorénavant perforée. Encore un peu et une alarme stridente nimbait de rouge la station.

« Lame d’Or. »

Une réponse détachée, presque absente, qui venait avec un brin de retard. En temps ordinaire, Etiam aurait été plus loquace, plus expressif. Probablement se serait-il montré galant ou taquin devant la vision atypique de cette furie malmenée par les jeux sadiques de cette station diabolique. En tout cas, il y aurait eu de l’entrain. Là, non, juste deux mots, réponse lapidaire ô possible qui traduisait des préoccupations à des années lumières de la sociabilisassions. Si sa voix trahissait de la fatigue, son regard, lui, était d’une noirceur pénétrante et hostile. Celle qui lui faisait face était-elle une autre candidate ? Probable. Mais elle pouvait également être une employée envoyée pour le leurrer. Ne serait-ce pas cruel ? Cet endroit n’affectionnait-il pas ce genre de stratagème ? Il n’avait pas le temps de mener une enquête et sa situation était trop précaire pour qu’il puisse tourner le dos à un coup de main. Il se promettait déjà néanmoins de demeurer sur ses gardes. Qu’elle est une initiative malheureuse à son égard et il lui ferait la peau, tenterait en tout cas.

Il acheva de se redresser. Nu et maculé de l’infâme substance de la tête aux pieds, il savait ne pas avoir fier allure. Il lui semblait pourtant avoir moins dégusté que cette Velvet. Tant mieux. Il se dérida un peu alors que d’un geste il dégageait à nouveau ses yeux de son pelage empoissé et dégoulinant.

« Merci pour les compliments. J’ai fait avec ce que j’avais sous la main. Nous avons une sortie, profitons-en. »

Il désigna de sa vibrolame le trou ménagé par le rancor avant de s’extraire d’un bond de l’indescriptible fatras dont il était l’investigateur. La stridence de l’alarme, son éclat sanglant, les bruits quelque peu distants du prédateur en fuite provoquant morts et destruction, tout ceci indiquait qu’il n’y aurait pas meilleure occasion de reprendre en main son destin. Il fallait par contre faire vite, déjà retentissait des détonations nourries de blaster, signe qu’on commençait à s’en prendre au rancor. Le protocole évasion ayant été déclenché, les forces de sécurité de la station se déployaient pour neutraliser les éléments perturbateurs.

« Trouvons qui dirige ou par où se faire la malle. »


Morlott savourait l’instant. Tout c’était emballé, son job ne consistait plus à suivre de bêtes procédures. Maintenant, un vrai jeu s’était engagé, un vrai chalenge s’offrait à lui. Son but : obtenir toujours plus d’images spectaculaires, monter l’épisode du millénaire. Il ignorait comment tout ceci allait se finir et c’était bien ce qui l’excitait. Ce qu’il savait en revanche, c’était qu’il mettait dans la balance sa propre existence. Non qu’il craigne que les évadés n’arrivent à lui. Le centre de commandement était lourdement défendu. En revanche, la direction pouvait réclamer sa tête si les perspectives de gains financiers n’étaient pas au rendez-vous. Il savait déjà que ce seul épisode ne serait pas rentable. Réparer la station allait coûter des millions de crédits. Seulement Morlott avait une vision plus globale. Il voulait offrir à l’émission clandestine une pub d’enfer, élargir son audience, attirer de nouveaux investisseurs, ouvrir de nouvelles portes. Morlott voulait se rendre indispensable, prouver sa maîtrise. Non il ne jouait pas à l’apprenti sorcier. Il n’avait bien sûr pas tout prévu, mais ses précautions allaient lui permettre de récolter ses précieuses images, ses précieux sons, tout au long de l’événement. Les unités de sécurité avait des caméras. Les couloirs de maintenances avaient des caméras. Les secteurs réservés au personnel avaient des caméras. Le réseau de surveillance n’était peut-être pas aussi dense que celui de tournage, ils n’auraient au montage peut-être pas les angles parfaits, mais l’épisode pouvait aller jusqu’à la zone de transite, seule moyen d’évasion.


Morlott souffla un nouveau nuage de fumée et donna ses ordres avec un stoïcisme qui en désappointait plus d’un. De sa main libre, il pianotait désormais sur sa console afin d’afficher le plan tridimensionnel du complexe.

Velvet et la Lame d’Or,, devenus alliés de circonstance, s’élancèrent dans le sillage chaotique du rancor fugitif. Ils devaient surfer sur cette vague de destruction pour mettre toutes les chances de leur côté. Sur le plan tridimensionnel de Morlott, ils étaient devenus deux points rouges qu’il fallait coincer, acculer. Seulement ses points rouges étaient des adeptes de la Force armés de vibrolames et pour le moins énervés. Pour ne rien arranger, la station S, du fait même de son activité, était riche de passages, d’échappatoires. Le rancor joua son rôle avant d’être finalement abattu par le service de sécurité. Cela ne se fit pas sans pertes humaines et matérielles. Et cela ne mit pas fin à la fuite des deux évadés. Mais était-ce bien une fuite ? Ils provoquèrent leur propre vague de morts, laissant derrière eux cadavres d’agents et carcasses de droïdes. Tantôt proies, tantôt prédateurs, ils surent progresser dans le dédale mécanique où toujours retentissait l’alarme éperdue, où parfois raisonnait les instructions saturées des hautparleurs d’urgence.

« Stoppez-les bon sang ! » s’égosillait le responsable de la sûreté, qui craignait maintenant pour sa place, pour sa vie.

Morlott, lui, derrière ses écrans, souriaient encore. Les images étaient dantesques. De quoi éclipser n’importe quel film de holocinéma. La réalité avait tant d’impact. Les expressions sur les visages avaient cette vibrante authenticité, de quoi faire fantasmer bien des réalisateurs. Ne restait maintenant plus qu’à écrire la conclusion de cet épisode unique car les fugitifs approchaient de la zone de transite.

Velvet et la Lame d’Or s’étaient rendu compte qu’ils ne pouvaient atteindre le cerveau de la station, l’ignoble marionnettiste qui tirait les ficelles de cette sanglante fable. Les salles névralgiques, si elles n’étaient pas cachées, se trouvaient néanmoins derrières des protections aptes à rassurer même des pleutres. Une volonté de fer ne garantissait pas des ressources inépuisables. Etiam se sentait à bout. Mais devant lui cédait enfin la porte d’un hangar. Le hangar plutôt, celui que des flèches salvatrices, destinées au personnel, indiquaient. Là s’alignaient trois navettes. Il y avait de la place pour le double. La taille des engins laissaient supposer qu’ils possédaient tous l’hyper-propulsion. L’un des murs du hangar était vitré et comportait une porte, vitrée elle-aussi. Ils laissaient voir une salle de contrôle, commandant à priori l’ouverture du hangar pour accéder au vide sidéral. Le Drall n’hésita pas, il n’avait pas le temps. Derrière eux, le bruit des bottes, les cris des gardes, le crépitement des lasers.

« Velvet, le vaisseau ! J’ouvre les portes ! »

Et il s’élança vers la salle de contrôle...